Мой милый друг, где мне найти слова, Чтоб выразить в стихах несовершенных, Всю гамму чувств, принадлежащих Вам, В моей душе и в мыслях сокровенных? Не скрою - я ждала ответных чувств И нежности в словах вполне реальных, Что лИлись бы в тиши из Ваших уст, Хотя любовь всего лишь виртуальна... И грела мысль о том, что где-то там, За тёмными лесами, за горами Живое сердце ровно пополам Вы разделили между мной и Вами. И в виртуале, друг мой, лишь эфир Свидетель тонкостей душевной мУки. А в наш реальный, серый, грубый мир Не просочатся сладостные звуки. Неосторожно брошены слова... Они сковали мне уста и душу, Сковала сердце мне полынь-трава, И я покой Ваш больше не нарушу. Вы далеко, но где любви предел? И кто сказал, что сердце постарело? Ведь в нем еще вчера огонь горел, Оно еще вчера так звонко пело... Не захотели Вы меня понять, Мою любовь и нежность отвергая, Я возвращаюсь в скучный мир опять, Где жизнь до Вас была совсем иная. Там - тоже жизнь, о ней другой рассказ, Порой там будет сладостно иль грустно, Но только это будет всё без Вас... И в сердце будет холодно и пусто. Мы перейдем на скучный диалог И в летний зной, и в зимние метели, Найдём для мелких ссор любой предлог... Ну, что ж, мой друг... Вы этого хотели... © Copyright: Ольга Оболенская Свидетельство о публикации №111111203478 https://stihi.ru/2011/11/12/3478 Художник Nathalie Picoulet.

Если ты ко мне придешь, а меня еще не будет, Ты, пожалуйста, присядь на скамейку у крыльца. Закружилась я в делах, чьих-то письмах, чьих-то людях, Нет меж них ни одного мне знакомого лица. Я, конечно же, приду, только теплый воздух дрогнет, Заварю вишневый чай, отнесу поднос во двор – Уж не знаю, почему, мне тут дышится свободней, Истончается, как плавный след от кисти, разговор. Если ты ко мне придешь, а меня уже не будет, - Под ступеньками ключи, первый в связке, до щелчка. Это значит, я в беде: или адрес позабуду, Или просто ждать устану в дверь условного звонка. Ты теперь хозяин здесь. В этот вечер темно-синий Все, что видишь, все твое: колокольчик на сосне, Кресло, чайник и панно, где смешливые дельфины Трутся круглыми носами в золотящейся волне. Поживи здесь, осмотрись. Станет вид в окне привычным, Ты когда-нибудь «мой дом» скажешь будто невзначай, И тогда-то, в семь часов, припозднившись, как обычно, Сквозь года и города я приду к тебе на чай. © Copyright: Елена Фельдман Свидетельство о публикации №1905187539 https://raskolnica.livejournal.com/34804.h

Прости родной, сегодня не смогла Приехать - ты всё знаешь, милый. Такая боль меня разобрала, Что до сих пор страдаю, нету силы. Одним живу, сижу, включаю диск, Твой голос слышу и твоё дыханье. В воспоминаниях ловлю рожденье искр От светлых и родных желаний. Надеюсь, скоро поцелуешь вновь, Обнимешь так, как только ты умеешь. Она прекрасна - поздняя любовь. И знаю точно, нет её сильнее!... © Copyright: Нежность Моя Свидетельство о публикации №1802013860 Художник Чарльз Олстон Коллинз

Потрясающее стихотворение Андрея Дементьева о любви... . А семья в моем понимании- это любовь, верность, надежность, нежность, готовность ради любимых на любые жертвы. Но лучше всего об этом написано в стихах.

— И я без тебя не могу.
Я столько ждала! И устала.
Как будто на белом снегу
Гроза мою душу застала.

Сошлись, разминулись пути,
Но он ей звонил отовсюду.
И тихо просил: «Не грусти...»
И тихое слышалось: «Буду...»

Однажды на полном скаку
С коня он свалился на съемках...
— Я жить без тебя не могу,—
Она ему шепчет в потемках.

Он бредил... Но сила любви
Вновь к жизни его возвращала.
И смерть уступила: «Живи!»
И все начиналось сначала.

— Я жить без тебя не могу...—
Он ей улыбался устало,
— А помнишь на белом снегу
Гроза тебя как-то застала?

Прилипли снежинки к виску.
И капли росы на ресницах...
Я жить без тебя не смогу,
И значит, ничто не случится.


Андрей Деменьев
https://www.culture.ru/poems/8449/ballada-o-lyubvi
Художник Том Ловелл.

