Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Кристиан_Бэд,


Первой как всегда отреагировала амигдала. Это миндалевидное тело внутри височной доли мозга. Его эмоциональное «ой!» лишь на миллисекунды опережает кору, но этого достаточно человеку, чтобы отшатнуться, когда здоровенная шавка взрёвывает и рвёт поводок из рук молоденькой девицы. Человеку достаточно. А мне достаточно, чтобы застыть столбом и не броситься на собаку.

— Простите! Пожалуйста, простите! Рекс раньше никогда! С Новым годом вас, с наступающим!

Девица торопится, краснеет, мнётся. Понятно, что за пять минут до Нового года не выскакивают из подъезда, чтобы выгулять собаку. Её явно ждёт где-то рядом молодой человек с бутылкой шампанского. Они обнимутся, выстрелят пробкой в небо безо всякой боязни разбить Большую Медведицу, и боем курантов станет для них перекачивание сердцами крови. В унисон. А, вон и парень шагает!

Я улыбаюсь:

— Ничего-ничего, вы же видите, я совсем не испуган. С Новым годом, соседка! Ведь новая соседка, да?

— Позавчера переехали, — она нервничает, не решаясь объявить мне, что я — вроде половой тряпки, застрявшей не ко времени между дверью и порогом. — Вы уж не обижайтесь на Рекса, он у нас беспородный.

Я милостиво киваю и смотрю, как девица тащит по новогоднему снегу хрипящего пса.

Не люблю собачек. Не все собачки потеряли нюх от городского смога. Ещё попадаются такие вот Рексы, чующие меня за версту. Волчья кровь...

Крепко сжимаю трость и смотрю на часы. Потом на девушку, которая старательно привязывает психующего кобеля к надёжному забору элитной многоэтажки. Её парень уже открывает шампанское.

Ну вот и ладненько. Пусть выдержанное красное ещё настоится на своём восьмом этаже. Сегодня отмечу грядущее молодым вином. Но пусть сначала это вино подышит немного. В конце концов, для каждого должен наступить Новый год.

https://author.today/work/2196

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Кристиан_Бэд,


Сборник рассказов, куда входит эта "победа" был опубликован 30 октября 2016

— Ну что, за победу?

Импозантный мужчина ослабил галстук и подмигнул грузному рыжему господину в мешковатом твидовом пиджаке.

Тот поболтал лёд в стаканчике с виски, усмехнулся в моржовые усы и глотнул.

Только старик сидел неподвижно и смотрел в стеклянную воду за бортом яхты.

— Ты проиграл, — сказал импозантный твидовому. — Твои бомбы и полёты на Луну — только проедают бюджет. Людям нужно было сказать: «Эй вы! Там, за бугром, живут лучше! Там вам дадут джинсы и свободу!» Мир слов сильнее мира вещей. Я — богат и успешен. Я тыкаю пальцем в дерьмо, и завтра все начинают покупать дерьмо.

Рыжеусый не отвечал. Он пил, и круглое лицо его разгоралось, словно в голову садилось солнце.

— Бюджеты моей победы — копеечные, — не унимался импозантный. — Пока ты делал оружие — я делал слова и мысли!
— Что празднуете, идиоты? — пробурчал себе под нос старик, но двое его услышали. Импозантный сдвинул стрелки бровей, а усатый надул щёки и стал похож на игрушечного моржа.
— Союз рухнул, босс, мы победили... — попытался солировать импозантный, но замолчал, уловив недовольство на морщинистом лице старика.
— Вы? — удивился старик. — А куда вы теперь денете всех, кто боролся с Союзом? Газеты и телеканалы? Оружейные заводы и рабочих этих заводов? Солдат? Учёных? Шпионов? Всех этих людей вы лишили сейчас работы!
— Мы переориентируем экономику, Босс. На мирные рельсы...
— Это сказки для простолюдинов, что экономика вообще способна развиваться без постоянной угрозы. Люди не могут, не умеют жить без войны!

Старик слишком разгорячился и закашлялся. Твидовый налил ему минералки, пробормотав в усы:

— Союз уже не вернёшь. Кто теперь может на нас напасть? Мы — самая сильная страна в мире.

Старик глотнул, и светлая детская улыбка прорезала его лицо:

— А ты представь, как два самолета врезаются в наш самый большой небоскрёб, а?
— Это невозможно, Босс! Наша служба охраны — лучшая!
— Лучшая? И вы не в состоянии устроить всего два самолета?
— Но... что будет потом?
— А потом мы объявим войну террористам. И у нас будет новая отличная война.
— Где-нибудь в Восточной Европе? — осторожно подал голос импозантный.
— Слишком много АЭС. Предлагаю Африку, — насупился твидовый. — В крайнем случае — Ближний Восток.

Солнце вышло из головы твидового и опустилось в море, оставив на воде длинную алую полосу.

И было, в общем-то, всё равно — закат это или восход.


https://author.today/work/2196

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Кристиан_Бэд,


Вагончик дёрнулся, и Леся взглянула в окно. Так и есть, они миновали поле и углубились в лес, наверное, заяц попал под колёса. Хорошо, что Сол ещё спит. Маленькое Сол-нышко. Леся свернула рабочий стол и прошлась взад-вперед. Её муж Бьёрн сидел в наушниках, глубоко погрузившись в работу. Леся знала, что отвлекать его нельзя. Если она зарабатывала написанием статей, то Бьёрн, по сути, находился сейчас в своём офисе в Осло. На его рабочем столе светились «окошечки» с именами сотрудников, в наушниках звучали их голоса. Он был на совещании.

Вагончик притормозил, а потом колёса снова застучали по рельсам. Миллионы таких вагончиков бежали сейчас по всей земле, повинуясь каждый своей программе. Кто-то ехал в гости, кто-то — путешествовал. Жить в одном сплошном путешествии было обычной практикой в мире, где рухнули границы. Люди хотели каждый день видеть новые страны и города.

Сол проснулась и спустила ноги с кровати.

— Доброе утро, милая! — Леся уже хотела было сесть к своему рабочему экрану, но увидела, как дочка снова гладит воздух рядом с одеялом.

