(Часть первая)

Прервусь пока от сухих статей, повспоминаю.

Родился я в Питере, в крайне стремной семейке: папа - полунемец-полутатарин, мама - пополам-напополам поморка/тамбовская крестьянка. Этакий вот коктейль. С дальней маминой родней как-то не сложилось у меня пообщаться (в Архангельске был пару раз, в сугубо сознательном возрасте), зато с папиной (татарской) - весьма плотно.

Первые годы жизни я буквально обитал в УзССР, и русский язык постигал параллельно с узбекским и татарским. Впоследствии (аж до 1987 г.) каждое лето проводил в Узбекистане - кто-то из родителей отвозил меня туда в июне (и сам проводил там отпуск), второй забирал в августе (соответственно, тоже проведя там отпуск).

Эти времена я вспоминаю с глухой тоской. Предки мои были не самой зажиточной категории: батька - инженер-химик (сначала в полузакрытом НИИ, впоследствии работал в ЛИТМО); мать - тоже инженер-химик, работала в Ленинградском Универе. Зарплаты - не аховые (120-140 рэ). Но они выкраивали деньги, чтобы отвезти меня к родне, да и им оставить гроши на мое пропитание.

Ну, собственно, львиную долю затрат сжирала дорога (по тогдашним меркам, понятное дело) - 40 рублей на человека стоил проезд в поезде Ленинград-Москва + проезд в поезде Москва-Душанбе до станции Карши (областной центр Кашкадарьинской обл. УзССР).

Несколько дороже стоил - понятное дело - самолет. Ленинград-Свердловск-Самарканд - 75 рэ, Ленинград-Уфа-Карши - 80 рэ. (Последний, правда, появился только в конце первой половины 80-х гг.) В конце 70-х - начале 80-х мы (если летали) добирались через Самарканд.

Ох, как вспомню эти поездки - мураши по коже. Ежели ТуркВО (в смысле, Туркестанский военный округ) не на учениях, то до Гузара или Карши (смотря какой автобус будет менее забитый) ехали через перевал. Ой-ё!!! Зерафшанский хребет, верхняя точка серпантина - 2.200 над уровнем моря. И была там одна скала... И землетрясений в том районе сколько было - район весьма сейсмичный - и взорвать пытались. Ан нифига - нависает над дорогой здоровенный валун. С половину точечной девятиэтажки (может - чуть меньше). Старики говорят - его поддерживает палец Аллаха.

Зато, если учения - Вася-кот! Ехать в объезд через степь (пылища!!!!!) лишних полтора часа. Пейзаж - убейте меня шестеро лопатой! Мрак! Окна не открыть, в автобусе - духовка... А что вы хотите? Предгорные равнины Средней Азии сложены из ила древнего океана - лёсса. Это и благо, и проклятье Средней Азии. Про благо расскажу позже, а проклятье - неистребимая пыль. Ежели с 20 апреля по 1 октября выпадает более трех дождей, местные качают головой и говорят: "Мокрое лето было".

Родственники мои жили в поселке, расположенном на высоте 1.000 м над уровнем моря. Именно в поселке, а не в кишлаке. Райцентр, как-никак. И, кстати, это - не горы, а всего лишь лёссовые холмистые предгорья. До гор было километров 15-17 - это по прямой. По холмам - вверх-вниз, вверх-вниз - сами считайте. Раза в два дальше. Или - дольше.

Самым высоким зданием в поселке была новая трехэтажная школа. Все остальное - глинобитные одноэтажные постройки. Две школы (из трех), больница, РОВД, два кинотеатра (в которых были и летний зал - на открытом воздухе, и зимний, крытый). Все было построено из этого самого лёсса, что находился под ногами. Я лично и неоднократно участвовал в ремонтно-строительных работах, что проводила моя родня - месил глину, лепил (с помощью форм) кирпичи, обмазывал стены "раствором" из более жидкой глины, ремонтировал упавшие после землятресения заборы-дувалы.

