Тачанка (про_искусство) все записи автора

«Я не первый. Ты не последний. Дорожка проторена. Мы ступаем по следам друг друга». Шавкат Абдусаламов
Сначала ощущаешь тепло, потом свет, потом видишь цвет, потом заинтересовано вглядываешься, и тебя заполняет осязаемая печальная радость…И такое чувство, оказывается, бывает.
Живопись, обычно воспринимается сразу, если не являешься тускловатым искусствоведом и любителем долгого аналитического труда, то просто видишь и оцениваешь. Оценки смешные и нелепые, но все же, каждый имеет право на личное восприятие. Я вижу, только чувствуя, не чувствуя - не вижу, вот такая странная у меня картина мира.
Шавката я почувствовала, еще не зайдя под своды галереи, и только потом стала смотреть… Всматриваться в его странный мир. Странный, потому, что светлый. Если постоянно жить не в мире его работ, но хотя бы изредка прикасаться к волне их света, то можно увидеть контуры гармонии собственной души…
Но, мир другой…Органика уже другая… Тонино Гуэрра очень четко сформулировал обыденность «… мир производит гораздо больше предметов, чем мыслей, а потребительство рушит воображение…». Шавкат воображение восстанавливает, будит его, заставляет всматриваться в воображаемо-действительный мир, который быть может, уже и позабыт многими. Именно поэтому, не возникает недоумения или вопроса «Почему?», когда видишь в гардеробе галереи три пальто, и скучающую гардеробщицу с книгой (почему-то хочется думать, что она читает старый английский роман). Самоотверженные музейные смотрительницы, живо обсуждают сидя на бархатных банкетках, свою забытую личную жизнь, но с радостью и энтузиазмом укажут вам нужное направление движения, надо только сказать «Шавкат Абдусаламов», снабдив имя вопросительной интонацией… и следуя жесту руки, нырнуть …в разлитую доброту…
Смешно писать «герои его работ», там нет героев, нет «работ», есть даже не сказка, а нечто, что сложно объяснить словами. Нечто, во что хочется вглядываться, не пытаясь разгадать смысл, а постичь непостижимое - откуда ЭТО в человеке? Откуда такая нежность и трогательность… Странно, но основная трогательность, от которой щемит сердце, не в глазах, а в странной… обуви, рассыпанной по всем картинам Шавката... Милый стоптанный ботиночек, затерявшийся в луговой траве, способен вызвать эмоцию, похлеще пронзительной музыки. Красные башмачки, непременно старенькие, детские… каблучки из катушек, которых теперь днем с огнем не сыщешь…Какие-то беззащитные ножки и у девочек, и у мальчиков, и у ангелов, и у мужчин, и у женщин…Этих странных персонажей объединяет такая незащищенность, что, даже взглянув на них, кажется, что больно ранишь(!), отсюда, из реальности…
И возникает очень много вопросов, первый из которых: «Зачем мне ложная броня? Зачем мне мои оглушительно бряцающие латы? Зачем взгляд, издалека отпугивающий прохожих? Зачем эта железная маска недоступности и неприступности? Зачем?». Ведь все так просто – ситцевое платьице, старенькие туфли, сухая трава, ангел с деревянными крыльями, солнце, затопленное маревом, степной запах, покосившийся дом, истертый в долгих странствиях мешок…И вот оно счастье…Только надо, чтобы было тепло. У Шавката тепла в избытке, настолько много, что всем хватит… Нет активного солнца, которое сжигает, есть мягкость радости от света, который можно увидеть…Если захотеть… Но к нежности, которая меняет, надо быть готовым, иначе трудно выжить в уже непривычном мире, именуемом Любовь… Набраться смелости и ступить …след в след…след в след…след в след... красных беззащитных башмачков…