Ох уж этот её новый невидимый друг Мася. Из-за него Сол совсем отбилась от рук! А ведь была такая тихая, воспитанная. С двух лет играла одна, никому не мешала.

— Сол, сейчас же включи электроняню! — крикнула Леся, усаживаясь за работу.

Детские сады-вагончики были им не по пути. Пришлось полностью довериться киберняньке, но Сол игнорировала её последние дни. Сначала липла к Лесе и мешала писать, а теперь вот «завела» Масю. Рассказывала ему о чём-то. Доверяла свои детские тайны. Леся волновалась немного, но у неё совершенно не было времени заниматься с Сол. Днём она работала в сети, а вечером нужно было заехать в магазин, приготовить ужин, ну и хоть немного поболтать с другими мамашами. И сериал бы...

— Мама! — звонко крикнула Сол. — Мася зовёт меня гулять!

Леся вздохнула и демонстративно надела наушники. Сол уже 5 лет, может и потерпеть с глупостями. Все дети прекрасно играют в одиночестве.



Она не видела, как Сол подошла к Бьёрну, умевшему удачно изображать отца, даже сидя к дочке спиной.

— Папа, можно мне погулять с Масей? — Сол подёргала отца за рукав.

Бьёрн вздрогнул и, не поворачиваясь, закивал.

Сол была воспитанной девочкой. Она сказала: «Спасибо, папочка» и протянула тонкую руку прямо в воздух. Рука растворилась примерно по локоть, и Сол вежливо помахала родителям другой рукой, которая была ещё в «их» мире.

— Пока-пока?


https://author.today/work/2196

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Кристиан_Бэд,


Погода была хорошая, пасмурная. Солнце находилось на юге, как и положено в полдень на широте Западной Сибири. Количество облаков на небе подсчету пока не поддавалось.

Ленточный бор был засорен вблизи человеческих поселений кустарником и лиственными деревьями. Тропинка шириной пятьдесят три с половиной сантиметра в самой широкой части и двадцать два — в узкой тянулась вдоль водного источника, загрязненного промышленными отходами и солями ртути.

По тропинке шел человек в китайском спортивном костюме с надписью «Addidas». В одной руке он держал раскладной нож неизвестного производителя, в другой — желтую полиэтиленовую ёмкость. Человек охотился на грибы.

Двое белых как раз следили за ним, прячась во вздыбленных корнях старой сосны. Импульс, прошивший нити грибницы, сигнализировал, что третий белый уже лежит в пластиковом мешке с перерезанным горлом.

«Чистые какие в этих местах белые, — думал грибник. — И пусто как...»

«Пол мужской, 173 сантиметра, 69 килограммов живого веса», — думали грибы.

«Картошечки нажарю», — мечтал грибник.

«69 килограммов органики позволят вырастить дополнительно 156 килограммов молодой грибницы», — мечтали грибы.



У грибов было численное превосходство.



https://author.today/work/2196

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Кристиан_Бэд,


Её так бабушка назвала. Мы и слова-то такого не знали.

Кто не мечтал в детстве быть особенным? Чтобы имелось у него нечто такое, чего нет у других? И мы ужасно завидовали этой колченогой. Ведь у неё одной эта особенность была. Пусть непонятная нам, но та, что замечали взрослые. Ну мы и разозлились: «У-у, Колченогая!»

К ужину запахло жареной картошкой. Мы очень любили поджарки. Ведь в поджарках — карамелизуется сахар, а все дети — сладкоежки.

Сновали вокруг бабушки, глотали слюну... Но знали: пока свет не погаснет — ужина не видать. Еду сторожит страшная Тень-на-свету.

— Не ругайте тень, — предупредила бабушка. — Это она делает нас одинаковыми, а значит, сильными.

Та спросил:
— А что значит — колченогая? Не такая, как мы?
— Не такая, — согласилась бабушка.
— А положено — одинаково! — сердито крикнул Ра. — Нельзя, чтобы не как все!

Но бабушка сказала:
— Цыц! Жизнь не спрашивает, а смерть — равняет!

И мы прыснули в угол. И прямо-таки наткнулись на Колченогую.

Надо же, особенная нашлась! Все бегают ровно, а она выпендривается! Может, и Тени не побоится?

— Хочешь картошечки, Колченогая? — спросил Ка. — Вон там возьми!

Все замерли — поверит или нет?

А Колченогая послушно поковыляла на свет. Она же только вчера у нас объявилась. Может, даже и не слыхала про Тень!

Запах картошки стал нестерпимым. Так ли страшна тень, как о ней говорят взрослые?

А Колченогая всё ковыляла себе тихонько. И вдруг — два тёмных пятна появились над и под ней! Они были, как ловушка, капкан!

— Аааа..!



В ужасе дрожим и жмёмся друг к другу плотнее.

Но где же Колченогая?

— Вон она лежит, — бурчит Ны. — Тень не взяла её, только сделала плоской! Теперь про неё неделю судачить будут!

Выглядываем тихонько. Маленькое тельце распласталось там, где скоро пройдут ночные пути. Взрослые будут разглядывать его, дети станут шептаться.

Вот ведь повезло опять Колченогой!


https://author.today/work/2196

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Кристиан_Бэд,



— Ко? — строго спросила курица и посмотрела на меня круглым оранжевым глазом.

Она лежала со связанными ногами на чурбаке, на каких обычно рубят мясо, и прекрасно всё понимала.

Время от времени это порождение динозавров шевелило чешуйчатыми скрюченными лапами, приподнимало голову, пристально смотрело на меня и вопрошало: «Ко?»

Наверное, хотело спросить: доколе?

Кам-шаман невозмутимо курил трубочку на своей чёрной кошме, брошенной в траву у обрыва. Внизу неспешно текла тяжёлая осенняя Катунь. Шёл третий час испытания. Нёбо моё высохло, руки ослабли. Я стоял с тесаком возле курицы и не мог отрубить ей голову. Не мог закончить обряд. Я слабак, трус!

Но она же живая... Кудахчет, вот...

Кам докурил, погладил по кожаному лицу лежащий рядом бубен.

