Зачем послал тебя Господь и в качестве кого? Ведь ты не кровь моя, не плоть и , более того, ты даже не из этих лет- ты из другого дня. Зачем послал тебя Господь испытывать меня и сделал так, чтоб я и ты- как выдох и как вдох- сошлись у края, у черты, на стыке двух эпох, на том незримом рубеже, как бы вневременном, когда ты здесь, а я уже во времени ином, и сквозь завалы зим и лет, лежащих впереди, уже кричу тебе вослед- постой, не уходи!- сквозь полутон и полубред- не уходи, постой!- еще вослед тебе кричу, но ты меня не слышишь. https://levitansky.ru/poeziya/belye-stikhi/zachem-poslal-tebya-gospod/ Художник Березин В.М.

Позвонила подруга и стала рассказывать, что ее дочь выходит замуж , молодые решили снимать квартиру, а она хочет, что бы они жили с ней , квартира огромная , места хватит, дочь избалована, делать ничего не умеет и она будет помогать ей по хозяйству. Просит совета – что сделать, чтобы дочь ее послушала? У каждого из нас в жизни бывают ситуации, когда кто – то просит у нас совета, а иногда советов не просят, но очень хочется подсказать человеку что –то очень ему нужное в тех или иных обстоятельствах. Я уже давно поняла на собственном опыте, что нельзя этого делать ни в коем случае. У меня есть соседка по даче, которая готова давать советы днем и ночью по любому поводу. Я ее уже просто не могу видеть, в моей душе от ее советов назревает конфликт, это не способствует доброжелательности в общении, а с соседями надо обязательно жить дружно, чтобы конфликт не перерос в крупные неприятности. Что нельзя давать непрошеные советы , меня не раз убеждало так же общение с моими любимыми невестками, хотя мне иногда до невозможности хочется им что-то подсказать, но я всегда молчу. Есть множество мудрых пословиц по поводу советов и советчиков: « Легче дать сто советов, чем выполнить один из них», «К этим бы советам да еще совет, как их выполнить». Но и в тех случаях, когда у меня просят совет, я делаю это очень осмотрительно, понимая, что если совет окажется неудачным, то он навсегда испортит отношения. Так было однажды, когда моя подруга узнала про измену своего мужа и спросила у меня - что ей делать? Я не знала, что она уже приняла решение мужа простить и , не разобравшись в ситуации, с ходу посоветовала ей развестись. Подруга мне ничего не сказала, но наши отношения после этого разговора прекратились. Умные психологи, наверное, объяснят , почему так произошло, но мне этого урока оказалось достаточно на всю жизнь – давать советы – дело крайне неблагодарное. Я очень вежливо и ласково посоветовала подруге не совершать никаких поступков, готовиться к свадьбе дочери, купить себе новое платье и отпустить ситуацию из –под своего контроля. Я могла бы ей сказать еще одну вещь – что девочку надо было бы всему научить до замужества, сделать ее самостоятельной, не баловать и не портить своей безмерной любовью, но говорить это меня никто не просил и я замолчала. Художник Филлип Роберт

Она сидела в дальнем уголке кафе в нарядном летнем платье ярко-красном. Лицо было спокойным, безучастным. Сидела у окна, чтоб ей был виден сквер. На столике пред ней стоял бокал вина. Бокал изящный был ее дозорным. Стоял нетронутым и ждал покорно, а воздух ожиданья рвала тишина... Она смотрела на далекую тропу, что приведет кого-то к ней на встречу. Его дождется, ведь еще не вечер..., но желтая тропа вела шумливую толпу. Он был ее звездой, ее любимым, был ей необходимым каждый день и час. Ее загадка, рыцарь уязвимый... Но почему же был? Он есть! Придет сейчас! Зайдет и тихо скажет: -Знаешь, пробки! Весь город ринулся на шашлыки. Он будет ей казаться виновато-робким, Шепнув, что "батарея села" и не мог принять звонки. В кафе ворвался ветер сумасбродный, запутался в пшеничных волосах... И, растрепав красивый женский локон, умчался вдаль на белых парусах. Она ждала спокойно...час за часом... Уже зажглись на тропке фонари. Вино мерцало призрачным атласом на фоне угасающей зари. Она взяла бокал неспешно в руку, пригУбила вино, отпив всего глоток... Лицо зарделось, а ее разлука пылала и глумилась алчной кровью, как ведьма, наслаждалась новой ролью в бокале сквозь тончайшее стекло. Он не придет...- уже все было ясно. Он не придет ни завтра..., никогда. ...Для женщины в красивом платье красном Рождалась в небе новая звезда. https://poembook.ru/poem/2512685-ona-sidela-v-dalnem-ugolke-kafe Художники: Михаил и Инесса Гармаш, Станислав Плутенко, KAI-KERPENTER, Кира Панина, Е.А Иванюк, Римма Вьюгова, В. Волегов, Андрей Смоляк, Моника Луньяк.

