Это грязное слово - Война. К 70-летию Победы. Мне не нравится слово «Война» - В пятнах черного грязного цвета. И душа замирает, больна, Когда слово вдруг слышится это… В страшном слове – пожары и боль, И развалин кровавые пятна. Ты сегодня меня не неволь – Мне о ней говорить неприятно! Говорить – не хочу!.. А молчать - Не могу про сраженья и битвы, Тех солдат вспоминая опять, Что за нашу свободу погибли. Это грубое слово – «Война» - Как ругательство, или проклятье! А за окнами бродит весна, Поправляя красивое платье… Но расстрелы ночами, в упор, И воронки от длинных снарядов. Помнит этот заброшенный двор И деревня, сгоревшая рядом. Помнит поле, не в силах родить От железа, убившего землю. И хожу я по полю один И в кошмары из прошлого - верю… А в лучах возрожденного света Горизонты другие видны. И, как солнце, Восходит «Победа!» Над просторами спящей страны… © Copyright: Петр Давыдов, 2015 Свидетельство о публикации №115042308008 Художник Александр Шилов

... а мать у каждого одна. не дай вам Бог увидеть, люди, как та рыдает у окна в объятьях одиноких будней; как вдаль посмотрит - и молчит, как устаёт уже под вечер; огнём любуясь у печи, мечтает о минутной встрече... ...а мать у каждого - одна. в заботах вечных и тревогах, участья робкого полна. вы не ругайте, ради Бога, её советы и укор, и слёзы, кои мироточат... что говорит вам "доброй ночи", дитем считая до сих пор... не обижайте этих глаз и рук, что с детства вас ласкали, растили... после - отпускали, когда пришёл прощанья час. вы не скупитесь на слова, не уходите не дослушав - ведь мать почти всегда права. почти свята в сердцах и душах... примчится, прилетит в беду; излечит нежностью и смехом; обронит, заболев, в бреду: "какое счастье - ты приехал"... не дай вам Бог увидеть как её состарила разлука, как копит к пятаку пятак - чтоб внучку баловать и внука... как можно забывать о ней, чтоб ночь казалась беспросветной? ведь мама (что всего больней!) - почти свята, но не бессмертна... и знает жизнь, и видит Бог: в судьбе, как небеса бескрайней, нам много предстоит дорог, но лишь одна на свете - к маме... © Copyright: Алена Васильченко, 2015 Свидетельство о публикации №115031707592 Рамочки от Ларки

Дед, это я виновата. Это моя вина. Был на 9-е мая Просто глоток вина. Вечно спешила куда-то, Ехала на шашлыки, Дед, мы войну забыли, Жили, как дураки. Дед, это я виновата. Некого обличать. Я про фашизм забыла Детям своим кричать, Кланяться ветеранам Светлой Победы той И поминать их в храмах Перед иконой святой. Дед, это я виновата - Не закрывала дверей Тем, кто травил в Украине Байки про москалей. Морщилась, но молчала. Я не звенела в набат, Каждому не кричала, Что славянин мне брат. Дед, это я виновата В том, что при власти ворье, В том, что из схронов вышло Неонацистов зверье. Я затыкала уши, Взглядом блуждала окрест, Я была равнодушна. Время идти на крест. Дед, я к тебе за прощеньем. Знаю, ты на Небесах. Буду жива - в День Победы Стану в молитве, в слезах. Внукам своим не устану Правды слова нести. Против фашизма я встала. Дед, если что - ты прости. © Copyright: Ирина Вязовая Быковская, 2014 Свидетельство о публикации №114041002638 На моей фотографии - памятник Неизвестному солдату в лесу под Можайском, московская область.

- Ты прости меня, Джек. Я сегодня не выйду из дома. Гололёд. И скользит на ступеньках проклятый костыль. Ты иди, погуляй. Да смотри, на дорогах знакомых чтоб тебя не нагнал зазевавшийся автомобиль. Возвращайся скорей. В переулке здесь бродят несчастья. Мы остались одни на такой многолюдной земле. Мы остались одни. К сожаленью, встречаешь не часто продолженье души даже в самой надёжной семье. Хорошо, что порой к нам с тобой забегает соседка. Нынче всё - и забота и даже любовь - на ходу... Нам оставлены щи. Пировать нам приходится редко. Возвращайся скорей. Я пока подогрею еду. Мы неплохо живём. Да ведь нам-то и надо немного. Мне хватает вполне пенсионных доходов моих... А с едой мы с тобой можем жить на широкую ногу. Мы могли б прокормить (и неплохо!) двоих и троих. Было б только кого... Никого у нас нет, к сожаленью... Мы остались одни на такой многолюдной земле. Мы остались одни. Но какие прекрасные тени посещают меня в театральной полуночной мгле! Ты их чуешь. Во тьме ты всегда различаешь походку. Ты виляешь хвостом, слыша отзвук растаявших слов... Ты ласкаешься к прошлому. Ты вздыхаешь спокойно и кротко, ощущая, как я, давний запах духов и цветов. А когда зазвучит... (Как ты можешь такое подслушать?) А когда зазвучит двух сердец замирающий стон, ты тихонько скулишь, ты скулишь, разрывая мне душу, и покажется мне, что я молод... силён... и влюблён... Как ты чуешь печаль! Как ты чуешь грехи и страданья! Ты наполниться смог всей моею прошедшей судьбой. Если б ценность людей измерялась по воспоминаньям, мы значительней всех на планете бы стали с тобой! Вот уж час на часах... Что же ты не приходишь с прогулки? Отчего стало трудно дышать и темно, как в ночи? Боже мой, что за скрип тормозов в переулке? Не случилось ли что? Не случи... Николай Добронравов [1985] Фотограф Юлия Батова "Старик и собака"

