не бойтесь

То-то радости пустомелям!
Темноты своей не стыжусь!
Не могу я быть птолемеем!
Даже в энгельсы не гожусь!

Но от вечного бегства в мыле,
Неустройством земным томим,
Вижу: что-то неладно в мире,
Хорошо-бы заняться им.

Только век меня держит цепко:
С ходу гасит любой порыв.
И от горести нет рецепта:
Все, что были, сданы в архив...

И все-таки я, рискуя прослыть
Шутом, дураком, паяцем,
И ночью и днем твержу об одном:
Не надо, люди, бояться!

Не бойтесь хвалы, не бойтесь хулы,
Не бойтесь мора и глада,
А бойтесь единственно только того,
Кто скажет: "Я знаю, КАК НАДО!"
Кто скажет: "Идите, люди за мной!
Я вас научу, КАК НАДО!"

И рассыпавшись мелким бесом,
И поклявшись вам всем в любви,
Он пройдет по стране железом,
И потопит ее в крови.

И наврет он такие враки,
И такой сочинит рассказ,
Что не раз тот рассказ в бараке
Вы помянете в горький час!

Слезы крови не солонее:
Даровой товар! Даровой!
Прет История-Саломея
С Иоанновой Головой...

Земля - зола, и вода - смола,
И некуда, вроде, податься.
Неисповедимы дороги зла,
Но не надо, люди, бояться!

Не бойтесь сумы, не бойтесь тюрьмы,
Не бойтесь пекла и ада,
А бойтесь единственно только того,
Кто скажет: "Я знаю, КАК НАДО!"
Кто скажет: "Тем, кто пойдет за Мной,
Рай на земле награда!"

         ...

 

Пятничные пирожки:)

Читать далее...

Женщина, безумная гордячка!
Мне понятен каждый ваш намек,
Белая весенняя горячка
Всеми гневами звенящих строк!

Кто видел Утреннюю, Белую
Средь расцветающих небес, -
Тот не забудет тайну смелую,
Обетование чудес.

Душа, Душа, не бойся холода!
Ты холод утра, - близость дня.
Но утро живо, утро молодо,
И в нем - дыхание огня.

****

14. 03. 15, запись опущена вниз




Когда в листве сырой и ржавой
Рябины заалеет гроздь, -
Когда палач рукой костлявой
Вобьет в ладонь последний гвоздь, -

Когда над рябью рек свинцовой,
В сырой и серой высоте,
Пред ликом родины суровой
Я закачаюсь на кресте, -

Тогда - просторно и далёко
Смотрю сквозь кровь предсмертных слёз,
И вижу: по реке широкой
Ко мне плывёт в челне Христос.

В глазах - такие же надежды,
И то же рубище на нём.
И жалко смотрит из одежды
Ладонь, пробитая гвоздём.

Христос! Родной простор печален!
Изнемогаю на кресте!
И чёлн твой - будет ли причален
К моей распятой высоте?



(с) Александр Блок

Так долго вместе прожили, что вновь
второе января пришлось на вторник,
что удивленно поднятая бровь,
как со стекла автомобиля - дворник,
с лица сгоняла смутную печаль,
незамутненной оставляя даль.

Так долго вместе прожили, что снег
коль выпадал, то думалось - навеки,
что, дабы не зажмуривать ей век,
я прикрывал ладонью их, и веки,
не веря, что их пробуют спасти,
метались там, как бабочки в горсти.

***

Велимир Хлебников озадачивает и завораживает и кажется непонятным. Почему – быть может, из-за его чрезвычайно разносторонней образованности. Он всегда знает то самое важное, что следует знать о каждой вещи. К тому же, он систематически уничтожает указания на богатейшие контексты осмысления своих текстов.

"Мы чаруемся и чураемся"....

Есть у Хлебникова стихотворение "Ангелы", после прочтения которого захотелось поделиться им с вами. Что я буду одна голову ломать.