О, обреченность женщины - любить! Прощать мужчин, надеяться и верить, как чуда ждать звонка и стука в двери, и каждый раз за все благодарить. И каждый раз бросаться как в огонь, забыв свои тревоги и сомненья, едва скользнет усталая ладонь по этим волосам, локтям, коленям. И жадно слушать про его дела, которые давно своими стали. И слышать в разговоре те слова, которые ни разу не звучали. О, обреченность женщины любой быть самой доброй, самой нежной, близкой, всегда способной выносить капризы... И быть неоцененной!.. Боже мой! Copyright: Петр Давыдов Свидетельство о публикации №103052500002 Художник Albert Henry Collings

Муж сидел за кухонным столом и хлебал суп. .Жена кричала . Кричала, что деньги дал в долг другу, а тот не отдает. Кричала, что не отвез ковер в химчистку. Кричала, что давно надо поменять люстру. А муж ел суп. Привык уже: покричит и перестанет. Он приехал домой пообедать: дешевле, да и желудок больной. А супруга сварила суп. Обычная жизнь. Обычные тревоги и разговоры… И вдруг жена заметила, как муж постарел. Лысина во всю голову. Морщины. Даже на шее- видно стало, когда над тарелкой наклонился. И спина сгорбленная, как у старичка. Сидит и ест. Терпит, молчит. А ведь это же ее мальчик! Он приносил ей сирень весно, он подхватывал ее на руки и кружил, целовал и называл нежными именами. Это же ее мальчик. Лысый, постаревший, уставший – ест суп. А она, его девочка, кричит… Эти мысли промелькнули так быстро. И жена заплакала от жалости и любви… Подошла и обняла мужа. А он отложил ложку и взял ее за руки, поцеловал их… И можно стало жить дальше. Анна Кирьянова. «Золотые рецепты» . Толока. №3 2024 год. Художник не известен.

любовь,

За что любит девочку в садике мальчик? За куклу её, и в косе красный бантик. За то, что бесстрашно ест манную кашу, За то, что имеет подругу Наташу. За что любят девочку в школьные годы? За то, что вникает в течения моды. За смех озорной и успехи в учёбе. За взгляд её глаз, что подарку подобен. За что любит юноша девушку в двадцать? За то, что её невозможно дождаться. За ноги красивые, яркую внешность, За жаркие ночи длинной в бесконечность. За что любят женщину, где-то за тридцать? За то, что в постели она как тигрица. За то, что с тобою и в горы и в храмы. За то, что готовит "как будто у мамы". За что любят даму чей возраст секретен? За то, что ей нет больше дела до сплетен. За то, что спокойно тебе доверяет. За то, что давно все без слов понимает. За что любит дед всю седую старушку? За то, что ворчит ему ночью в подушку. За то, что как в детстве, ест кашу зевая, И главное просто за то, что живая ;-) © Copyright: Дмитрий Дмитриевич Колесников Свидетельство о публикации №118112900411 https://stihi.ru/2018/11/29/411 Художники: Марина Большакова, Aeppol, Анна Разумовская, Константин Сомов, Ernest Chiriaka, Гелий Коржев.

Тому, кто томится от жажды,
Рассказ мой о давней вине:
Однажды — послушай — однажды
Любовь приходила ко мне.
Она попросила напиться,
Присев на крылечко моё,
Но я не дала ей водицы,
Я раньше спросила её.
Я раньше ее расспросила,
Откуда она и куда.
Я раньше ответить просила,
Какая нужна ей вода.
И, глянув печально и косо,
Сидела любовь у огня,
Ответила мне на вопросы
И тихо ушла от меня.
И если — послушай, послушай! —
Она постучит тебе в дом —
Ты раньше отдай ей всю душу,
А спрашивать будешь — потом!



https://khola.wordpress.com/2009/04/23/
Художник Войнов Константин Cемёнович

Спеши. Не жди удара грома. Пока он жив — и ты жива, Не медли говорить живому Любви и нежности слова! Не бойся, торопись с признаньем И не страшись непониманья, — Живому можно объяснить, Живой поймет. Живому надо Пока последней нет преграды Пока дрожит земная нить. Будь осуждений мелких шире, Не бойся в чем-то прогадать, Но бойся только в целом мире Одной лишь вещи — опоздать. Но бойся губ, сомкнутых силой, Признаний, брошенных во тьму, И поздних слов перед могилой, Совсем не нужных. Никому! https://khola.wordpress.com/category/ Художник Евгений Владимирович Муковнин рамочки от Ларки

Шарль С Патриков. Не плачь....


Не плачь
спроси у любого
капитана дальнего плавания
машиниста скорого поезда
лётчика гражданской авиации
водителя междугороднего автобуса
спроси
и они скажут тебе
что даже если
все моря покроются толстым слоем льда
все рельсы одновременно взорвут террористы
все аэропорты закроют из-за тумана
все дороги заблокирует свирепый спецназ
я всё равно
вернусь
потому что
люблю тебя...


