Не о любви -- о чём нибудь ещё:

О скуке луж под грозовым дождём,

Об избиеньи каплями июльских улиц,

О нашем времени, что через год вернулось

Таким же пасмурным июльским днём.



Тебя я год любил. Теперь Унынья Год

Терзает душу. Снова дождь идёт,

Сметая мусор с обнажённых улиц.

А время вспять пошло -- оно опять вернулось,

Пустило в Реку Памяти игрушку-плот,



Заставило схватить остаток Ночи,

Зубами рвать на тыщи мелких клочьев,

Пускать сквозь зубы Ночи Чёрной кровь,

Рождая хитрые сплетенья огоньков,

Зажжённых всюду, где Господь захочет!..



Создался Вечный Круг, и в нём темным-темно.

Испачкан весь асфальт дождя вином...

Я год любил, потом любил два дня,

Потом писал роман, в котором нет тебя.

И нет Любви, чего-нибудь ещё --

Лишь скука луж под грозовым дождём.