Хладро гологолой божбы.
Ста юнчиков синих семья,
Ста юнчиков синих потоп.
Потопом нездешней байбы
И синие воздухом лбы
И неба сверкающий скоп
Возникли сынами немья,
И песнями ветренных стоп
Воспели стороду земья.
Тихес исчезающих имя,
Святно пролетевшей виданы,
Владро серебристых сиес.
Но их, исчезающих в дым,
Заснувших крылами своими,
Лелебен лелеет божес,
Он мнит сквозь летучие станы
Гряды пролетевших нагес,
То умчие шумчие маны.
То ветер умолкших любес.

Тиебном вечерним полны
Тела исчезающих воль.
А далее — сумрачный тол.
Он страж вероломной волны
На грани ниебной длины,
Нетотного мира престол.
Там море и горе и боль,
И мешенства с смертию дол
— Земля, где господствует моль.
И роя воздушного роины,
Нетучей страны ходуны,
Нетотного берега бойско
И соя идесного воины,
И белого разума соины —
Летит синеглазое войско
Сквозь время великой койны
И бьется упорно и свойско
С той силой, что пала на ны.

****

С нами Бог, разумейте языцы.
Сиречь: Помаза нас Бог Духом,
посла Духа Сына Своего в сердца наша.

 

Ангелы снижайтеся,
Ко земле сближайтеся,
Господь бо сотворивший веки,
Живет ныне с человеки.
Станьте хором, Вси собором,
Веселитеся: яко с нами Бог!
Се час исполняется!

Се Сын приближается!
Се лета пришла кончина,
Се Бог посылает Сына.
День приходит,
Дева родит,
Веселитеся: яко с нами Бог!

Обещан пророками,
Отчими нароками,
Решит во последня лета —
Печать новаго завета.
Дух свободы
Внутрь нас роди,
Веселитеся: яко с нами Бог!

Даниилов каменю,
Из купины пламеню
Несеченный отпадаешь,
Огнь сена не попаляешь.
Се наш Камень,
Се наш Пламень,
Веселитеся: яко с нами Бог!

Расти ж благодатию
Новый наш Ходатою,
Расти да возможешь стати,
Да попалишь супостаты.
Се вселенну
Зря спасенну,
Веселитеся: яко с нами Бог!

Мы ж Тебе рожденному,
Господеви блаженному,
Сердца всех нас отверзаем,
В душевный дом принимаем.
Песня спевая,
Восклицая,
Веселитеся: яко с нами Бог!
Григорий Савич Сковорода (1722—1794)

Шебуев Василий. (Первая половина 19 века Дерево, масло)

 

 

 

 

Ангел - художник Нефф Тимофей Андреевич

Музыка: музыка колоколов

 

Без заголовка

Повеет старостью от сгорбленного сада...

Четверг, 08 Мая 2014 г. 20:42 + в цитатник
Цитата сообщения Jo-Ann Повеет старостью от сгорбленного сада...

В колонках играет -Нино Катамадзе...Джаван Гаспарян...арм. дудук

Повеет старостью от сгорбленного сада, Где кистью солнечной докрашены плоды, Там осень — женщиной упругой и покатой — На голове несёт тугой кувшин воды. Сентябрь — как музыка армян — неторопливый, И в нотах шелеста расслышится дудук. В пуантах вымокших осины-балерины Златым адажио расчерчивают круг. Душе танцуется в такое время года, В шагах прохожего угадываю вальс. Под сенью ветреной оранжевого свода Дрожит в распутице сферический хрусталь. Под утро шёпотно и дымно, и прохладно. Секут погонщики зевающих коров... А в пене шёлковой потягивалась лада — Моя последняя и первая любовь. Тигрицей выгнется молочная поэма, Царапнет словом тишину: который час?.. Я понял с юности, что женщина — священна, Ложится белым лепестком на грудь меча... Утонет музыка в элегии из ситца — Духи задержатся в танцующих руках — И сладким облаком пачули и аниса Ты ливень медленный встречаешь у замка. И в море осени выходим бригантиной, И листопады за кормой — девятый вал Плывём по улицам туда, где нелюдимость, Где в тропы алые не втоптаны слова. Где ты, о женщина, мне — Евой наречённой — Протянешь в сумерках горячие плоды. И слух торопится к симфонии точёной, А руки — в ситцевый туман и русый дым... Мы пересилили земное притяженье: За ветви держимся, иначе — улетим. И обретаем здесь друг друга продолженье: — А, может, дочь? — скажу, в ответ: — А, может, сын?.. Автор- Интуэри Лилай