В старом номере журнала "Discovery" прочитала очень интересные рассуждения о том, что же все таки означает слово " любовь", которое все понимают по разному, но до сих пор это понятие остается тайной? О том, что происходит с организмом человека, когда он влюблен, написаны тонны текстов. На эти темы рассуждают психологи, физиологи, сексопатологи и другие специалисты, изучающие взаимоотношения людей. Но что такое любовь с точки зрения катализатора мощнейшей творческой энергии в человеке? И как воспринимают это чувство сами писатели, поэты, художники, музыканты? Как самоцель или как средство? Любил ли Амадео Модильяни, создавший превосходные ню Анны Ахматовой, свою модель бескорыстно? Или все таки любовь к творчеству побуждала его влюбляться во все новых женщин? Ведь как только были закончены портреты поэтессы, закончились и отношения Анны и Амадео. Она многие годы ждала его письма, но так и не дождалась. Что испытывал Петрарка к своей Лауре: глубокую и искреннюю любовь или тягу поэта к самому совершенному своему творческому объекту? Загадкой оставался и остается брак между Любовью Менделеевой и Александром Блоком. Можно ли назвать те платонические чувства, которые испытывал к жене Блок, любовью, или все это похоже на очередной творческий эксперимент, где объект любви - это в первую очередь испытуемый, цель которого довести творца до творческой победы? Найти однозначные ответы на эти вопросы так же невозможно , как сформулировать единственно верное значение слова "любовь". Чувство это именно потому и притягивает к себе взоры писателей, художников и музыкантов, что есть в нем непостижимая человеческому пониманию тайна. Журнал "Дискавери" 2009 год Художник не известен

Уходя, ничего не берите из прошлого, Как бы вас ни жалели потом благодетели. Уходя, ничего не берите из прошлого – Даже чашка бывает порою свидетелем. Только вашу любовь унесите с собой, Пусть сегодня застыла она от обиды. Только вашу любовь унесите с собой – С нею в новое счастье дороги открыты. Да, любовь человеку даётся одна. Ну а если случилось тебе ошибиться, Если выпита чаша обиды до дна, Значит, счастье уже не должно повториться? У стремящихся к счастью законы свои. Можно вновь полюбить без смущения ложного. Так что мой вам совет: кроме вашей любви, Уходя, ничего не берите из прошлого. https://www.babyblog.ru/user/id2406371/59081 Художник не известен.

Последняя любовь, как снег нежданный
Метелью среди лета закружит
Дождём прольётся осенью туманной
А ты вздохнёшь и скажешь, это – жизнь!
С тобою мы уедем на край света
И там, у самой бездны на краю
Когда ни от кого не ждёшь ответа
Так важно слышать, я тебя люблю!

Последняя любовь и нет обмана
Я говорю, и голос мой дрожит
Всё кажется кому-то очень странным
Но, мы то понимаем, это – жизнь!
Ничьи уже не слушаем советы
Дотла пускай, от чувств своих сгорю
И крикнуть на весь мир хочу об этом
Пусть знают все, что я тебя люблю!

Последняя любовь она лишь постоянна
И упрекнуть её нельзя во лжи
К кому-то поздно, а к кому-то рано
Приходит, вот такая эта жизнь!
Кружит в водовороте дней планета
Вновь в сотый раз сегодня повторю Люблю…
и эхом отзовётся где-то
Твой голос мне в ответ


Татьяна Казачкова
https://www.chitalnya.ru/work/1539538/
Художник Муковнин Евгений Владимирович

Господи, помоги ему, Удержи его на краю. Дай ему крепкую руку твою, Дай ему веру мою. Дай ему силы, чтоб смог удержать Руку твою в своей, Чтобы надёжно мог он стоять Всуе ненастных дней. Если захочешь, то я пройду Тысячу миль пути. Скажешь, что медленно я иду - Буду быстрее идти... Скажешь, что ночи даны не для сна - Буду идти в ночи. Даже тогда, когда выйдет луна, Не потушу свечи. Даже тогда, когда холод и зной Высушат жизни родник, Буду идти узкой тропой, Буду идти напрямик. Буду встречать за рассветом рассвет И за закатом – закат. Если преграды встанут стеной - Не поверну назад. Как бы дорога была ни сложна, Буду искать ответ... Только б не смыла морская волна Жизни нечёткий след. Только бы знать, что всё позади, Что будет Воля Твоя. Господи... сохрани, Сбереги его для меня. Надежда Ковалёнок https://ljubov-i-svet.livejournal.com/92530.html

Мне всегда хотелось изучить проблему, как любовь влияет на состояние здоровья человека и я собирала мудрые мысли психологов на эту тему. Недавно нашла старую тетрадь с этими записями и решила поделиться с вами, дорогие друзья. Если любишь – живешь долго. Чувство счастья, которое сопровождает платоническую и физическую любовь,- основа физического и психического здоровья. Появилась и новая научная дисциплина - психоневроиммунология. Она изучает действие чувств на иммунную систему. Их связь очевидна - когда мы счастливы, количество защитных клеток, призванных к борьбе с болезнетворными агентами, увеличивается. Выделяется гормон кортизон, который чудесным образом лечит воспалительные процессы организма. Говорят, что влюбленные не болеют гриппом. У них иммунная система работает так хорошо, что ей не страшны никакие инфекции. Ученые из Калифорнийского медицинского института установили, что « смерть, разделенная на двоих», приходит позже, чем к угрюмому холостяку. А в Германии ученые пришли к выводу, что женатые священники уходят в последний путь на 5 лет позже своих коллег, давших обет безбрачия. Полноценная любовная жизнь стимулирует и деловую активность. Американский специалист в области исследования мозга доктор Г.Глейзер утверждает, что после интенсивного сексуального акта человек истощен, но после короткого отдыха тело и мозг его приходят в состояние контркоррекции, благодаря чему жизненные силы увеличиваются многократно. Секс защищает и от катастроф, считает американский врач Берни Зайгель. Мужчины, которые уезжают на работу из объятий жены, реже попадают в автомобильные аварии, нежели не целованные. Причина проста: нежное или страстное объятие мобилизует адреналин и повышает способность к быстрым реакциям и концентрации внимания. Любите и будьте любимы. Живите долго и счастливо! Художник Том Ловелл.

