(и еще 1184183 записям на сайте сопоставлена такая метка)
Другие метки пользователя ↓
bbg brombenzol gorra krissti-2008 maxfactor72 nemoes rotmistr1980 rotmistr80 strange2 svetlana_k123 unico_unicornio valentina polnova valentina_polnova viktoria_aka_ptory yu_shutova Взаимоотношения О людях абьюзинг актуальное алексей_алексеев1 алексей_груненков алексей_шутёмов белая сова валера_столыпин влад_костромин война волшебница_алиша воспоминания гальдр григорий_родственников дети дионмарк дэйв макара дэйв_макара еквалпе женя_саприн жизнь занудкин зарубежные авторы интересное истории из жизни книги кристиан_бэд лара_вагнер ленинградское_время леха ильин леха_ильин лиза глум любовь любопытное люди мак_ар марат_валеев мария_шурухина мировые новости новости о любви о человеке отношения политика происшествия психология отношений путешествия рассказ ретрофан сатира семья сим_никин сиротка_мегги скобарка случай случай из жизни события современные авторы суанта факты фантастика фото характеры чёрная_хаски читательский дневник чтение что почитать эманон_идобон юмор
Чудо для девочки на Рождество. |
Дневник |
Что в имени тебе моём...? |
Дневник |
Что в имени тебе моём...?
Но в день печали, в тишине,
Произношу его, тоскуя;… (Думаю, Пушкин на меня не обидится за внесенную отсебятину).
Произнося своё имя сегодня, я теперь точно знаю, что больше никогда его не услышу от родных и дорогих мне людей – мамы, отца и мужа (это для меня грустно и свято). Оставшиеся друзья, подруги не в счет.
Так сложилось, что я была обязана отстаивать право носить своё имя, данное мне именно отцом. Обязана оберегать его от некоторых производных… Мама донесла до моего детского сознания происхождение моего имени, не ахти какого, но старославянского и связанного с любовью, а не с модой, хотя статистика той поры привязывает его именно к моде. А вот мода на любовь вечна! Не в тех местах я родилась, чтобы за модой на имена там следили. Да и церковные святцы были в загоне вместе с церковью. Так вот отстаивала я свое имя с сознательного детства и во взрослости пришлось тоже. В детстве было проще - особо непонятливым хватало тумака, понятливые усваивали без проявления особой любознательности, а вот во взрослости однажды даже пришлось прибегнуть к помощи компетентного органа. Конечно же, не того, которого по причине или же беспричинно, боялись, да и о котором теперь принято думать плохо. Подобного я никогда не боялась, бо не было на то причин, а за компанию с теми, кто когда-то от него пострадал, может быть страдает и сейчас по наследству или за компанию с ненавидящими режЫм, я лучше не буду давиться, как тот..., в анекдоте который.
Я же имею в виду конкретный компетентный орган, который печатный и в моем детстве, юности, зрелости и перезрелости всегда был весьма популярным - это долго живущий журнал «Работница», в компетентности по многим житейским вопросам ему не откажешь. Ну а почему ему не написать? Не в Спортлото же, как те канадчиковы клиенты, коих воспел Владимир Семенович?! «Работница» признан бабским печорганом, а в моём случае на работе однажды меня допекла-таки непонятливая тётка, которую тумаком не вразумишь. Мне было важно ткнуть ей в пятак ответ из редакции о моем имени, потому как я была уверена, что редакция меня поддержит. Поддержала!! В чём собственно я и не сомневалась, но был нужен факт. Тётка была удовлетворена веским докУментом и с тех пор стала меня называть… полным именем, видимо, по принципу «не нашим, не вашим», типа перешла на недоофициоз, т.е. без отчества. Говорю ей: «Ты уж присовокупи по-паспортному отчество и я на голову не по возрасту вырасту в твоих глазах». Но с тех пор она не рисковала со мною спорить, помня, что получать «фактом по фейсу» - ей же самой свою планку опускать на глазах моих, потому что я найду-таки нужный компетентный орган, чтобы получить удовольствие лицезреть сей процесс.
Наверно понятно, к чему я клоню. Канун ведь.