Очень давно не выкладывала своих стихов...

Копятся потихоньку в заметках в телефоне...
Почитать

Любовь с любовью, Боже, как не схожи.... Художник Raphael - Raffaello Sanzio da Urbino

Любовь – любви не ровня, не родня. Любовь с любовью, боже, как не схожи! Та светит, эта жжет больней огня, А от иной досель мороз по коже. Одной ты обольщен и улещен, Как милостью надменного монарха, Другая душно дышит за плечом, Тяжелой страстью грешного монаха. А та, иезуитские глаза Вверх возводя, под вас колодки ищет... А эти?.. Самозванки! К ним – нельзя! Разденут, оберут и пустят нищим... Любовь – любови рознь. Иди к любой... И лишь одной я что-то не встречала – Веселой, той, какую нес с собой Античный мальчик в прорези колчана. Ирина Снегова

Raphael - Raffaello Sanzio da Urbino

 

 

Музыка: Jim Chappell - Stay with me

Горячее оцепененье листа и твари. День парит травы исцеленья в медовом взваре. Но я не пью хмельного зелья единым махом, цежу и горечь, и веселье, как налил знахарь. И в хиромантии зелёной не зная толка, гляжу в резную зелень клёна, гляжу - и только. Протянута звезда резная, ладонь литая. Я не гадаю - что я знаю? Я не гадаю. Я глажу чудо, совершенство, прожилки, ткани, и разделяю с ним блаженство существованья. Ирина Снегова

Фотограф Thomas Dodd. Атланта, штат Джорджия.

 

 

Музыка: Peter White - Deja Vu

 

Посвящается Андрею Макаревичу.

Один чудак с лицом фальшиво-грустным,
«ютясь» в салоне своего «Порше»,
Сказал: "Мне стыдно называться русским.
Мы – нация бездарных алкашей."

Солидный вид, манера поведения –
Всё дьяволом продумано хитро.
Но беспощадный вирус вырождения
Сточил бесславно всё его нутро.

Его душа не стоит и полушки,
Как жёлтый лист с обломанных ветвей.
А вот потомок эфиопов Пушкин
Не тяготился русскостью своей.

Себя считали русскими по праву
И поднимали Родину с колен
Творцы российской мореходной славы
И Беллинсгаузен, и Крузенштерн.

И не мирясь с мировоззреньем узким,
Стараясь заглянуть за горизонт,
За честь считали называться русским
Шотландцы – Грейг, де Толли и Лермонт.

Любой из них достоин восхищенья,
Ведь Родину воспеть – для них закон!
Так жизнь свою отдал без сожаленья
За Русь грузинский князь Багратион.

Язык наш – многогранный, точный, верный –
То душу лечит, то разит, как сталь.
Способны ль мы ценить его безмерно
И знать его, как знал датчанин Даль?

Да что там Даль! А в наше время много ль
Владеющих Великим языком
Не хуже, чем хохол Мыкола Гоголь,
Что был когда-то с Пушкиным знаком?

Не стоит головой стучать о стенку
И в бешенстве слюною брызгать зря!
"Мы - русские!" - так говорил Шевченко.
Внимательней читайте Кобзаря.

