"...Блюз - это не просто грусть, как можно заключить из буквального перевода, это тоска, причем тоска пассивная, но, вместе с тем, не предполагающая отчаяния. Это примирение с худшим, искреннее смирение перед невзгодами без нытья и стенаний по поводу несчастий, когда человек, находящийся в наихудших условиях, понимает, что жизнь, несмотря ни на что, продолжается, но все-таки не находит в себе сил для оптимизма. Это и есть блюз. В современной музыке понятие блюза размыто и формализовано. Достаточно сыграть что-то в двенадцатитактовом квадрате с соответствующей гармонией и мелодией, и кто-то сразу начинает называть это блюзом. Нет, господа, это, как теперь принято выражаться, просто "приблюзованная" музыка. Настоящий блюз играют только люди с блюзовой судьбой и блюзовым мироощущением - оптимистам вроде меня путь в блюз закрыт. Не зря же, в конце концов, процент слепых музыкантов в блюзе гораздо больше, чем в любом другом стиле. Конечно, для исполнения блюза не обязательно выкалывать себе глаза или отпиливать ногу, но все-таки блюзмен - это судьба..."

Написал Mick
http://bestseller.yaroslavl.ru/about/mick.html

настоящий мужина это тот, кто может одновременно отваривая куриный суп, отбив мясо на отбивные, макая их в кляр, обжаривая на сковородке и засовывая их в духовку для созревания, может продолжать играть с детьми и отдыхающей (и жалующейся) женой в Монополию за себя и за сына, которому надоело играть, и думая о следующем посте на ЛиРу (как раз этом), и при этом у него суп не убежит, курица не сгорит, и рассада помидоров таки будет полита (ибо скоро сажать).

Ему почти полтинник, но от зажигает на все 100. Я знаю, что хотел пойти на Police, на Peter Gabril, но билеты продавались дешёвые только на него... на галёрку.... Иначе бы мы не пошли (жмоты мы блин ужасные)

Не знаю, как было на других шоу, но этот концерт - безумный синтез вечно-зелёной-позитивной и жизнерадостной музыки воистину НАРОДНОГО и любимого певца всех американцев, выросших в 80-е... синтез его музыки ОБАЛДЕННОЙ живой режиссуры, светотехники, роликов, монтажа, звукорежиссуры, и прежде всего - обаяние Джона...

Каждая песня была готовым видео роликом. Как было классно! Кругом счастливые полупьяные радостные рожи колхозников, пап-мам, их детей, подростков, и просто моих странных и иногда любимых со-горожан.

С почином меня, лучше позже (первый раз за 18 лет), чем никогда!

Начало! Атас!!!!! Мурашки по коже!!!




Джон заводит публику! аааааааа!!!!!!!




Это было на бис. Люди пели за всех!

ТАК НАГЛО: КАССЕТА

- Где она? – спросил таможенник.

- Кто ОНА? – ответил я вопросом в недоумении. Я и так был на нервах, а тут ещё этот афро-американец с его непонятным акцентом заставил меня усомниться в моём знании английского языка.

- Вот ЭТА ОНА! – раздражённо объяснил офицер, тыкая своим жирным пальцем в мой загранпаспорт. – Где Кир Ветер?

- Я и есть Кир Ветер

- Но тут женщина на фотографии... – задумался таможенник, но уже начал представлять себе меня без бороды, и немного расслабился. – Не поймёшь вас, русских, имена странные. Кир ведь может быть и мужским и женским именем, да?

- Ну вообще то, женский вариант будет Кира.

- Нормально... хорошо... – он уже спокойно досмотрел мой паспорт. – Цель визита, Мистер Ветер? Дела или отдых?

- Отдых.

- Добро пожаловать в США. Ваш виза заканчивается 21 Ноября. Ваш обратный билет – 20 Августа. Не забывайте об этом.

- Спасибо.