А высоту над уровнем моря мы узнали с отцом очень просто. на горушке, рядом с домом родни, когда-то стоял триангуляционный знак. Стальной уголок хозяйственные дехкане просто спилили (и, видимо, не один раз). Осталась только плита с неразборчивыми надписями. Местная геодезическая служба плюнула на это дело. А нам - интересно. Вынесли на горушку спиртовку, банку с водой и более-менее прецезионный термометр. Вода закипела. Мы смотрим на термометр - 90 градусов. Все ясно, физику помним - ровно 1.000 метров над уровнем моря.

Ну, об остальных радостях жизни в Узбекистане 1976-1987 годов - как-нибудь потом.

(Часть вторая)

Еще немного о дороге и географии. Когда-то был поселок и одноименная железнодорожная станция - с таким, я думаю, многие и в европейской России сталкивались. Лично я - сталкивался неоднократно. Разнесены они в пространстве километров на 20-25. В результате разрастания построек вокруг станции родился еще один поселочек - кстати, весьма себе урбанистичный, с домами аж в два-три этажа. В этот поселочек переселились райвоенкомат, администрация района.

И поселок, и станция называются одинаково, но де-юре райцентром остается поселок. А в народе, чтобы не путаться их так и называют - Поселок и Станция. И никого не удивляет диалог: "Сен каердан бареяпсиз?" - "Стансия да китьяпте". (Т.е. "Ты куда собрался?" - "На Станцию еду".) Станция была местным очагом цивилизации - если не считать расположенного от поселка на примерно таком же удалении соседнего райцентра - Шахрисабза. На Станции был даже ДВУХЭТАЖНЫЙ универмаг. По местным меркам - это роскошь почти облцентрового масштаба.

А в поселке - если есть, конечно, желание - тоже можно было поискать достопримечательности. И что самое смешное - найти. Причем, такие, что дух захватывает.

Например, почти подковой извивающаяся речка (вдоль которой, собственно, и расположен поселок - а что вы хотите, вода!), в середине этой подковы имеет место быть холм из красноватой глины Называют его - Кыз-курган, Девичий холм. Поднявшись на него, можно невооруженным глазом заметить остатки древних крепостных стен (сложенных, как выяснили потом, все из того же лёссово-саманного - т.е соломенного - кирпича). Мои братцы - обзовем их для понятности троюродными - копали там хищнически, и обнаружили в не шибко глубоком раскопе головешки, а ниже - серебрянные дирхемны (монеты) 14-15 веков. (Обращение моего батьки с предложением о раскопках питерские археологи пропустили мимо ушей.)

Над базаром есть местечко, именуемое "Топ-хона" (в переводе - Пушечная площадка, а то и Пушечный двор). И тоже - валы, остатки стен. На той горушке, где мы кипятили воду - тоже остатки стен, остатки рвов - ну не умеет природа делать ТАКИЕ зиги и заги, не умеют талые воды течь параллельно склону холма, прорывая овраги. А там именно в тех местах, где толковый командир оборудовал бы огневые точки и укрепленные узлы - этакие вот валы и рвы... Эх, туда бы банду толковых археологов... Тем более, что все это гибнет - Кыз-курган почти застроили, Туп-хону срывают, "нашу горку" тоже застраивают. Недавно Рустам приезжал, рассказывал...

Но - хватит о грустном. Поговорим о другом.

Самое увлекательное, но и самое грустное для путешественников событие - жума-базар. Жума по-таджикски - это пятница. Надо сказать, что в Узбекистане принята на вооружение таджикская система счета дней недели. Пчему так - Аллах его ведает. Итак:

Якшамба - воскресенье;

Душамба - понедельник;

Сешамба - вторник;

Чоршамба - среда;

Пайшамба - четверг;

Жума - пятница;

Шамба - суббота.

У таджиков, как и у буржуинов, первый день недели приходится на воскресенье. Почему так - опять же только Аллаху и умудренным востоковедам известно.