Метки: Жизнь Детство Женщины Семья Судьба Base4ka Имена |
ПРО ЭТИОЛОГИЮ И ЭТИМОЛОГИЮ |
Дневник |
Первую половину сегодняшнего дня я провела примерно так же, как и обе половины предыдущего: в тумане бродя по разным местам и постоянно потирая голову и то, на чём она у меня держится.
Не то, чтобы мне нечего было делать, но у меня решительно не выходило заняться чем-нибудь серьёзным. Она (голова) напрочь отказывалась выполнять хоть какие-то мало-мальски продуктивные действия. Сказать по совести, мне не хотелось уделять ей столько внимания. Напротив, ужасно хотелось вообще оторвать её к чертям собачьим и закинуть куда-нибудь подальше в огород, чтобы она уже, наконец, перестала мне мешать!
Непреходящие нагрузки последнего времени, переменчивая погода и жуткая нервотрёпка дополнились вчера ещё одной сезонной бедой, а, вернее всего, как раз повлекли её за собою. Серой и равнодушной Моррой Её Величество Мигрень снова села мне на голову, попомнив, кто в доме хозяин.
Знаете, что это такое – не дружить с собственной головой? Нет, это не то, что, как правило, думают на эту тему не слишком подкованные в вопросе люди. Всё гораздо интереснее…
Не дружить с головой не есть жить без руля и ветрил, предаваясь сиюсекундным соблазнам и разменивая собственную жизнь на мелкие дешёвые радости.
Это не есть наплевательски относиться к возложенным на тебя обязанностям, давая обещания и тут же про них забывая.
Это даже не суть обладать неуправляемым, вздорным и буйным, тяжёлым характером, делающим несчастным не только его носителя, но и всех кругом…
Это…
Метки: жизнь жесть история выбить дурь |
БОИТЕСЬ ЛИ ВЫСОТЫ, КАК... |
Дневник |
Боитесь ли вы высоты, как не боюсь ее я??
Не ахти какой, но совет: если кто-то испугается многа букав (я сама того боюсь), то можете не читать, а просто пробегитесь до последней точки, а там и решите - казнить али миловать.
На вопрос темы я когда-то сама не смогла бы ответить ни так и не сяк. Жизнь часто нам ставит свои вопросы. Наше дело - отвечать или не отвечать на них. Я приняла вызов и не ошиблась на этот раз.
В уже очень давних детстве и юности я не задумывалась о страхе перед высотой, о прыжках, тем более о падении с нее, потому что глубоко приземленная натура. Даже когда росла, то не летала во снах (есть такое поверие). Мне достаточно было просто бегать, кататься на коньках, ездить на велосипеде, ну и к лыжам была тоже приобщена, так и не поняв, удовольствие это или дань тому, что если полгода лежит снег, значит необходимо не только уметь откапываться, но и ходить на лыжах ты просто обязана, ибо засмеют. Каких-дибо выдающихся результатов в приземленных увлечениях мне добиться не удалось, так, среднестатистичекое приобщение ко всему выше означенному в рамках ГТО, т.е всего понемногу, всего по чуть-чуть со значком впридачу, даже золотым типа. А высоту приходилось брать не более, чем в детстве прыжок в сугроб или в школе-институте
Метки: женщина семья жизнь путешествия |
ЖИСТЬ |
Дневник |
Прихожу вечером домой…
Сначала не могу открыть внутреннюю дверь, потому что к ней изнутри привалена пара пакетов с мусором.
Затем ищу тапочки, потому что босиком не дойти даже до ванной – весь пол завален какой-то острой мелкой дребеденью вроде кусочков ЛЕГО и усыпан крошками от еды.
В ванне, наполовину налитой водой, плавает то, что в принципе плавать не должно: ящик с игрушками, бумаги, картон, краски, пустые молочные бутылки…
На кухонном полу – липкая помойка, на столе лужа, в мойке – гора разнокалиберной грязной посуды.