В душе любовь сыновнюю лелея,
Всю жизнь трудились до семи потов
Суворов, Ушаков и Менделеев,
Кулибин, Ломоносов и Попов.

Их имена остались на скрижалях
Как подлинной истории азы.
И среди них как столп - старик Державин,
В чьих жилах кровь татарского мурзы.

Они идут – то слуги, то мессии, -
Неся свой крест на согбенных плечах,
Как нёс его во имя всей России
Потомок турка адмирал Колчак.

Они любовь привили и взрастили
От вековых истоков и корней.
Тот - русский, чья душа живёт в России,
Чьи помыслы - о матушке, о ней.

Патриотизм не продают в нагрузку
К беретам, сапогам или пальто.
И коль вам стыдно называться русским,
Вы, батенька, не русский. Вы – никто!!!

Автор: Константин Фролов-Крымский

http://www.liveinternet.ru/users/frinbi/post331494021/

Увидел у Lu_Chik
http://www.liveinternet.ru/users/lu_chik/post331513523/

Я сам расскажу о времени и о себе…
И чувствую – "я" для меня мало.
Кто-то из меня вырывается упрямо.
Алло!
Кто говорит?! Мама?
Мама! Ваш сын прекрасно болен.
Мама! У него пожар сердца.
Скажите сестрам, Люде и Оле,
Ему уж некуда деться.

… Кто вы? Вот - я, весь боль и ушиб. Вам завещаю я сад фруктовый моей великой души.

Слушайте ж: все, чем владеет моя душа, - а ее богатства пойдите смерьте ей! - великолепие, что в вечность украсит мой шаг, и самое мое бессмертие, которое, громыхая по всем векам, коленопреклоненных соберет мировое вече, - все это - хотите? - сейчас отдам за одно только слово ласковое, человечье.

****

Берегите себя и своих близких!

Кинь ты Русь, живи в раю

Я скажу - не надо рая...

Дайте Родину мою!

Было это в крайнюю субботу. Надумал наш ребёнок к папаньке на днюху из столицы заглянуть. И что? Сидеть дома, столы накрывать, водку пьянствовать? Нет! Не в наших это традициях... Надо срочно куда-то ехать. Куда? Суббота, все автодороги из Москвы в дачниках... битком.

О! Есть дежурный вариант. В гости к Серёжке Есенину, в село Константиново.  Это рядом. Там где "синь сосёт глаза". Вот место, где стоя на краю крутых берегов Оки, душа как бы млеет от бескрайних просторов и хочется глубоко вдыхать этот чистый воздух русских просторов. Лепота...

И ехать-то всего-ничего: чуть больше часа. С начала поймой Москвы реки, до Бронниц, а там уже трассой вокруг Коломны к Рыбному. Ездил я уже пятьсоттысяч раз сюда. Первый раз, кстати на велосипеде. И ещё буду ездить. Ибо... манит.

ДАЛЕЕ ТУТ

~*~

Здесь сосны, как стрелы, вонзаются в небо,
Здесь ели так строго и гордо стоят.
Здесь горы Урала, Саян и Алтая
Заветные тайны до срока хранят.

Нежная, снежная...
Небо безбрежное!
Сказка волшебная - Русь!

Здесь люди красивы, здесь люди крылаты
И с детства мечтают взлететь в небеса.
Живут они просто, отнюдь, не богато -
Богаты их души, прекрасны сердца!

Виктор Федорович Подгорный – мастер со стажем, хотя в живопись он пришел уже в зрелом возрасте. Первая его профессия – летчик – не менее романтична, а художественно-графический факультет Костромского государственного университета имени Н. А. Некрасова он окончил в возрасте 40 лет. Сегодня Виктор Подгорный – член Вологодского регионального отделения Союза художников России. В его творческом багаже и персональные выставки, и участие в областных, межрегиональных и зарубежных экспозиционных проектах.