продвигаться из пункта А в пункт Б в пятницу практически невозможно. Автобусы забиты так, что та самая селедка в бочке отдыхает и благоденствует на просторе. Наиболее распространенный персонаж - это бабай (дед) с оффффигенным мешком, едущий либо на базар в крупный населенный пункт, либо следующий с него. Даже если автобус набит битком - он ни за что не станет ждать следующего, полезет напролом. Нередко мне приходилось наблюдать сцену, когда полбабая в автобусе, мешок торчит на улицу, двери "пазика" закрываются и автобус едет. "Фауст" Гете отдыхает.

Кстати, если вы купили билеты на междугородний автобус с указанием мест - это ничего не значит. Наду успевать в первых рядах на посадку, в противном случае вы можете застать на своем месте бабя с мешком или "мамшку" с выводком ребетят, которые купили билеты последними ("без мест"), но резонно занявшие "пустые" места. И ежели вы не владеете узбекским разговорным и "матерным" - ехать вам стоя, хоть час, хоть два.

Но само зрелище азиатского базара... Это, я вам скажу, что-то! Я лишь раз видел "жума-базар" на центральном рынке Самарканда. Он и в обычные-то дни весьма величественен, но тут... Я не буду вдаваться в пошлые описания пирамид Хеопса из арбузов и дынь, цветной мозаики из пирамидок абрикосов, вишни, помидоров и красного лука... Чтобы все это красочно описать нужен недюжинный талантище. Причем - не литературный, а изобразительный, чем - увы - природа меня обделила. Как у Верещагина была картина "Апофеоз войны", так тут должно быть полотно "Апофеоз плодородия"! Здесь можно купить и продать ВСЕ!!! (Автору, например, предложили в 1987 году классический "маузер" К-96 - не сошлись в цене.) И здесь АБСОЛЮТНО необходимо торговаться. Хоть на копейку - но сбей цену! Если ты не торгуешься, тебе, конечно, продадут, но вслед тебе будут смотреть с грустным недоумением - ты обломал кайф от процесса торговли. Ну как же так можно?

Но - в каждой бочке меда есть своя ложка дегтя... И острый глаз отмечает, что ребятишки, помогающие на базаре дедушке, если не дистрофики, то уж точно рахитики. Что пиалы в чайхоне моют в арыке, выше по течению которого только что мамашка сполоснула горшок от нужды своего малыша. Что котлы в этой же чайхоне никогда не моют. И так далее, и так далее...

И ты уходишь с пятничного базара очарованный и грустный...

(Часть третья)

Ну, опять мал-мала географии и истории. Как рассказывал мой покойный батька - а не верить ему я не имею ни малейших тенденций (все, что он говорил, рано или поздно, так или иначе, но подтверждалось) - поселок сей был на перекрестке караванных путей. А, следовательно, нужны были и караван-сараи (отели по нонешнему), и охрана оным, и охрана сделкам - нафига тащить весь груз всю дорогу, проще продать перекупщикам (не сейчас родилось).

Вот и основалась крепостца. Кстати, отец же говорил, что из этого поселка можно легко (относительно) попасть напрямую в Душанбе - всего-то два хребта перевалить по тропкам - и все. Это сейчас, чтобы попасть из Шахрисабза в Душанбе надо делать немалый крюк, объезжать горы степью. А тогда, через наш поселок, караван выходил к Душанбе напрямую. Вот только не пройдет по тем тропкам даже самый навороченый джип - узковаты больно. В некоторых местах дороги идут по искусственным карнизам. А делаются они так: в отвесной стене пробивается шурф, туда набивается земля, наклоняют стволик молодой арчи (вроде, здесь ее называют туя), и молодые побеги всовываются в эту землю, фиксируют веревкой. И все - через пару лет там можно проходить. (Сам видел эти карнизы, в 80-х. Пройти можно.) И горцы следили за этими карнизами.

Отец говорил, что пешком можно по тропам дойти до Душанбе за двое с хвостиком суток.

Ну, да ладно, речь не об этом. Расскажу, например, о "молочных боях".

Ну, поселок-то - поселок, но цивилизация (если исключить эл. энергию, автомобили и газовые баллоны) - на уровне 20-х годов прошлого уже века. Холодильников в магазинах - нету! Следовательно, молокопродукты продаются сразу, как только их доставили.