Он говорил мне, что когда побежит кровь — позовёт моего волка. На моей родине шла война. Я вернулся в горы, чтобы кам Акши научил меня убивать.

— Ко? — безжалостно спросила курица.

Кам встал на крепкие короткие ноги, надвинулся на меня.

— Душа человека — нитяная, да, — выдохнул он с остатками дыма. — Видно, ты сильно много ниток порвал.

Я молчал. Что я мог сказать в свою защиту? Что люди из городов не рубят ножами кур? Что это глупо, несолидно? И, чего кривить душой, страшно. Словно этой смертью я переступлю в себе что-то... Что?

Кам Акши покачал головой:

— Не держит волю душа — бей без воли, да. Подними руку да веди вниз.

Я занёс тесак, глянул на курицу... Она моргнула — круглый глаз наполовину затянула морщинистая старушечья плёнка...

— Не могу!

Голова моя опустилась, колени подогнулись. Шаман вынул из моих ослабевших пальцев тяжёлый охотничий нож. Смахнул с чурбака курицу.

Кам Акши был большим другом моего деда. Наша семья покинула эти места, когда мне едва минуло пять, но я на всю жизнь запомнил вечно сморщенное лицо старого шамана, запомнил, как он просил деда не уезжать. Говорил, что далёкий город выпьет из детей живую силу земли. Но дед уехал, хоть и был родом из этих мест.

Воспоминания придали мне сил. Я поднял голову и посмотрел в узкие глаза-лезвия кама Акши.

— Ладно, — сказал он. — Ради семьи твоей, да. Старый обряд буду делать. Не волчий, нет. Не всякий может дикого волка в себе кормить. Нет волку еды в городе, нету степей для бега. Но пока долг свой помнишь — живёт в тебе пёс. Он встаёт, когда Эрлик напротив встаёт, когда смерть на тебя скалится. У кого — белый пёс Кама, у кого — чёрный пёс Кара. Белый — защитник, чёрный — убийца. Пёс выйдет, чтобы жизнь твою спасти. И ты тогда сильным защитником станешь. Белым словом мир будешь резать. Или чёрным ножом.

Кам покачал головой, равнодушно проверил пальцем лезвие и полоснул меня по горлу.

Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Кристиан_Бэд,


Каюр Елыкомов спрыгнул в окоп, и комья земли застучали по экрану моего тактического планшета. Экран был мёртв уже третью неделю, но я каждое утро, как идиот, пытался его активировать.

— Редиска свежий! — каюр потряс пластиковым мешком.

Бойцы загомонили, засуетились. Потянулись грязные, стёртые до мозолей руки жаждущих свежей редиски. Из еды на передовой остались крупа да консервы.

Я смахнул грязь с экрана и спрятал планшет. Захрустел редиской. Зажмурился от удовольствия.

Молодец, Елыкомов. А ведь у него — каждый килограмм на счету. Собаки много груза не тянут.

— Ну чё, привёз? — спросил сержант Исаков, нависая над нами, как тролль.

Он запустил свою огромную ручищу в пакет и вытащил целую прорву хвостатых красных редисок.

В нынешних условиях стоило подумать — может, попробовать его могучим торсом противника запугивать?

Вон их окопы торчат. Ботинки свои НАТОвские на палки надели, сушат. Поди, глазеют, что там за шухер у нас.

— Четыре ящика на весь фронт, однако! — белозубо улыбнулся Елыкомов. — Из музея много брали!

— А ну — прекратить жрать! — растолкал едоков командир отделения.

В руках он держал настоящий древний АКМ! «Калаш»! Без ПО, без GPS, без вакуумной подачи плазменной струи...

Стоп, какая струя! «Калаши» же вообще как-то иначе стреляют?!

Я хотел взять протянутый командиром автомат и чуть не выронил: тяжёлый.

Сержант Исаков отодвинул меня, принял кусок воронёного металла с вставками из настоящего дерева, погладил ласково.

Автомат не запищал, и вообще никак на смену хозяина не отреагировал.

— Всем слушать меня! — взревел командир. — Завтра на нас пойдут врукопашную! Просвета в этом бреду нет и не будет. Ракеты не полетят, машины — не поедут. Система электронного подавления сожрала всё... Мы тут с голоду...
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Кристиан_Бэд,



Эймо сидел тихо-тихо. Ведь скоро сойдёт Наяка и принесёт параяму. Много.
Никто не любит Эймо. Жена ругает его: такой-сякой.
Но Эймо не побоится ночь просидеть в болоте, не побоится Наяку, что спустится с Неба. И все дары будут ему одному. Много!

Качался речной тростник, гудели мошки. Тихо сидел Эймо. Вот уже и рассвет у ресниц. И – точкой-в-небе – блистающий Наяка. Страшный… как глаза смерти.

Сородичи придут в полдень собирать дары с закопчённой земли, испорченной Наякой. Портит заливные луга Блистающий, но и платит за то людям…

Люди в полдень придут. А он, Эймо, сейчас возьмёт. Может, тогда довольна будет молодая Лала, сладкая, как молоко матери, сердитая, как речной дух...
Вот и заалело уже. Вот и точка блестящая… всё ближе.
Никто не видел Наяку близко. Света его боятся горячего, голоса страшного.
Но Эймо не так боится небесного гостя, как жены своей молодой, красивой.

Много дала за ней семья зерна лущёного. Но не в свой дом ввёл жених красавицу Лалу, к ней пришёл. Не хочет отец делиться, хоть и нет больше жены у него, и нет от жены дочерей. Не хочет давать коз да овец. А Лала – спит и видит себя хозяйкой большого дома. Каждую ночь пилит Эймо!

Боится Эймо с женской дурью во рту к отцу идти. Ярится красавица Лала. В горсть зерна не ставит она мужа!
И вот – как солнце над головой стал Наяка. Остановилось, замерло сердце у Эймо.
– Ах ты, коровий хвост!!! – раздалось громом с небес.