О, благородство одиноких женщин! Как трудно женщиною быть. Как часто надо через столько трещин В своей судьбе переступить. Всё ставят женщине в вину: Любовь, когда она промчится, Когда с печалью обручится, Оставив надолго одну В воспоминанья погребенной… А люди уж спешат на суд – И всё – от клятв и до ребенка – Словами злыми назовут. И пусть. Зато она любила. Где знать им, как она любила! Как целовала – аж в глазах рябило. Как встреч ждала, как на свиданья шла… О, где им знать, как счастлива была. Пускай теперь ей вспомнят все пророчества. (Да, осторожность, - ты всегда права…) Пускай ее пугают одиночеством. А женщина целует ручки дочери И шепчет вновь счастливые слова. https://www.culture.ru/poems/8447/nikogda-ni-o-chem-ne-zhaleite Художник не известен

Варила Фея жизни эликсир… С кастрюлькой возле печки колдовала - Взяла от неба – ясный взгляд на мир, Тепло – от солнца…показалось мало… Просила ветер, чтоб принёс ей с гор - От камня – силу, прочность и надёжность… И нарушая древний договор, У огонька забрала осторожность… Добавила романтики морской, Всё сдобрила отменною приправой – Чуть-чуть нахальства…минимум – покой, На острие ножа буквально, славы… Варила долго…крепкий аромат Над всей землёю нашей растекался… И каждый, эликсиру был бы рад, И каждый грезил – хоть бы мне достался… Разбойник ветер варево разнёс Во все края…и в уголочке каждом, Раздал по капле, в виде белых рос Мужчинам гордым, верным и отважным… И стал мужчина женщину беречь, Опорой стал…клал розы к изголовью Забрал невзгоды с хрупких женских плеч И это называется – Любовью… © Copyright: Татьяна Рыбникова Шакина, 2009 Свидетельство о публикации №109092204855 Художник Аркадий Острицкий

Когда моему внуку Мите было 4 года, его однажды вдруг очень заинтересовала проблема любви. Он подходил по много раз в день к маме, папе, Антону, бабушке Нине и спрашивал : " А ты меня любишь?" Все удивлялись, пугались, начинали его спрашивать "В чем дело ?",говорили, что очень любят. Наконец, настала моя очередь. Мы с ним были на даче, сидели в качалке и читали книжку. Он неожиданно положил ладошку на страницу и очень серьезно меня спросил:" Ты честно меня любишь?" Я сказала - "Да, конечно." Он опять спросил : " А почему?" И я тоже очень серьезно ему ответила - "Просто так, потому, что ты у нас есть."
Он больше ничего не переспрашивал, но ответом остался доволен и мы продолжили читать про Буратино. А вечером он рассказал мне, что в магазине, когда он плакал, а мама не хотела покупать ему Лего, одна женщина сказала , что если он не будет слушать маму, то она его не будет любить и отдаст в детский дом. Он очень испугался. Я позвонила Маше, она этот случай не вспомнила, но мы все договорились говорить Мите, о том, как мы его любим, постоянно . Прошло какое –то время и он забыл об этом случае, но мы не забыли. Я потом долго думала, вспоминала, как росли мои сыновья, отчетливо понимая , что любовь к детям - это любовь безоговорочная и истинная, к которой фразы типа " Люблю, как умею" и " Чтобы заслужить мою любовь, тебе надо измениться" не имеют никакого отношения. Пока ребенок мал, он любить не умеет. Он лишь отражает родительскую любовь. Если его не гладят, не носят на руках, не говорят ему ласковых слов, то нечего и ждать, что бы он научился любить. Вот почему так неблагополучны бываю дети в детских домах - им нечего отражать. Счастливые дети должны быть точно уверены, что их любят всегда, и любят просто так, а не за что -то. Они не должны заслуживать любовь хорошим поведением, все эмоциональные отношения с детьми должны быть безо всяких условий. Мы должны уметь мириться с детьми, не отпускать их из дома обиженными или рассерженными. Мы обязаны уметь прощать наших детей и никогда не напоминать им об их ошибках в прошлом. А еще в наших отношениях, чтобы избежать раздражения и не наломать дров, должно обязательно присутствовать чувство юмора. Отношение с детьми - это искусство, которому никто из нас специально не учился. Но каждый обязательно, при желании, может овладеть им на практике.

