Чем старше Женщина - Тем больше преимуществ. Она мудрей, хитрее и нежней, И четче знает кто ей в жизни нужен, И юной деве не сравниться с ней. Ходы вперед десятками считает, Читает взгляд и даже слабый жест. Запретный плод ее уж не прельщает, Она все то, что ей по вкусу ест. Мужчин с успехом делает рабами, По-царски правит в собственной семье, Все реже плачет "бабьими слезами", И жалость вряд-ли вызовет к себе. Кокетства глупость заменяет шармом, Перешагнув в утехах тела стыд. И дарит то, что ей приятно, даром, А память ставит промахи на вид. Умеет скрыть природные изъяны, Достоинства изящно подчеркнуть. И взглядом, полным магии и тайны, Привычно, без усилия, сверкнуть. Вместить в себя все вековые гены, Изюминкою стать в руках Творца, Быть Афродитой, вышедшей из пены На жертвенность венчального кольца. И в 30 с "хвостиком" вступая в совершенство, Стряхнув усталость напряженных лет, Почувствовать душевное блаженство гармонии, Цены которой нет! https://otvet.mail.ru/question/53034877 Художник Ричард Эдвард Миллер

Мы, похоже, устали от долгой зимы, Ледяных, своенравных её интересов, От морозов и кружева снежной завесы, От коротеньких дней и легко наступающей тьмы. Но деревья в лесу уже жизненным соком полны, С каждым днём птичий гомон звончей и сильнее, И, порою, жасминным дыханием веет Притаившейся там, за леском, вечно юной весны. Ты суровой подруге скорее на смену приди, Улыбнись, растопи ледяные мосты и оконца, Ах, как хочется яркого света и солнца, Чтоб озябшее сердце опять застучало в груди! Разошли по округе из талого снега ручьи, Благотворным дождём пробегись по ожившим аллеям, Мы ведь чуточку с каждой весной молодеем, И надежды маяк нам опять посылает лучи. © Copyright: Наталья Алексеевна Миронова, Свидетельство о публикации №111022507977 https://stihi.ru/2011/02/25/7977 Художник Константин Разумов.

Улыбка – она ничего не стоит, но много дает. Она обогащает тех, кто её получает, не обедняя при этом тех, кто её дарит. Она длится мгновение, а в памяти остаётся порой навсегда. Никто не богат настолько, что бы обойтись без неё, и нет такого бедняка, который не стал бы от неё богаче. Она создаёт счастье в доме, порождает атмосферу доброжелательности в деловых взаимоотношениях и служит паролем для друзей. Она – отдохновение для уставших, дневной свет для тех, кто пал духом, солнечный луч для опечаленных, а также лучшее противоядие от неприятностей. И, тем не менее, её нельзя купить, нельзя выпросить, нельзя ни одолжить, ни украсть, поскольку она сама по себе ни на что не годится, пока её не подарили! Поэтому, Господи, я хочу отдавать свою улыбку тем, кто окружает меня, чтобы их жизнь была хоть чуточку лучше и светлее. Ведь никто не нуждается так в улыбке, как те, у кого уже ничего не осталось, что можно было бы отдать! Фрэнк Ирвинг Флетчер. https://www.babyblog.ru/community/psy/post/1413761 Художник Adolfo Belimbau

Хочет женщина быть красивой, С гордо поднятой головой, Хохотуньей, а не плаксивой, Быть любимой, а не вдовой. Чтобы к перстню шло ожерелье, Чтобы нравиться без труда… Только в жизни так, к сожаленью Получается не всегда. И бывает что вместо бала, Дерзких взоров и алых щек, Дождь стучится, да вполнакала Тлеет слабенький ночничок… Громких подвигов не содея, В жертву отданная мелочам Одиноко живет, седая Шорох слушая по ночам. https://khola.wordpress.com/2009/03/29/%d0%b5%d0%b...d0%ba%d1%83%d1%80%d0%be%d0%b2/ Фотохудожник Ольга Гуляева

Рассвет приходит к тем, кто видел тьму Во всем ее убийственном величии… Кто плакал от людского безразличья Но безразличным не был ни к кому! Рассвет приходит к тем, кто был в пути, Не зная ни усталости, ни лени. Кто, обессилев, падал на колени, Но поднимался, продолжал идти! И, зажимая волю в кулаки, Вдруг находил ромашковое поле И, задыхаясь от щемящей боли, Свои ладони прятал в лепестки! К тем, кто, похоронив свои мечты И помянув их, устремлялся дальше. Кто мог, среди предательства и фальши Не растерять душевной чистоты… Нечаянно в небесной синеве Вдруг распахнутся солнечные двери… Рассвет приходит к тем, кто верил в свет. Абсурдно, до последнего. Но верил! Иван Андреев Художник Ольга Иванова

Больно, когда тебя предают, Душой, в мелочах, словами, И малодушно, трусливо лгут, Как по живому... мягко, ножами. Больно, когда понимания нет, Верности нет, и цены обещаньям. А память хранит увядший букет Лишь выборочным воспоминаньям. Больно рвать, когда любишь еще, Когда сердцу хочется верить, А ты предательски в суть посвящен Того, что любовью уже не измерить. Больно, когда ты умело распят, Раскрыв широко объятья, Когда тобой бездушно грешат, Вывесив душу твою на распятье... Я тебе благодарна за опыт бесценный, За боль и печаль, и порознь путь, За счастье любить, быть тебе верной И за то... что уже ничего не вернуть. Автор: © Tatyana Varukha https://www.slovomiru.com/2012/10/blog-post_8.html Художник Irene Sheri.