Эймо, напряжённо ожидавший блестящего Наяку, подпрыгнул, словно пойманный в силок заяц: прямо перед ним, спиной к висящему над болотистым берегом Буранун* гостю, уперев руки в бока и подоткнув длинные юбки, стояла молодая жена Лала. Красивая жена, белощёкая, недовольная.
Род Эймо знатен, а воли ему не дано ещё отцом. Как привязанные живут, говорит Лала. Служанка она в большом доме матери своей Нунбаршегуну! Служанкой станет при старших сёстрах! Дурак Эймо!

– Что ты на всю ночь в сыром тростнике забыл, чучело ненабитое! – закричала, гневаясь, супруга. – Я глаза проглядела! Думала – дух водяной тебя, дурака, забрал! А ты – по болоту яйца студишь! Немочь стылую подхватишь, баран нехолощёный!
– Ме, – проблеял Эймо, глядя супружнице за спину.

Ме-лем, Ужасное Сияние сходило с небес. Никто ещё так близко не видел Наяку. Ой, как горел он вместе с восходом! Как велик был – словно гора!

– Ме! – закричал перепуганный Эймо. – Ме!!!

Молодая жена степенно обернулась. Белый, страшный свет залил её всю. Белый шум родился из света и затопил рот и уши.
И лопнул великий Наяка! И чёрный рот его открылся. И вышел изо рта сияющий бог неба Ану! Огромный, грозный, похожий на острый блестящий холм.
И упал Эймо лицом в мокрый ил и колючий тростник. И обеспамятела молодая жена его. И подошёл Ану к жене…

Богатые дары оставил он на обожжённой Земле скрючившемуся от великого страха Эймо…

Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Кристиан_Бэд,


О чём рассказ?

Белый маг и чёрный колдун – могла ли их связать дружба? И что делать белому, если для спасения души чёрного – его нужно убить? А любовь? Любовь иллюзия, если обретаешь её не в ужасе противостояния с бездной.

Небеса были хмуро бесстрастны,
листья дрогли на ветке сухой,
листья вяли на ветке сухой,
В октябре октябрём безучастным
эта ночь залегла надо мной...
Эдгар П. Ulalume



Если ты никогда не бывал в Барнауле — ты не узнаешь его тайн. Но и достигнув этого города — не обольщайся. Глубины не обрести без риска утратить дыхание. Как наказание, как возмездие за разделённую боль, ты начнёшь узнавать его везде — в пересечениях улиц других, знакомых и незнакомых городов. Только его ты будешь ожидать теперь за каждым случайным поворотом. Он — вода, в которую можно только войти.

Барнаул — мутный город. Когда нагая Кали идёт своими дорогами через бескрайние степи, здесь падает в песок очередная капля из её кувшина. И город тонет в воронке воды и пыли. Воды времени. И пыли бесконечных дорог.

Он скрывает в себе все города, которые я видел хотя бы мельком. Помню, как распахнутый рот питерского аэропорта выплюнул меня, и я на долю секунды утонул... в нём же, родном, коварном, сером. Или улица Октябрьская в Москве и площадь Октября в Барнауле, где смотрят в лицо одни и те же дома, а из-под земли глухо отдаются шаги тех, чьи пути проходят через потерянные туннели под Барнаулом.

И только вернувшись из Сердца земного мира — Горного Алтая, я не узнал вырастивший меня город. Он отдалился вдруг, сдвинулся вправо. Застыл среди изменяющегося мира. И я понял, что перерос его детские маски. И теперь я знаю его весь.

Барнаул — столица мира, Алтай — его большое терпеливое сердце.


Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Кристиан_Бэд,


От автора
Может, и не случалось этого никогда. Только плечо у меня до сих пор болит и ноет к непогоде. И перед глазами стоит: как шли мы тогда болотом да гатью, как бились там с чернолицыми, и стрелы их были чёрные.

В год тот далёкий, люди, даже иначе одетых — за ровню себе не считали. Нет положенных оберегов — значит, нелюдь ты, в человека обёрнутый. А коли лицом другой да статью — то и просто зверь. Оно ведь и сейчас не всем ведомо, что у непохожих лицом — так же болит. Что тот, кто телом странен, душою — и сильнее, и тоньше может уродиться.

А если без присказок (ведь кому-то читать их трудно), то приснилось мне однажды, как ранили меня в спину стрелой. Не враги ранили, а те, кого грудью своей прикрывал. И так и не узнал я во сне, кто стрелял, а главное — за что? Не было за спиной мною обиженных.

Долго я не хотел вспоминать эту историю про Зайца. Уже написал «Путями истины», где Заяц под своим, родовым именем от раны мучается, возвратившись из дальнего похода. А про стрелу — не мог. Не любил я тогда предательства, да и сейчас не люблю.

Вот только под лопаткой ноет с тех пор как приснилось. Хоть наконечник стрелы и вышел — память осталась. Словно ждёт, что встречу того, кто стрелял. Ударю ли?


***

— Тю, Заяц!

Вой вынужден был оборотиться. Здесь его прозвали Зайцем. (А настоящее имя, данное родичами, по чужим землям не треплют. Негоже.)
Зайцем стал он не за осторожность совсем, а за быстрое жилистое тело, да за привычку лесную. Разворотлив, в комок сжат, следы путал, не без того. Вот тебе и Заяц. Да и орла, что твой заяц — тоже порвать мог.
— Ты бы кольчужку-то поновил? Не ровён час...
И тут же говорун получил по белобрысому затылку. Чего Мару-то кликать? Сама придёт.
К ней и шли.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Кристиан_Бэд,


О чём рассказ?
Это пособие по спасению планет от настоящего героя и типичного землянина, Юдзиро Буй-Мухамадовича Багрянцева.

Примечания автора: "Шутил я. Шутил... Может быть")



Даже с расстояния в двести парсеков было понятно, что происходит со звездой. Её пучило. Верхние слои фотосферы напоминали шевелюру взбесившейся Медузы Горгоны: η Волопаса (эта Волопаса) находилась на пути превращения в красный гигант. Тот самый случай, когда жёлтый карлик становится пылающим шаром и пожирает собственные планеты.

Юдзиро Багрянцев приказал автокухне разогревать ужин. Ничего, справлялся он и не с такими поручениями. Если нужно спасти планету – это к нему. Решение найдётся всегда, главное, как следует поужинать и утвердить корабельному мозгу маршрут. А уж дальше тахионные двигатели справятся сами, можно и поспать.

