А по небу летает корова
И собачки на крылышках лёгких.
Мы явились в половине второго
И вздохнули всей ёмкостью лёгких.

Ой, как велосипедисты, быстро
Под окном пробегают дни -
Лишь мы оба, что знаки регистра
Бдим случайности во вне одни.

Понижаясь и повышаясь
Пальцы нот шевелятся достать нас, крючья:
Ты, скрипичная, выше, рогатка кривая,
Ниже я, круглый басовый ключ.

Ноты разны, как ноты разны государств,
Но судьба утомилась игрой на скрипке.
Вот тетрадка захлопнулась - бац! - без вреда.
В темноте мы заснули тембрально и зыбко.

Электрической лампы полночное солнце
Проскользнёт вдоль страницы, белёсой как свет.
Вижу сон: мы пюпитр покинули - жжётся! -
Мы оделись как люди. Вот мы вышли. Нас нет.








Борис Поплавский. Борьба со сном. 1926

Лия Райцер. Натюрморт со скрипкой. 1920

Альфонс Муха. Аметист. Серия "Драгоценные камни". 1900

Вызвав переполох

в моём неказистом жилище,

друг сегодня принёс

волшебный цветок пиона

в скромной коричневой вазе...


Масаока Сики. 1867-1902











Настенный календарь "Гармония Востока"
("Каленарт" - 2021)

Самовар, владыка брюха,

Драгоценный комнат поп!

В твоей грудке вижу ухо,

В твоей ножке вижу лоб.

Император белых чашек,

Чайников архимандрит,

Твой глубокий ропот тяжек

Тем, кто миру зло дарит.

Я же - дева неповинна,

Как нетронутый цветок.

Льётся в чашку длинный-длинный,

Тонкий, стройный кипяток.

И вся комнатка-малютка

Расцветает вдалеке,

Словно цветик-незабудка

На высоком стебельке.


Николай Заболоцкий. Самовар. 1930

Ты с тёткой живёшь. Она учит канцоны.
Чихает и носит мужские кальсоны.
Как мы ненавидим
проклятую ведьму!..
Мы дружим с овином,
как с добрым медведем.
Он греет нас,
будто ладошки за пазухой.
И пасекой пахнет.
А в Суздале - Пасха!
А в Суздале сутолока, смех,
вороньё,
ты в щёки мне шепчешь
про детство твоё.
То сельское детство, где соты и кони,
и соты сияют, как будто иконы.

Тот отблеск медовый на косах твоих.
В России живут - меж снегов и святых.









Андрей Вознесенский. 1960

Александр Пантелеев. Верба (фрагмент). 1989

И я вступаю, как во сне,
в летящий на закате снег.
Уже весна. Летит прощально
над миром света пелена.
Любимая удивлена,
по телефону сообщая,
что выпал снег.

Как описать его паденье,
замедленный его полёт?
Да, снег идёт не в наступленье,
он отступает, но идёт.

Летит он, тихий, не нахальный,
иной у снега цели нет -
чтобы рукою помахали
ему, летящему, вослед.









Геннадий Шпаликов. Снег в апреле. 1964

Леонид Мысливченко. Натюрморт с телефоном. 1993

Этот цвет, из которого вырастет плод

Запрещённый,

Дышит в ноздри мои и в разинутый рот,

Будто мир, погружённый

В созерцанье греха, в двухголосый экстаз

Без столетий и даты.

Этот цвет вышибает слезу из глаз, -

Счастье не виновато.

Лишь несчастные знают свою вину,

Грех таится в несчастье.

Ещё раз подари мне, Адам, весну

И цветение страсти.







Инна Лиснянская. 2006

Люсьен Анри. Телопея. 1887

О, пусть ласточки обрадуют нас вестью

о появлении первых роз.

Пусть мотылёк

поцелуется с яблоневой ветвью

и та приоткроет

свой маленький рот.

О, снова март,

и снова это деленье

на голубое с зелёным

с примесью красок других.

Цветы начинаются на земле,

поднимаются на деревья,

и март

раскрывает

их.






Белла Ахмадулина. 1979

Виктор Лукьянов. Натюрморт с розой. 1998

В феврале, чем позднее,

тем меньше ртути.

То есть, чем больше времени,

тем холоднее.

Звёзды как разбитый термометр:

каждый квадратный метр

ночи ими усеян, как при салюте...

Зима!