Светлые помыслы, светлые сны, Снежные лапы пушистой сосны… Преображение, час снегопада, Рай сотворивший из сущего ада. Действо, в собор превратившее хлев, Время, на милость сменившее гнев, Этих утешило, тех исцелило, Белое чистое всем постелило… В зимние сумерки свет потуши И обнаружишь свеченье души. https://nasati.ru/zimnie-illjustracii-k-stiham.html Художник Анна Силивончик

Дай, Господи, мне сил не прогибаться Ни перед кем, а быть таким, как есть, За трудные дела без страха браться, Забыть, что существует слово «месть». На людях никогда не ставить штампы, Не портить лестью мной рождённый стих, Не петь с другими хором дифирамбы Тому, кто не заслуживает их. Когда смеюсь – то искренне смеяться, Когда молчу – то искренне молчать, Детьми гордиться, попусту не клясться И уважать не всякую печать. Дай, Господи, мне не просить пощады – Пусть надо мной не тешатся враги – И, если мне придется... если надо, Дай умереть, вернув свои долги. И, Господи, храни от всех напастей Моих друзей; и всем, кто дорог мне, Насыпь в ладони хоть немного счастья, Ведь Ты так скуп на счастье на Земле. © Copyright: Владимир Люблинский Свидетельство о публикации №110031207630 https://stihi.ru/2010/03/12/7630

Самая большая привилегия, которая дана человеку свыше — быть причиной добрых перемен в чьей-то жизни. Блез Паскаль Вечером я часто спрашиваю себя: что прекрасного было у тебя сегодня? И должен заметить: каким бы тягостным ни был день, все же маленький солнечный зайчик всегда показывается. Эрих Мария Ремарк Минута, когда люди перестают сражаться и разрывать друг друга на части и в конце концов соглашаются любить друг друга такими, каковы они есть — это Царство Небесное. Кто то из Великих Вот о чем я думаю как о первом шаге: сядь; утихни; подумай о том, что Бог здесь, что искать Его нигде не нужно, что тебе хорошо с Ним и Ему хорошо с тобой; и просто побудь, сколько можешь. Митрополит Антоний Сурожский Тот, кто поистине счастлив, счастлив везде: во дворце и в избушке, в богатстве и в бедности, ибо он открыл фонтан счастья, пребывающий в его собственном сердце. До тех пор, пока человек не нашел этого источника, ничто не даст ему настоящего счастья. Хазрат Инайят Хан «Алхимия счастья» Не насилуй душу не своей профессией. Профессия изначально должна быть актом любви. И никак не браком по расчету. И пока не поздно, не забывайте о том, что дело всей жизни — это не дело, а жизнь. Харуки Мураками Первым инструментом, который изобрели люди, был барабан. Потому, что люди хотели как-то воспроизвести первый звук, который они услышали в жизни – звук сердца матери. Рик Сэвидж Художник Р.А.Божков

В конце ноября очень хочется, чтобы тебе снова было пять. Чтобы рукавички и валеночки на батарее, и хорошо гулялось до самых мультиков. А по дороге домой рассматривать нахохлившихся птиц, а рука прячется в большую теплую руку — добрую и надежную. Потом ловить языком первые редкие снежинки, наступить на новенький ледок на луже, — он хрустнет и расколется, и тебе и весело, и жаль его. А дома рассказать об этом плюшевому зайцу, и он поймет. А на полдник какао и булочка с маком — пальцы в шоколадной глазури и розовые молочные усы. В доме тихо, все чего-то ждут: напольные часы и настольная лампа, бабушкины спицы и синицы за окном. Подходишь к окну и тоже начинаешь ждать. А потом догадаешься, и что-то приятно защекочет внутри. Все ждут снега. © Юлия Прозорова https://www.inpearls.ru/author/51212 Художники: Виктория Кирдий, Паскаль Кэмпион, В.Губарев, В. Кирдий, Е. Дудник, В. Кирдий, К. Панина.