Мальчики сегодня весь день были дома…
Нет, я не говорю про то, что неплохо бы было, наконец, покончить с распихиванием остатков отстиранных (и, кстати, непочиненных!) тёплых вещей по коробкам, пока не наступил новый сезон их носки, а ещё в очередной раз устроить влажную уборку. Сколько же пыли с улицы…
Я только про то, что ужинать не из чего, да и, в общем, особо и нечего, а в ванной тоже просто так не расслабишься.
Метки: жизнь отношения люди |
Иосиф |
Дневник |
Автор - Ломовой_извозчик
Иосиф шел по пыльной бесконечной дороге. В его жизни это был уже третий исход. Сначала он ушел из Кракова, где прошла его юность, где учился. Затем из Белостока, где родились дети. Теперь из Минска, где остался совсем один. То войны, то погромы выгоняли его на дороги, заставляя бросать дом в поисках спокойных мест. Жена его надорвала себе сердце во время погромов в Белостоке, и как только они переехали в спокойный Минск, тихо умерла. Сыновей забрали войны. Старший погиб в Империалистическую, средний пропал в Гражданскую, а младший не вернулся с Финской. И если у старшего выбора не было, то младшие сознательно выбрали военную карьеру. Только при советской власти им представилась такая возможность. Средний сын не успел сделать карьеру, а младший уехал в Москву, учился и стал красным командиром. Дочь Соня, поехала как-то к нему погостить, да там и осталась - вышла замуж за военного. Ничто не удерживало Иосифа в Минске, и потому сходил он на кладбище, попрощался с покойной супругой. Собрал пожитки на видавшую виды тележку, и после первых бомбёжек вышел пешком из города, по опыту зная, что на поезде уже не уехать. Старик шел в Москву, справедливо полагая, что дочь не откажет отцу, тем более что звала его к себе неоднократно. Колонны таких же, как он беженцев догоняли его, какое-то время Иосиф двигался в общем потоке, но потом отставал. Быстро идти не позволяли изуродованные подагрой ноги, и хоть и не такой большой груз был на тележке, а колонны попутчиков исчезали одна за другой в облаках пыли на востоке. Иосиф тащил с собой только самое необходимое: изрядно уже похудевшие мешочки с крупами, бутылку с постным маслом, альбом с семейными фотографиями, и тщательно хранимые вещи сыновей - очки старшего, часы среднего, планшетку и зимнюю будёновку младшего.
Солнце стояло в зените. Семидесятишестимиллиметровки были окопаны добротно. Пулемёты поставлены так, что на том, на пологом берегу и мыши не утаиться от кинжального огня - всё пристреляно. Батарея, окопы стрелков и передки замаскированы по всем правилам. Капитан сам, лично ходил смотреть и на тот берег, и на мост с сапёрами, пока те его минировали. Придраться было не к чему. Даже зная где искать, он с трудом различал стволы орудий с привязанными к ним ветками. Растут сами по себе прибрежные кусты чуть в стороне от моста и растут, а дорога, что к мосту подходит с той стороны, вдоль реки, как раз напротив этих кустов. Взрывчатку заложили под оба быка моста, и он обязан был рухнуть весь и сразу. В штабе были уверены, что танки пойдут именно здесь - на сто километров в округе это был самый прочный мост. Вражеская авиация его не трогала, дальнобойная артиллерия тоже, а конной разведкой были замечены несколько танковых колонн, стекающихся к этому шоссе, вот и оставили в засаде две стрелковых роты и уже понюхавшую пороха батарею из арьергарда, укомплектованную новыми пушками.
Колонны техники, отступающие части, беженцы - все давно прошли. Капитан уже весь извёлся в ожидании, а тут ещё пластуны со своими сомнениями, как бы не пошли немцы в обход, через брод, в сорока километрах ниже по течению. Бинокль, казалось, прирос к его лицу...