И вот, мне исполнилось 11 лет, и меня стали посылать утречком (в 7.30) за кефиром и творогом.

В первй день я ошизел - никакой очереди, все ломятся к окошку молочной лавки (над ней висит траченная временем вывеска "Сут"). Над толпой нависает массивная ставня (поднимаемая вверх), подпертая жердью. того и гляди - рухнет, да кого-нибудь придавит. (Как-то раз она и рухнула на моих глазах. Кого-то даже отвезли в больницу.)

В первый день я ни хрена не купил - ошалевший был. Но приметил одну интересную вещь - которую на второй день и применил. Заметил я, что те пацаны, что разгружают прицеп трактора, привезшего молокопродукты, заходят потом без очереди через дверь лавки, а не ломятся через окно выдачи. "А я чем хуже?" - подумал. И тоже к ним притырился.

На меня сначала косо посмотрели, но я быстро объяснил им политику партии парой лапидарных выражений, самым мягким из которых было "онаинэ" (примерно - "мать твою"), и меня приняли в свой круг. Потом, правда, пришлось и раза перемахнуться, но я - парень крупный был (по сравнению с ними), да и слава моего первого учителя каратэ-до (он же - мой брат троюродный) далеко впереди меня летела. Так что кончилось все миром, и я впоследствии всегда ходил за молоком спокойно. разгружаешь - получаешь без давки и толчеи.

Но на этой "молочной войне" увидел я вещь, тогда возмутившую меня до глубины души. Пришел мент-сержантик, властным мановением руки раздвинул всю толпу, взял три бутылки кефира и величаво удалился... НЕ ЗАПЛАТИВ!

Меня тогда это повергло в определенный шок, но годка через два-три я на это смотрел уже философски. И вот почему.

Несмотря на смены власти, этот ментёнок воспринимался толпой (и сам себя ощущал), как воин бека. А по старым традициям, воин бека мог войти в любые базарные ряды (кроме ювелирных) и взять то, что ему сегодня надо - хавчик, штаны (старые прохудились) и т.д. Вот так вот, последняя четверть ХХ века - а традиции века XIII-го...

Нет, это надо книгу писать... Да еще такую, чтобы в виде интервью была. Многое так и не упомнишь. Ну, обычное дело, подумаешь. Так это для меня - обычное, а для тех, кто там не бывал, диковинка...

Помню, как-то пошли мы с отцом и Рустамом - братом моим троюродным - в горы. Там, у самого подножья хребта, был огромный сад. Можно сказать, полудикий. Рядомстоящий кишлак (рядом - 5 км) за ним слегка ухаживал. В основном - бабаи (деды по-нашему) позднепенсионного возраста. И чего в этом саду только не было! легче сказать - чего не... Бананов, ананасов, киви и прочей фейхуи...

Винограда - ковырнадцать сортов, абрикосы, персики, груши, яблоки, сливы... Дикая ежевика... Тутовник (она же - смоковница)... Говорят, там раньше была летняя усадебка местного бая. Усадебку - тово, а сад остался. (Сейчас, говорят, его тоже - тово...) Дядя Сократ оттуда принес "усы" ежевики - так они у него в саду прижились, лично хавал в свое время...

В общем, собрались мы в этот сад. Бабашады, кстати, называется (не переведу, забыл). Но что-то меня сплющило в тот день. То ли накануне перекупался, то ли перегрелся (t 37 в тени), то ли съел что не то. Короче, начал я скисать и еле ноги волочить (что раньше за мной не водилось). Батька с Рустамом глазами пошарили по окрестностям - а там сплошные лессовые холмы - и нашли кое что подходящее. Углядели овражек, где тек ручей из родника Ак-булак (Белый родник/ключ).