…Жду осень. С таким нетерпением, что готова принести ей в жертву все остальные времена года. И я совсем не буду жалеть о содеянном. Мне нужна осень. Очень-очень. Она выпустит на свет тех, кто загнан в тёмный угол выживания. Она не заставит повторять жестокие, но правдивые слова: «Если мы все одиноки, то в одиночестве мы все вместе». Осень называют сезоном грусти. Я не согласна: настоящая грусть приходит вместе с летом, когда не с кем разделить щедрость солнца… Эльчин Сафарли Есть в светлости осенних вечеров Умильная, таинственная прелесть!.. Зловещий блеск и пестрота дерёв, Багряных листьев томный, легкий шелест... Федор Иванович Тютчев Хорошо, есть осень, она нежно и аккуратно готовит нас к холодам. Любимая осень. Время размышлений, рук в карманах, глинтвейна по вечерам и приятной меланхолии... Эльчин Сафарли Ноябрь стер все цвета, превратив пейзаж в черно-белую фотографию: старую, бледную, исцарапанную почти до неразличимости. Олег Рой В Нью-Йорке есть такая пора, когда ты ощущаешь дыхание осени задолго до того, как упал первый лист. Воздух стал прозрачным, лето осталось позади, и однажды ночью впервые за долгое время тебе хочется накрыться тёплым одеялом. "Секс в большом городе." Цитаты- интернет. рамочки от Ларки

А осень пахнет мёдом и лимоном, Глинтвейном пахнет ближе к выходным, Так по-домашнему, как кофе с кардамоном, И чем-то ласковым, заботливым, родным. Наверно, осень больше пахнет домом И тёплым пледом в клетку на плечах, Чтоб в мягком кресле с Чеховым, Донцовой И мятным чаем вечер коротать. Ещё любовью пахнет золотая осень, Взаимной, долгожданной, той одной, С которой без стыда и принципы отбросив В дождь без зонта бежать по мостовой. И пусть у каждого своя на запах осень, И свой рецепт согреться в холода, По своему фасону каждый её носит, По настроенью, лишь бы в пору подошла. © Copyright: София Кахнова, 2020 Свидетельство о публикации №120033008344 https://stihi.ru/2020/03/30/8344 Художники: Марина Игнатова, не известен, Aeppol, Аннет Логинова ,Mugiwara. Люба-Любушка

Осень – время мечтать и смотреть разноцветные сны, Запивать холода самым лучшим жасминовым чаем, Не испытывать грусть или ложное чувство вины От того, что дожди ну нисколечко не огорчают! Осень – время зонтов, что давно застоялись в углу. Время новых плащей и сапог в разноцветную клетку — Чтобы лично узнать глубину и количество луж, А не грустно вздыхать и скучать по ушедшему лету. Осень – время стихов с неизбежным наличием фраз Об унылой поре, листопаде, капризах погоды… Осень – повод подумать, почувствовать «здесь» и «сейчас», И, конечно, любить вопреки всем невзгодам природы! © Copyright: Евгения Шарова Свидетельство о публикации №112082407769 https://stihi.ru/2012/08/24/7769 Художник- не известен.

Не плачь, моя Осень, испачкаешь платье. Тебе не к лицу серой лужицы грязь. Найди себе лучше другое занятье - Раскрась горизонт, красоты не скупясь. Утри ветром слёзки, раскрой свои краски И яркие астры разбрызгай в саду. Взмахни своей кистью и вспыхнут, как в сказке И город, и лес, и листва на пруду. Ну вот, теперь славно! Всегда улыбайся! И в рыжие косы лучи заплетай. Туманом молочным с утра умывайся, И нам настроение всегда поднимай! https://ok.ru/stikhidlyadushi/topic/70023503072127 Художники: Щепалин Александр, Бадулина Ольга, Илюс Хасанов, Грачев Оскар, Удальцов Николай, Ковач Джорж.

Любовь к себе начинается со слов - мне можно. Мне можно быть с кем-то или быть в одиночестве. Мне можно быть красивой по-своему. Мне не обязательно следовать стандартам красоты из гламурных журналов. Мне можно выбирать правила своей жизни. Мне можно самой выбирать течение своего времени. Мне ничего не рано и ничего не поздно. В моей жизни всё вовремя. Мне можно быть смешной, глупой, безумной, яркой, грустной, весёлой. И тебе тоже можно. Но рядом с тобой я останусь собой, что бы ты про это ни думал. Мне можно быть несогласной. Мне можно говорить Нет, хотя все вокруг надеются услышать от меня Да. Мне можно плакать, когда все смеются, стоять, когда все бегут. Мне можно самой обозначать границы комфортного общения с другими. Даже, если «другие» - это мои ближайшие родственники. Мне можно не быть лучшей. Мне можно быть достаточно хорошей для себя. Мне можно уйти и начать всё сначала, даже если вложено много сил. Любовь к себе начинается со слов – мне можно. Мне можно слушать себя, заботиться о себе и быть самой себе чутким и принимающим другом. https://vk.com/wall-162161294_567 Художник Пиот Этьен Адольф.jpg

Молчала листопадом осень. И я молчал, а лист лесной Кружил и звал с болот и просек, Где в муках был рождён весной. Ему мерещились туманы... За голым островом кусты, Скоблили спины истуканам В воде звенящей чистоты. Перебирая, словно чётки, Моих сомнений череду, Пришел октябрь, ещё нечеткий, По лужиц утреннему льду. На потускневше-бирюзовый, Размытый чуть небесный фон, Мазки убийственно не новых Своих причуд наляпал он: Тень мшистых скал, зарниц разводы, Штрихи курлатых птичьих стай Над чередой рыбацких лодок, Снующих порознь и враздрай. В баланду кофточек и шарфов Плеснув рябиновой охры, Он дул в свисток, крича пожарных В аллеи, скверы и дворы. И насладившийся смятеньем, Краюхой неба закусил, Дымком обдал, спросил прощенья, И наземь пал, как лист, без сил... © Copyright Юрасов Вадим Геннадьевич http://samlib.ru/j/jurasow_w_g/molchalaosenx.shtml Художники: Ярослав Зяблов, Ярослав Фомук, Татьяна и Иван Вохмины, Станислав Брусилов, Фиделия Бриджес, Сьюзен Бордет, Светлана Валуева.