© Copyright: Шарль С Патриков,
Свидетельство о публикации №105111600929
https://stihi.ru/2005/11/16-929
Художник А.Шилов

Я всегда думала о том- какой же должна быть идеальная женщина? Чтобы у нее все и всегда ладилось, чтобы она была успешна на работе и счастлива дома... А потом прочитала замечательное эссе Елены Владимировны Пастернак — доктора филологических наук, жены Евгения Борисовича Пастернака ( сына писателя Бориса Пастернака) , внучки философа Густава Г. Шпета. Я абсолютно с ней согласна....Главное, что просто подходить друг к другу , быть , кем хочешь и жить, как хочется .... Моя подруга Рита — судмедэксперт. Ей 42. У нее длинные тонкие пальцы и второй дан по айкидо. Она курит крепкие сигареты, ругается матом и не боится смерти. У Риты есть муж на 9 лет младше. Он ведущий архитектор в одной очень солидной строительной фирме. И очень красивый. Печет самые вкусные торты, которые я ела в своей жизни. И сочиняет детские сказки для годовалых близнецов. Сам укладывает их спать, если Рита на работе. И встает к ним ночью, потому что Рита устает. Другая моя подруга, Оля, — психолог в МЧС. Была в Беслане. Ее первый муж, военный хирург, погиб 12 лет назад. В прошлом году она вышла замуж за оператора, который снимал репортаж об одной из спасательных операций. Сначала они просто дружили, а потом моя подруга попала в аварию, и он полгода ее выхаживал. Взял отпуск на работе, чтобы не ездить в командировки. Подрабатывал, снимая свадьбы. Подруга, несмотря на прогнозы врачей, встала на ноги. Олин сын называет его отцом. А он гордится, что мальчик поехал на олимпиаду по физике в Стокгольм. Маша — профессор философии. Вышла замуж за мужчину без высшего образования. Но он строит ей дом, готовит обеды, обожает детей и запрещает шуметь в доме, потому что Мария Анатольевна готовится к лекциям. Маша помешана на научной карьере и планирует на год уехать на стажировку в Китай. Муж помешан на Маше. Он не знает, кто такой Гегель и экзистенциалистов не читал. Но зато он знает, какой у Маши размер ноги, и не забывает поменять летнюю резину на зимнюю на ее машине. А еще у Машиного мужа реальный бизнес по производству деревообрабатывающих станков. Не олигарх, но миллионер. Когда мне начинают рассказывать, какой должна быть идеальная женщина, чтобы ее любили и звали замуж, я очень громко смеюсь. Потому что любят не идеальных, а тех, кто подходит. Со всеми своими трещинами и вмятинами. Каждая кастрюля найдет свою крышку. Поэтому не надо бояться жить так, как хочешь, и быть тем, кем хочешь. Это все, что я хотела сказать вам сегодня. Обнимаю. https://fit4brain.com/10467 Художник Н. Богданов- Бельский

Казалось бы чего проще? Говори каждому встречному слова нежности и все будут улыбаться, у всех будет хорошее настроение. Но нет! В словах нежности есть какая-то магия. Они застревают в горле, если они адресованы не тому человеку. А бывает – наоборот. Ты не можешь остановиться. Они льются из тебя как водопад, ты наслаждаешься, произнося их, тебе хочется придумывать все новые, все нежнее и нежнее прежних… А ещё среди слов нежности есть совсем сокровенные слова. Это так называемые «наши слова». У всех людей «наши слова» — разные. Когда люди любят друг друга они придумываю эти «наши слова». И когда любовь умирает, то умирают и «наши слова». В другой любви будут другие «наши слова», а этих уже никогда не будет. И если человек берет какое-нибудь «наше слово» и переносит его в другую любовь, то он сам понимает, что совершает гнусность. «Наши слова» — очень хрупкая вещь. Если их произнести не вдвоём – они окажутся жуткой, слащавой пошлостью. А когда только друг другу – то это лучшие слова нежности, которые только есть на свете. Артур Миллер (из письма жене- Мэрилин Монро) https://melisevaiva.livejournal.com/155128.html?

Может быть люди, наконец, задумаются о приоритете ценностей и на земле воцарятся мир и покой.

В подвале, среди барахла и картонок,
У серенькой кошки родился котёнок.
Беспомощно тычась в пушистую шкурку,
Беспечно сосал он счастливую Мурку.
И кошка, к сыночку прижавшись бочком,
Лаская шершавым своим язычком,
Негромкую песню ему напевала
И всё целовала его, целовала...
А где-то смеялись и плакали люди,
А где-то из страшных палили орудий,
Политики земли делили на части,
И кто-то мечтал о богатстве и власти.
И только в подвале, под старой доской,
Царили гармония и покой.
И серая Мурка была, несомненно,
Для новорождённого -центром Вселенной


© Copyright: Маша Попова
Свидетельство о публикации №106010801858
https://stihi.ru/2006/01/08-1858
Художник Надежда Варсегова.