Маленькие, толстенькие, молочные дети хотят Любви... Плачут, когда уходят мамы. Затихают у груди. Хотят погремушку и и неваляшку... Сумасшедшие, нервные, горластые подростки - дети - тоже хотят Любви... Психуют у телефонов, выхаркивают злые и больные эмоции... Хотят понимания и принятия... И взрослые и солидные люди - дети - хотят Любви... Стремятся к надежности. Утром - поцелуй, вечером - подогретый суп. Цветы в вазах. Вместе на отдых, вместе перед телевизором, вместе растить детей. Хотят стабильности и покоя..................................................................................... Постаревшие и пожилые дети хотят Любви...... Хотят тепла.... Ждут выросших толстеньких, маленьких и молочных детей.... Ждут изменившихся сумасшедших, нервных и горластых подростков.... Ждут взрослых и солидных детей..... Ждут..... Ждут..... Ждут..... Ж Д У Т..... ▫ ▫ ▫ ▫ ▫ ▫ ▫ ▫ ▫ Марина Юшкевич https://tabor.ru/feed/2584961 Художник Нино Чакветадзе

Здесь отставали всякие часы, И потому она не торопилась. Стоял февраль, закончились чернила, Сошли с ума напольные весы. Ах, от рутины этой кто бы спас... День становился длинным постепенно, Отцовский свитер был ей по колено, А мамины наряды – в самый раз. Она любила тёплое питьё, Большие чашки, запах кардамона, Носила сапоги не по сезону, И это не заботило её. Он приезжал обычно в выходной – Всё обнимал, взъерошивая чёлку, Она тогда болтала без умолку, И он всегда любил её такой. О, как хотелось, чтобы ничего Не нарушало этого порядка. А волшебство – воровано и кратко, Но всё равно, по сути, волшебство. Он с ноября ни разу не звонил. Она не хочет знать, что это значит. О, как неспешно время стрелки тащит. Достать чернил, сперва достать чернил... © Copyright: Елена Касьян, 2016 Свидетельство о публикации №116013002823 Фотография - интернет

Связка ключей на ладони... брелок, Нет, ни звонить, ни стучаться не надо, Просто возьми... вдруг найдется предлог – Ливень на улице... пик снегопада? Да, в коридоре всегда полумрак, Светится лампочка здесь в полнакала... В общем-то, можешь придти просто так Если соскучилась или устала. Женщина? Вряд ли... я буду один – Книги, стихи или звезды с балкона, А может, поймаю на “Ретро...”Teach In ” И не услышу, что ты уже дома... Нет, я не сплю, это часто вот так Я закрываюсь глазами от мира, Просто как вечер - в душе кавардак, И тишина... и пустая квартира... Форточку? Жарко? Ах, да... накурил; Ты извини меня, больше не буду... Встретить кого-нибудь, чтоб полюбил? ...Может и встречу... если забуду. Ты же замерзла! И пальцы как лед! Вот я растяпа... Горячего чаю? С сушками хочешь? И липовый мед? Ну, скажем так... я немного скучаю... Слушай, да я растерялся почти – Не предложил тебе даже раздеться! Как ты вошла? Я оставил ключи? И подошли?.. А ведь были от сердца... (с) Сказоч-Ник https://stihi.ru/2012/08/08/4421 Художник Владимир Николаевич Комаревцев

…Здесь просто дом, здесь просто ждут, И вяжут свитер из минут… Здесь окон взгляд в рассвет, в закат Сквозь бесконечный снегопад… Здесь дверь скрипит чуть-чуть не так, Вспугнув подъезда сонный мрак… Здесь по-кошачьи тапки льнут, Найдя у ног твоих приют… Здесь колченогий табурет, Забыв свои полсотни лет, Ворчит на старого кота, Что жизнь теперь пошла не та… …Здесь та, которая все дни Теплом своим тебя хранит… …Здесь просто дом, здесь просто ждут, И вяжут свитер из минут… © Copyright: Татьяна Ситникова 2, 2020 Свидетельство о публикации №120030610655 Художник Марсель РИДЕР рамочки от Ларки

У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить. Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил: - Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать. А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы. Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи. Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее. У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тонну ромашек. Осыпая ее с ног до головы. Но она не смеялась. Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и он. Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи. Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними. Но приходил он. - Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он. Она любила дождь. Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой. Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город. - Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, – говорил он. У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию… - Не выдумывай, глупышка, – говорил он. – Ты не поэт. Она любила рисовать. Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат. Потом подарит его людям. Но приходил он: - Не выдумывай, глупышка. Ты не художник. Однажды она улетела. Улетела навсегда. Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы. Он остался один… Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он. Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт». Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи. Ходил по лиловым облакам. Потом взял ее крылья. Встал на самое высокое облако. Рванулся вниз. «Я не умею летать», - подумал он. © Copyright: Дойна Бабчинская, 2008 Свидетельство о публикации №208062200446 https://proza.ru/2008/06/22/446 Художник Уильям Бакстер Клоссон