Осенний холодок. Пирог с грибами. Калитки шорох и простывший чай. И снова побелевшими губами короткое, как вздох: «Прощай, прощай». «Прощай, прощай…» Да я и так прощаю всё, что простить возможно, обещаю и то простить, чего нельзя простить. Великодушным мне нельзя не быть. Прощаю всех, что не были убиты тогда, перед лицом грехов своих. «Прощай, прощай…» Прощаю все обиды, обеды у обидчиков моих. «Прощай…» Прощаю, чтоб не вышло боком Сосуд добра до дна не исчерпать. Я чувствую себя последним богом, единственным, умеющим прощать. «Прощай, прощай…» Старания упрямы (пусть мне лишь не простится одному), но горести моей прекрасной мамы прощаю я неведомо кому. «Прощай, прощай…». Прощаю, не смущаю угрозами, надёжно их таю. С улыбкою, размашисто прощаю, как пироги, прощенья раздаю. Прощаю побелевшими губами, покуда не повторится опять осенний горький чай пирог с грибами и поздний час — прощаться и прощать. https://www.culture.ru/poems/14280/proshanie-s-osenyu Художник не известен.

Я опять про коронавирус.

Мир сошел с ума так быстро, что, пока действует режим ХЗ, не успеваешь вдумчиво пройти все стадии от отрицания до принятия.

Если почитать интернет, то становится понятно, из дома не выходит никто. Кто-то уже две недели, кто-то три, кто-то «А мы с детьми еще на четыре недели раньше сели, чем всё это началось, потому что думаем о ближних, а не сволочи какие-то».

Но, если выйти (прости, Господи) на улицу, то понятно, что дома не сидит никто. Я про Петербург, если что. Обычная активность с поправкой на закрытое всё, что обычно открыто.

Но в интернете все имеют мнение и мнение это про гражданскую ответственность, про "оставайтесь дома" и «Я выглянула в окно, а там! Идиоты! Страна непуганых идиотов! Какая-то бабка на улице!» И все дружно поддерживают и набрасываются на тех, кто говорит «Почему я не могу гулять в безлюдном лесопарке и по безлюдным улицам? Чем собаки лучше детей? Почему во многих европейских странах, Корее и Японии можно гулять, а у нас нет?»

Но в это же время где-то есть, например, Оля. И Оля бюджетница, бездетница и к тому же с собакой. Одновременно с этим у Оли хорошая карма, поэтому на нее внезапно свалился не только месяц каникул, но и 100% зарплата за этот месяц. Поэтому Оля смотрит сериалы, стоит в планке, учит испанский, рисует иероглифы и иногда в своем блоге говорит, что, о боже, как невыносимо тоскливо в этом карантине. Что еще чуть-чуть и депрессия накроет меня медным тазом. Пойду полежу в шавасане, чтобы прийти в гармонию с собой.
Читать далее...

Старею. Начинаю замечать, Как стрелки перешагивают время. Стараюсь полюбить зеленый чай И мир пытаюсь привести к системе. Шучу над тем, что мне не двадцать лет, И в клубе непростительно зеваю, И за друзьями выключаю свет. А в день морозный – шапку надеваю. Старею. Больше не стесняюсь слез. Ценю комфорт в быту и свежий воздух. И вдруг впервые говорю всерьёз О чём-то – оглушительное «Поздно». К рассвету ближе двигаю режим. Смотрю на жизнь открытыми глазами. И голос мой предательски дрожит В стихах о доме, Родине и маме. Старею. Начинаю принимать Родителей, себя и витамины. И морщусь, если где-то слышу мат, И реже улыбаюсь без причины. Держу в уме десяток новых тем: Развитие, политика, финансы. И умудряюсь быть на высоте, И щедро жить до нового аванса. Старею. Начинаю смаковать Апрельский ветер, встречу с добрым другом, И понимать: вселенная права, Вопросы возвращая нам по кругу. Старею. Ощущаю каждый день – Благословеньем. Радуюсь потоку. Вот жизнь… Идёт кругами по воде, А я на счастье выставляю фокус. © Copyright: Дикая Собака Динго, 2017 Свидетельство о публикации №117040501194 Художник Macarron Ricardo рамочки от Ларки

