Всё обязательно исполнится,
Переболеет, отболит.
Какое облако над звонницей
Невероятное парит.
И мы дурацкие, нелепые,
Глядим наверх, разинув рты,
На старом снимке – словно слеплены
Из юности и красоты.
Такие, в сущности, не взрослые,
(Обнять и плакать, боже мой),
Смешные, дерзкие, несносные,
Что нас бы за руку домой
Вести и по углам растаскивать,
И обязательно учить,
Что надо быть добрей и ласковей,
Что надо ближнего любить.
Так говорила моя бабушка,
Хранитель детства моего.
Теперь небесные оладушки
Печёт, незнамо для кого.
Однажды нам и не припомнится,
Как много вложено любви.
Лишь это облако над звонницей –
Оно твоё,
Лови, лови...


© Copyright: Елена Касьян
Свидетельство о публикации №118031910558
https://stihi.ru/2018/03/19/10558
Художник Светлана Щавлёва

*

Догорает костер - так сгорают, обуглившись, страсти, Жар подернулся пеплом - так ложью скрывается суть. Я присяду к тебе, не ища ни любви, ни участья- Я присяду к тебе, только чтобы в тепле отдохнуть... Ничего не хочу. Помолчим, глядя в алые угли, Точно не было раньше сомнений, забот и тревог... Слышишь, ветер скользит меж деревьев, по южному смуглых, Да играет опавшей листвой, как котенок у ног? Нам давно ни к чему ухищренья любовного грима, Все, что было - навечно ушло в категорию снов. И поэтому тает в ночи струйкой горького дыма Паутинка вопросов немых и несказанных слов... Может, это и есть то, что ныне зовется расплатой- Одиночество мыслей да тихий безрадостный смех? Или - просто монашенка-осень во всем виновата, Ведь рожденье мое - для нее непростительный грех... Осень, та, что опять над тропою листвою шаманит, Что сегодня напомнила снова о пережитом... Ты, когда рассветет, не ищи меня в белом тумане, Эта встреча - случайность. И пусть она кажется сном... © Copyright: Вера Ермак, 2005 Свидетельство о публикации №105080500026 Художник Derk Hansen

Здравствуй! Кого я вижу! Больно глазам! Прямо, как в сказке: вдруг, посреди зимы - летнее чудо! Вот и не верь чудесам... - Здравствуй! Действительно, вот и встретились мы... - Дай мне очухаться! До сих пор не пойму: Вышел из дома, а ты навстречу идешь! А помнишь, какое солнце было в Крыму? - Помню. Теперь мне больше нравится дождь... - Я же тебе написать обещал... Но, знаешь, не смог. Сперва заболел, а потом навалились дела... Ты понимаешь: работа. Падаю с ног. - Я понимаю. Я писем и не ждала. - А помнишь, как я сердолики тебе искал? И рано утром ромашки бросал в окно... Помнишь, как мы смеялись у синих скал? - Помню. Сейчас это и вправду смешно. - А помнишь, как мы на базаре купили айву? Как шли по дороге, а рядом бежал ручей... Послушай, как ты живешь, - Да так и живу. - А помнишь?.. - Помню... Только не знаю - зачем... Роберт Рождественский Художник Coby Whitmore рамочки от Ларки

Не ходите в собственное прошлое, Не тревожьте память понапрасну. Не вернуть из юности хорошее, Это - и печально и прекрасно. Не ищите нынче очищения От греха иль глупости нечаянной. Не исправить в прошлом прегрешения. Это - и прекрасно и печально. Не терзайте душу невозможными: "...нужно было... ", "...я бы... ", "...если б заново... " Не реализованное - ложное, Не произошедшее - обманчиво. Истина - сурова и действительна, Каждый миг - с победами и драмами. Истина, увы, не относительна, А - с конкретно-розовыми шрамами. И пускай останется вчерашнее - Заповедным. Тем, что не забудется. Не теряйте капли настоящего.. . Истину лепите. И да сбудется! И ходите, и летайте в прошлое! И полеты ваши не напрасны. Не ушли плохое и хорошее. За плечами - тяжкой, легкой ношею. Это жизнь. Она во всем прекрасна! http://otvet.mail.ru/question/30399120 Художник Мухин В.Н. рамочки от Ларки

Я за все благодарна прошлому, Оно многому научило. И как водится, как положено, Навсегда я его отпустила. Все дороги туда запорошены, Время сердце мое остудило. Я оставила все хорошее, Остальное давно простила. Говорят, люди все проходящие – Сейчас рядом, а завтра - мимо, Но со мною мое настоящее, Словно солнце, неугасимо. Где-то прошлому, мною болящему, Одиноко и очень тоскливо. Я, целуя свое настоящее, Богу тихо шепчу «Спасибо!..» © Copyright: Светлана Чеколаева, 2014 Свидетельство о публикации №114103100736 Художник Юлия Бекхова geniavegas