Двое Новый год встречают Не за праздничным столом. Вряд ли это их печалит. Главное — они вдвоём. А над ними снег кружится. Где-то ждёт их милый дом. Подвела стальная птица: Села в городе чужом. Ни шампанского, ни тостов. В окнах ёлки зажжены. Белый город словно остров В океане тишины. А над ними снег кружится, Тихий-тихий — как слова… На деревья снег ложится, Превращаясь в кружева. Старый год идёт на убыль. Уплывает к морю звёзд. Он её целует в губы. До чего же сладок тост! Андрей Дементьев Художники: Паскаль Кэмпион, Болотов Александр, Е. Лупшин, О. Дидык, Denis Nolet.

Она рисовала картины, С мечтами мешая краски. А он строил замки из глины, Считая, что жизнь напрасна, Что счастье сравнимо с ветром, А чувства замешаны с воском, Что лучше не знать ответов И не задавать вопросов, Что серый – не значит черный, Хоть белым не есть, к сожаленью, Что радуга иллюзорна – Такой вот обман для зренья. Она просыпалась ночью И шла босиком к мольберту, А он в полночь ставил точку Хоть снов избегал, поверьте. Но жизнь так щедра на сюрпризы… Однажды они столкнулись. Он долго смотрел на эскизы. Она ему улыбнулась… И мир стал вдруг разноцветней И ярче на каждой ноте. А что он сказал в ответ ей, Думаю, вы поймете. Нам краски дарованы небом. Мы носим всегда их с собою. Вот только рисуем слепо, Эскиз называя судьбою… © Copyright: Наталья Балуева, 2007 Свидетельство о публикации №107031601300 https://stihi.ru/2007/03/16-1300 Художник Недзвецкая Ольга PEROOO

У края поля стояли Любовь и Разлука и любовались молодой парой. Разлука говорит Любви: «Спорим, я их разлучу?!»

Любовь говорит: «Погоди, дай я сделаю к ним всего один подход, а затем ты можешь подходить к ним столько, сколько захочешь — и тогда мы увидим, сможешь ли ты их разлучить,» Разлука согласилась.

Любовь подошла к молодой паре, прикоснулась к ним, заглянула в их глаза и увидела, как между ними пробежала искра… Любовь отошла и говорит: «Теперь твой черед».

Разлука ответила: «Нет, сейчас я ничего не могу сделать — сейчас их сердца наполнены любовью. Я приду к ним позже.

Прошло время. Разлука заглянула в дом и увидела молодую мать с младенцем, отца. Разлука надеялась, что любовь уже прошла и потому с надеждой переступила порог их дома. Но, заглянув в их глаза, она увидела Благодарность. Разлука повернулась и сказала: «Я приду к ним позже»

Прошло время, Разлука вновь явилась к ним — в доме шумели дети, с работы пришел уставший муж, мать успокаивала детей. Разлука надеялась, что уж теперь-то она точно сможет их разлучить — ведь за это время и Любовь и Благодарность уже давно должны были выветриться из их сердец.Но, заглянув в их глаза, она увидела Уважение и Понимание. «Я загляну позже» — сказала Разлука.

Прошло время. Снова пришла в их дом Разлука. Смотрит она — дети уже взрослые, седой отец объясняет что-то своим детям, жена что-то готовит на кухне. Взглянула она в их глаза и разочарованно вздохнула: она увидела в них Доверие. «Я приду позже»- сказала Разлука и вышла.

Прошло еще время. Заглядывает снова Разлука в дом, смотрит, а там бегают внуки,у камина сидит,пригорюнившись, старенькая женщина. Разлука смотрит и думает про себя: «Ну вот, похоже мое время пришло» Хотела она было заглянуть старушке в глаза, но та встала и вышла из дома. Разлука пошла за ней. Вскоре пришла старушка на кладбище и села у могилы. Это была могила её мужа.

«Похоже, я опоздала, — подумала Разлука, — время сделало за меня мою работу» И Разлука заглянула в заплаканные глаза старушки. А в них она увидела Память — Память о Любви, Благодарности, Уважении, Понимании и Доверии…




https://storyfox.ru/post/prekrasnaya-pritcha-o-lyubvi-i-razluke/
https://storyfox.ru/pritchi/