Поневоле я улыбнулся, уже повернувшись к нему спиной. Читать далее...

Почему когда девушка выставляет фотки (для своих опять таки) так сложно сделать комплимент, а обязательно нужно её сравнивать с какой-то журнально-глянцевой звездой, причём явно мимо кассы?

Почему красота должна быть на что-то обязательно похожа? мы мыслим стереотипами? Почему МНЕ никогда не приходит в голову говорить нечто подобное, кроме случаев, когда чек ЯВНО похож на кого-то, и то в реале, а не тут на фотках?

Зависть? То, что она выложила, а ты всё не можешь решиться? То, что считаешь себя красивее её, и скорее умрёшь, чем выдавишь из себя комплимент? Или просто в нашей советской культуре комплименты или позитив в отношениях никогда не были достаточно модными?
Ну, выложила, и не письки-сиськи, а нормальные фотки, причём по определённой теме... Почему? Да потому что любит себя, а это, увы, не плохо, господа, а наоборот - очень хорошо! Это ведь ключ к личному счастию!

Учитесь, может сами когда-нибудь дойдёте до подобной кондиции.

Спасибо Marina_Margo за наводку

Город: Санкт-Петербург, Россия Веб-адрес: golovin.artnow.ru Связь: письмо для художника   Всего работ: 51 Регистрация: 7 октября 2007 рейтинг ArtNow:      - живопись: 667 баллов      - графика: 459 баллов      - стекло, витражи: 435 баллов

Головин Алексей Константинович
Член Союза Художников России

26 июня 1977 г. родился в г. Ленинграде.
1997 - закончил Крымское художественное училище им. Самокиша.
1998 - поступил в институт им. И.Е.Репина.
2000 - решением Президиума Российской Академии Художеств от 29 мая 2000 года награждён медалью «За успехи в учебе».
2006 - закончил Санкт-Петербургский государственный академический
институт им. И.Е.Репина. Отделение монументальной живописи под руководством академика РАХ, профессора А.А. Мыльникова. Преподаватели: действительный член Российской Академии художеств, профессор А.К.Быстров, профессор С.Н.Репин, профессор В.С.Песиков.
Дипломная работа получила Похвалу Государственной экзаменационной комиссии.
С 2006г. - художник-стажер Творческой мастерской действительного члена Российской Академии художеств, лауреата Ленинской и Государственных премий СССР и РФ, народного художника, профессора А.А. Мыльникова.
2007 - присуждена Государственная стипендия Союза художников России.
2007 - награжден почетным юбилейным знаком "250 лет Российской Академии художеств".
2008 - 2009- преподавал в С-Пб. академическом институте живописи, скульптуры и архитектуры им. И.Е.Репина.
2009 - награжден юбилейной медалью "75 лет Союзу Художников С-Пб".

Работает в жанре станковой и монументальной живописи.
Произведения находятся в частных коллекциях и музеях Украины, России, США, Германии, Израиля, Канады, Китая.
В настоящее время живет и работает в Санкт-Петербурге.

Отец - художник Головин Константин Алексеевич

Читать далее...

- Привет, что делаешь? Празднуешь Мамин день?
- Да вот, сбегал в магазин пока жена была в душе, купил ей цветов, теперь надел фартук и готовлю.
- Ха, как обычно?
- Обычно я за цветами не бегу, и фартук не одеваю... А всё остальное то же самое.

Всем читательниц, которые справляют этот замечательной праздник мам, поздравляю от всей души! Здоровья вам, крепких нервов и пркрасных деток (и внуков, и правнуков).

люди, которые не в состоянии выразить свои позитивные чувства, такие элементарные как любовь, благодарность или восторг, но из которых прекрасно вылезает отрицательное - страх, ненависть и отчуждение...
поневоле ждёшь от них только плохого, но когда случайный проблеск позитива даёт тебе надежду, что у них ещё не всё потеряно, поймите... это всего лишь иллюзия.