Юдзиро Буй-Мухамадович Багрянцев был типичным землянином: оливково-зелёный, светловолосый, с пылающими как два рубина глазами.

Таковы были все земляне – ибо победили единая раса и единая религия, называемая санспирит. На основе того, что Бог везде, и решения его всеблаги. А потому не существует препятствий и для мудрости его потомков.

Юдзиро сытно поужинал, разоблачил стройное тело и переместил его в молекулярный саркофаг, наполненный модифицированной водой. На период тахионного полёта лучше самоизолироваться.

Тахионное поле вытолкнет корабль назад, в тот момент времени и пространства, где звезда ещё не вспучилась облаком раскалённого газа, а планета не кипит, испаряясь. Рейнджер быстренько проведёт акцию спасения гуманоидов, слегка полюбит очаровательную аборигенку и домой, к ревнивым невестам и требовательному правительству.

Тем более что его пятая невеста Мария Изабелла Марта Айгюль беременна и требует срочного возведения её в ранг саморожавшей женщины. Два часа назад она сообщила ему об этом по межгалактической почте. На что Юдзиро обоснованно ответил: «Посмотрим, сколько дней ты продержишься, прежде чем доверишь вынашивание младенца автоматке». И отключился, имитируя срочное боевое задание.

Так что миссия по спасению планеты была ему сейчас весьма кстати. С учётом магнитных помех, он вполне мог пропасть на пару суток, чтобы невеста перебесилась и перестала мечтать о дорогостоящей процедуре вхождения в правительственную верхушку саморожавших матрон.

Юдзиро Багрянцев крепко уснул и проснулся уже на орбите Пики, землеподобной планеты в зоне обитаемости η Волопаса – звезды, называемой землянами Муфрид.

Он принял ионный душ, позавтракал, опоясался волновым мечом и настроил крошечные аппараты-гуманоидоуловители.

Миллионы этих аппаратов будут собирать для него информацию, а самому рейнджеру с помощью корабельного мозга предстоит расшифровать язык братьев по разуму, выяснить, какими они представляют себе инопланетные корабли, надуть соответствующий челнок и отправиться спасать планету.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Кристиан_Бэд,


О чём рассказ?

Земные спасатели попадают на чужой планете в Сэш. Что это?

Теория сэшей оправдывала что угодно: аварии и исчезновения кораблей, истории о перебросах в прошлое и будущее, все самые дикие шутки о времени из рассказов космолетчиков. В общем, все и ничего. В конце концов, имя Сэша стало нарицательным, а теория – сродни байкам о летающих тарелках, снежном человеке и нашествии супервирусов…



Планета встретила бесприютным пустынным пейзажем и свистящим шумом радиопомех в наушниках.

– Сели, – коротко доложил пилот Антон Краев, когда замерло последнее дрожание. Это слово показалось вдруг похожим на приговор – древний манускрипт на серой телячьей коже с золотой печатью.

Капитан Сайрус Гордон кивнул в ответ и перевел взгляд на желтую песчаную пустошь. Перед ним на пульте лежала смятая магнитная карта. Не глядя можно было провести ладонью по тонкому пластику, и вшитый под кожу чип отправит информацию в мозг: «Экспедиция Клода Гросса» – вот что там было написано.

Сайрус Гордон не мог сказать, что у него теплилась какая-то особенная надежда на Клода, но… Ни одного следа. В эфире помехи. Проклятая планета.

Они должны будут найти Клода Гросса, как Клод Гросс должен был найти Мака Прейса, как Мак Прейс – Бориса Юровского, Как Борис…

Нет, тот ещё никого не искал.

Пятая экспедиция. Эфир чист, пусты экраны био- и магнитоискателей. Эдакая девственная планета, словно и не пропадали на ней четыре предыдущих экспедиции.
– А вы заметили, – спросил капитан, оторвав взгляд от поглощающей мысли желтизны. – У нее такой вид, словно она не желает контакта?

Судовой врач Ив Норн откинулся на спинку кресла, привычным жестом прикрывая ладонью портсигар.

– По-моему, – сказал он, – твой, – он подчеркнул, – твой вид подтверждает версию о сумасшествии экипажа под влиянием особенностей местного пейзажа.
– Хорошо, – пожал сухими острыми плечами Гордон. – Я схожу с ума и ухожу в пустыню без скафандра. А корабль?
– Уничтожаешь.
– Логично, – капитан поднялся, прошёлся по рубке и вопросил грозно: – Но изолировать меня уже бесполезно, не так ли?!
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Кристиан_Бэд,

­­­­­Повествование это состоит из многих разрозненных во времени частей. Но все они читаются как один день. Ведь ничто в положении этих людей уже не имеет смысла. Даже время.


– Кто там, в углу за ширмою?
– Пилат,
От радиации он отмывает руки.
Иван Драч. Чернобыльская Мадонна

Колючка:
– Какое сегодня число?
Каблук:
– Тридцать второе. Завтра будет минус первое.
Лев Устинов. Бочка мёда



Старушонка с узлом заговорилась было, маяча кому-то в окно, но вдруг прыснула в подворотню. В соседнем проеме задернулась штора, и в дыре, пальцем проделанной в выцветшем ситце, появился любопытный зрачок, полный ужаса, отвращения и любопытства. По улице шел киевец.

Его почти человеческое туловище венчала угловатая, скошенная к затылку голова, смуглое до черноты лицо обрамляла жёсткая непокорная шерсть, ноздри были вывернуты, а уродливый синегубый рот кривился в зверином оскале.

Красные глаза киевца метнулись к шторе, и зрачок пропал.

Шустрая бабка вынырнула из другой подворотни, оглянулась, позвонила в железную дверь подъезда и прошмыгнула внутрь.

Шел третий час дня. Улица была пуста. Лишь изредка, держась середины, пробегали, озираясь, люди.

* * *
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Кристиан_Бэд,

Рассказ участвовал в конкурсе "Буйная фантазия-4"
https://author.today/post/216043?c=11221855&th=11221855


21 мая

...И мы решили – пусть это будет нашим приключением. Мы – это тощий Зики и коротконожка Лил.