Пришли мы к роднику - а там пастухи барашков поят. Ну, и овечек, понятно, тоже. Не в самом, понятно, роднике, а в ручье. Батька мой с ними тему перетер, и угостили меня пастухи такой вещью, что до сих пор вспоминаю. Чяляп называется. (Я в курсе, что после "ч" - "я" не ставят, но произношение чудное, "ча" - не катит; ОЧЕНЬ мягкое "ч".) Выглядело это так: в керамической мисочке (миль пардон "кяса" называется), наполненной ледяной родниковой водой, растерли шарик сухого овечьего сыра с вкраплениями зелени (укроп, чуть-чуть мяты, и что-то еще) - "курт" или "курут" называется. (В той местности - первый вариант).

И дали мне выпить. Я сначала мордой трусил - разминалось-то все это дело не самой чистой рукой, но батька настоял. Я - выпил. Всю касушку.

Короче, батарейка "энерджайзер" - отдыхает. Мне стало гораздо легче, и до гор мы дошли. Обратно возвращались уже вечером, по холодку, предварительно искупавшись в водопаде - рядом с садом течет большой ручей, тоже из родника, и падает с пятиметрового уступа. Там такая котловинка, как большая пиала, глубиной метра полтора, и диаметром метра два с половиной - этакая джакузя. А ручей течет метров сто по поверхности, успевает слегка нагреться, не то, что Кара-булак (Черный ключ), откуда берет начало арык, питающий водой ту часть поселка, где живут (жили) мои родственники.

Но о "водяных войнах" - как-нибудь в следующий раз.

(Кстати, надеюсь, что к следующей главе будет и иллюстративный материал.)

Настроение сейчас - Напиться и не жить...
 

Белые березы, красные гробы,
Петлями пеньковыми вдаль идут следы,
Алые рассветы, черные кресты;
Чем все это кончится – не узнаешь ты.
Ночи новолуния, зимняя печаль,
Удушив, следы убегают вдаль.
Ветры воскресения, звезды сентября.
Сколько было прожито, и прожито зря.
На опушке леса, средь столбов берез
Мы не похоронены, и не надо слез –
Мы сбежали в вечность, улетая прочь,
Нас от взглядов спрятала мать родная – ночь.

    А, ядрен-батон, как хочется вернуться во времени и пространстве - в осень 1991-го, в город Ригу... Цитируя Иртеньева "какое время было, блин, какие люди были!.."

Зачитал давешний пост Гоблина (http://www.oper.ru/news/print.php?t=1051602302) и, как всегда, порадовался. И вспомнилось детство золотое.

Ввиду того, что предки мои были люди, вовлеченные в учебный процесс студиозусов (мать работала на химфаке ЛГУ, а отец - в ЛИТМО), то я уже со второго полугодия 1-го класса стал ходить на продленку. И ходил до конца шестого класса. И так нам повезло, что класс, в котором размещалась ГПД для нашей параллели, неизменно находился рядом с кабинетом НВП. А военрук наш, товарищ гвардии майор Геннадий Петрович (фамилию, увы, за давностью лет забыл) проводил большинство занятий в просторном вестибюле. Вытаскивались два стола, и 9-10-классники разбирали-собирали на них имевшиеся в школе 2 автомата Калашникова (АКМ).

Ну, а по завершении уроков Геннадий Петрович это все счастье не убирал, а оставлял (под своим бдительным присмотром, конечно), сам оставался заниматься какими-то своими делами в кабинете НВП (дверь всегда открыта, контроль!). И тут налетали мы, младшеклассники. Первый раз АКМ я разобрал в феврале 1979-го, в нежном семилетнем возрасте.

Сейчас уже не помню точного времени, но с начала 3-го класса и до конца 4-го я устойчиво держал рекорд школы по разборке-сборке (в том числе - и с закрытыми глазами) автомата. После победы в районной "Зарнице" (это было во второй половине моего 4-го класса) Геннадий Петрович устроил нам всем - команде - "премию": свозил на настоящее армейское стрельбище (опять-таки не помню точно - куда, но куда-то на север от города). Блин, вот счастье-то для почти десятилетнего пацана! АКМ и три магазина боевых патронов! Движущиеся мишени! Потом дали шмальнуть полрожка из РПК! Кинуть учебную гранатку РГД! Восторгов потом было на месяц...