вдруг у вас остатки отварного или выпеченного картофеля со вчера? это можно превратить в чудесный завтрак!
Одной картошки хватает на 1-2 едоков в зависимости от размера оной.

Нужно - Картошка, Яйцо (1-2), Сыр - тёртый или тонким ломтиком (желательно жёлтый американский, чедар, но можно и другие сыры удобные для плавления). Соль, перец.

Для быстрых результатов ставим среднюю или маленькую сковороду на средний огонь, в это время режем картофель на кубики.
На разогретую сковороду кладём столовую ложку масла или маргарина (исходя из ваших диетических бзиков). Наверное можно и сало, но давайте не будем об этом.
Растопив слегка масло, добавляем картофель и помешивам.
Обжариваем картофель, помешивая, но совсем немного дабы разогреть. Он же готов ужо, не так ли?
Сверху на картофель разбиваем яйцо-два в зависимости от количества картофеля. В идеале, вы не даёте яйцу растечься по всей сковороде, а разбиваете лопаткой желтки, и "собираете" яйцо лопаткой в центр сковороды вместе с картошкой, пока оно не начало зажариваться.
Получается как бы высокий ровный блин в центре сковороды. Главное. не нагромождать там картошку "штабелями". Ровный блин - залог Вашего успеха.
Теперь когда форма готова можно посолить и поперчить.
Как только блин начал затвердевать, подхватываем его лопаткой (если вы не уверены, что он "схватился", то лучше подождать), и переворачиваем на другую сторону. Быстро кладём на ещё горячую готовую поверхность блина сыр, и ждём либо пока блин зажарится с обеих сторон, либо пока расплавится сыр.
Подавать на с зеленью, с тостом, или жрать прям со сковороды.
Вкус и вид весьма ресторанный, я был сам удивлён.

Вот те и Жопосранск. В прошлом году был на 12 месте, а в этом - на 5м из 200 городских центров США.
Я мягко говоря опупел. Жена же обрадовалась, что мы всё таки не зря сюда переехали.

Mari_Felice

С днем рождения

Зачитанo Мастер Бо



Тяжелое что-то над городом уже второй день. Душно до невозможности. До судорог в висках. Гор не видно. Пыль и гарь какая-то. Дышать нечем. Просто нечем. Хочется кислорода и дождя. И запаха мокрого асфальта. И мокрой травы. Свежести. Морского бриза. Мечты.
Я знаю, почему меняется мое настроение.
И вчера мне хотелось то смеяться, то плакать. То что-то судорожно шептать в пустоту. То молчать, сжимая губы, пока они не побелеют .
Я помню, что я писала год назад. Помню, что напишу через год. через два. Через десять. Через сто. В другой жизни.
Все так мелко и ничтожно. Есть что-то главное. Только одно. Остальное – тщета. Мне всего лишь раз встретился мужчина, похожий на тебя. Но мы друг друга не полюбили. Так вышло.
Ты снова не снишься мне. И я никак не наберусь мужества. Пойти туда, где трава по колено на склоне и палящее солнце. Потому что там тебя нет. но я все равно буду каждый раз приходить в это место. Не слишком часто. Но буду.
Я верю, во что-то неизбывное и трепетное. В тонкую серебряную нить. В кармические связи, если хочешь, назови это так.
В грязный ливерпульский акцент и виниловые пластинки. В Эрнеста Хемингуэя и атомную энергетику. Возможно, когда-нибудь изотопы помогут кому-то. Кто почти потеряет веру в чудо. Ты ведь в это верил.
Буду сегодня звонить ей, смеяться и поздравлять. Потому что знаю, как бы там ни было, она тоже тебя очень любила.
Мы не вправе осуждать. Мы не вправе презирать. Мы вправе лишь прощать. Если есть, за что. И я ее давно простила.
Я знаю, что сегодня непременно пойдет дождь. Просто не может не пойти в такой день.
И сирень расцвела как раз. Для тебя.
С днем рождения!
Привет!