Что он заметил вперёд: фигуру беженца, толкающего перед собой тачку, или шлейф пыли на горизонте - комбатр сказать не смог бы. Откуда взялся этот одинокий силуэт на дороге? Разъезд кавалеристов предупреждал беженцев заранее, что моста впереди уже нет и перенаправлял на другие переправы, неспособные выдержать танки. Последних отставших, он сам с сапёрами подгонял часа полтора-два назад. Оптика приблизила седого старика с тачкой, одетого, несмотря на жару в длинный плащ и давно потерявшую свою форму фетровую шляпу. На подходах к мосту, с одиноким беженцем поравнялись мотоциклисты немецкой разведки, два одиночных и с коляской - замыкающий. Из коляски в старика чем-то кинули. В бинокль было видно, как эахохотали мотоциклисты, но треск моторов заглушил иные звуки.
- Не стрелять! Мотоциклы пропустить! Сидеть, как мыши - тихо! Кто чихнёт - расстреляю сам, не дожидаясь, пока это сделают немцы!
Разведка проехала мост почти без задержки.
Гул моторов и клацанье траков гусениц Иосиф услышал, вступая на мост. Оглянулся. Сзади его нагоняла колонна техники. Угловатые танки, бронетранспортёры, не защитно-зелёные, а серые, с бело-чёрными крестами на бортах и башнях. Вдаль, пока ещё, старик видел хорошо. Заспешил, зачастил усталыми, больными ногами в стёртых, залатанных ботинках по бетону, в бессмысленной попытке пройти на другой берег вперёд танков, и, обессилев, замедлил шаг, пройдя лишь две трети моста.
Из тех обрывков редких газет, что нечасто в последнее время попадали в его руки, знал, что ничего хорошего ждать от встречи с германцами ему не придётся, оттого и спешил убраться с их пути. А ещё очень хотелось перед смертью увидеть внуков и Сонечку в Москве. Лязг за спиной становился всё громче, заполняя собой всё пространство, почти физически наваливался на спину. Гул и грохот шевелили волосы под шляпой на затылке, вот-вот они пройдут прямо сквозь старого еврея... И тут лязг прекратился, а шум моторов неподвижно застыл на некотором расстоянии за ним. Иосиф, не оборачиваясь, будто глухой, упрямо продолжал толкать тележку вперёд, пока не услышал окрик.
- Halt!
И ещё раз, требовательнее...
- Halt! Du verstehst?
- Конечно, понимаю... Как тут не понять? Языки-то у нас с тобой похожие, фашист проклятый. Что твой Deutsch, что мой идиш... Из одних они – древнегерманских корней... Всё это, конечно вслух произнесено не было, но старик остановился. Остановился и развернулся лицом к немцу. Перед стариком, в трёх метрах стоял офицер-танкист в мягкой фуражке, на тулье которой примостились мотоциклетные очки. В запылённом сером френче и галифе, на шее висели наушники с болтающимся шнуром. Немец был молод и красив. Иосиф не разбирался в чинах, но судя по всему, было ясно, что это офицер, а потому, как выжидательно молчали остальные танкисты - старший среди них. А колонна всё втягивалась и втягивалась на мост, утрамбовываясь, нетерпеливо взрёвывая моторами.
Что вдруг нашло на Иосифа? Извечная позиция непротивления, пассивность, культивируемая бесчисленными поколениями, покорность судьбе, ушли куда-то вглубь, на дно души, а на поверхность выплеснулась кипящая волна гнева, ненависти и презрения. Небывалая сила заполнила собой всё существо старика. Заставила пошире и покрепче расставить ноги в подвязанных обрывком телефонного провода ботинках. Выпрямила давным-давно согнутую спину, гордо подняла вверх подбородок. Налила огнём жгучие, чёрные глаза, устремленные в лицо врага. Будто бы вся неизрасходованная за столетия гордость и отчаяние вечно гонимого народа воплотилась в тот миг в тщедушном старике. Командир танка смутился, или нет, скорее опешил. Ведь он, распознав национальную принадлежность старика, хотел было прогнать того с дороги, хлестнув стеком, и уже было занёс руку... Но, встретившись с евреем глазами, он передумал. То, что он видел перед собой, уже было похоже на вызов, на явное сопротивление. Офицер, не отрывая взгляда от глаз Иосифа, стал расстёгивать кобуру пистолета.