Я мальчик был тогда политически активный, к середине 4-го класса был членом совета пионерской дружины школы, в 5-м - членом районного пионерского штаба, в 6-м - замполитом школьного батальона "Зарницы". Это так, к слову.

Как я уже сказал, до конца 4-го класса был рекордсменом школы по скоростной разборке-сборке автомата, а потом просто перестал соревноваться, но к освоению азов матчасти оружия приобщался постоянно. Постоянно зависал у Геннадия Петровича, постреливал в школьном тире из "мелкашки" и всерьез задумывался о военной карьере. Когда обнаружили легкую близорукость, слегка пал духом - насмотревшись (как я их сейчас называю) агитационно-провокационных фильмов вроде "В зоне особого внимания", я всерьез собирался поступать в Рязанское училище ВДВ (РВВДДКУ). А тут - такой облом...

Но, посоветовавшись с умными людями, решил перепрофилироваться на общевойсковое училище - требования по здоровью несколько пониже. (Забегая вперед, скажу, что военная карьера моя так и не сложилась.)

Урока НВП - как неофициальные (1-8 классы), так и официальные - вспоминаю с теплотой и нежностью. И до сих пор не могу понять пацанов, которые от них старательно уворачивались. Да, я понимаю, строевая - это несколько скучно. Но остальное...

Да и батя мой, хоть и офицер запаса университетской выпечки, рассказывал мне столько об оружии, военной истории, тактике, что я до сих пор (а лет-то сколько уже прошло) раскапываю в памяти интересные сведения, сообщенные когда-то им...

Эх, блин, детство мое милитаристское... Жаль, в отличие от Д.Ю. Пучкова (aka Goblin) фоток не осталось - ни с НВП, ни с "Зарницы"...

(Часть четвертая)

Ну, сначала - об обещанных "водяных войнах".

А дело все обстояло так: отдельные куски верхней части поселка "питались" от определенных родников, из которых вытекали ручьи, хозяйственно заправленные в арыки.

Но, вот вся-то беда, ручьи эти были не шибко-то полноводные. А посему полив садов и огородов был жестко расписан по дням. Сегодня - один поливает, завтра - второй... и так далее. Но - всем хочется урвать холявки. Особенно - в век технического прогресса, когда появились такие адвансовые фичи, как электронасосы и т.д.

Вообще-то, воровство воды было всегда, даже до появления насосов - приоткрыл затычку общего арыка: вроде, и по арыку вода течет, и к тебе на огород (или в хаус - бассейн) поступает. Но это быстро отслеживалось нижеживущими (по арыку, понятно) товарищами.

В принципе, специально для такого случая, существовали калитки во всех дворах, стоящих на этом арыке. Можно было пройти насквозь все дворы, идя вдоль арыка почти до самых верховий. (Немного сумбурно написал - но, как есть.)

И вот, когда уровень воды в арыке того двора, чей сегодня день был поливной, падал ниже допустимого, отправлялся вверх по течению боец (чаще всего - мужеска пола, но иногда бывали варианты), со штыковой лопатой наперевес (правда, ваш покорный слуга с детства предпочитал малую пехотную лопатку - которую, почему-то, называют "саперной"). И бывало всякое.

Как-то раз автор был вынужден зарубить МПЛ крупную собаку, кинувшуюся на него - а это был ба-альшой косяк со стороны хозяина двора. Как только вода пошла ниже его сада, его двор - проходной. Иначе - ему есть что прятать. Значит - он водяной вор! В Азии можно украсть деньги - и тебя побьют. Можно украсть хлеб - и тебя жестоко побьют. Но если украсть ВОДУ...