Сейчас мне всего лишь годик И я заболел немного… По комнате мама ходит И просит о чём-то Бога… Я вижу, как плачет мама… Её так легко обидеть. Я буду здоровым самым, Чтоб слёзы её не видеть… Мне десять… Подрался в школе. Синяк… В дневнике – не очень… Я маме съязвил фривольно, Что я ведь пацан, не дочка… И вижу, как плачет мама, Волнуясь опять за сына… Я буду достойным самым… Я должен расти мужчиной… Я вырос и мне пятнадцать… Гулять не пускают снова. А мне-то пора влюбляться, Но мама со мной сурова… Я вижу, как плачет мама, Увидев мой блог в инете… Я буду культурным самым, Чтоб слёзы не видеть эти… Мне двадцать… Женюсь, ребята! Невеста с татуировкой… Ну, мам, не суди предвзято… Ей тоже уже неловко… Я вижу, как плачет мама, Невестку обняв, как дочку, И шепчет: «Будь самой-самой, Роди для него сыночка!» Мне сорок… Жена и дети, А в сердце надежда тлеет… И солнце так тускло светит, Ведь мама моя болеет… Я плачу и шепчет мама, Увидев слезу мужскую: «Я буду здоровой самой, Ведь вами, сынок, дышу я…» © Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт Свидетельство о публикации №112113000509 https://stihi.ru/2012/11/30/509 Художник М.К. Башкирцева PEROOO

Их было двое — он и она. Они где-то нашли друг друга и жили теперь одной жизнью, где-то смешной, где-то соленой, в общем, самой обыкновенной жизнью двух самых обыкновенных счастливых. Они были счастливыми, потому что были вдвоем, а это гораздо лучше, чем быть по одному. Он носил Ее на руках, зажигал на небе звезды по ночам, строил дом, чтобы Ей было, где жить. И все говорили: «Еще бы, как его не любить, ведь он идеал! С таким легко быть счастливой!» А они слушали всех и улыбались и не говорили никому, что идеалом Его сделала Она: Он не мог быть другим, ведь был рядом с Ней. Это было их маленькой тайной. Она ждала его, встречала и провожала, согревала их дом, чтобы Ему там было тепло и уютно. И все говорили: «Еще бы! Как ее не носить на руках, ведь она создана для семьи. Немудрено, что он такой счастливый!» А они только смеялись и не говорили никому, что Она создана для семьи только с Ним и только ему может быть хорошо в Ее доме. Это был их маленький секрет. Он шел, спотыкался, падал, разочаровывался и уставал. И все говорили: «Зачем Он Ей, такой побитый и измученный, ведь вокруг столько сильных и уверенных?» Но никто не знал, что сильнее Его нет никого на свете, ведь они были вместе, а значит, и сильнее всех. Это было Ее тайной. И Она перевязывала Ему раны, не спала по ночам, грустила и плакала. И все говорили: «Что он в ней нашел, ведь у нее морщинки и синяки под глазами! Ведь что ему стоит выбрать молодую и красивую?» Но никто не знал, что Она была самой красивой в мире. Разве может кто-то сравниться по красоте с той, которую любят? Но это было Его тайной. Они всё жили, любили и были счастливыми. И все недоумевали: «Как можно не надоесть друг другу за такой срок? Неужели не хочется чего-нибудь нового?» А они так ничего и не сказали. Просто их было всего лишь двое, а всех было много, но все были по одному, ведь иначе ни о чем бы не спрашивали. Это не было их тайной, это было то, чего не объяснишь, да и не надо. https://moiarussia.ru/ih-bylo-dvoe-klassnaya-pritcha/ Художник Стив Хэнкс рамочки от Ларки

Голову уткнув в мою шинель, авиационного солдата, девушка из города Кинель золотцем звала меня когда-то. Ветер хороводился в трубе, а она шептала и шептала… Я и впрямь казался сам себе слитком благородного металла. Молодость – не вечное добро. Время стрелки движет неустанно. Я уже, наверно, серебро, скоро стану вовсе оловянным. Но, увидев где-то у плетня девушку, обнявшую солдата, я припомню то, что и меня называли золотцем когда-то. https://thelib.ru/books/voynovich_vladimir/stihi_na_polyah_prozy-read.html Художник Татуев В.Б. PEROOO

Для своего человека не надо совершать какие- то подвиги, выворачиваться наизнанку и доставать звезду с неба. Ему достаточно твоей искренней заботы и участия. И конечно, он поверит в твою любовь без всяких там проверок на прочность. Постоянно подогревать костёр его чувств тоже не требуется, ибо он сам готов пылать и греть тебя своим теплом. А тот, кому, по сути, до тебя нет дела, всегда будет чему- то не рад и найдёт тысячу причин для недовольства. Поэтому подумай хорошенько, хочешь ли ты всю жизнь заниматься тем, чтобы оправдывать чужие ожидания( а их ты при таком раскладе никогда не оправдаешь), доказывать истинность своих намерений и копаться в своих недостатках? Может лучше быть рядом с тем, для кого ты - одно сплошное достоинство? Ведь, выискивая в себе изъяны, ты попросту постоянно живёшь с чувством вины. Совершенных людей нет. Есть просто очень нужные. Без которых никак. Так будь же рядом с тем, кто будет счастлив лишь от того, что именно ты с ним рядом. И от которого ты будешь слышать не постоянные упрёки, а слова благодарности: Спасибо, что ты есть! © Copyright: Алина Ермолаева 8, 2017 Свидетельство о публикации №217020701245 Фотограф Мария Кучинская PEROOO

Все бабушки умеют летать. Я знаю, я видела. Бабушки летают не высоко, не низко. Так, чтобы можно было погладить своих внуков по голове.