А у старика, конечно оружия не было. Не было ни танка, ни ружья, ни пистолета. Всю свою жизнь он чурался оружия. При всей своей любви к механике - орудия убийства были ему глубоко чужды. И не одобрил он в своё время выбор сыновей, считая, что воевать и сознательно лишать других людей жизни - противно самому естеству человека. Вот и не имелось у него оружия... ни танка, ни ружья, ни пистолета, но кое-что в тележке, всё-таки было!
Когда старик опустил голову и снял, скомкав в ладонях бесформенную шляпу с надорванными полями, офицер торжествующе повернулся к своему экипажу. Но, недоумение в их взглядах, заставило его снова обернуться к досадной помехе на мосту...
Старый еврей вновь гордо стоял, сложив на груди руки, всем своим видом подчёркивая свою независимость, а на голове его... алела матерчатой звездой зимняя будёновка с развевающимися на ветру распущенными ушами.
Звук пистолетного выстрела было неслышно... Его полностью заглушил грохот подорванного моста и дружный залп четырёх артиллерийских орудий...
Серия сообщений "Национальный вопрос.":Часть 1 - Светлая Русь и ЧЕРТИ.
Часть 2 - Марш памяти легионеров СС. Рига. Зачем?
...
Часть 17 - ДИАЛОГ С СТП* ИЗ ФБ, КИЕВЛЯНКОЙ
Часть 18 - Хочу спросить...
Часть 19 - Иосиф
Часть 20 - Немного геополитики: мой взгляд на войну 2008-го
Часть 21 - Я Ленина видел!
...
Часть 33 - Zазеткалье
Часть 34 - ПЕРВОЕ МАЯ. ИСТОРИЧЕСКИЙ НАБРОС
Часть 35 - Пейджеры и смартфоны
Метки: Война жизнь фашизм память пропал без вести |
МОЖЕМ ЛИ МЫ УСКОРИТЬ ЖИЗНЬ? |
Дневник |
Можем ли мы ускорить время? Да, отвечу я вам, запросто! Как только вы нетерпеливо говорите далекой цели "Скорей бы" (ах, скорей бы пятница, отпуск, лето), вы запускаете перемотку. Ваша цель еще не стала ближе, но время уже течет по-другому: будто мимо, будто не с вами, будто кто-то бегло листает страницы в поисках нужной закладки. Это только кажется, что в ожидании время тянется медленней - при этом все еще и происходит как будто бы не с тобой!
Мне еще в детстве казалось, что своим желанием приблизить событие мы на самом деле приближаем его, комкая время до него, проживая его быстрее, не наслаждаясь им, как иногда проглатываешь книжку страница за страницей в надежде быстрей добраться до развязки, а потом сидишь над последней страницей и вздыхаешь, что она так быстро закончилась.
А в жизни мы с ужасом оглядываемся назад и восклицаем "Ого, уже целый час/день/год прошел!" Кстати, помните фильм "Клик: с пультом по жизни"?
Я стала учиться НЕ ЖЕЛАТЬ скорейшего наступления событий, даже если со следующей недели начинаются каникулы, а на этой - еще три контрольные... Поэтому я запретила себе употреблять вслух и в уме эти два слова применительно ко времени: "Скорей бы". Все идет своим чередом.
Довольно полезное, кстати, умение: в качестве "побочного эффекта" выявилось почти безграничное терпение в очередях. Я даже радуюсь возможности лишний раз почитать книжку! :)
Дважды свой принцип я нарушила: в первый раз считала дни, когда будущий муж был в армии. Впрочем, я делала это только перед сном. Так себе оправдание, конечно - с другой стороны, кто-то овечек считает, а я дни. 333 насчитала.