Купающиеся в облаках

****

Мы скакали, мы скакали,
Пол страны уже просрали...
Скачет баба, скачет дед,
скачет гопник и студент.
И Кличко пустился вскачь,
как весёлый звонкий мяч!
Скачет Петя Порошенко
и больная Тимошенко,
скачет Сеня Яценюк,
кто не скачет - тот гавнюк...
Крым не скачет, очень жаль...
Кто не скачет, тот маскаль!
Скачем дружно, все мы рады,
жаль, не скачут - колорады!
Скачут жопы, скачут ноги,
веселятся бандерлоги!
Выше всех, как обезьяна,
скачет и поёт Руслана,
заменяет даже секс,
ей скакательный рефлекс...
Скачет пол страны - дурдом!
Помаранчевый синдром...
Меркель хлопает в ладоши,
тот, кто скачет - тот хороший.
И Обама счастлив тоже,
нам скакалками поможет,
их зимой, под Новый год,
полный самолёт пришлёт!
Правда москали, зараза,
нас оставили без газа,
плюнем мы через губу
и начнём пердеть в трубу..

P.S. Из-за популярности сего произведения выношу отдельным постом. Автор не известен.

Вернисаж живописи - Прогулочное



Шопен Ноктюрн

Lotus Lilies Charles Courtney Curran - 1888

Дмитрий Мережковский *Осеннее-весеннее*
Купальницы болотные,
Вы снова зацвели,
О, дети беззаботные,
Доверчивой земли!

Поля уже пустыннее,
Леса уже молчат,
А ваш еще невиннее
Весенний аромат.

Весенние, осенние,—
Начало и конец,
Еще мне драгоценнее
Ваш золотой венец.

Вы снова пламенеете,
Как будто в первый раз:
Вы любите, вы смеете,
И август — май для вас.

За справедливость из последней силы,
Распугивая мразь и вороньё.
О, Господи! Когда придёт Россия?
Мне очень-очень трудно без неё...


Я здесь один среди вселенской смуты,
Над головой лишь звёзды и кресты.
Господь шепнул, обиженный как-будто:
- Россия здесь... Россия - это ты...


(с.) Валентин Филиппов

Свечи памяти

 

Меняем прически, духи, телефоны,
наряды, соседей, прописки, районы...
Заводим котов, орхидеи, мужчин,
друзей, эксклюзивные марки машин...
Рожаем идеи, детей и проблемы,
и терпим всю боль, расставания, измены..
Ждем чуда, погоды и авиарейсы,
глядим в небеса, в уходящие рельсы...
Стараемся выглядеть и вдохновляться,
еще – не стареть, забывать, улыбаться...
Теряем перчатки, воздушность, часы,
становимся старше, мудрей, на весы...
И учимся видеть, готовить, вязать,
жалеть, сострадать, вдохновлять, соблазнять...
Находим записочки и приключения,
скрываем свой возраст, обман, увлечения...
Посуду и книги, еду подкупаем,
в своей нереальности часто витаем,
в сомненьях, бессоннице, самооценке,
и волосы красим в любые оттенки...
А между всем этим мы верим в ЛЮБОВЬ,
страдаем, клянём, и... влюбляемся вновь.

Марина Бойкова

***

Молоко кипятила на кухне. Вставала заря.
Поумерив огонь, механически кашу мешала.
Загляделась на тень, что дрожала в лучах фонаря,
отлучилась на миг, оглянулась — а жизнь убежала.

Отлучилась от жизни, легко обернувшейся сном.
Чтоб души не мутить, я зеркальную гладь не нарушу.
А прохладные длинные пальцы луны за окном
мои волосы гладят и манят куда-то наружу.

Как легко и свободно, себя ощущая никем,
своей жизни шагрень до фонарного блика скукожа,
глядя ночи в глаза, на вселенском стоять сквозняке.
Только холодно очень, особенно если без кожи.