Маленькие, толстенькие, молочные дети хотят Любви... Плачут, когда уходят мамы. Затихают у груди. Хотят погремушку и и неваляшку... Сумасшедшие, нервные, горластые подростки - дети - тоже хотят Любви... Психуют у телефонов, выхаркивают злые и больные эмоции... Хотят понимания и принятия... И взрослые и солидные люди - дети - хотят Любви... Стремятся к надежности. Утром - поцелуй, вечером - подогретый суп. Цветы в вазах. Вместе на отдых, вместе перед телевизором, вместе растить детей. Хотят стабильности и покоя..................................................................................... Постаревшие и пожилые дети хотят Любви...... Хотят тепла.... Ждут выросших толстеньких, маленьких и молочных детей.... Ждут изменившихся сумасшедших, нервных и горластых подростков.... Ждут взрослых и солидных детей..... Ждут..... Ждут..... Ждут..... Ж Д У Т..... ▫ ▫ ▫ ▫ ▫ ▫ ▫ ▫ ▫ Марина Юшкевич https://tabor.ru/feed/2584961 Художник Нино Чакветадзе

Здесь отставали всякие часы, И потому она не торопилась. Стоял февраль, закончились чернила, Сошли с ума напольные весы. Ах, от рутины этой кто бы спас... День становился длинным постепенно, Отцовский свитер был ей по колено, А мамины наряды – в самый раз. Она любила тёплое питьё, Большие чашки, запах кардамона, Носила сапоги не по сезону, И это не заботило её. Он приезжал обычно в выходной – Всё обнимал, взъерошивая чёлку, Она тогда болтала без умолку, И он всегда любил её такой. О, как хотелось, чтобы ничего Не нарушало этого порядка. А волшебство – воровано и кратко, Но всё равно, по сути, волшебство. Он с ноября ни разу не звонил. Она не хочет знать, что это значит. О, как неспешно время стрелки тащит. Достать чернил, сперва достать чернил... © Copyright: Елена Касьян, 2016 Свидетельство о публикации №116013002823 Фотография - интернет

Связка ключей на ладони... брелок, Нет, ни звонить, ни стучаться не надо, Просто возьми... вдруг найдется предлог – Ливень на улице... пик снегопада? Да, в коридоре всегда полумрак, Светится лампочка здесь в полнакала... В общем-то, можешь придти просто так Если соскучилась или устала. Женщина? Вряд ли... я буду один – Книги, стихи или звезды с балкона, А может, поймаю на “Ретро...”Teach In ” И не услышу, что ты уже дома... Нет, я не сплю, это часто вот так Я закрываюсь глазами от мира, Просто как вечер - в душе кавардак, И тишина... и пустая квартира... Форточку? Жарко? Ах, да... накурил; Ты извини меня, больше не буду... Встретить кого-нибудь, чтоб полюбил? ...Может и встречу... если забуду. Ты же замерзла! И пальцы как лед! Вот я растяпа... Горячего чаю? С сушками хочешь? И липовый мед? Ну, скажем так... я немного скучаю... Слушай, да я растерялся почти – Не предложил тебе даже раздеться! Как ты вошла? Я оставил ключи? И подошли?.. А ведь были от сердца... (с) Сказоч-Ник https://stihi.ru/2012/08/08/4421 Художник Владимир Николаевич Комаревцев

…Здесь просто дом, здесь просто ждут, И вяжут свитер из минут… Здесь окон взгляд в рассвет, в закат Сквозь бесконечный снегопад… Здесь дверь скрипит чуть-чуть не так, Вспугнув подъезда сонный мрак… Здесь по-кошачьи тапки льнут, Найдя у ног твоих приют… Здесь колченогий табурет, Забыв свои полсотни лет, Ворчит на старого кота, Что жизнь теперь пошла не та… …Здесь та, которая все дни Теплом своим тебя хранит… …Здесь просто дом, здесь просто ждут, И вяжут свитер из минут… © Copyright: Татьяна Ситникова 2, 2020 Свидетельство о публикации №120030610655 Художник Марсель РИДЕР рамочки от Ларки

У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить. Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил: - Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать. А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы. Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи. Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее. У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тонну ромашек. Осыпая ее с ног до головы. Но она не смеялась. Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и он. Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи. Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними. Но приходил он. - Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он. Она любила дождь. Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой. Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город. - Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, – говорил он. У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию… - Не выдумывай, глупышка, – говорил он. – Ты не поэт. Она любила рисовать. Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат. Потом подарит его людям. Но приходил он: - Не выдумывай, глупышка. Ты не художник. Однажды она улетела. Улетела навсегда. Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы. Он остался один… Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он. Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт». Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи. Ходил по лиловым облакам. Потом взял ее крылья. Встал на самое высокое облако. Рванулся вниз. «Я не умею летать», - подумал он. © Copyright: Дойна Бабчинская, 2008 Свидетельство о публикации №208062200446 https://proza.ru/2008/06/22/446 Художник Уильям Бакстер Клоссон

Двое Новый год встречают Не за праздничным столом. Вряд ли это их печалит. Главное — они вдвоём. А над ними снег кружится. Где-то ждёт их милый дом. Подвела стальная птица: Села в городе чужом. Ни шампанского, ни тостов. В окнах ёлки зажжены. Белый город словно остров В океане тишины. А над ними снег кружится, Тихий-тихий — как слова… На деревья снег ложится, Превращаясь в кружева. Старый год идёт на убыль. Уплывает к морю звёзд. Он её целует в губы. До чего же сладок тост! Андрей Дементьев Художники: Паскаль Кэмпион, Болотов Александр, Е. Лупшин, О. Дидык, Denis Nolet.