Метки: время жизнь перемотка Сальвадор Дали Утекающее время |
Пересказ ненаписанного |
Дневник |
Метки: жизнь измерения освещение дом престарелых |
Какую книгу прочитать, чтоб мозг мог тоже отдохнуть? |
Дневник |
Автор Азиз_Каюм,
Как-то утром вспомнил, что давно хотел побывать на книжном рынке. Необходимость утолить интеллектуальный голод преисполнила меня решимости найти достойную книгу. Вооружившись оптимизмом, я выдвинулся в сторону метро. Большой рынок. Много людей. Ещё больше книг. Глаза разбегаются. Мысли тоже. На автопилоте с отрешенным взглядом слоняюсь по рядам и ничего не вижу. Поиск неизвестно чего и неизвестно где - достаточно сложное мероприятие. В какой-то момент мысленно представил ближайший вход в метрополитен, но мои глаза привлекла книга на дальней полке. Расстояние скрывало от меня надписи и изображения. Среди множества других цветных корешков мой взгляд был прикован только к нему.
Раньше я старался прочесть как можно больше книг. Но прибегнув к элементарному подсчёту понял, что мои возможности ограничены. Нельзя объять необъятное. Я пошел другим путём. Выбрав несколько интересующих меня направлений, решил количество преобразовать в качество. Избирательное отношение к книгам не заставило ждать результат. Это дало мне понять, что информация ценна. Желание терять собственное время на бесполезные книги исчезло. Появилось движение. Жизнь обрела смысл. Беря в руки очередную книгу, я всматривался в неё, ища в ней что-то большее, чем то о чём в ней было написано. Прикасаясь к ней, искал в ней друга, учителя и союзника. Интуитивно понимал, что книга – это не просто бумага и типографская краска.
Всё изменилось, когда я попал на Ближний Восток. Ближний Восток – узел, в который завязаны люди различных национальностей, религии и культуры, политика и история. На Ближнем Востоке у меня открылись глаза. Люди, исповедовавшие различную религию, имевшие различную национальность и историю, оказались в поле моего общения. Пелена стереотипного мышления с грохотом рухнула под напором фактов. Я получил мощный культурный шок. Чем больше мне приходилось общаться с людьми, тем яснее становилось видно, как сужается спектр интересующих меня книг.
Поразила невероятная привязанность к своим книгам арабов, сирийцев, греков и армян. Потомки великих цивилизаций, великих традиций и культур, знающие свою историю, своими рассказами разжигали топку моего любопытства, увеличивая количество вопросов. Старинные пыльные улицы городов, свидетели и участники множества исторических событий манили меня в свои глубины, навевая иллюзию присутствия, окуная в события прошлого. Мне повезло. Я общался с удивительными людьми – сирийскими армянами. Через все войны и страдания, через века и тысячелетия, они пронесли в наше время свои обычаи и традиции. Их мудрость и открытость оказали на меня большое впечатление. Они ответили на многие мои вопросы, приблизив к разгадке многих тайн, ожидающих на жизненном пути.
|
Жизнь и вышивание |
Дневник |
Автор Аскера,
Однажды случается такое: ты просыпаешься утром и не можешь понять, где ты находишься, как сюда попал и главное - зачем? С головой у тебя все в порядке. Ты помнишь события вчерашнего вечера и годичной давности. Только не можешь вспомнить, зачем все это было нужно.
Причина была, это ясно. Ты же не идиот совсем, чтобы просто где-то оказаться и пребывать в этом месте. Но какая была причина? Память отказывается сообщать. Она подкидывает какие-то непонятные мысли, которых не могло быть у тебя в голове. Ну, ты же нормальный человек, как ты мог дойти до жизни такой?
А все вокруг чужое, странное и совершенно не твое.
Ведь ты не этого хотел, не о том мечтал и не к тому стремился. И весь пройденный путь был пройден зря. Каждый его километр, каждый потраченный год, каждый убитый нерв - все это было напрасно.
Ты стоишь и смотришь в окно на город, который тебе пришлось полюбить, и ты любишь. В твоем контакт-листе только одно имя. Этого человека ты тоже любишь, а он просто хорошо к тебе относится. Ты стараешься, борешься, мечешься, выбиваешь у судьбы жалкие крохи, когда остальные просто идут по широкой, хорошо освещенной улице и берут от жизни все. И ты уже не можешь вспомнить, почему ты не пошел с ними, ведь они звали с собой.
Ты слушаешь тишину. Или она тебя слушает. Ты молчишь, и она молчит с тобой.
Нет ответа на все эти вопросы.