Честно говоря, коротконожка Лил – это я. Хотя не такая уж я и толстая. Пусть только кто-нибудь скажет, например, очкарик Мум или рыжая Чет. Они-то побоялись с нами пойти. Ко-неч-но... Приключение в Городе-за-Дамбой – это вам не для слабонервненьких. И вовсе не из-за патрулей. Рыжая Чет миллион раз ходила со мной за синими грибами в Горелый лес. Другое дело пойти в Город-за-Дамбой. Боится даже Мышка, который учится в Школе для Защитников Дела и приезжает на каникулы жить у Мумовой бабки. Такая уж это штука – Город-за-Дамбой.

Зики тоже очень трусил, хотя это он рассказал мне, будто бы в Городе никто уже не был лет двести. Ну, вы сами понимаете, не могла же я туда не пойти. Ну и Зики тоже, сами понимаете, почему.

22 мая

Итак, мы пошли. В целях маскировки на нас были серые комбинезончики. Если увидят патрульные, можно будет притвориться, будто мы Потерянные Дети. Такого кто угодно испугается.

Но, слава глупости, нас никто не заметил.

На всякий случай мы до самых Серых Камней молчали. Зики, дурак, за этот час совсем отвык разговаривать. Когда мы сели, чтобы сделать первый привал, он долго заикался и только потом тихонько прошипел: «И кто бы подумал, что мы идём к Городу?».

Я тем временем разглядывала дорогу, которую перерисовала со старой карты, и ничего там не узнавала. Во-первых, сразу за остановкой был нарисован маленький мост, но там росла только трава по колено и никакого моста. Зики прошипел, что это важный ориентир, и мы стали его искать. Зики раздвигал траву длинными ногами, а я – просто ладошкой. Вдруг прямо из-под Зики выскочило что-то серое, как крыса, но не бросилось на нас, а понеслось прочь. Я чуть не заорала, но Зики сказал, что это не крыса, а древний пракролик. Вот уж не думала, что зауважаю его за знания по биологии. Я села на траву, сделала восемь вдохов и выдохов, чтобы избавиться от стресса, и мы пошли дальше.

Травы было жутко много. А Зики, нет – помочь, шёл и рассуждал, что трава, наверно, такая от рождения... Нет, от радона. Хотя разве это не одно и то же? Взрослые говорят, что все мы произошли от радона... Или от урана? В общем, я запуталась немного, а тут и трава неожиданно кончилась. И пошли камни – наверно, этот самый радон.

Вдруг Зики как дёрнет меня за руку. Я как заору. А он спокойненько так говорит: «Смотри, мне липники рассказывали, что отсюда уже должно быть видно». Я как заору: «Что видно?!» Зики смотрит и тоже ничего не видит. Вернее, видит, как и я, – старую насыпь на пересохшей речке, два облезлых земляничных дерева...
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора

Автор Кристиан_Бэд,

Закат Римской империи.

Короткие мечи, туники, кое-где тоги или голые торсы варваров.

Кабак. Нетрезвые, пьяные, блюющие под столами.

Медь, серебро, медь посеребренная, изображающая чаще всего денарии и сестерции.

За сорок лет жизни я хорошо изучил, как звенят, падая на столешницу, монеты. Могу, не опуская глаз, определить металл и достоинство.

Денарий или асс, дирхем или аттическая драхма, обол или какая-нибудь незнакомая дрянь. Дрянь, роняемая так же небрежно, как медная монета.

Они называют её – никель. Но никель я не беру.

Однако этот посетитель не церемонится и роняет на столешницу кулак:

– Водки и жрать! – ревёт он, в надежде, что я не понимаю языка, но могу оценить увесистость аргумента.

– Водки нет, – отвечаю на его же неуклюжем наречии. – Есть самогонка. Тёплая. Но отрубленными руками я не беру. Налью, если отработаешь.

Он заболевает от моих слов, хотя кажется, что пылающих границ Флегетона его душа достигла задолго до визита сюда, и парню пора если не к философам, то на палестру.

Рано ему в Гадес, некому будет положить в рот обол, раз даже Веста от него отвернулась.

– А откуда вы?.. – он спотыкается. – То есть ты?..

Кто я для него? Чудовище из иного мира, воняющее оливковым маслом?

– От верблюда, – произношу с удовольствием.

Я люблю говорить им их же афоризмы.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Кристиан_Бэд,

– …лучше пальцы отрезать!

Я обернулся.

Фраза принадлежала фитнесс-инструктору Лене, хрупкой и тоненькой. Кроме имени я ничего про неё не знал. На жёлтых форменных майках были напечатаны только имена инструкторов.

– Ну… – замялся чернявый Максим, тоже инструктор, поднимая глаза от смартфона. – В общем-то, можно бы и отрезать…

Он почесал лоб и снова уткнулся в экран.

Лена натянула перчатку для фитнесса, сделала пару хватательных движений, перекидывая свой розовый «самсунг» из ладошки в ладошку.

– Неудобно мне с пальцами, – пожаловалась она. – Чтобы телефон взять, перчатку снимать приходится.
– А я надпись поменял на могиле у деда! – сказал, плюхаясь на тренерскую скамейку, Артём. Не инструктор, а просто отвязный пацан лет пятнадцати: дорогущий смартфон, модные наушники, позволяющие сразу и болтать, и слушать музыку. – Золотыми буквами написал: «Покойся с миром!»
– Молодец, сечёшь фишку, – кивнул инструктор Максим, продолжая блуждать глазами в смартфоне. – Сейчас многие меняют надписи на надгробьях на олдуху «под старину». Мода такая пошла.
– Да ну... Менять надписи?.. Зачем? – удивилась инструктор Лена. – Я просто раз в месяц новые цветы покупаю. Очень красиво. Всей родне нравится.

Я отвернулся от ребят: хватит уже глазеть. И с удвоенной злостью кинул себя на гиперэкстензию.

Даже мажор ухаживает за могилой своего деда! А я? Я? Когда я у своего на могиле последний раз был?