Сам я, понятно, не видел, но мне рассказывали, как в середине 50-х забили до смерти полсемьи - отца и двух сыновей, регулярно воровавших воду. Я тоже столкнулся с активным противодействием пресечению водного воровства - когда я, утомившись за день (а что вы хотите - несколько раз по пятку километров вверх по склону и столько же - вниз), просто перерубил провода насоса, который - при моем появлении - выключался, а при моем уходе - включался, то на меня реально кинулся мужик с лопатой. Спасибо моему брату, который научил меня реальному каратэ-до, да заточке МПЛ - я просто перерубил черенок лопаты моего оппонента, на чем все и кончилось. Но даже в 80-е годы иногда "водяные войны" не обходились без крови...

Еще один маленький аспект, без которого сегодня не обойтись. Национализм. Так вот - его тогда не было. Практически не было. Любой русский, приезжавший в Узбекистан, имел гарантированное уважительное отношение к себе, если только... Если только он соблюдал местные обычаи. Для начала - об уважительности. Мой отец, как офицер запаса, должен был, при выезде с места постоянной приписки (свыше 15 суток), получить временную приписку в военкомате по месту пребывания. Так вот, приходил местный участковый, переписывал (дежурно) данные отца и сам отправлял их в местный военкомат.

Теперь - об обычаях. Как-то мой родственник (двоюродный брат моих троюродных братьев) рассказал, что они дали трендюлей каким-то заезжим русакам (определение мое) за то, что они ходили по облцентру... в  шортах. Тогда (мне было 13, год был 84-й) моему возмущению не было предела. "Как, Ромиль!? За что?!" И он мне логично - с его моральной точки зрения - объяснил: "Ходи в шортах на пляже. Ходить в трусах по городу - не дело." Я тогда не воспринял его слова, но сейчас, когда в семейных трусах свободно ходят по городу - я понял сермяжную правду. То, что дозволено пацану (ходить в трусняке по улицам), то недозволено взрослому. Моя мама в свое время привезла открытый купальник. Больше она этого не делала. Купалась только в закрытом. Хотя и это было - верх прогрессивности. (Помнится, отец рассказывал, как мама носила в Азии брюки - в начале 70-х. Старики плевались ей вслед - но это спокойно прокатило. А вот обнажение тела - нет.)

Точно так же в свое время обстояло с женским курением. Женщина, курящая в общественном месте, однозначно рассматривалась, как общедоступная (ну, все поняли, какая это женщина). Я не знаю, как это было в Ташкенте, но даже в немаленьком областном центре - Карши - обстояло именно так. Курит - значит la putanilja.

Ну, эта информация ничего не даст нынешним путешественникам по Средней Азии - я там был последний раз 20 лет назад (как вдумчивый путешественник и локальный обитатель). На сем, наверное, я закончу "Азиатские записки о басурманском детстве", и перейду к другой его ипостаси - об европейском периоде...

Сенни купил по старой памяти "Шоколадный батончик с ромовой начинкой" фабрики им. Крупской (СПб, Социалистическая, 21). И он меня не разочаровал! Просто как в детство окунулся!

Эх, вспоминаю свой шестой класс, и страшную училку по алгебре, имевшую подпольную кличку "Ляха". Предмет, может, она знала и в совершенстве, но сволочь была редкостная. В то время (уж не знаю - и почему?) пошла борьба с перьевыми авторучками (возможно - только в нашей 221-й школе). И Ляха боролась особенно сурово. А мне, вот как раз! - только недавно прикололо писать перьевухой. (До сих пор шарковой ручкой пишу погано, перьевой - замечательно!) А училки изымали перьевухи с завидным постоянством, и возвращали только родакам. А то и вовсе не возвращали.

Я, помнится, нашел способ бороться с этим "геноцидом" - чисто случайно нашел на улице ДВАДЦАТЬ ПЯТЬ РУБЛЕЙ!!! По тем временам, для 12-тилетнего пацана - безумные деньги. И я просто накупил полтора десятка перьевых ручек (смая дешевая ручка стоила что-то около 1,5 руб.). В общем, они сломались раньше, чем у меня кончились деньги. Прикиньте - у него изъяли ручку, а на следующем уроке он пишет ТОЧНО ТАКОЙ ЖЕ!

Нет, ребяты, у меня воспоминания о советской школе - только положительные. Но ведь переучили же меня с левши на правшу именно в первом классе...