Так бывает, когда вышиваешь крестом по канве и ошибаешься на пару квадратиков. Вроде такая мелочь, это даже будет совсем не заметно. Но с каждой строчкой ошибка все больше сбивает рисунок, и вот уже вышивка пошла вкривь и вкось, она безнадежно испорчена. Можно все распороть и начать заново или просто выкинуть неудачный экземпляр. Жизнь, в общем, тоже можно либо перекроить, либо выбросить. Но на это нужно время, и его будет гораздо больше нужно, чем в самом начале, и на поврежденную канву рисунок уже все равно не ляжет так красиво, как мог бы.
Только выдирать нитки из ткани гораздо проще, чем тонкие нити духовной связи удалять из собственной души.
Не у каждого хватит смелости это сделать. Уж проще бросить, а потом, когда-нибудь, будет другая канва и возможность вышить другой рисунок.
А жизнь не вышивка. Ее не засунешь в самый дальний угол шкафа, чтобы никогда не вспоминать о своем позоре. Ее приходится жить. Косую, кривую, вспоротую и переделанную тысячи раз. Жить и думать, что надо-то было всего-то в самом начале быть внимательнее и не совершать ошибок.
Метки: память причина жизнь человек имя тишина вышивать крестиком рисунок вышивка ошибки |
Они |
Дневник |
Автор Andrew_S_Nikolaev,
Когда б знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда…
А.А.Ахматова
Они летели всегда. Никто не мог точно сказать, когда это началось. Уже с рождения каждый знал, видел, как они летят.
Они летели всегда. Рождались и умирали города, империи, цивилизации, звёздные системы, а они летели и летели, а вместе с ними летели года, столетия, эры. Скорее всего, они летели с начального мига жизни Вселенной, с самого первого её беззвучного крика, который учёные неромантично называют Big Bang. Впрочем, сами учёные тоже не ответят, когда они начали лететь. Вопрос о том, когда же они завершат свой полёт вызывает ещё более жаркие споры. Как всегда бывает в подобных случаях, свято место знания охотно стараются занять мнения, предположения и домыслы, цепляясь, толкаясь в упорной борьбе, призывая по ходу схватки своих старших братьев – гнев, злость, ярость. Короче, каждый, брызжа слюной, стоит на своём, и только они летят и летят. Наверно, они будут лететь вечно.
Они летели везде. Нет мест, где они бы не пролетали. Иногда косная материя становилась непреодолимой преградой на их пути. Тогда они могут исчезать, поглощённые ею, но зачастую, как птица Феникс, они возрождаются и продолжают свой бесконечный путь.
Они летели всегда и всегда несли разумным обитателям Вселенной свет, тепло, надежду, радость. Им поклонялись, им молились как верховному божеству, их именем пугали дьявола. По преданиям, приспешники сатаны просто исчезают, завидев их полёт. Их имя стало нарицательным для обозначения разума, жизни, радости, вошла непременным атрибутом в титулование всех божеств. Да что там религии, сама жизнь рождена их полётом.
Они летели всегда. Многие пытались подражать им – одни стали летать так же быстро, другие превзошли их в умении проникать всюду. Иные были мощнее, сильнее, страннее, сложнее, но никто так и не смог даже приблизиться к их славе и известности.
Они летели всегда. Но увы, сами они этого не знают. Они вообще практически не существуют: ведь никто из них ещё не прожил ни мига. Это для нас они летят «всегда», а для фотонов, летящих со скоростью света, время не идёт. Получается, не живёт фотон ни капельки! Да и вообще они какие-то субтильные: масса покоя нулевая, зарядов нет, скорость – только одна (скорость света). Всего то и есть, что энергия. Ну, разве что поляризация. И при этом всё, что написано выше об этих замухрышках – чистая правда!
Разве это не фантастика?
Метки: летели цивилизации Вселенная ученые споры вечно путь преграда радость божество сатана жизнь фотон энергия фантастика полет |
Запах любви |
Дневник |
Метки: любовь трамвай 90-е судьба кино шут сигарета Реальность жизнь он и она |
Страницы: | 2 [1] |