Осень - пора воспоминаний. Бывало: сидишь дома, под тёплым пледом, с чашечкой кофе в руке. За окном дождь и слякоть. В такие дни становится очень грустно и холодно. Ощущение пустоты и никому ненужности переполняют душу. Холодно, а кроме пледа и горячего кофе, согреть некому. Хочется плакать, но слёзы не текут. Хочется кричать, но голос простужен. Хочется убежать куда-нибудь подальше, но ноги внезапно становятся ватными.. Бывают и тёплые солнечные осенние денёчки. Тогда и настроение приподнятое..До поры – до времени. Всё омрачает внезапный ливень. Начинает дуть порывистый холодный ветер. Снова холодно. Снова некому согреть. И так по кругу... А потом зима- бьют куранты, весна- новая любовь, лето- время приключений…И так по кругу. Год, два…Вот десять лет прошло, а тебе всё кажется, что вся жизнь впереди. Через двадцать лет ты нянчишься с внуками..Вся жизнь впереди…Старость. Пора осознать, что время упущено. Осень..Холод..Сырость..Грусть..Депрессия..Постоянные дожди..Воспоминания о лете..Новые мечты..Новые желания. А я осень люблю! Ни на что бы её не променяла! Это моё время! Время размышлений о жизни, время, когда жутко хочется тепла, внутреннего, бесконечного, так, чтобы обжигало, пропитывало до мозга костей. Именно осенью на ум приходят самые глубокие размышления о жизни , любви и одиночестве. Но разве тебе дадут долго размышлять ? Ведь пора работать! Учиться! Очнись, мой друг, ты всю жизнь куда-то спешишь, что-то не успеваешь! Пора привыкнуть- в нашей жизни мало времени, для размышлений. Но когда оно есть, ты начинаешь думать и впадаешь в депрессию от того, что всё теперь осознал. Осознал, сколько не успел, а ведь так торопился! На что ты тратил свободное время, когда некуда торопиться? Разве ты занялся любимым хобби? Сделал что-то полезное? НЕТ! Ты зашёл в интернет и просидел там своё время. Время, которое можно было провести с пользой! Не так ли? Ты смотришь на часы : «Как же так? Всего на две минутки зашёл! А прошло два часа!», потом ты вспоминаешь, что снова куда-то опаздываешь и снова бежишь! Куда? Зачем? https://proza.ru/2014/11/22/1482 Художник Елизавета Мелкозерова

В чужих домах, под кирпичной кладкой, бетонной плиткой, среди всех смут, горят высокие желтые лампы, томится в стенах чужой Уют. Уют стекает волной по телу, сквозь телевизоры он плывет, и людям нет никакого дела о том, как содрогнулся небесный свод. Уют клубится над теплой крышей, он спит в подушках для детских снов, он тихо смотрит, смеется, дышит, в отдельном мире внутри домов. Уют сидит в коридорах с кошкой, в шкафу на кухне, где банки с чаем, но только грустно ему немножко, что мы порой его не замечаем. Уют танцует в весенних бликах, на окнах белых, в огне свечей, танцует он осторожно, тихо, он как и я местами-совсем ничей. Уют приносят другие люди, и оставляют порою в дар, мешая лица, повадки, судьбы, еще он часто, где самовар. Уют приходит в дома с мечтами, в больших авоськах, порою в сетках, уют приходит к нам с рюкзаками, (а это, кстати, совсем не редко) Уют приходит к нам с нашим счастьем, проходит в двери не позвонив, приходит к тем, кто к нему непричастен,себя навеки в их дом впустив. Уют приходит к нам с гор и с моря, приходит с леса, с больших дорог, где запах мирры, травы и хвои, печенья, лета, больших костров. Уют приходит порой за руку, совсем не важно, зачем и с кем, за хвост и лапу, и все по кругу, уют приходит к нам насовсем. Уют приходит в многоэтажки, в дома большие, в Москву, и в Ржев, ему искать нас совсем не страшно, любые трудности преодолев. Уют приходит к нам с электричек, с вокзалов, мчится, с аэропортов, уют пешком идет по привычке, и прибивается автостопом. Уют приходит к нам с новой книгой, с хорошей шуткой, улыбкой , смехом, а может даже прийти с интригой, загадкой, тенью...и первым делом, уют приходит к счастливым людям. Приходит к тем, кто его все ждет, кто никогда никого не судит и не завидует, и не врет. Уют приходит к нам с чей-то песней, с гитарой, флейтой, с фортепиано, он раза в два или в три чудесней, когда не много его и не мало. Уют нас ждет по ночам с работы, Уют всегда верен только нам, не важно, утро ли то субботы, когда тепло бежит по домам. Не важно вовсе, какие сутки, какие дни и часы какие,он самый важный и самый чуткий, и самый главный в твоей квартире. И помни, в доме с кирпичной кладкой, тебя всегда очень сильно ждут. Горят на кухне высокие лампы. Томится в стенах лишь твой Уют. © Copyright: Черная Осень Свидетельство о публикации №116042810247 https://stihi.ru/2016/04/28/10247 Художник Стивен Дарбишир рамочки от Ларки