Она рисовала картины, С мечтами мешая краски. А он строил замки из глины, Считая, что жизнь напрасна, Что счастье сравнимо с ветром, А чувства замешаны с воском, Что лучше не знать ответов И не задавать вопросов, Что серый – не значит черный, Хоть белым не есть, к сожаленью, Что радуга иллюзорна – Такой вот обман для зренья. Она просыпалась ночью И шла босиком к мольберту, А он в полночь ставил точку Хоть снов избегал, поверьте. Но жизнь так щедра на сюрпризы… Однажды они столкнулись. Он долго смотрел на эскизы. Она ему улыбнулась… И мир стал вдруг разноцветней И ярче на каждой ноте. А что он сказал в ответ ей, Думаю, вы поймете. Нам краски дарованы небом. Мы носим всегда их с собою. Вот только рисуем слепо, Эскиз называя судьбою… © Copyright: Наталья Балуева, 2007 Свидетельство о публикации №107031601300 https://stihi.ru/2007/03/16-1300 Художник Недзвецкая Ольга PEROOO

У края поля стояли Любовь и Разлука и любовались молодой парой. Разлука говорит Любви: «Спорим, я их разлучу?!»

Любовь говорит: «Погоди, дай я сделаю к ним всего один подход, а затем ты можешь подходить к ним столько, сколько захочешь — и тогда мы увидим, сможешь ли ты их разлучить,» Разлука согласилась.

Любовь подошла к молодой паре, прикоснулась к ним, заглянула в их глаза и увидела, как между ними пробежала искра… Любовь отошла и говорит: «Теперь твой черед».

Разлука ответила: «Нет, сейчас я ничего не могу сделать — сейчас их сердца наполнены любовью. Я приду к ним позже.

Прошло время. Разлука заглянула в дом и увидела молодую мать с младенцем, отца. Разлука надеялась, что любовь уже прошла и потому с надеждой переступила порог их дома. Но, заглянув в их глаза, она увидела Благодарность. Разлука повернулась и сказала: «Я приду к ним позже»

Прошло время, Разлука вновь явилась к ним — в доме шумели дети, с работы пришел уставший муж, мать успокаивала детей. Разлука надеялась, что уж теперь-то она точно сможет их разлучить — ведь за это время и Любовь и Благодарность уже давно должны были выветриться из их сердец.Но, заглянув в их глаза, она увидела Уважение и Понимание. «Я загляну позже» — сказала Разлука.

Прошло время. Снова пришла в их дом Разлука. Смотрит она — дети уже взрослые, седой отец объясняет что-то своим детям, жена что-то готовит на кухне. Взглянула она в их глаза и разочарованно вздохнула: она увидела в них Доверие. «Я приду позже»- сказала Разлука и вышла.

Прошло еще время. Заглядывает снова Разлука в дом, смотрит, а там бегают внуки,у камина сидит,пригорюнившись, старенькая женщина. Разлука смотрит и думает про себя: «Ну вот, похоже мое время пришло» Хотела она было заглянуть старушке в глаза, но та встала и вышла из дома. Разлука пошла за ней. Вскоре пришла старушка на кладбище и села у могилы. Это была могила её мужа.

«Похоже, я опоздала, — подумала Разлука, — время сделало за меня мою работу» И Разлука заглянула в заплаканные глаза старушки. А в них она увидела Память — Память о Любви, Благодарности, Уважении, Понимании и Доверии…




https://storyfox.ru/post/prekrasnaya-pritcha-o-lyubvi-i-razluke/
https://storyfox.ru/pritchi/

Сейчас мне всего лишь годик И я заболел немного… По комнате мама ходит И просит о чём-то Бога… Я вижу, как плачет мама… Её так легко обидеть. Я буду здоровым самым, Чтоб слёзы её не видеть… Мне десять… Подрался в школе. Синяк… В дневнике – не очень… Я маме съязвил фривольно, Что я ведь пацан, не дочка… И вижу, как плачет мама, Волнуясь опять за сына… Я буду достойным самым… Я должен расти мужчиной… Я вырос и мне пятнадцать… Гулять не пускают снова. А мне-то пора влюбляться, Но мама со мной сурова… Я вижу, как плачет мама, Увидев мой блог в инете… Я буду культурным самым, Чтоб слёзы не видеть эти… Мне двадцать… Женюсь, ребята! Невеста с татуировкой… Ну, мам, не суди предвзято… Ей тоже уже неловко… Я вижу, как плачет мама, Невестку обняв, как дочку, И шепчет: «Будь самой-самой, Роди для него сыночка!» Мне сорок… Жена и дети, А в сердце надежда тлеет… И солнце так тускло светит, Ведь мама моя болеет… Я плачу и шепчет мама, Увидев слезу мужскую: «Я буду здоровой самой, Ведь вами, сынок, дышу я…» © Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт Свидетельство о публикации №112113000509 https://stihi.ru/2012/11/30/509 Художник М.К. Башкирцева PEROOO