Я видела его вчера в метро, А так надеялась, что больше не увижу. Узнала со спины, он был в пальто, Я подошла немножечко поближе… Стояла от него, шагах в пяти И вспоминала то, что связывало раньше, Я столько пыталась отпустить, Ну, а вчера не знала, что мне делать дальше… Мы виделись не слишком-то давно, Отсутствие его меня уже не убивало, Теперь, казалось,стало все равно, И больше, кажется, его не нехватало. Вчера мне так хотелось ближе подойти, Ведь я скучала иногда, наверно слишком… Мы ждали поезд, и нам было по пути, Но на той станции из нас был кто-то лишний. Я помню, без него не очень получалось жить, Точнее, попросту вся жизнь остановилась. Вчера смотрела на него - он был таким чужим. Я не могла понять, за что я столько билась. Пришел наш поезд, он зашел в вагон, А я решила подождать другого. Наверно, на той станции был лишним он. Я выдохнула. Отпустила. Полшестого. © Copyright: Наталья Кушнирова, 2013 Свидетельство о публикации №113022507513 Художник Игорь Белковский рамочки от Ларки

День матери- один из самых трогательных и нежных наших праздников... В этот день принято собираться в семейном кругу, дарить подарки мамам и бабушкам. А если так случилось и они далеко- отправлять им открытки со словами любви и признательности. Сегодня праздник и хочется думать только о хорошем, и , несмотря на хмурую осеннюю погоду, у нас самое солнечное настроение. Но стихи к Дню Матери я выбрала немного грустные, как напоминание, как мысль о том, что маму надо беречь сегодня, сейчас, о любви говорить ей надо, как можно чаще, ведь завтра может быть поздно... Уходят наши матери от нас, уходят потихонечку, на цыпочках, а мы спокойно спим, едой насытившись, не замечая этот страшный час. Уходят матери от нас не сразу, нет — нам это только кажется, что сразу. Они уходят медленно и странно шагами маленькими по ступеням лет. Вдруг спохватившись нервно в кой-то год, им отмечаем шумно дни рожденья, но это запоздалое раденье ни их, ни наши души не спасет. Все удаляются они, все удаляются. К ним тянемся, очнувшись ото сна, но руки вдруг о воздух ударяются — в нем выросла стеклянная стена! Мы опоздали. Пробил страшный час. Глядим мы со слезами потаенными, как тихими суровыми колоннами уходят наши матери от нас... Е.Евтушенко Художник Mary Dipnall

Я с годами сделалась циничней, эту жизнь измором брать – судьба, но все так же балуюсь привычкой узнавать как у тебя дела… Времени в обрез и сносит крышу от незавершенных горе-дел… Скажешь: «Все путем!», – а я услышу, как за год твой голос постарел. «Худо ли с другой? Или терпимо?», – улыбнешься: «Вроде ничего…». Что ж, пожалуй, соглашусь, мой милый, нам с «другими» очень повезло… Мы для них опора и отрада, а они для нас – надежный тыл. Много ли для счастья в жизни надо? Чтоб хоть кто-то преданно любил… Я с годами сделалась покорней – жизнь свое, как водится, взяла… но все также набираю номер, чтоб спросить: «Как у тебя дела?..». © Copyright: Бондарь Ольга Викторовна, 2014 Свидетельство о публикации №114102605732 Художник Herman Joseph Richir рамочки от Ларки

Есть номера телефонов, которые бесполезно удалять, зачёркивать в записной книжке или выдирать листик из тетрадки с адресами, рвать на кусочки. Эти номера просто врезаются в память, - закрываешь глаза и видишь предательские цифры. Долгий гудок в трубке, застывший взгляд и холодная слезинка, как тающая льдинка, стекает по щеке. Гудки. Молчание. Дыхание. Слёзы, опять слёзы. Короткие гудки. Тяжёлый вздох. Машинальный взгляд на часы... Есть номера телефонов, которые не забываются пока мы живы, пока мы любим, даже если эта любовь не имеет права на существование. © Copyright: Анна Бондарева, 2007 Свидетельство о публикации №107040200664