Где-то там на далёкой планете, На загадочной яркой звезде, Наши судьбы хранятся в секрете На божественно-тканном холсте. Предначертаны Богом всем роли, Чтобы каждый оставил свой след, В них и радости наши, и боли... Кто-то сможет сыграть, кто-то нет. Жизнь расписана вся до минуты, В ней заложена суть бытия... Важно только не сбиться с маршрута, Каждый шаг наш оценит Судья. Нам все блага даются судьбою, И не стоит их даже искать, Если левой берёте рукою, Нужно правой другим отдавать. Счастье наше цены не имеет, Невозможно его заменить... Деньги душу теплом не согреют, Не помогут и смерть пережить. Не жалейте себя, не ропщите, Не пытайтесь судьбу обвинить... Обнимайтесь, целуйтесь, любите, Коли выпал вам шанс- надо жить! © Copyright: Василий Горин, 2019 Свидетельство о публикации №119092805340 https://stihi.ru/2019/09/28/5340 Художник Кэрин Тейлор

Вчера ко мне приходило счастье. Оно было одето в осень, пахло разноцветными дождями и почему-то пряниками. Мы сидели на кухне, я угощал его горячим чаем, а оно добавляло в него насушенные за август лепестки опавших звезд. Потом оно село на мой подоконник и тихонько запело. Оно пело о светлом, о важном, о любимом, о том, что молча живет в сердце и делает руки нежными, оно пело о смехе людей, похожим на теплый янтарный ветер, и о мокрых от росы тропинках, ведущих к тому, что ищет каждый. Мы провели вместе всю ночь. Оно то птицей садилось на плечо, то мягкой урчащей кошкой лежало на коленях. А утром оно засобиралось в путь, извинялось, обещало обязательно заглядывать на огонек, потом накинуло на тонкие плечики радугу, раскрашенную детскими снами, и вылетело за дверь. Но я рад, потому что обернувшись на пороге, оно сказало мне, что идет к тебе. Встречай!!!! Корейская художница aeppol. рамочки от Ларки

В шкафу угрюмом, в тихом зале На полках КНИГИ умирали… Нет, не плохими они были, А просто люди их забыли. Забившись в «интернета» дали, Их просто больше не читали… Желтели тихие страницы, Где мудрость всех веков хранится, И без людской любви, заботы Дышали пылью переплёты. Добры, наивны книги были — Не знали, что их разлюбили. Они всё ждали, ждали, ждали… Людские руки вспоминали… И в час ночной им снились лица, Те, что склонялись над страницей. Уютной лампы свет высоко И капли яблочного сока, Что брызнули на лист раскрытый, Цветок засушенный, забытый, Билет в театр, что был закладкой, След пальца от конфеты сладкой… И стаи галочек-пометок — Следы раздумий, тайных меток, Оставленных карандашом. «Ах, как же было хорошо!» — Они вздыхали…. А за окном Убогий мир хлебал ковшом «Видосы» с виртуальной «фиги», Какие, братцы, к чёрту, книги, Где всюду тупость бьёт ключом! В шкафу угрюмом, в тихом зале На полках КНИГИ умирали… Лариса Сперанская http://izzhizni.ru/blog/v_shkafu_ugrjumom_v_tikhom_zale/2019-08-05-56498 Художник Галина Егоренкова

Ненастный октябрь со своим отраженьем в пруду, со своим непрерывным движеньем ветвей над погостом, дорогой и садом, две дикие вишни, растущие рядом, в посадке, не видные летом, нашлись, и медленно в них продолжается жизнь, и почва под ними укрыта листвою, и в сумраке брезжит рассвет над рекою, что было утрачено в роскоши лета, то холод опять проявляет во мне, печаль, ожидание снега и света, и слышно, как сердце стучит в тишине. © Copyright: Дмитрий Мельников, 2020 Свидетельство о публикации №120101307579 https://stihi.ru/2020/10/13/7579 Художник Краев А.И

Мы все одиноки — будь то здесь, в Париже, или ещё где-то. Пытайся сколько угодно убежать от одиночества, переезжай, встречайся с людьми… это ничего не меняет. В конце дня каждый возвращается к себе. Те, у кого есть пара, не осознают, как им повезло. Они забыли о вечерах наедине с тарелкой, тоску наступающих уик-эндов, воскресные дни в ожидании, чтобы хоть кто-нибудь позвонил. Нас таких миллионы во всех столицах мира. Единственное утешение — что ты не один такой. Марк Леви «Каждый хочет любить» https://mybook.ru/author/mark-levi/kazhdyj-hochet-lyubit/citations/ Художник Чжаомин ву "Одиночество" PEROOO

А сентябрь пахнет солнцем и первой опавшей листвой. Он всё ещё дружит с летом. Лето радует сентябрь последними своими цветами и остатками переспелых ягод. .. Всё еще много зелёного, но свет.... сам свет в сентябре становится необыкновенным... золотым. Сентябрь - месяц прощания и месяц встречи.. И даже, если кажется, что всё лучшее уже прошло, сентябрь - лучшее доказательство, что всё ещё впереди. Всё только начинается.... У сентября удивительная способность влюблять в себя постепенно. Пока ты переживаешь уход лета, пока свыкаешься с мыслью, что впереди долгие холода, сентябрь украшает кроны деревьев осенней проседью, приглушает и растушевывает свет, но делает ярче цвета... Едва вынырнув из состояния уныния — лето ушло, ушло лето! — ты обнаруживаешь себя в утешающих объятиях сентября. Хорошо как, выдыхаешь ты, вновь возвращаясь в себя. «Обратно воротилися слова», — просторечит сентябрь. Не спрашивает — утверждает. https://www.livelib.ru/quote/1310687-zulali-narine-abgaryan Художник Ольга Кваша.