А может быть пустота - это слишком по-человечьи, слишком просто и внутренне, слишком больно. От людей остаются скупые речи в подреберье осевшие тонким слоем... От людей остаются вещи, подарки, планы, а потом ещё песни, стихи и прочая ерунда. Ну а если о главном - от них остаются шрамы. Шрамы разной величины остаются в нас навсегда. От людей остаются привычки, тепло в ладонях или холод под сердцем, а реже - и то, и то. От людей остаётся эйфория или агония, и потом заменить их не может, увы, никто. От людей остаётся щемящее чувство, горечь, фотографии, мелочи, жесты, улыбки след. Пустота - это слишком по-человечьи, тут не поспоришь. И всё тянешься пальцами к пальцам.. но их там нет. © Copyright: Хрустальная Марго, 2013 Свидетельство о публикации №113080600115 Художник Jeremy Mann Radeia

Мы с тобою из разного опыта сложены. И стеной между нами прошедшего тень. Мы друг к другу немым одиночеством сосланы. Разве сможем сложить нашу общую песнь. Разве сможем забыть чудеса и обиды. Разве сможем поверить и жить наугад. Сколько раз чьим–то словом мы были убиты. Сколько слов нам дарили дороже наград. Мы с тобою, почти что, из разного времени. Люди, словно планеты, не сходят с орбит. Прошлых встреч и разлук все рубцы и отметины, Словно рыцарь скупой, моя память хранит. Я не верил словам мудрецов и пророков. Был печален, как трагик, и весел, как шут. И за всех, кто обижен, за давностью сроков, У тебя я прощенье сегодня прошу. © Copyright: Яков Каплун, 2012 Свидетельство о публикации №112070508790 Художник Steve De La Mare

Этот текст взят из интернета. Мне очень жаль, что его написала не я, ведь я все время думаю так же, слово в слово...

Какое счастье, что мы дожили.......ДО ЭПОХИ ИНТЕРНЕТА!



* Мы разъехались по разным странам, но видим друг друга в Skype;
* разговариваем, видим детей и внуков в живую;
* переписываемся без бумаги, конвертов и марок;
* отвечаем на письмо, и оно приходит к адресату через 2 секунды;
* мы скачиваем и читаем лучшие книги в Internet'e;
* мы с легкостью ищем и находим любую информацию, статью, музыку и
фильмы в Internet'e;
* мы покупаем диваны, машины, продукты в Internet'e;
* мы знакомимся в Интернете и - приобретаем новых знакомых.

СЛАВА БOГУ! МЫ УСПЕЛИ ДОЖИТЬ!!!


Какое счастье, что мы успели.. ... ПРОЖИТЬ НАШУ МОЛОДОСТЬ В ЭПОХУ БЕЗ ИНТЕРНЕТА!

* Мы гуляли в парках;
* занимались спортом и театром;
* знакомились ВЖИВУЮ;
* сочиняли СВОИ стихи и читали чужие;
* писали ПИСЬМА ОТ РУКИ и посылали их в конвертах
* сидели за разговорами на кухнях и у костра;
* играли на гитарах и пели бардовские песни;
* приезжали на помощь по первому зову;
* МЫ СМОТРЕЛИ ДРУЗЬЯМ И ЛЮБИМЫМ В ГЛАЗА, а не в анкеты...

СЛАВА БOГУ! МЫ УСПЕЛИ ПОЖИТЬ!!

http://vozdyx-voda.mirtesen.ru/blog/43293026125/

Здравствуй, память! Вот и снова мы увиделись в метро…
Как обычно – без-пяти-пора-бежать.
Правда, странно? Мы укрыты, как шатром,
Словом «жаль».

Здравствуй, нежность! – ты давно уже другим принадлежишь.
Как дождливо – ты не веришь в ткань зонта.
Правда, больно? Ты внутри меня лежишь,
Пустота.

Здравствуй, время! Объясни же, ну на чьей ты стороне?
Так спокойны пустыри моей души.
Правда, что ли, что ты помнишь обо мне?
Расскажи.

Здравствуй… Здравствуй!!!!! Я прошу тебя, живи, живи, живи!
Правда, горько угольки стереть в золу?
Ты же видишь – это бусины любви
На полу.



