А может быть, и ты - всего лишь заблужденье
Ума, бегущего от истины в мечту?......

Позволь мне.... Позволь мне долго-долго вдыхать аромат твоих волос, жадно окунать в них все свое лицо, как измученный жаждой путник окунает лицо в воду ручья; перебирать их пальцами, как тончайший благоуханный платок, чтобы дать свободу воспоминаниям.

Знала бы ты, что я вижу, что я чувствую, что слышу в твоих волосах!

Их дивный запах увлекает мою душу в мечты, как других людей - музыка.

Твои волосы навевают сон, полный снастей и парусов; они вмещают в себя безбрежные морские просторы и теплые муссоны, манящие меня в чарующие края, где синева бездонна, где воздух пропитан знойным ароматом южных плодов, листвы и человеческой кожи.

Как прекрасен твой крик, дарящий мне твое молчание...

"Кто не совершал это захватывающее путешествие в свое прошлое, давно и безвозвратно ушедшее? Чья мысль не извлекала вспышкой света эпизоды, людей, пейзажи, запахи, восторги и иллюзии из утерянного навсегда времени? Когда память предлагает мне совершить такое путешествие, я с благодарной радостью принимаю его. И чем больше я погружаюсь вглубь своих воспоминаний, тем менее внятным становятся звуки "живущих на поверхности" и шумы суетного дня. И там далеко под наплостованиями прожитых лет, я переживаю чудесные встречи. И переживаю их как абсолютную и единственную реальность" - Борис Заборов

В 20-м округе Парижа, в маленьком переулке со смешным названием Куриный тупик, за ажурной металлической калиткой скрывается в просторном саду мастерская Бориса Заборова. Фасад дома цвета тосканской терракоты, высокие окна, потолки с верхним светом. С первого взгляда, по еще не завершенным холстам, узнаешь автора. Спутать Заборова с другим художником невозможно. Его творчество, построенное на живописной интерпретации старых студийных фотографий. "Сегодня искусство потеряло человека, – как-то заметил художник. – Как у Чехова – "...а человека забыли". Но именно человек находится в центре внимания в живописи Заборова.

Живописец, график, скульптор, театральный художник - Борис Абрамович Заборов родился в 1935 году в Минске. Сын художника Абрама Заборова. Почетный академик Российской Академии художеств (Москва-Санкт-Петербург), кавалер Ордена «Искусство и Литература» Французской республики. Сейчас работы художника выставляются в Париже, Токио, Нью-Йорке.

Он однажды утром в дом не спеша зайдёт,
Оглядится, глаза закатит, повозит лапою:
"Ваш. Лаврентий. Да, любимый навеки кот.
Встреча так, на троечку, ну откровенно слабая."

По-хозяйски дальше, взглядом заценит всё,
Нос наморщит: "Мда, квартика-то маломерная!
Что ж, попал... Как сказал бы старик Басё, -
"Одинокий кун..." Ну да бог с ним; замнем, наверное.

Обернётся: "Кстати - ем только с женских рук,
Рву подушки в хлам в невыспатом состоянии.
Что застыли? Ладно, саечка за испуг!
Я - кусок добра, и достоинств, и обаяния.

Здесь убраться... Кресло освободить...
Жестковат матрас... Кормушка, блин, хомяковая...
Ваш диван?! Да ну что вы, не может быть!
Прикупѝте новый, дело-то пустяковое!

Художник Никита Макаров, родился в России, в Москве 2 мая 1980 года, вырос в Германии. Учился в институте имени Сурикова, участвовал в росписи храма Христа Спасителя и стал самым молодым членом-корреспондентом Российской академии художеств. Ему всего 36. В его роду были женщины - музы Константина Бальмонта и Максимилиана Волошина, а также мужчины, принадлежавшие к интеллектуальной элите своего времени.

В детстве засыпал под строки: "влечься к чужому не лучшее в человеке, своего взыскуй..." древнегреческого поэта Пиндара, в отрочестве раскапывал средневековые городища Русского Севера, свою комнату превращал в арену войны «алой и белой розы». Из пластилина выстраивались готические города: замки, башни, мосты, крепости, форты, заселенные рыцарями. При этом фигурки рыцарей высотой в сантиметр отличались друг от друга мастерски вылепленными доспехами, шлемами и прочим, прочим, что существовало в воображении. В 2009 году Никита Макаров с отличием закончил художественный институт имени Сурикова. Он продолжил семейную династию живописцев: Андрей Макаров, Елена Леонова, на чьих пейзажах русской провинции взрастал.