У бабушек за спиной есть маленькие крылышки. Как у стрекоз или бабочек. Под косынками бабушки прячут сказки, под шапками — истории, а в карманах у них конфеты.

У бабушек в сумочках лежат леденцы и зонтики. Бабушки любят покупать в магазине хлеб и молоко, любят сидеть на лавочке и смотреть на детей.
Читать далее...

Чувства возраста не имеют... Если любишь – какая разница? Просто знаешь, где быть смелее, Просто знаешь, как нега плавится... Просто тело умеет больше, Просто сердце чуть – чуть послушнее... Просто вкус расставанья горше – Просто встретиться легче душами... Чувства возраста не имеют... Если любишь – не стОит каяться... Просто нежность чуть-чуть острее, Просто ласки – чуть – чуть пикантнее... И чернила небес бледнеют – Может, нам удалось Рассвет спасти... Чувства возраста не имеют – Если любишь Сильней, Чем в юности... © Copyright: Людмила Клёнова, 2006 Свидетельство о публикации №106111201023 https://stihi.ru/2006/11/12-1023 Художник Mark Spain

Жизнь прожить – нехитрая наука: отыщи любовь да сбереги… Место жизни – ближняя округа, далью не прельщайся, не беги. Даже если жизнь обыкновенна, делай все, что можешь, от души, понимай всему живому цену и судить чужого не спеши. Трать себя, живи неосторожно, выгод не считай, не мелочись… Пусть с людьми и сложно, и тревожно, ты пойми их суетную жизнь. Жизнь, коль вдуматься, простая штука. Главное, ни разу не предать. Жизнь – совсем не сука и не скука, если станешь дальним сострадать. И живи! В любую непогоду! Сочиняй свой собственный мотив. А любить жену, друзей, природу — не такой уж, право, примитив. https://stihi.ru/diary/milagrig/2015-12-02 Художник Леонид Афремов рамочки от Ларки

Забежала вчера в магазин. В очереди передо мной женщина с дочкой. Девочке лет пять.
— Мам, можно я сама выложу продукты на ленту? — спрашивает она.

Очень хочет помочь.
Мама нервничает, может, опаздывают куда, может, просто не выспалась.

— Давай, только быстрее… — говорит она дочке рассеянно.

Девочка со всей страстью начинает метать продукты из тележки на ленту. Спешит. Мама доверила такое дело! Надо оправдать ожидания!!!И вдруг…

Пакет с пшеном падает на пол, и лопается. Пшено почти не высыпалось, но пакет порван. Девочка в ужасе замерла. Что она натворила!

— Ну вот, — мама вздыхает. — Так и знала! Вот доверь! Ну, руки-крюки! За что не возьмешься… Надо теперь взять новый пакет пшена!

Девочка беззвучно плачет. Она больше не хочет ничего перекладывать. Она неумеха. Руки-крюки. Так сказала мама.

— Давайте сюда этот, там же почти не просыпалась, я вам в целлофан положу, и заберете, вы же порвали! — говорит кассир.

— Мы не порвали, мы уронили. Он сам порвался. Мне нужен целый пакет пшена! — раздраженно говорит мама.
Читать далее...

У каждой женщины есть песня под которую рушилась жизнь и разрывалось сердце. Каждая женщина, ждала звонка, не выпускала из рук телефон, металась к двери услышав шаги в парадной, но это был не он. Каждая женщина получала цветы, слышала комплименты, предложение руки и сердца, но не от того человека. Каждая женщина, промокала до нитки под дождем и прятала за ним слезы. Каждая женщина, восклицала хотя бы раз: "За что мне это?!". Каждая женщина, путалась в иллюзии любви, а после смеялась над своим выбором. Каждая женщина, знает как звучит внутри пустота и помнит, как она обращалась к Богу за помощью. Каждая женщина, хранила засохшие цветы, письма, открытки, до последнего. Каждая женщина, помнит - от кого у нее захватывало дух ... Каждая женщина, радовалось тому, что не сбылось то, о чем она грезила. Каждая женщина, ломала каблук, в жару текло эскимо на футболку, раскачивалась на качелях так, что дух захватывало, мечтала увидеть, что у деда Мороза под бородой и занять место Снегурочки, не приходила на свидание, влюблялась в того, в кого нельзя, пела от любви песни в душе, обрывала телефон, просила не покидать ее, у каждой текла тушь не от соринки в глазу, кого-то ждала, тешилась иллюзиями, тянула коротенькую юбку на колени, знает, как замирает сердце от имени, примеряла на себя чужую фамилию, простужалась от любви, искала микстуру для выздоровления. Каждая любила... © Copyright: Лионхарт, 2019 Свидетельство о публикации №219012700393 https://proza.ru/2019/01/27/393 Художник Pedro Fausto Rodriguez рамочки от Ларки