Мне налейте до края гранёный стакан… Я приду к вам, ребята, сквозь рваный туман, Через ширь расстояний и толщу времён… Обо мне вам напомнит желтеющий клён, Проплывающий вдаль караван облаков, Боль гитарной струны, строки грустных стихов, Стул пустой за столом  и дрожанье свечи, Голубая звезда в беспросветной ночи… Я ворвусь в тишину, как просоленный бриз – Не сочтите за блажь мой внезапный каприз… Крепко руки пожмём. По-мужски…Со всех сил… Расскажу, что я делал, что видел, где был… Будем мы говорить, вспоминать до утра Под мерцанье луны в ярких бликах костра. Будто не было этих промчавшихся лет… Только я весь седой,… да и вас уже нет… © Copyright: Яков Баст, 2014 Свидетельство о публикации №114070101594 Фотограф Василий Коваль рамочки от Ларки

Говорили- ладно, потерпи, время- оно быстро пролетит. Пролетело. Говорили- ничего, пройдет, станет понемногу заживать. Заживало. Станет понемногу заживать, буйною травою зарастать. Зарастало. Время лучше всяких лекарей, время душу твою исцелит. Исцелило. Ну и ладно, вот и хорошо, смотришь- забылось наконец. Не забылось. В памяти осталось- просто в щель, как зверек, забилось. Юрий Левитанский Художник Владимир Калинин

Когда ты в печали, лекарство хорошее – петь… Сегодняшний вечер - нежданно-негаданно грустный… В бутылке осталось ещё, где-то, виски на треть. Гитару под бок и, быть может, немного отпустит… Спою я о женщинах. Просто. Без всяких имён… И сердце наполнится болью заштопанных шрамов… Далёкое эхо из прожитых бывших времён… Плесну я в стакан ещё сто обжигающих граммов… Спою о друзьях. Их немного осталось в живых… А тех, кого нет, я молчанием чту в третьем тосте. Меня жизнь не гладит и бьёт, зачастую, под дых. Ещё поскриплю, ещё рано лежать на погосте… Спою о тебе… Ты за дверью, не ведая,.спишь… Аккорды сплетаю для самой желанной на свете. Пью стоя, до дна, за тебя, мой любимый малыш. За вас, дочерей… "Это чудо великое - дети"… Бутылка пуста и закончена песня моя, И этот июньский, такой удивительный вечер… Уходит печаль, как струя за бортом корабля… Но скоро вернётся… Я с ней не прощаюсь . До встречи… © Copyright: Яков Баст, 2014 Свидетельство о публикации №114061300749 Фотограф Николай Панов рамочки от Ларки

Наши бывшие женщины часто приходят во снах, молчаливым укором тревожат уснувшую память. И так зримо играет улыбка на милых губах, но все это - мираж: ничего не вернуть, не поправить… Иногда вдруг в толпе промелькнет чей-то пристальный взгляд , и в глаза что-то очень знакомое бросится тенью. Снова сердце забьется , как много мгновений назад, и тоска сдавит грудь , и волною накатит сомненье… Все проходит – и боль, и печаль…Вновь крадётся весна... Но не в этом же суть и весна за зимою спешит под журчанье капели. То, что кануло в Лету, уже никогда не вернуть, нам осталось лишь чувство большой безвозвратной потери. Наши бывшие женщины часто приходят во снах… Ну, а мы продолжаем любить и ценить «настоящих». И, целуя, даря им цветы,- отраженьем в глазах видим тех – нас в прошедшей любви навсегда потерявших… Стихи - Яков Баст. Сборник «Свет погасшей звезды» 2013 год Художники: Гарри Холланд, Jeremy_Lipking, Aldo_Balding, Franz Guillery. рамочки от Ларки

Они переругались и разбежались с такой силой, что он исчез. Хлопнул дверцей, рванул с места и спустя час исчез совсем. Четкий отпечаток головы в лобовом стекле - по сути это все что от него осталось, и бледный ДПСник как-то боком посматривающий на собранные в черном мешке неряшливо-бурые ошметки с белыми прожилками, растерянно и в десятый раз повторяющий в телефон "Нет. Не видно.... Нет, я говорю ... Точно не пристегнутый ... Не осталось..." всего лишь подтверждал факт необратимого исчезновения человека прямо посреди оживленного шоссе.