Живу, словно и сам не живой: работа, спортзал, компьютерные игрушки... Ну и ежедневные 20 минут вечером для воспитания сына…

Вот деды – те жили красиво: единство с природой, преемственность поколений. А сейчас только то и ценят, что модно. Хорошо, хоть мода пошла – сохранять традиции.

Дед… Я же его неподдельно любил, не для моды, по-настоящему. Мы же с ним рыбу ловили на Барнаулке на самодельную удочку. Он меня на велосипеде учил кататься, ещё на четырёх колёсном «Стелсе»…

Всё, я решил! Закончу тренировку – и сразу к деду! Он на самом большом кладбище лежит, на Покровском.


И вот я уже переоделся и отыскиваю глазами дедушкину могилку.

С удивлением отмечаю, что всё ухожено. Лютики-цветочки – это, наверное, мама заходила, а стол перекрасить – жена догадалась, она у меня практичная.

Что же мне сделать, чтобы родные поняли: я тоже не забываю деда? Может, и правда надпись поменять? Ну, например: «Помним, любим скорбим...»
Да нет, такая надпись – уж больно у многих.
А если вот это: «Не высказать горе, не выплакать слез, ты счастье и радость из дома унес»?
Да ну, пошлятина.
«Нет больше горя, чем горечь утраты»…
А вот это уже неплохо. Или лучше так: «Живым тебя представить так легко, что в смерть твою поверить невозможно».
А что, вполне!
И родственники завтра точно заметят. А, может, и на работе заметят? Мол, молодец, Макс, не забывает деда, старается?..
Может, даже грамоту какую дадут?

Я кликнул на иконку – «изменить надпись на надгробии». Оценил улучшение крестиком и закрыл сайт «Покровское кладбище».

https://author.today/u/bed_kristian/works

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Кристиан_Бэд,

Гур-гур-гур… Голубь наскакивал на подружку.

Было самое начало июля, и в клювастой головке городского сизаря работала на этот момент только одна извилина, ведущая к продолжению рода.

Анатолий Петрович Горобец голубя не заметил. Он шёл из поликлиники, зажав в руке анализы, где на самой скверной бумаге корявым докторским почерком был выведен его приговор: «СБС-cиндром».

– Что же вы хотите, – частил, не глядя в глаза, лысоватый доктор. – Красители, консерванты, ароматизаторы, усилители вкуса окружают нас с раннего детства. На улицу выйдете – выхлопные газы. Вода из-под крана содержит агрессивный хлор. Я уже не говорю про генно-модифицированные продукты... Вот так уж получилось, что по отдельности все эти факторы условно безопасны, а в сумме вызывают некое ом-м-м... Отторжение организмом самого себя на клеточном уровне. Вы же умный человек, Анатолий Петрович, вы же активный пользователь виртуальной среды, эфиры посещаете познавательные. СБС-синдром – не окончательный приговор. Это только тенденция к изменениям в клетках. Вам будут колоть препарат нового поколения мутапропен. Он поддержит метаболизм, даст отсрочку. Наука сейчас изобретает всё новые средства лечения СБС-синдрома, возможно уже через месяцок наступит некоторая консервация проблемы. Или даже изобретут лекарство, способное дать человеку шанс выжить при возрастающем загрязнении среды! И даже использовать это загрязнение во благо!..

Пузыри машин рванулись со светофора, дружный синеватый выхлоп дёрнул грудную клетку и разорвал её кашлем.

Вокруг было расцветающее с каждым днём лето. Такое тёплое, одуванчиковое, почти как в детстве. Одуванчики по старинке пахли бензином, хотя машины давно уже летали на альфа-гептиле.

Доктор сказал мутопропен даст отсрочку на месяц-два. Он прятал эти слова за опавшими листьями других слов, и они падали, падали, не давая пробиться даже ростку из пересохшего горла Анатолия Петровича.

На дворе сияло солнце, а в груди его шли дожди и наливалась болезненной желтизной осень.

Анатолий Петрович запнулся, утомлённый непривычно долгим хождением, и спугнул голубиную парочку.

«Вот как же так? Голуби приспособились, а я?» – с горечью подумал он.

Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора

Автор Кристиан_Бэд,


Солнце катилось в гору, малогабаритный автобус чихал и конвульсивно дёргался,
многоголовая толпа пассажиров угрожающе колыхалась над счастливчиками, что тихо
потели на сидячих местах. Ах, июнь, всем надо за город…
Я оказался из условно счастливых, а потому несчастные давили на меня физически и
морально, жарко вздыхая над моей низко склонённой головой.
Глаза поднимать я не собирался: смысла-то созерцать полные укоризны лица двух
притиснутых ко мне дородных тёток, гружённых сумками, сумочками и сумищами?
Телефон разрядился, и развлекался я тем, что уворачивался от качающейся руки, явно
тёткам не принадлежащей (раздавили они, что ли, её хозяина?).
Рука была толстая, волосатая, в синеватых разводах татуировки. Пазик трясло, и она
норовила заехать мне то в нос, то в глаз.
Татушки на сосискообразных пальцах были здорово размытыми, и я никак не мог
понять, что же они изображают? Может, толстяк их сводить пытался? Вот батька мой в
розовой юности наколол имя Люся, а потом женился на Вале и давай эти буквы уксусной
эссенцией…
Автобус накренился, и татуированная рука поймала меня за голову, впечатывая ухом
в стекло!
– Ты чё! – заорал я, вцепляясь в эту, одну, своими двумя. – Козёл одноклеточный!
Ухо моё горело, прямо на ходу распухая в вареник.
Меж тётками втиснулась бритая голова, и, багровея от натуги, уставилась на меня
круглыми злыми глазами. Я увидел, как натянулась золотая цепь на мощной шее, и очень
явственно осознал, что же было наколото на толстых пальцах случайного попутчика!
Толстяк выдернул руку, раздвинул тёток, оскалился…
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Кристиан_Бэд,

То, что внезапно и резко отвлекло вас, выбило из бытовой картины мира – это знак. Сигнал, который подаёт ваша интуиция .