Пошел погулять, да заодно закупить Мохнатой Жабе сортирный наполнитель (раньше не получалось - метеоусловия), остановился у Самсоновского канала - послушать журчание воды, позырить на микроводопад.

Тут же набежало большое количество пернатых холявщиков. Созерцать и слушать текущую Н₂О они мне не мешали, но напомнили кой-чего. А именно:

ОХОТА НА ПТЕРОДАКТЕЛЕЙ

(лето 1987 г)

Жил в то время Басурманин в Ленобласти, выехать в Азию ему тогда не светило (по финансовым проблемам), а посему был он пристроен в т.н. "городской стройотряд", занимавшийся ремонтом общежитий в Петергофе. Откуда был довольно быстро выпнут на раз3,14здяйство и склонность к "бухаринской оппозиции".

Соответственно, ехать в свою Тьмускорпионь желания не было - ни малейшего. И остался я бомжевать с местными околобомжами. (В том смысле, что де-юре они бомжами и были, но де-факто - были бывшими студентами.) Жили в общежитии № 10 (бывшее № 5), кое-как сводили концы с концами. Рыжий Петька подрабатывал на хлебозаводе, регулярно приносил свежий хлеб и денюжку, мой родственник Тоша, хитрый татарин (вообще-то его имя Тохир) тоже где-то чего-то находил, а я, Дюша и Старый регулярно мотались на ближайшую овощебазу, разгружали вагоны и приносили то, что разгружали - картоху, капусту, свеклу - и т.д.

Но в один из не самых прекрасных дней пруха кончилась... Петьку турнули с хлебозавода, Тоша пролетел, на овощебазе возник застой. Короче - ложись и помирай. Но, не тут-то было! Мы решили выживать любыми способами. Петька первым отправился в НИИБи  - охотиться на уток. Правда, охотился он на них не самым лучшим образом - насадил на крючок хлеб и закинул в пруд рядом с утками. Два дня его охоты принесли только одну тушку - на пять рыл это было маловато.

Тогда Тоша решил тряхнуть стариной, и изваял - по штучке в ручки - пять рогаток. В юности своей он был по рогатком мастер-оружейник, а посему рогатки получились классные. Мы насыпали в карманы шариков от подшипников, и отправились на пруды.

Но утки оказались бронированные! После того, как мы зашибли пяток псисов, нам пришлось линять от защитников природы (но все тушки спасли!). По ощипанию, мы увидели, что в кажную птичку было произведено около пяти попаданий - вот, блин, перьевой покров до чего плотный, почти броник!

Сваривши трех птичек, (в бульон было добавлено несколько дружественно одолженных суповых пакетов), мы поняли, что овчинка выделки почти не стоит - калорий на охоту и сваливание от прото-Grinpeas было затрачено несколько больше, чем восстановлено поеданием уточек...

Вот, вспомнилось... Кабы были такие в то время утки - ленивые, нахальные, то и не случилось бы "Охоты на птеродактилей"... А, может, оно и к лучшему - есть, что вспомнить?..

Шурик Наумов (выпуск 83) - это что-то!

 

Настроение сейчас - Ностальгическое
 

    1991-й. Камрады приведены в боевую готовность. Ждут приказа ударить по демократам, рвущим страну на куски...

    Родители отправляли, (да и некоторые дети шли) первый раз в первый класс^тм за знаниями. Ну, хоть каким-то образованием. Ан - хрен там! Детям первым (sic!) уроком провели урок толерантности. Как писал не очень любимый мною Резун-Суворов - убиение танковым дизелем с размаху - блох. И еще обратился к первоклашкам САМ ПРЫЗЫДЭНТ! Говорил долго и всякое. Понять его было трудно без поллитры. А каково непьющим первоклашкам?

    В общем, бред законченый. Да и погода в Петергофе подкачала - дождя, к счастью, не было, но и солнца - тоже. Я вспоминаю 1 сентября 1978 года. Солнце! Теплый ветер! Огромные букеты! И - никаких политинформаций...