Стали ночи длинней и прохладой встречают рассветы, Ярким цветом шиповник с калиной у старых ворот. Не грусти! Мы совсем ненадолго прощаемся с летом, Промелькнёт и осядет в альбом фотоснимками год. Говорят, что на нашей Земле ускоряется время, То, что с нами теперь происходит сотрётся быстрей. А пока в разнотравье лугов наслаждаюсь цветеньем И любуюсь сиреневой дымкой в квадратах полей. Повезло нам с тобой наблюдать перемену в сезонах, От нефритовых почек до белой алмазной поры. Не для нашей души из зыбучих песков полигоны, Непривычно испытывать зной бесконечной жары. Выбираю пейзаж, где родятся премудрые птицы, Чтоб вернуться домой, они осенью мчатся на Юг. Я надеюсь, что новое время не сменит традиций, Будут вместе приход и уход, как очерченный круг… © Copyright: Павлова Лена, 2021 Свидетельство о публикации №121082406128 Мои фотографии.

Только дождь, наверное, мог бы нас всех спасти. Он гуляет всюду, он в каждые окна вхож. Но с собой берет только тех, в ком звучит мотив Трубачей, художников и никогда — вельмож

Читать далее...

Август полон сюрпризов и тайн. Только солнце светило и вот –
Неожиданно тучи вальсируют дружно по кругу, по кругу…
От безделья и лености – к водовороту забот,
От беспечности лета – к опоре влеченья друг к другу.

Наш волнующий август! Есть тысячи разных причин,
Чтоб любить тебя без сожалений, обиды и слёз.
Чтобы вновь наслаждаться вниманьем любимых мужчин,
Чтобы вновь ощутить: в этом мире всё только всерьёз.
Читать далее...

Мне кажется, август янтарного цвета. Цвета мёда и яблочного варенья. А ещё цвета зрелого винограда – сине-бордового, изумрудно-зелёного... Август медленный и тягучий, как древесная смола, как полуденная нега. Его внутренняя тишина и ясность неспешно проступает сквозь слепоту лета, чтобы к осени обрести новый голос, созревший и глубокий. Август бархатный, как крылья бабочки, как ночной шорох занавески, как лист бегонии на подоконнике. Кажется, что он почти лишён смыслов. Если бы не апрель, август был бы самым легкомысленным временем. Но тяжесть созревших плодов тянет его к земле, делает более значимым и весомым. Август прозрачен, его воздух проницаем. Его звёзды ярче и ближе, чем когда-либо. Они смотрят в тебя до самого дна, молча, словно глаза вечности. Концентрация этой тишины порой становится невыносимой. И чтобы разбавить эту тишину, приходится произнести слово. Оно зреет в тебе как гроздь винограда, как тёплая мякоть персика и абрикоса, как садовая роза, оплетающая ограду внутреннего сада. Оно наполняется соком и светом, силой и нежностью, единственным смыслом. И слово это Бог... Елена Касьян Мой предосенний поцелуй, Мой Август жёлто-переспелый… Ты закружи и забалуй В объятьях жарких и умелых… Налей на плечи сливы сок И губы вымажи черникой, Швырни меня в соломы стог – На ложе страсти спело-дикой… И глянцем яблока мани, Со вкусом древнего обмана… Заворожи и обмани, Чтобы вином я стала пьяным… Мой рыжий Август, я – твоя, До самой клеточки последней… И перед ликом Сентября Я навсегда останусь летней… Елена Громцева Художники: Анна Хомчик, Владимир Жданов

Готовила я как-то кабачковую запеканку. Выложила слоями овощи, распределила соус и запекла, прикрыв верх подушкой из тертого сыра. А когда блюдо зарумянилось, нечаянно уронила форму на пол. Во все стороны полетело стекло и кипящая кабачковая масса... Некоторое время я сидела в прострации. Жалела испорченные продукты и потраченное время. И тут вспомнила маму, вынужденную распустить целое платье из-за ошибки в горловине. Соседку, у которой взорвалось сто банок варенья. И своего деда, загубившего не один пуд сена. Дед никогда не унывал. Жилистый, веселый, с вечной сигаретой в зубах, в то лето он построил новый сенник и забил его под завязку. Три летних месяца дед косил, ворошил, переворачивал. Перетирал в пальцах травы и нюхал их, будто французский парфюм. Сено пахло медом, клевером, мать-и-мачехой и одуванчиком. С приходом осени дед расслабился... Однажды он глубоко затянулся- и крохотная искра уничтожила весь его трехмесячный труд. Сенник горел ярко, задорно, с душой. Дед стоял, опершись на грабли, и не мигая смотрел на огонь. А когда пламя съело все до последней травинки, сказал: "Ничего страшного. Главное, что все живы, а сеном еще запасемся". Одной минутой может обрушиться что угодно: мост, потолок, шахта, фасад дома и даже крепкая семья. Одной секундой способна оборваться жизнь человека. Видимо, так устроена планета: обретения чередуются с потерями. Поэтому, если миру нужно у нас что-то забрать, пусть это будут кабачки и стеклянная форма. Если что-то сломалось, потерялось, не получилось - выдохните. Отпустите. Главное, что все живы. Газета "Однако, жизнь!" №14- 2021 год. рамочки от Ларки