Она стучится к вам, она ищет во внешнем мире нечто, что может вас зацепить, заставить обратить внимание на стоящую перед вами проблему.
Часто, только она видит проблему. Вы – нет.


Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Кристиан_Бэд,

В некотором царстве, в некотором государстве жил себе олигарх, и было у него три дочери. Две – красавицы ботоксные, сликоновые, а младшая – дурочка ненакрашенная. Но олигарх только её одну и любил, потому что она мохито не пила и матом не ругалась. Что мужику это мохито? Тьфу, а не крепость. А матом он и сам умел, да стеснялся культурных хакеров, которые его прослушивали и переписку читали.

И вот собрался олигарх по делам в Букингемский дворец с королевой английской перетереть чутка да novichok ей привезти свежий. А то прежний novichok косорукая английская полиция весь на скрипалей да наркоманов потратила. А королеве без него свободно не дышится – власть-то в Британии давно на novichke сидит, как наша – на баксе.

Собрался олигарх – носки чистые взял и удавку, мол, если решатся его там порешить, для порядку, чтобы казну английскую в лишние расходы не вводить. Ну и на пороге уже обернулся – про дочерей вспомнил. Говорит старшим:

– Что привезти вам, лахудры драные?

Одна отвечает ему по-аглицки – не понимаю, мол, я тебя, папка, мужик-лапотник. Что б ты сгинул, и деньги бы уже твои получить в наследство.

Вторая – не такая гламурная:

– Привези мне, – говорит, – «бентлей» или «гелеков» штук сорок. Главное – чтобы все – одной масти. Хочу личное стадо машин, чтоб гонять его по Москве да пробки устраивать.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Кристиан_Бэд,

Она жила в домике у самого леса. Никто не помнил, когда она здесь поселилась. Говорили, что от начала времён.
На жизнь зарабатывала зельями и отварами. Ходила в лес собирать травы.
– Почему ты всегда одна, женщина? – спрашивали соседи.
– Я жду мужа, – отвечала она.
Время шло, а она – не менялась. Люди ветшали и уходили в неведомое. Рядом, как грибы после дождя, нарождались новые. Дом её завалился, и она справила другой, снова – на самой окраине.
Но вот уже город оттеснил её лес, окружил её дом, и за травами ей приходилось ходить всё дальше, а возвращаться – всё позже.
– Идём же со мной? – звал какой-нибудь ловелас, заметив её впотьмах с тяжёлой корзиной.
– Я жду мужа, – отвечала она.
Мир рос, люди менялись, но жизнь их была всё также коротка. И так же коротко было зло, что они делали.
Вот только людей становилось больше, и зла становилось больше. Каждый день. На каплю росы, на крохотное семечко амаранта.
Нашлись те, кто перестал удивляться её молодости и начал завидовать. И кто-то заметил, как поздно возвращается она по ночам из леса. А другой проследил, что до городских ворот её провожает то волк, то тур, а то – стая птиц летит следом.
И люди пошли к правителю города и рассказали ему об этом. Мол, ходит одна с волком, что, как пёс, тычется в её руки. Травы лесные рвёт. Зерна ржавые собирает у края поля, трёт их да даёт от сердечной тоски бабам. Ведьма.
И пришли за ней стражники и судьи. И спросили:
– Скажи, женщина, Сатана ли был с тобою в обличии волка?
– Это был муж мой, Йоган, – отвечала она.
– Вельзевула ли принимала ты в обличии тура?
– Только мужа я жду.
– Бесовские ли птицы летели за тобою во тьме?
– Кто полетит за мной, кроме мужа? – удивлялась она.
И головой качала на другие вопросы.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Кристиан_Бэд,

Обложка Евгении Сухановой
Измаил Петрович Хаханькин, горожанин в пятом поколении, робеющий от одного вида тёщиной кошки, на самом деле всегда мечтал стать фермером.

Заслужив пенсию, он тут же приобрёл домик за городом и пять соток земли. В меру плодородных, с подведённым поливом от озера. Он хотел вырастить курочек.

С первым же майским теплом Измаил Петрович вскопал грядки и посадил свежие куриные яйца, купленные в супермаркете с пометкой Д (диетические). Поливал, полол... но курочки упорно не всходили.

Измаил Петрович худел, по ночам штудировал садоводческую литературу, под глазами от недосыпа набрякли мешки. Но даже светило огородного дела, Октябрина Ганичкина, ничего не писала о том, как выращивать курочек. По всему выходило, что дело это самое простое, вроде прополки сорняков, раз агротехника не вызывала у садоводов вопросов.

Деревенские подсказали бы, будь у них в ходу книжная лексика, но перед начитанным пенсионером терялись.

Соседи слабого пола посмеивались исподтишка. Соседи, укрепившие поначалу совместный с Измаилом Петровичем пол пробным распитием пива, начали сторониться.

Измаил Петрович не сдавался: три раза заново перекапывал грядки, удобрял навозом, проверял свежесть посадочного материала специально купленным овоскопом.

В середине июля, когда грядки Измаила Петровича, чернеющие посреди бушующей деревенской зелени, довели местного барыгу до валидола, который он по привычке запивал водкой, соседи не выдержали, создали из морально стойких и говорливых делегацию и отправили к Петровичу.



После дождя жирная, обильно унавоженная земля парила. Измаил Петрович рыхлил её специальной пластиковой тяпочкой, чтобы не повредить яйца.

— Ты бы это, Петрович... — нестройно начали «делегаты», а самая смелая соседка шагнула едва не на грядку.

И вдруг влажная земля у неё под ногами вспучилась, и показалась зелёная лупоглазая голова с острым носиком, слегка похожим на клюв. На носике болтались остатки скорлупы.

— Курочки? — отшатнулась соседка. — Всходят?!

— А почему зелёные? — донеслось из толпы делегатов.

— Дык...- растерялся Измаил Петрович, разом утратив городское красноречие. — На грядке же всё поначалу... зелёное. Поспеют.

Соседи зависли в когнитивном консонансе.

Лупоглазая «курочка» выпростала из земли длинное крокодилье тельце, расправила перепончатые крылышки и жалобно замяукала.

https://author.today/work/2196