Вот пожилой мужчина, стоя у пекарни, звонит жене: — Аннушка, багет, или чиабату? Я не слышу ответа, но вижу, как расцветает нежностью враз помолодевшее лицо: — Да, да, да, родная… Зaбота — это любовь. Вот молодой парень цивилизованно складывает в пакетик продукты жизнедеятельности своей собаки: — Это же ж ты наелась вчера, кулёма? — озабоченно спрашивает он, улыбаясь доверчивому носу любимицы, уткнувшемуся ему в джинсы… Отсутствие брезгливости — это любовь. Вот парень с девушкой возвращаются откуда-то по студёной набережной, согреваясь друг о друга. Согревать друг друга — это любовь. Вот таксист утешает по видеозвонку маленького сына: — Не плачь, мой родной! Я скоро приеду! Паровозик будем гонять! Утешать — это любовь. Вот водитель выгружает пирожные у киоска, разговаривая с немолодой женщиной-продавцом… А потом протягивает ей стакан кофе с пончиком из Мака: — Голодная ведь опять, — смущаясь, бормочет он, и добавляет, — встречу, как всегда… Накормить и встретить — это любовь. И она повсюду. Повсюду. Ты замечаешь её тогда, когда сам её испытываешь. Ты всегда замечаешь лишь то, на что способен. Именно поэтому так много тех, кто живёт в любви. И так много тех, кто говорит, что её не бывает. Дело в том, что есть в нас, а не в том, во что мы верим. Живите в любви! Она исцеляет. ©Лиля Град https://stihi.ru/diary/lany1/2021-04-04 Иллюстратор Снежана Суш

Все думали: вот бедняжка! Её же мужчина бросил, ушёл к другой! Как это пережить? А она купила новые обои, прелестные шторы и сделала ремонт. На обоях был темно-зелёный узор, а шторы — цвета спелой черешни. И это было красиво!

Хоть бы с горя руки на себя не наложила, обсуждали между собой её тётушки. А она рано утром ходила на рынок за румяными пахучими яблоками, пекла нежную шарлотку, варила себе крепкий кофе со сливками, на обед готовила лазанью с грибами и баклажанами, на ужин — овощи с прованскими травами.

Как же ей теперь одиноко, беспокоились родители и приглашали приехать на дачу. Она завела собаку и читала по вечерам Софи де Вильнуази. Собака водила её гулять в парк, говорила: посмотри, какая белочка и ловила для неё лягушек. Софи предлагала менять планы на жизнь и верить в счастливое будущее.

Ей, наверное, очень плохо, просто виду не подаёт, решили подруги. А она купила два сарафана, платье в пол, соломенную шляпку, пару белых босоножек и покрасила волосы в цвет горького шоколада.

Наверное плачет, несчастная, по ночам в подушку, судачили соседи. А она, заварив себе зелёный чай с лаймом, открывала окно, усаживалась с чашечкой на подоконник и любовалась огромной луной. А потом сладко засыпала под звуки ночного города. Ей снилось море, разноцветные ракушки и дружелюбные дельфины.

Какая же она невезучая, обсуждали коллеги. А она записалась на курсы вождения автомобиля, успешно сдала экзамен, купила недорогую подержанную машину и дорогую дорожную сумку.

Это же такой удар, когда мужчина уходит, шептались знакомые, хоть бы в депрессию не впала. Она закинула в новую сумку сарафаны, белые босоножки и уехала с собакой к морю. Снимала комнатку у старушки, покупала варёную кукурузу и запечённую рыбу, ела на завтрак горячие лепешки, персики и виноград, ныряла в солёные тёплые волны, восхищалась невероятными закатами. Загорела, похудела.

Отпуск закончился, вернулась домой, а там… он. Говорил, что ошибся и просил начать жизнь сначала. А она сменила номер телефона, купила новый замок и вызвала слесаря.

Оказалось, что слесарь тоже любит крепкий кофе, яблочные пироги, луну, обожает собак и читает книги. Он поменял ей дверной замок, заменил старенький кран на кухне, научил готовить мясо по-французски, кофе по-венски и сделал ей предложение. Собака была не против. Она тоже.

Через год, оказалось, что он вполне сносно поёт колыбельные, легко и непринужденно управляет двухместной детской коляской и умеет пеленать крошечных девочек. Причем одновременно обеих.

А ещё через год они, как и мечтали, купили домик за городом. Привели в порядок запущенный сад, поселили в пруду карасиков, повесили на окна лёгкие шторы, купили красивую посуду. Она готовит овощи и рыбу, печет восхитительные штрудели и варит сливовое варенье. В открытое окно залетают бабочки, пахнет яблоками и ромашками, слышится счастливый детский смех и лай собаки.

Поздно вечером, когда дочки будут сладко спать, а собака свернётся клубочком у тёплого камина, они, как всегда, посидят, обнявшись, на крылечке, послушают звуки ночного сада и скажут друг другу «Люблю».

А луна тихонько улыбнется, закутает плечи в пуховое облако и будет до утра вязать теплые носочки и шарфики на зиму…


© Gansefedern
https://www.inpearls.ru/author/86699
Художник Vickie Wade