Их было двое — он и она. Они где-то нашли друг друга и жили теперь одной жизнью, где-то смешной, где-то соленой, в общем, самой обыкновенной жизнью двух самых обыкновенных счастливых. Они были счастливыми, потому что были вдвоем, а это гораздо лучше, чем быть по одному. Он носил Ее на руках, зажигал на небе звезды по ночам, строил дом, чтобы Ей было, где жить. И все говорили: «Еще бы, как его не любить, ведь он идеал! С таким легко быть счастливой!» А они слушали всех и улыбались и не говорили никому, что идеалом Его сделала Она: Он не мог быть другим, ведь был рядом с Ней. Это было их маленькой тайной. Она ждала его, встречала и провожала, согревала их дом, чтобы Ему там было тепло и уютно. И все говорили: «Еще бы! Как ее не носить на руках, ведь она создана для семьи. Немудрено, что он такой счастливый!» А они только смеялись и не говорили никому, что Она создана для семьи только с Ним и только ему может быть хорошо в Ее доме. Это был их маленький секрет. Он шел, спотыкался, падал, разочаровывался и уставал. И все говорили: «Зачем Он Ей, такой побитый и измученный, ведь вокруг столько сильных и уверенных?» Но никто не знал, что сильнее Его нет никого на свете, ведь они были вместе, а значит, и сильнее всех. Это было Ее тайной. И Она перевязывала Ему раны, не спала по ночам, грустила и плакала. И все говорили: «Что он в ней нашел, ведь у нее морщинки и синяки под глазами! Ведь что ему стоит выбрать молодую и красивую?» Но никто не знал, что Она была самой красивой в мире. Разве может кто-то сравниться по красоте с той, которую любят? Но это было Его тайной. Они всё жили, любили и были счастливыми. И все недоумевали: «Как можно не надоесть друг другу за такой срок? Неужели не хочется чего-нибудь нового?» А они так ничего и не сказали. Просто их было всего лишь двое, а всех было много, но все были по одному, ведь иначе ни о чем бы не спрашивали. Это не было их тайной, это было то, чего не объяснишь, да и не надо. https://moiarussia.ru/ih-bylo-dvoe-klassnaya-pritcha/ Художник Стив Хэнкс рамочки от Ларки

Голову уткнув в мою шинель, авиационного солдата, девушка из города Кинель золотцем звала меня когда-то. Ветер хороводился в трубе, а она шептала и шептала… Я и впрямь казался сам себе слитком благородного металла. Молодость – не вечное добро. Время стрелки движет неустанно. Я уже, наверно, серебро, скоро стану вовсе оловянным. Но, увидев где-то у плетня девушку, обнявшую солдата, я припомню то, что и меня называли золотцем когда-то. https://thelib.ru/books/voynovich_vladimir/stihi_na_polyah_prozy-read.html Художник Татуев В.Б. PEROOO

Для своего человека не надо совершать какие- то подвиги, выворачиваться наизнанку и доставать звезду с неба. Ему достаточно твоей искренней заботы и участия. И конечно, он поверит в твою любовь без всяких там проверок на прочность. Постоянно подогревать костёр его чувств тоже не требуется, ибо он сам готов пылать и греть тебя своим теплом. А тот, кому, по сути, до тебя нет дела, всегда будет чему- то не рад и найдёт тысячу причин для недовольства. Поэтому подумай хорошенько, хочешь ли ты всю жизнь заниматься тем, чтобы оправдывать чужие ожидания( а их ты при таком раскладе никогда не оправдаешь), доказывать истинность своих намерений и копаться в своих недостатках? Может лучше быть рядом с тем, для кого ты - одно сплошное достоинство? Ведь, выискивая в себе изъяны, ты попросту постоянно живёшь с чувством вины. Совершенных людей нет. Есть просто очень нужные. Без которых никак. Так будь же рядом с тем, кто будет счастлив лишь от того, что именно ты с ним рядом. И от которого ты будешь слышать не постоянные упрёки, а слова благодарности: Спасибо, что ты есть! © Copyright: Алина Ермолаева 8, 2017 Свидетельство о публикации №217020701245 Фотограф Мария Кучинская PEROOO

Все бабушки умеют летать. Я знаю, я видела. Бабушки летают не высоко, не низко. Так, чтобы можно было погладить своих внуков по голове.