Я люблю твою горечь клюквы

к чаю, блюдца с дольками мандарина,

твой миндаль с арахисом, граммов двести.

Ты раскрываешь цыплячьи клювы

именами Ольга или Марина,

произносимыми с нежностью только в детстве

или в тепле...

Иосиф Бродский. Эклога 4-я (Зимняя). 1980

Александр Лактионов. Февраль. 1956

... Я утром в окно посмотрела:

какая невзрачная рань!

Мы оба тоскуем смертельно,

не выжить нам, брат мой февраль.

Бесснежье голодной природы,

измучив поля и сады,

обычную скудость невзгоды

возводит в значенье беды.

Зияли надземные недра,

светало, а солнце не шло.

Взамен плодородного неба

висело пустое ничто.

Ни жизни иной, ни наживы

не надо, и поздно уже.

Лишь бедная прибыль снежинки

угодна корыстной душе...

Белла Ахмадулина. Февраль без снега. 1950

Мой друг уехал без прощанья,
Оставив мне картонный домик.
Милый подарок, ты - намёк или предсказанье?
Мой друг - бездушный насмешник или нежный комик?

Что делать с тобою, странное подношенье?
Зажгу свечу за окнами из цветной бумаги.
Не сулишь ли ты мне радости рожденье?
Не близки ли короли-маги?

Ты - лёгкий, разноцветный и прозрачный,
И блестишь, когда я огонь в тебе зажигаю.

Без огня ты - картонный и мрачный:
Верно ли я твой намёк понимаю?
А предсказание твоё - такое:
Взойдёт звезда, придут волхвы с золотом,
ладаном и смирной.

Что же это может значить другое,
Как не то, что пришлют нам денег, достигнем любви,
славы всемирной?










Михаил Кузмин. Картонный домик. 1907

Илья Глазунов. Наш Санкт-Петербург. Памяти жены. 1997

Ноябрь. С телефоном, наверно, инсульт - онемел.
Любимая женщина больше похожа на сказку
Из книжицы детской, в которой страницы - как мел,
А буквы - как уголь, и текст ускользает в развязку...

Ноябрь. Гололёд. И озябшие тени машин
Слепыми котятами тычутся в тесных проулках.
И к жизни твоей не подходят ни метр, ни аршин,
И чьи-то шаги за стеной отражаются гулко.

Ноябрь. Гололёд. Снегопад. И пора бы мне быть
Не мальчиком ветреным, а уважаемым мужем -
Пора завязать со стихами и бросить курить,
Но мой героический подвиг нелеп и не нужен

Уже никому...

Владимир Ступинский. Ноябрь. 1995



Юрий Пименов. Ожидание. 1959

Не суши мои губы, ветер!
Ах, как жажда томит меня...
Я - подсолнух, я - жёлтый вертел
На горячей жаровне дня.

Воздух пылью круто посолен,
Сух и зноен он, как зола.
Я - лохматый, рябой подсолнух,
Не сердись на меня, земля, -

Уж таким я природой создан, -
Я и твой, и не очень твой,
И с рожденья тянусь я к звёздам
Запрокинутой головой.

Как чудак, опьянённый светом,
Я ликую каждым листом,
К неоткрытым ещё планетам
Поворачиваясь лицом.

Что ищу я в космосе, пёстрый
От пыльцы, букашек и пчёл?
...Скоро нож, нестерпимо острый
Всё учтёт, что я не учёл.

Не жалей, земля, ради бога,
Что пролузгают плоть мою, -
Я безумную страсть Ван Гога
На груди пригрел, как змею.



Глан Онанян. Жёлтое солнце Ван Гога. 2012

Винсент Ван Гог. Подсолнухи. 1889

Альфонс Муха. Хорватская девушка с яблоками. 1920

Скоро ждать холодов и щемящую грусть листопада.

Журавлиные стаи потянутся в небе на юг,

И опавшие яблоки нашего старого сада

Молчаливым укором отстукают время разлук.


Это осень раздумий, сезон подведенья итогов -

Вечерами печали приходят без спроса порой...

Очень много мне надо бы вам рассказать

и поведать о многом,

Но не хочется время тревожить своей болтовнёй.


За окном сентябрит.

Ветер в новых порывах доносит

Дым от листьев -

последний привет поминальных костров.

Перекрёстки дорог нас уводят безропотно в осень

И сменяются краски оттенков и полутонов...


Яков Баст. 2019