Останови часы. И пей по капле лето - Тягучий сладкий грушевый ликер. Закрой глаза. Стань на минуту ветром, Почувствуй, как тебя окутал флёр. Вдохни поглубже. Наведи порядок. Не только в мыслях. В сердце и душе. Взгляни: на небе звездные плеяды, Похожие на круглое драже. Заточен месяц острым ятаганом. Он подмигнул тебе, как в детстве, посмотри! Манит клематис сладостным дурманом, Поет за речкой иволга вдали. Мурлыканье кота на сеновале, Мерцанье золотистых светлячков. И одинокий катер на причале. И эхо чьих-то гулких голосов… Спрячь клад бесценный в баночке стеклянной Под крепкой крышкой. Лентой завяжи. Чтоб осенью холодной и туманной Открыть беззвучно в утренней тиши. И возвратиться вновь в пьянящий август, Где пчелы «варят» вересковый мед – От всех болезней верное лекарство. И где за речкой иволга поет… Когда взгрустнется, завари лимонник, И в теплый плед укутайся скорей, И спрятавшись от взглядов посторонних, Любуйся летом каждый божий день! © Copyright: Светлана Чеколаева, 2019 Свидетельство о публикации №119081907349 Художник Ting Yuen

Ты даже не веришь, когда тебе двадцать, Что могут болячки к тебе подобраться, Что может рука отказать или ноги, Они же так резво бегут по дороге. Когда тебе тридцать, глаза замечают, Как мама и папа твои увядают, Но всё ещё кажется – всё за горами, И с кем-то другим это будет – не с нами. А в сорок (хотя наплывает усталость) Ты знаешь, но думать не хочешь про старость – Когда ещё будет… Но время помчится, И вот пятьдесят уж в окошко стучится… Чуть-чуть тяжелее задвигались мысли, Чуть-чуть ноет сердце, но бьётся – не виснет, А детям под тридцать – они замечают, Как мама и папа у них увядают. Уже шестьдесят… годы катятся с горки, И что было сладким, становится горьким. И семьдесят скоро, и ноги слабеют, А внукам под двадцать, они вас жалеют, Но только не верят, что с ними случится Когда-то такое… А время страницы У книги судьбы всё листает, листает, Ты только родился, а жизнь уже тает… К чему я? Чтоб помнить – всё так быстротечно, А жить по-людски надо, раз мы не вечны… © Copyright: Анна Опарина, 2020 Свидетельство о публикации №120081902857 https://stihi.ru/2020/08/19/2857 Художник Victor_Bauer рамочки от Ларки

Дорогая Берта! Сегодня мне 83, и я хочу поделиться с тобой одной важной мыслью, которую узнала за жизнь. Тебе сейчас 60, и я была бы счастлива, если бы кто-то отправил мне такое письмо 23 года назад…Сейчас я все чаще читаю – и все реже вытираю пыль. На даче я часами могу сидеть на крыльце и наслаждаться видом – мне теперь плевать, что на грядке сорняки. Я все еще работаю, но никому не советую: время с семьей намного важнее…

Жизнью надо наслаждаться, а не просто «терпеть» ее. Удивительно, каким ясным стало мое мышление сейчас, когда уже ничего не исправить… Я больше не пытаюсь сэкономить во время каждой покупки. Все самые красивые скатерти, простыни и сервизы я стала использовать каждый день, а не только по «особому случаю». Когда иду в магазин за продуктами, одеваю все самое красивое.

Заметила, что когда хорошо выглядишь, гораздо легче расставаться с деньгами. Я поняла, что не надо ждать «особого случая», чтобы воспользоваться самыми любимыми и дорогими духами. Такое удивительное чувство: благоухать, когда идешь в банк или в поликлинику.

Меня больше не злят все те мелочи, которые так часто портили мне настроение раньше: незаконченные домашние дела, неприветливые кассиры в супермаркете или протекающий бачок в уборной.

В моей жизни больше никаких «на следующей неделе» или «Когда-нибудь». Все самое интересное я делаю прямо сейчас.

Каждое утро я спрашиваю себя: «А что бы я сегодня делала, если бы точно знала, что завтра уже не проснусь?». Это отрезвляет. Я теперь чаще звоню детям и стараюсь при каждом удобном случае извиниться за что-то в разговоре с подругами.

Годы, которые каждому из нас остались – это подарок, а не что-то, что якобы у тебя еще «есть». Никто ничего нам не гарантировал, даже завтрашний день. Возможно, наша жизнь оказалась совсем не той, о которой мы мечтали в детстве. Но пока мы здесь, ничто не мешает нам танцевать.
Ничто, кроме нас самих!


© Copyright: Эльхан, 2018
Свидетельство о публикации №218052901168
https://proza.ru/2018/05/29/1168