Весна. Белое дерево. Гарньяно. Левкас, темпера, акрил (кликабельно)

По сути своей, картины Никиты принадлежат совершенно иной культуре, чем та, которую нам предлагает XXI век. Его художественный мир – особенный. Этот мир, где как в замке Нойшванштайн, искусство говорит с искусством и об искусстве.

"Париж у меня ассоциируется, прежде всего, с Газдановым и Георгием Ивановым. Италия – с Буниным, Гиппиус, Мережковским и, конечно, с Гоголем. Германия – с Ходасевичем. Венеция для меня – это Дягилев, Стравинский, Бродский" - поясняет Никита Макаров."

Сена. Теплый февраль

Летний месяц - свирель, - и в каждую дырочку дышит день.
Дышит день, оживает свирель.


Времена года.
Вре-ме-на... Прислушайся.
Как по клавишам дни - то звонче, то суше, то легче, то холодней.
То вет-рен-ней... Как по клавишам.
Июнь, июль...

Зверь чует зверя, мачта грозу. Песнь чует ветер и подпевает.
Под небом, чующим дождь, ласточки как сумасшедшие.
Как сумасшедшие сверлят дырочки в небесной свирели.
То звонче, то легче.

Каждое утро рождает заново день....
каждое утро
ласточки в небо
поднимают землю.

Tim Cockburn - современный шотландский художник и гравер родился в Шеффилде в 1955 году. Учился в Эдинбургском колледже искусств, который окончил в 1978 году. Офорты и шелкография были важной частью развития как художника. В течение нескольких лет Tim работал в Эдинбурге в мастерской печати, печатал не только свои работы, но и работы других художников. Очень нравится, когда работы "живые", в которых есть любовь, красота и позитивные эмоции. Tim Cockburn хорошо известен своим описанием шотландских танцев. Его работы хранятся в галерея Шотландии и всего мира. Живет и работает в гавани города Pittenweem в Fife.

Во шотландской стороне
На родной планете
Скоттиш кантри любят все -
Взрослые и дети.

Что для вас Шотландия?!... клетчатый килт, волынка, виски... и конечно традиционные шотландские танцы.

Когда появились шотландские танцы? Шотландские легенды уводят историю шотландских танцев в глубины Средневековья, начиная ее примерно с XI века.

Ритуальные и боевые танцы, которые прославляли эпические подвиги и военное искусство были характерной чертой шотландской культуры и фольклора. Это легенды о воинственных, свободолюбивых шотландцах, способных именно в танце наиболее точно выразить силу собственных переживаний.

Многие сложности и проблемы можно решить, если позвать на помощь своего внутреннего ребенка. Но где его искать и как с ним договариваться? Для этого неоходимо отправиться в путешествие. Лучше всего найти время и место, где никто тебе не помешает, устроиться удобно, закрыть глаза и представить себе...

Пойдем со мной. Я поведу тебя по ярко-зеленому лугу с шелковистой травой. Сочные травинки щекочут нам ступни и мягко пружинят. Приятные ароматы то и дело путаются в волосах и сменяют друг друга. Нам тепло и блаженно. Мы изредка касаемся друг друга и улыбаемся. Где-то щебечут птицы. По небу плывут пушистые облачка. Солнце яркое, но не режет глаз. Тишина заполняет все внутри. Впереди вырисовывается тропинка, и мы идем по ней. Она постепенно становится все четче и шире. Мы внутренне замолкаем, ожидая, куда она нас выведет. Идти уже не долго. Мы выходим к ограде и находим дверь.
Посмотри на нее. Какая она? Может, массивная и тяжелая? Или, наоборот, изящная, с вензелями?
 

Дальше тебе придется идти самостоятельно. За этой дверью - сад твоей Души. Только ты можешь открыть эту дверь.

Переступи порог. Дорожка поведет тебя дальше. Запомни ее, почувствуй, что под твоими ногами. Рассмотри цветы и деревья, которые увидишь по пути. В саду очень много всего. Есть аккуратные, ухоженные полянки, а есть густые заросли. Иди дальше, пока не услышишь плеск воды. Найди этот источник. Может, это родник. А может, фонтан. Может, ручей, а может, океан. Когда окажешься у воды, позови своего малыша. Зови по имени. И обязательно найдешь.