© Copyright: Сима Радченко, 2010
Свидетельство о публикации №110020502038

Сегодня на улице дождь, вернее, полощущий ливень... Сегодня я, кажется, гость серьёзный, а не игривый. Легально, не прячась в толпе за спины чужих отражений, спешу на свиданье к тебе без истовых самосожжений. Сгоревшее вновь не разжечь, зола ожиданья не греет, но всё ж я за мраморность плеч цепляюсь, как юнга за рею. Нет-нет, не сойду я с ума, в лиричности новой не сгину -- давно отзвучали шторма, на лбу высекая морщины! Давно прокатилась волна, заполнив неровности прозой, и всё же напряжена в ладони голландская роза. Стоять ей в хрустальной воде невинною рядом с фужером иль снова скитаться в дожде со мною, седым кавалером? Вопросы решаю не я, а в душу иную не влезешь... Бьёт ливневая струя в проржавленное железо... © Copyright: Игорь Белкин Странные Вещи, 2013 Свидетельство о публикации №113031800067 Художник Оксана Базунова

Однажды скажешь ты, что жизнь была,
и время не вернуть повторным кликом…
Жизнь пролетела быстро, как стрела,
казалась вечной - оказалась мигом…

Однажды вспомнишь, что и я была,
и в закоулках памяти, под вечер,
в какой-то год, какого-то числа,
назначишь неожиданную встречу...

Поведаешь, как путь прошёл земной,
с какой любовью встретился в дороге:
кто платит за неё любой ценой,
тот стать счастливым должен был в итоге...

Пусть в памяти меня осталось чуть,
но в горстке позолоченных горошин,
хочу воспоминанием блеснуть -
не самым ярким, но пускай хорошим…

Я промелькну событием одним
и в памяти видение растает:
когда мы долго прошлое храним,
то в будущем оно нас угнетает...


© Copyright: Романова Людмила, 2013
Свидетельство о публикации №113021003686
Автор натюрморта мне не известен

Сожгите прошлое в огне... Гори все прахом... Не сожалейте ни о чем... Забудьте махом ! Не вспоминайте о плохом... И о хорошем.... Не собирайте под столом... от счастья крошек... Ведь вы достойны не кусков... И не огрызков... Лишь стоит руку протянуть... Пирог так близко... Так насладитесь им сполна... Вином запейте... А то что было и прошло...На то - забейте..! Вас не любили ? Ну и пусть... Вы обожали... Играли с Вами ?... Ну и что ? Ведь Вы не знали... Залижем ранки.... Не беда... И улыбнемся.... Утрем слезинки на щеках .... Не плачь!....Прорвемся ! Сожгите прошлое в огне...Вперед идите... А кто смеялся и играл... Того - простите... Цена назначена всему... И он заплатит... За каждый стон и боль твою... Он жизнь растратит... Так пожалейте же его... Пускай уходит... Сожгите прошлое в огне... А боль - проходит. © Copyright: Лана Альтер, 2010 Свидетельство о публикации №11007090454 Фотограф Елена Брежицкая (Авеста) Дождь httpwww.photoforum.ruphoto552086

Ты помнишь, как тянуло нас к теплу, Когда по улицам осенним мы бродили. А то кафе, у парка, на углу И музыку, и аромат ванили? Вот этот столик, с краю, у окна. Стоит, как и тогда, на старом месте. Там осенью для нас цвела весна, Мы целый вечер проводили вместе. Свеча, бокалы красного вина... Мы говорили меньше, чем молчали, А музыка старинная полна Была тревоги, страсти, и печали... Прошли года, и тысячи забот Нас развели по семьям и по странам, И каждый думал, что счастливый лот Ему достался в этом торге странном. Ничто уже не манит впереди, Лишь угольки остались от пожара. Сейчас за этим столиком сидит Другая очарованная пара... © Copyright: Валерий Грин, 2008 Свидетельство о публикации №1811214666 Художник Юрий Пименов

М.Б.( Марине Басмановой)



Дорогая, я вышел сегодня из дому поздно вечером
подышать свежим воздухом, веющим с океана.
Закат догорал в партере китайским веером,
и туча клубилась, как крышка концертного фортепьяно.

Четверть века назад ты питала пристрастье к люля и к финикам,
рисовала тушью в блокноте, немножко пела,
развлекалась со мной; но потом сошлась с инженером-химиком
и, судя по письмам, чудовищно поглупела.

Теперь тебя видят в церквях в провинции и в метрополии
на панихидах по общим друзьям, идущих теперь сплошною
чередой; и я рад, что на свете есть расстоянья более
немыслимые, чем между тобой и мною.

Не пойми меня дурно. С твоим голосом, телом, именем
ничего уже больше не связано; никто их не уничтожил,
но забыть одну жизнь -- человеку нужна, как минимум,
еще одна жизнь. И я эту долю прожил.

Повезло и тебе: где еще, кроме разве что фотографии,
ты пребудешь всегда без морщин, молода, весела, глумлива?
Ибо время, столкнувшись с памятью, узнает о своем бесправии.
Я курю в темноте и вдыхаю гнилье отлива.