Красивый рассказ-притча от ПЧ wirineya. Решил попробовать себя в английском.

wirineya

The spring

Once upon a time there was an old man and an old woman. They lived in a small house near the forest. The man and the woman were very old. Their lives were going to the end and nothing made them happy anymore. The old man got tired of his life and one gray morning he woke up early, put a piece of bread into his pocket , glanced at his wife at the last time and left his house forever.
It was hard for him to walk and walk and walk the long way. His legs got tired and trembled at the knees, every step brought him pain, but the old man walked slowly farther and farther from his home.
He made a decision for himself. He decided to go far to the forest and quietly die there in the darkness of the tree’s shadow. The old man didn’t want to bring any problems to his old wife. Least of all he wanted her to cry over his body. He still loved her.
It was hot in the forest. The sun was high in the sky. The old man sat under a big oak tree and had been about to eat the piece of bread he took from his home, but… He looked at the bread and thought that if he was ready to die, there was no reason for him to eat it. The man was sitting on the grass, crumbling the bread for the birds and recalling all his life. He thought he had had a happy life when he was young. He had been a forceful and handsome man. He had loved to work and could work all day long. His arms had been powerful and all the girls around had been crazy about him. The smile blossomed on his face: he had been loved by the most beautiful girl ever, and later on she had become his wife. They had loved each other. Deep in thoughts, the old man didn’t notice how he fell asleep.
By the time, the old man woke up. The sun was getting down and the old man had realized in surprise that he was still alive. He was alive and thirsty. Probably, he was thirsty more than alive. The old man got up from the grass and went to the forest, looking for a brook. Between three roots and the rocks he found the spring with fresh and cool water. Water in the spring was almost still and when the old man knelled over it, he saw an old man was looking at him from the water. His hair was gray and messy and the marks of his long life were on his face.
The old man took a handful of water and drank some of it. Water was cold and delicious. The old man took another handful and started to drink. At the moment when the surface of water became still from the water drops, the old man noticed that his reflection had changed. He grabbed the third handful of water and got felt that all his body started to change. His stoop shoulders became straight, the fire ran into his veins and brought force to his muscles, and his gray hair started to become dark.
The man was stunned. He looked at his hands and could not believe it. He touched his face and started laughing, full of happiness.
The man ran fast. He ran through the forest. He enjoyed the speed and force and thought “I’m running my dear, I’m going back!” He rushed home. He wanted to see his wife as soon as possible.
The man took a deep breath and opened the door. The old woman looked at him. Sadness was on her face. She was so close and her eyes were watery. “Who are you? What are you doing here?” asked the old woman. The man looked so familiar, but he was so young. “It’s me, baby,” said the man. “Me. I know, I look … kind of different now.” The woman looked at the man and could not believe her eyes. He smiled. Little sparks were inside his eyes. “My dear,” said the man, “look at me. It’s me, your husband. I’ve found a magic spring in the forest. It’s not so far from here, by the big oak tree. I’ve just got some water and… you see what has happened.” The old woman smiled back at her husband. She didn’t say a word, took her cane and went to the forest.
The man had been waiting and waiting and waiting for her until the night came. Then he lit a big lamp and went to the forest to meet his wife. The man ran through the night all the way, back to the big oak tree. He needed to find his wife. Suddenly, he heard crying somewhere ahead, and he went there.
A little girl was standing near the spring and crying loudly. She was so scared to be alone in the dark forest. The man hugged the girl, kissed wet cheek, and whispered “Oh, woman… you wanted to be younger. I guess you had drank too much water.”

Вера

Часть 3

Эпилог


Эрик проснулся от плача ребёнка.

"Блядь" -- ругнулся он про себя, и пошёл было в детскую... Сделал пару шагов, ровно столько, что бы вспомнить, что он не дома. "Бред" - он покачал головой. Он больше не сможет уснуть. На часах мигало 03:33.