Запомни, где найдешь его или ее. Как вы встретитесь?
Не робей: обними ребенка. С нежностью. Детям ведь больше ничего и не нужно, кроме нашего тепла. Спроси, как у него дела. Расскажи, что любишь, что скучаешь. Если у тебя есть вопросы, задай их. И запоминай, что услышишь в ответ.

Соберешься уходить - поблагодари. Помни о благодарности.
И возвращайся.

У каждого встреча проходит по-своему. Запоминайте все, что произойдет. Это поможет вам разобраться со своим прошлым и настоящим, найти ответы на вопросы, решить многие задачи, стать счастливее.

Самое интересное начнется потом, когда вы будете встречаться чаще.

Мы все из детства!
Любите своего ребенка!
А если с вами живет егоза и непоседа, для него есть
вот такое стихотворение.....

Папа ездит до зари.
Мама - столп кутюра.
Спите ж, чёрт вас побери,
Вы, миниатюра.

Что оскалили-то зря
Два молочных зуба?
Это, прямо говоря,
Даже очень грубо…

Вот приедет к нам Кащей,
Скинет одеяло,
Да, по логике вещей,
Хлоп! По чём попало!

Не поверит он слезам,
Смажет прутик клеем,
И уж так зажарит вам
Антрекот с филеем,

Что примочкой никакой
Нянька не остудит.
А уж срам-то вам какой
После порки будет!...

Надо, сударь, выбирать —
Либо спать улечься,
Либо, ежели не спать,
Приготовьтесь сечься.

Ваша матушка - кутюр,
И шофёр папаша.
Что ж Вы, сударь, балагур,
Хоть и гордость наша.

Вообще вам повезло
в вашей жизни частной,
Что ж вы хмурите чело,
Мой тиран прекрасный?

Молочка вы пьёте всласть,
Кашицу жуёте,
Отчего же няньки власть
Вы не признаёте?

Спите, маленькая тварь,
Не болтать спросонок!
Милостивый государь,
Господин ребёнок!
Дон Аминадо

Музыка:Nocy - My Love

Лето - лучшая пора на свете. Сегодня к вам заглянет приветливое теплое солнышко и создаст такое настроение, от которого внутри будут порхать бабочки и захочется всем улыбаться!

С первым днем лета всех и каждого, пусть эта пора года будет пьянящей, счастливой и радостной для каждого из нас!

Пусть лето останется с вами цветами, земляничными полянами, неумолкающими голосами птиц, теплыми и ласковыми летними дождями, эмоциями от которых дышать хочется много и часто!

Ведь живут же мысли и впечатления в человеке! Живут и помогают жить. Для меня это всё – в лете!

Когда на улице тепло
И много солнечного света.
Дверь открывай, оно пришло,
Оно пришло, встречайте
ЛЕТО!

Сирень, черёмуха цветут,
Ку-ку, ку-ку кукушка где то.
Оно в дверях стучит грозой.
Пришло,пришло, встречайте
ЛЕТО!

Если по глади пруда ты скользишь не спеша взглядом (достаточно взгляда).
Если в сонме кувшинок, листьев, травы ты видишь... глубокое небо...
Значит, мы отразились....

Пойдемте в гости к художникам!

Художник-график Гальперин Леонид Владимирович родился в 1938 году. Окончил Белорусский технологический институт и Высшее художественное промышленное училище ( Строгановское). Кандидат искусствоведения. Член Союза дизайнеров. Член Международного художественного фонда и Московского объединения художников. Живописец. Работает в жанре, пейзажа, натюрморта и фигуративной картины. С 1967 г. участник отечественных и зарубежных выставок, с 2002 активный участник выставок в Москве. Последние выставки в Москве в 2002-2006г. В 2011 году выставляется в Пти Пале в Париже. Его живописная манера узнается по легкому акварельному колориту.

Двое под парусом

Деревня

Сельский дворик

Дружки

Знаете сколько людей пели для Санкт - Петербурга- Много! А танцевали? - Много! А сколько было любующихся городом - очень много. А людей, которые признались Санкт - Петербургу в любви.... их не сосчитать....
Продолжаем любоваться! с художником Иванцовым Сергеем Валерьевичем
под музыку: Вахтанг Торели- Петербург.