1989 И.Бродский
Фотот с сайта gzt.ru Иосиф Бродский и Марина Басманова.

Для любого, кто хоть немного знаком с поэзией Бродского, тут нет загадки. М.Б. - графические символы наиболее частых посвящений над его стихами. Говорят, что количество его стихов, посвященных одному человеку, не имеет аналогов в мировой поэзии. М.Б. - это Марина Павловна Басманова - ленинградская любовь Иосифа Бродского, художница, одна из самых загадочных, странных и скрытных людей в окружении поэта. Вряд ли найдется сегодня персонаж из этого окружения, который был бы окутан столькими слухами, версиями, недомолвками и тайнами. Она принципиально не дает интервью, не встречается с журналистами, не отпирает дверей даже знакомым людям, не ведет телефонных разговоров с незнакомыми. Существует только одна фотография загадочной "М.Б.", едва позволяющая судить о том, как она выглядит на самом деле

http://www.rg.ru/2008/05/24/brodsky.html

Magdalena Wanli

Прочитала в журнале "Психология" мысли писательницы Татьяны Устиновой по поводу высказывания французского мыслителя 17 века Блеза Паскаля " Мы никогда не живем настоящим"
Т.Устинова пишет: " Прошло 400 лет, а ничего не поменялось. Мы точно так же не умеем жить настоящим, а только предвкушаем и торопим будущее или стараемся вернуть прошлое, словно оно ушло слишком рано... На самом деле настоящее - это единственное, что у нас есть. Этот вечер, сегодняшний, неделя, которая началась, чашка кофе, новое платье - это то, чему стоит уделить внимание. Убиваться по прошлому, что мне очень свойственно, занятие не то чтобы бессмысленное, а даже опасное, потому что в нем можно увязнуть. Не могу сказать., что я окончательно перестроилась, но я стараюсь. Стараюсь почувствовать, порадоваться именно сейчас - что еще не выросли дети, не состарились родители, можно научиться чему -то и желания есть какие-то. Пусть они иногда невыполнимые или глупые - неважно. Главное, что они есть сейчас. Это ощущение простых радостей, которые всегда с тобой, - оно гораздо важнее, чем возможная гибель цивилизации в 2012 году. Когда напоминаешь себе об этом всерьез, вот тогда действительно становится немного легче и радостнее жить"

Т.Устинова написала все про меня - мне тоже было свойственно убиваться по прошлому, постоянно вспоминать время, в котором мне было очень комфортно, радостно и приятно жить, постоянно хотелось его вернуть, я считала, что оно для меня закончилось слишком рано. Мне часто не хотелось думать о настоящем и страшно было представлять будущее. Я, действительно, увязла в своих мыслях, постоянно думая, что впереди - уже ничего хорошего меня не ждет. Но , видимо во мне мои родители заложили очень много позитивной энергии, прошло какое то время и я сейчас понимаю, что никто на свете , кроме меня самой, не исправит ситуацию, что только я могу сделать свою жизнь в настоящем интересной , благодаря самым простым радостям, окружающим меня - моим детям, готовым всегда на помощь и поддержку, внукам, с которыми я дружу, работе. которую я люблю с каждым годом все сильнее, своему дневнику, где именно в настоящее время я могу писать о своих мыслях и чувствах, саду, который без меня просто пропадет, всем моим увлечениям и желаниям, которых становится все больше и больше. Я не могу сказать, что настроение мое уже полностью изменилось, что я совершенно верю в свой завтрашний день, но в последнее время чувствую, что моя настоящая жизнь становится радостней, а это самое главное.
Думаю, не исключено, что великий Блез Паскаль мог и ошибаться...

Наверное, у многих из нас когда-то давно была история любви, память о которой осталась в сердце на всю жизнь. Тогда, давно, по каким - то причинам, часто от нас не зависящим, "не сложилась любовь, как песня" , после этого пролетела целая жизнь и вдруг нечаянная встреча всколыхнула в душе море эмоций и мы говорим нашей памяти большое спасибо, за то, что у нас было в прошлом...

Мы столько не виделись лет -
От первой улыбки до слез!
В душе затерялся твой след,
Чужими словами зарос.

Мне так не хватало тебя,
Но в сердце дрожала стрела...
Последней листвой октября
Нас память с тобой замела.

Спасибо за то, что была.
За то, что забылась навек.
Судьба нас с тобою свела,
Да свет ее где-то померк.

Наверно, по воле любви
Сгорело былое дотла...
Шепчу сквозь обиды свои:
"Спасибо, за то. что была".

Я вновь повторю те слова
И вспомню твой голос и смех.
Любовь лишь однажды права,
Когда она свет, а не грех.

Спасибо за то, что была.
А все наши беды не в счет.
Нас даже любовь не спасла.
Так, может быть, память спасет.

Андрей Дементьев