Они были знакомы слишком недолго, и она не строила на него планов. После ссоры он ее бросил - это не вызывало ни каких сомнений, и любая мысль об этом вызывала сложную гамму чувств. Она ощущала себя подобно отличнице, прочитавшей объявление об отмене выпускного экзамена на двери кабинета в день сдачи - горечь, злость, обида, сожаление и какое-то глубинное облегчение накатывались единым комом и слезы начинали литься сами собой так, что все ее лицо становилось сразу мокрым. По три раза в день она хотела отбросить гордость, правила приличия и позвонить первой, но так ни разу и не смогла этого сделать. День проходил за днем, оставляя каждый свой след, воспоминания теряли свою остроту, и уже через сорок дней она могла вспоминать обо всем спокойно.

Еще через год место в женском сердце окончательно занял другой мужчина, и Пропавший больше ни когда не возвращался в ее жизнь. Все пошло своим чередом: спокойно, по доброму, и лишь три вещи отбрасывали легкую тень на ровное течение жизни: она не могла заснуть с краю кровати, у неё не было снов, и у неё не было детей. Не то, что бы тут была какая то проблема, болезнь или непреодолимое препятствие. Просто как-то так складывалось, что каждый раз находилась масса причин отложить или подождать с ребенком. А спешить вроде и в самом деле совсем некуда. И не то, что бы ей неудобно было спать у стенки, но каждый раз проваливаясь во сне в черный и непроглядный мрак, легчайшая тень беспокойства пробегала по ее душе от того, что какая-то часть жизни уходит безвозвратно, не оставляя после себя абсолютно ни чего, ни единой искры, вздоха или эмоции.

И только глубокой ночью, когда спящие в супружеской кровати совсем затихают, а темнота за окном полностью вступает в свои права, все находит свои места. Рядом с ее кроватью, из самого неоткуда возникают две человечески тени: мужчина и маленький мальчик, полупрозрачные, едва заметные, и при этом совершено явные, в полной тишине крепко держась за руки подходят к ней. Пропавший и Нерожденный, большой и маленький, один так и не ставший её мужем, второй так и не ставший её сыном, те, на кого она не строила ни каких планов. Каждую ночь они останавливаются у самого края кровати и, спокойно, с любовью и нежностью глядя на неё, замирают там на всю ночь.



http://www.russian.fi/forum/showpost.php?p=1862170
Художник Петер Вильгельм Ильстед

Останься в памяти моей… хотя бы в памяти…
Воспоминаньем светлых дней.  И в снежной замети
Не исчезай, не пропадай на веки вечные…
Прошу являйся иногда... промозглым вечером…

Когда свирепствует февраль с пургою снежною…
Сними с души моей хрусталь. Словами нежными
Разбей, на части раскроши… хотя бы издали…
Чтоб слёзы боль моей души тебе не выдали…

О, как непросто, пряча боль, казаться гордою…
И не свою, играя роль, шагами твёрдыми
Уйти. И думать запретить, храня молчание…
Как невозможно разлюбить,.. любя отчаянно.

Останься в памяти моей,… всего лишь в памяти…
Воспоминаньем светлых дней.  И в снежной замети
Не исчезай, не пропадай на веки вечные…
Прошу являйся иногда дождливым вечером…


© Copyright: Анастасия Ларецкая, 2014
Свидетельство о публикации №114021303034
Художник Alina Sibera.

Посвящается                     Фёкле Яковлевне Руссо Она за ним не следовала тенью... И не шептала по ночам : " ты - мой "... А радовала белою сиренью... Зимой и летом... летом и зимой... Ни одного письма или записки... Ни разу не вложила в свой букет... Оставшись незнакомкой, стала близкой... Родной и близкой... и на много лет... Волшебной сказкой от его музЫки... Признанье родилось в счастливый день... Без дифирамбов...пафосно-безликих... А воплощённой в белую сирень... Прошли года...но на его могиле... Сирени белоснежной куст расцвёл... Не только потому, что не забыли... А потому что...любят до сих пор... ----------------------------------------------- Однажды Сергею Васильевичу Рахманинову на концерте был преподнесён большой куст цветущей белой сирени. И с этого момента, цветущая белая сирень стала появляться, почти, на каждом его концерте , даже если он концертировал в других городах . Затем букеты белой сирени стали присылать ему на квартиру  ( в дни больших праздников и Дней Рождений ) . Но поклонница, присылавшая сирень, сохраняла инкогнито . Много позже, один из друзей Сергея Рахманинова, знавший лично "Белую сирень " ( так её называли в окружении Рахманинова ), открыл её имя.  Но это уже другая история... В 1958 году Вану Клиберну ( замечательному американскому пианисту и большому почитателю таланта Рахманинова ) подарили саженец белой сирени,который он посадил на могиле Рахманинова .  © Copyright: Вита Савицкая, 2014 Свидетельство о публикации №114012800513 Художник И.И.Левитан