У бабушек за спиной есть маленькие крылышки. Как у стрекоз или бабочек. Под косынками бабушки прячут сказки, под шапками — истории, а в карманах у них конфеты.

У бабушек в сумочках лежат леденцы и зонтики. Бабушки любят покупать в магазине хлеб и молоко, любят сидеть на лавочке и смотреть на детей.
Читать далее...

Чувства возраста не имеют... Если любишь – какая разница? Просто знаешь, где быть смелее, Просто знаешь, как нега плавится... Просто тело умеет больше, Просто сердце чуть – чуть послушнее... Просто вкус расставанья горше – Просто встретиться легче душами... Чувства возраста не имеют... Если любишь – не стОит каяться... Просто нежность чуть-чуть острее, Просто ласки – чуть – чуть пикантнее... И чернила небес бледнеют – Может, нам удалось Рассвет спасти... Чувства возраста не имеют – Если любишь Сильней, Чем в юности... © Copyright: Людмила Клёнова, 2006 Свидетельство о публикации №106111201023 https://stihi.ru/2006/11/12-1023 Художник Mark Spain

Жизнь прожить – нехитрая наука: отыщи любовь да сбереги… Место жизни – ближняя округа, далью не прельщайся, не беги. Даже если жизнь обыкновенна, делай все, что можешь, от души, понимай всему живому цену и судить чужого не спеши. Трать себя, живи неосторожно, выгод не считай, не мелочись… Пусть с людьми и сложно, и тревожно, ты пойми их суетную жизнь. Жизнь, коль вдуматься, простая штука. Главное, ни разу не предать. Жизнь – совсем не сука и не скука, если станешь дальним сострадать. И живи! В любую непогоду! Сочиняй свой собственный мотив. А любить жену, друзей, природу — не такой уж, право, примитив. https://stihi.ru/diary/milagrig/2015-12-02 Художник Леонид Афремов рамочки от Ларки

Забежала вчера в магазин. В очереди передо мной женщина с дочкой. Девочке лет пять.
— Мам, можно я сама выложу продукты на ленту? — спрашивает она.

Очень хочет помочь.
Мама нервничает, может, опаздывают куда, может, просто не выспалась.

— Давай, только быстрее… — говорит она дочке рассеянно.

Девочка со всей страстью начинает метать продукты из тележки на ленту. Спешит. Мама доверила такое дело! Надо оправдать ожидания!!!И вдруг…

Пакет с пшеном падает на пол, и лопается. Пшено почти не высыпалось, но пакет порван. Девочка в ужасе замерла. Что она натворила!

— Ну вот, — мама вздыхает. — Так и знала! Вот доверь! Ну, руки-крюки! За что не возьмешься… Надо теперь взять новый пакет пшена!

Девочка беззвучно плачет. Она больше не хочет ничего перекладывать. Она неумеха. Руки-крюки. Так сказала мама.

— Давайте сюда этот, там же почти не просыпалась, я вам в целлофан положу, и заберете, вы же порвали! — говорит кассир.

— Мы не порвали, мы уронили. Он сам порвался. Мне нужен целый пакет пшена! — раздраженно говорит мама.
Читать далее...

У каждой женщины есть песня под которую рушилась жизнь и разрывалось сердце. Каждая женщина, ждала звонка, не выпускала из рук телефон, металась к двери услышав шаги в парадной, но это был не он. Каждая женщина получала цветы, слышала комплименты, предложение руки и сердца, но не от того человека. Каждая женщина, промокала до нитки под дождем и прятала за ним слезы. Каждая женщина, восклицала хотя бы раз: "За что мне это?!". Каждая женщина, путалась в иллюзии любви, а после смеялась над своим выбором. Каждая женщина, знает как звучит внутри пустота и помнит, как она обращалась к Богу за помощью. Каждая женщина, хранила засохшие цветы, письма, открытки, до последнего. Каждая женщина, помнит - от кого у нее захватывало дух ... Каждая женщина, радовалось тому, что не сбылось то, о чем она грезила. Каждая женщина, ломала каблук, в жару текло эскимо на футболку, раскачивалась на качелях так, что дух захватывало, мечтала увидеть, что у деда Мороза под бородой и занять место Снегурочки, не приходила на свидание, влюблялась в того, в кого нельзя, пела от любви песни в душе, обрывала телефон, просила не покидать ее, у каждой текла тушь не от соринки в глазу, кого-то ждала, тешилась иллюзиями, тянула коротенькую юбку на колени, знает, как замирает сердце от имени, примеряла на себя чужую фамилию, простужалась от любви, искала микстуру для выздоровления. Каждая любила... © Copyright: Лионхарт, 2019 Свидетельство о публикации №219012700393 https://proza.ru/2019/01/27/393 Художник Pedro Fausto Rodriguez рамочки от Ларки