Набережная Фонтанки

Что у меня к Петербургу? Тут, между ребрами
Где-то по центру, но со смещеньем вправо,
Выросло семя под дождевыми солнцами.
Это случилось в июле в районе вокзала,

Если не путаю (а я, бывает, путаю),
То тот вокзал назывался Московским вокзалом.
Двадцать четыре часа пролетели минутою,
Сто девяносто часов - чуть длиннее, но мало.

Светает..... Тихо..... Город спит.....
Лишь ветер дерева колышит,
А кажется, что конь храпит,
А всадник видит все и слышит...

(все работы кликабельны)

Майской ночью в белом дыме, и – в завыванье зимних вьюг –
Ты всех прекрасней,- несравнимый блистательный Санкт – Петербург!
Давайте вообразим, что мы садимся на старинный волшебный дилижанс и отправляемся в путешествие. Поехали!

Посмотри в окно, мой друг, ты увидишь Петербург!
Это наш любимый город, он солидный, хоть и молод.
Триста тринадцать лет назад был основан этот град.
Здесь каналы и мосты, и соборы, и дворцы,
Летний сад и Эрмитаж – как прекрасен город наш!

Новорожденная зелень на ветках,
едва приметная паутинка будущих цветов, как прелюдия.


Май - набросок лета: круг с желтыми ресницами,
Взгляд - слегка оранжевый, ноги - как трава!
Услышим цветение звуков -
Поющей земли цветы-руки.....

Ягодно-грибное лето - дождями, грозами, радугой, купанием, походами. Осень – философское время года, любимое поэтами и как ни странно, влюбленными, а еще осенью особенные дожди.

С какого-то момента исчезают предпочтения времен года. Все хороши, каждое, по своему, любимо. Зима - свежестью, морозом, лыжными походами, снегом, Новым годом. Весна - пробуждением, цветением, любовью, надеждами.   Эти перечисления навскидку, потому что невозможно перечислить всего, чем так любима для тебя Жизнь. Жизнь как пятое время года, включающая в себя все сразу.

Вечер спал, а ночь на сене
Уж расчесывала кудри.
Одуванчики, все в пудре,
Помышляли об измене.

Шел я к Ночи, - Ночь навстречу.
Повстречалися без речи.
- Поцелуй... - "Я не перечу"...
И - опять до новой встречи.

Шел я дальше. Незнакомка
Улыбалась мне с поляны,
Руки гнулись, как лианы,
И она смеялась громко.

Вместо глаз синели воды
Обольстительного юга,
Голос страстный пел, как вьюга,
А вкруг шеи хороводы

Заводили гиацинты
С незабудками с канавок....
Я имел к миражам навык,
Знал мечтаний лабиринты. -

И пускай, кто хочет, трусит,
Но не мне такая доля.
И сказал я: "Дева с поля,
Кто же имя девы вкусит?"

Уже, уже нить лесная,
Комаров порхают флоты...
Тут ее спросил я: "Кто ты?"
И прозвякала: Весна - я!
Игорь Северянин

Май

"Жизнь имитирует Искусство куда больше,
чем Искусство – Жизнь".
Оскар Уайльд

"Все началось давно. И никто из моих знакомых не помнит то время, когда мои пальцы были одинакового цвета. Это все из-за волшебной коробки с пастельными мелками, которая досталась мне в скромное наследство от папы. Много лет я растираю пастель по тонированным листам, оставляя часть ее на себе, а часть себя на бумаге..."

Кто я?!..... Художник-график, педагог. Рисую картины, участвую в выставках, экспериментирую над жизнью и творчеством. Не люблю выходить из мастерской по пустякам, но люблю путешествовать в дальние страны с цветными чемоданами.     Ольга Абрамова родилась в 1976 году в Москве. В 1996 году окончила Московское Художественное училище Прикладного Искусства имени Калинина (МХУПИ), специальность - художник по тканям. В 2000 году окончила Московский Государственный Открытый Педагогический Университет, художественно графический факультет. Диплом был выполнен в технике пастельной живописи. С тех пор пастельная техника является основным и любимым стилем рисования. Участник многих персональных и групповых выставок в России и за рубежом. Автор статей о живописи в технике пастель. С 2001 года является членом Международного Художественного Фонда (МХФ).