Вера не проснулась. Она продолжала мирно спать, улыбаясь во сне и шевеля губами в неслышном разговоре с её невидимым собеседником. Эрик улыбнулся и погладил её её всклоченные волосы.

"Моя девочка..." - пронеслась у него в голове фраза, которую он никогда не говорил ей вслух.

Он зашёл в туалет и затворил за собой дверь. В потолке мерцала лампа дневного света, придавая его отражению в зеркале мертвецки-бледный оттенок.
Он упёрся руками в умывальник, и долго смотрел на своё отражение, на его отёкшие веки, круги под глазами, поседевшие волосы и пафосно-серебристую щетину.

Человек по ту сторону стекла молча смотрел на него, осуждая, как может осуждать только лучший друг или родной брат.

"Это не я" -- сказал Эрик.

"А кто тогда?" -- безмолвно вопросило взглядом отражение.

"Я... но..." -- Он не мог больше ничего сказать. Перед глазами стояли лица го малышей, их объятия и ежедневные признания в любви. Их просьба приехать, их слёзы... Жена... её тихое и понимающее молчание, и мокрый доверчивый взгляд.

"Ты знаешь, ЧТО именно ты сделал неправильно. Ты знаешь САМ, мне незачем тебе об этом говорить" -- корило его отражение, в глазах его растёкся зрачок чёрной и грустной жестокости, и уголки его рта затвердели льдом уже давно принятого решения.

Эрик знал, что он уйдёт, как бы он и ни был нужен Веронике.

Он знал, что если сделает это сегодня, то ещё сможет вернуться Домой.

ВЕРА

Часть 2.

Э Р И К

Было уже около пол-одиннадцатого, когда Эрик, пройдя через охрану, нашёл себя звонящим в её дверь. Щёлкнув как минимум двумя задвижками, дверь отворилась, и на пороге оказалась ОНА. ОНА -- его наваждение и болезнь, от которой он не мог избавиться последние три месяца. ОНА – та, что испортила ему его семейное счастье, и пошатнула, как оказалось, неустойчивый каркас его жизни.

"А можно ли было назвать это жизнью?" - спрашивал Эрик себя, уже в который раз, за рулём машины, на очередном скучном заседании, или засыпая рядом с женой. Он не смог назвать жизнью одинаковые будни, в которые решительно ничего не происходило, кроме очередной истерики дочери, очередной проделки сына, или очередной претензии супруги.

Но вот однажды Читать далее...

Красивое белое стихотворение от ПЧ Mari_Felice, зачитанное мною.

***

Сегодня у тебя праздник. Да, я еще помню.

Потому что поют птицы, и светит солнце.

И в душе привкус чего-то утраченного.

Сладко-горький. Терпкий. Настойчивый.

Как запах табака. Или аромат кофейных зерен.

Как кадр целующихся влюбленных

В старом американском фильме.

С Хамфри Богартом или Грегори Пеком.

Впрочем, разве это столь важно сейчас?

Ведь у тебя сегодня праздник. Твой день.

И мне просто хочется, чтобы ты улыбнулся,

Читая эти строки, как всегда полные бреда.

И даже если ты их не прочитаешь.

А такое тоже вполне вероятно.

Я все равно хочу, чтобы ты улыбнулся.

И, пожалуйста, перестань меня помнить.

Ведь я тебя никогда ни о чем не просила.

Если бы я умела молиться, я бы молилась за тебя.

Истово. Горячо. До беспамятства.

Если бы я умела любить, я бы любила тебя.

Молча. Издалека. Безнадежно.

Если бы я умела ненавидеть.

Проклинала бы тебя всей душой.

Писала бы письма, полные гнева и нежности.

Но я не умею. Не пишу. Не чувствую.

Поэтому, прошу тебя,

Перестань меня помнить.

Обещаешь?