Вот пожилой мужчина, стоя у пекарни, звонит жене: — Аннушка, багет, или чиабату? Я не слышу ответа, но вижу, как расцветает нежностью враз помолодевшее лицо: — Да, да, да, родная… Зaбота — это любовь. Вот молодой парень цивилизованно складывает в пакетик продукты жизнедеятельности своей собаки: — Это же ж ты наелась вчера, кулёма? — озабоченно спрашивает он, улыбаясь доверчивому носу любимицы, уткнувшемуся ему в джинсы… Отсутствие брезгливости — это любовь. Вот парень с девушкой возвращаются откуда-то по студёной набережной, согреваясь друг о друга. Согревать друг друга — это любовь. Вот таксист утешает по видеозвонку маленького сына: — Не плачь, мой родной! Я скоро приеду! Паровозик будем гонять! Утешать — это любовь. Вот водитель выгружает пирожные у киоска, разговаривая с немолодой женщиной-продавцом… А потом протягивает ей стакан кофе с пончиком из Мака: — Голодная ведь опять, — смущаясь, бормочет он, и добавляет, — встречу, как всегда… Накормить и встретить — это любовь. И она повсюду. Повсюду. Ты замечаешь её тогда, когда сам её испытываешь. Ты всегда замечаешь лишь то, на что способен. Именно поэтому так много тех, кто живёт в любви. И так много тех, кто говорит, что её не бывает. Дело в том, что есть в нас, а не в том, во что мы верим. Живите в любви! Она исцеляет. ©Лиля Град https://stihi.ru/diary/lany1/2021-04-04 Иллюстратор Снежана Суш

Все думали: вот бедняжка! Её же мужчина бросил, ушёл к другой! Как это пережить? А она купила новые обои, прелестные шторы и сделала ремонт. На обоях был темно-зелёный узор, а шторы — цвета спелой черешни. И это было красиво!

Хоть бы с горя руки на себя не наложила, обсуждали между собой её тётушки. А она рано утром ходила на рынок за румяными пахучими яблоками, пекла нежную шарлотку, варила себе крепкий кофе со сливками, на обед готовила лазанью с грибами и баклажанами, на ужин — овощи с прованскими травами.

Как же ей теперь одиноко, беспокоились родители и приглашали приехать на дачу. Она завела собаку и читала по вечерам Софи де Вильнуази. Собака водила её гулять в парк, говорила: посмотри, какая белочка и ловила для неё лягушек. Софи предлагала менять планы на жизнь и верить в счастливое будущее.

Ей, наверное, очень плохо, просто виду не подаёт, решили подруги. А она купила два сарафана, платье в пол, соломенную шляпку, пару белых босоножек и покрасила волосы в цвет горького шоколада.

Наверное плачет, несчастная, по ночам в подушку, судачили соседи. А она, заварив себе зелёный чай с лаймом, открывала окно, усаживалась с чашечкой на подоконник и любовалась огромной луной. А потом сладко засыпала под звуки ночного города. Ей снилось море, разноцветные ракушки и дружелюбные дельфины.

Какая же она невезучая, обсуждали коллеги. А она записалась на курсы вождения автомобиля, успешно сдала экзамен, купила недорогую подержанную машину и дорогую дорожную сумку.

Это же такой удар, когда мужчина уходит, шептались знакомые, хоть бы в депрессию не впала. Она закинула в новую сумку сарафаны, белые босоножки и уехала с собакой к морю. Снимала комнатку у старушки, покупала варёную кукурузу и запечённую рыбу, ела на завтрак горячие лепешки, персики и виноград, ныряла в солёные тёплые волны, восхищалась невероятными закатами. Загорела, похудела.

Отпуск закончился, вернулась домой, а там… он. Говорил, что ошибся и просил начать жизнь сначала. А она сменила номер телефона, купила новый замок и вызвала слесаря.

Оказалось, что слесарь тоже любит крепкий кофе, яблочные пироги, луну, обожает собак и читает книги. Он поменял ей дверной замок, заменил старенький кран на кухне, научил готовить мясо по-французски, кофе по-венски и сделал ей предложение. Собака была не против. Она тоже.

Через год, оказалось, что он вполне сносно поёт колыбельные, легко и непринужденно управляет двухместной детской коляской и умеет пеленать крошечных девочек. Причем одновременно обеих.

А ещё через год они, как и мечтали, купили домик за городом. Привели в порядок запущенный сад, поселили в пруду карасиков, повесили на окна лёгкие шторы, купили красивую посуду. Она готовит овощи и рыбу, печет восхитительные штрудели и варит сливовое варенье. В открытое окно залетают бабочки, пахнет яблоками и ромашками, слышится счастливый детский смех и лай собаки.

Поздно вечером, когда дочки будут сладко спать, а собака свернётся клубочком у тёплого камина, они, как всегда, посидят, обнявшись, на крылечке, послушают звуки ночного сада и скажут друг другу «Люблю».

А луна тихонько улыбнется, закутает плечи в пуховое облако и будет до утра вязать теплые носочки и шарфики на зиму…


© Gansefedern
https://www.inpearls.ru/author/86699
Художник Vickie Wade