Солнечные оливы (пастель,уголь,картон)

Рисую, в основном, сухой пастелью. У меня нет какой-то особенно выделенной темы, с которой я работаю годами. Жизнь интересна своим непостоянством.

Знаете, в рисовании есть один прием - "Рисуй так, словно за тобой гонятся". Я часто пользуюсь этим советом, когда хочу нарисовать интуитивную и динамичную работу полную импровизации и неожиданностей. Такие картины словно наполнены жизнью и ее изменчивостью.

Фигерас

Васильковое поле

Утро....................

Молодая женщина спешит куда-то. На каблуках не очень-то разгонишься.

Слышу за спиной перестук ее быстрых шагов, она очень старается, но догнать меня не может.

Хотя иду я неторопливо.

А навстречу удивительной красоты дерево. Или не дерево, а кустарник.

Это ничего не меняет, потому что май и дерево-кустарник празднует весну. Цветами. Яркими, крикливыми. Веток почти не видно, я не помню, а были ли там листья?

Останавливаюсь, здороваюсь с деревом. Осторожно наклоняю ветку и ныряю в цветочную благодать. Рядом возится кто-то из пчелиного рода, может даже молодой шмель. Ему нет дела до моего носа, он зарылся в цветок, и трясет его с упоением. Чую взгляд в спину. Из тех взглядов, от которых не увернуться.

Девушки в метро, легко ступая,
Порождают стресс и волны хмеля,
Адски соблазнительные в мае.
(Я ушел на службу без портфеля.)

Поискать любви в толпе вокзальной?
Или "сексуальных приключений"?
Нет, на вещи я смотрю реально,
Только временами столбенею.

Пломбы на вагонах, знаки "стоп". Вдоль путей (маршрут Балар-Кретей).Тут я попросту упал как сноп. Был один из лучших майских дней.

Так весны открытье состоялось -
Юбок сногсшибательный балет.
Времени почти не оставалось
(Но я знал: покоя плоти нет).
Уэльбек Мишель

Не танцуйте сегодня, не пойте.
В предвечерний задумчивый час
Молчаливо у окон постойте,
Вспомяните погибших за нас.

Там, в толпе, средь любимых, влюблённых,
Средь весёлых и крепких ребят,
Чьи-то тени в пилотках зелёных
На окраины молча спешат.

Им нельзя задержаться, остаться -
Их берёт этот день навсегда,
На путях сортировочных станций
Им разлуку трубят поезда.

Окликать их и звать их - напрасно,
Не промолвят ни слова в ответ,
Но с улыбкою грустной и ясной
Поглядите им пристально вслед.

За каждым солдатским письмом времен Великой Отечественной, за каждой открыткой с фронта - история героя, защищавшего Родину и любимых.

Когда перед глазами письма, дневники, обращения, записки с фронта.... Одни из них написаны перед смертью людьми, попавшими в фашистские застенки, другие - солдатами в огне сражений, третьи - партизанами во вражеском тылу. Бесценные документы являют собой как бы завещание погибших героев. Не возможно читать равнодушно....

Слова, полные отваги и беспредельного героизма. "Не надо слез,- пишет в своем письме незадолго до казни молодой коммунист, активный участник белорусского подполья Иван Козлов.     - Не надо отчаяния. Наша кровь не прольется даром. Крепитесь, крепитесь, не бойтесь и не отчаивайтесь.   Эх! Жить чертовски хочется! Мстить этим варварам - вот что нужно делать".     Многие письма бойцов написаны бесхитростным языком, в основном о том, что их волновало. Только вот читать эти строки сложно - комок застревает в горле, а на глаза наворачиваются слезы.

Плачет, плачет соловьиха,
Слезы льет и тужит.
Соловей пропал – ведь знает:
Ровно в девять ужин.

Он всегда домой приходит Очень аккуратно, А теперь двенадцать скоро… Просто непонятно! Всё остыло: суп мушиный, На росе настоян, Соус из мозгов шмелиных С кашкою густою, И шашлык – комарик юный С почкой и салатом, Да на третье – пудинг лунный С звездочкой-цукатом.

Может, с ним что приключилось?
На него напали?
Общипали ему перья?
Голосок украли?

Может, жаворонок с бандой?
Он завистлив, глупый…
Перья – что в них? Отрастают.
Голос вот – не купишь!