***

Когда душа и жизнь в разоре —
позволь мне, Высший Судия,
остаться где-нибудь в зазоре
небытия и бытия.

Чтоб не с самой собою в ссоре
уйти, рассеиваясь в дым,
позволь остаться мне в зазоре
между небесным и земным.

Чтоб не во мгле и не в позоре,
не в пекле боли, не в петле, -
травинкой в стихотворном соре,
в Тобою вышитом узоре
на замерзающем стекле.


***

Мне кажется, что есть такое место
в каком-нибудь нездешнем далеке,
где я - какою Бог задумал, вместо
той, что живу синицею в руке.

Где дни мои, обдутые от пыли,
осуществились — лучше и нельзя,
где любят те, кто раньше не любили,
и дружат не предавшие друзья.

Где новый день — как чистая страница,
а улицы нетронуто тихи,
и я прохожих утренние лица
читаю словно первые стихи.
_
***
_
Из телефона голосов
не услыхать родных.
Их шифры новых адресов
отличны от земных.

И надо, чтоб узнать — уснуть...
Не размыкая вежд,
так сладко без конца тянуть
резиновость надежд.

Со мною те, кого нигде
на самом деле нет...
Душе так страшно в темноте.
Не выключайте свет.
_

***
_
Довольно огнём любоваться в сосуде.
С годами душе от него холодней.
Да здравствуют вина в гранёной посуде,
где истина пьяно искрится на дне!

И пусть накопилась тоска и усталость,
а ты всё равно выбираешь to be.
Цени, что имеешь, люби что осталось.
Чем меньше осталось — тем больше люби.
_
***
_
Пусть оставит мечта с нулями
и растает журавль вдали, -
с журавлями как с кораблями -
хорошо им махать с земли.

А доверчивая синица,
что с ладони зерно клюёт,
это бывшая Синяя птица,
приземлившая свой полёт.

В каждом сердце она гнездится.
Но не каждый её узнаёт.
_
***
_
Не там, не здесь, а где-то между
жду, как гирлянды фонарей
зажгут во мне огни надежды,
и мир покажется добрей.

Намёки ангелов так тонки,
так звонки птичьи голоса.
В колясках детские глазёнки
впервые видят небеса.

Вплету в венок кружащих улиц
цвет своих глаз, волос, одежд
и затеряюсь среди умниц,
упрямиц, модниц и невежд,

чтоб притвориться, раствориться
в водовороте бытия
и стать счастливою частицей
чего-то большего, чем я.
_
***
_
И даже если смерть поставит точку -
жизнь всё равно прорвётся запятой,
ростком зелёным, тонким завиточком
под каменной кладбищенской плитой.

Взойдёт весна на белом свете этом, -
а значит без сомненья и на Том, -
окрасит всё вокруг защитным цветом
и защитит от смерти как щитом.
_
***
_
Волшебный отсвет фонаря,
в окне мне ветку серебря,
наверно, дан мне был не зря,
а для чего-то...
О кто ты, чью слепую власть
сегодня ощущаю всласть?
А день, когда я родилась,
была суббота.

Всю жизнь была не ко двору.
Вся жизнь была не по нутру -
по прописям, словам гуру,
по светофорам...
Но кто-то, прячущийся вне -
в окне, на облаке, в луне,
шептал мне о моей вине,
глядел с укором.

За что мне это или то,
в слезах просила я — за что?
Душа уже как решето,
мне не по силам!
Но вновь навстречу январю
в окно спасибо говорю
заре, ночному янтарю,
за всё, за всё благодарю,
за всё спасибо...

http://nmkravchenko.livejournal.com/240089.html

Прослушать или скачать Японская музыка Весна бесплатно на Простоплеер

Времена года. Весна
Сложил в первое утро весны

Окончился год.
Заснул я в тоске ожиданья,
Мне снилось всю ночь
Весна пришла. А наутро
Сбылся мой вещий сон.

* * *