Сумасшедшее сердце, как мега/тамтам
Генерирует бешенный такт:
Я тебя ни за что никому не отдам,
Нипочём: ни за деньги - ни так.
Насовсем заберу, увезу, на весу
унесу в заколдованный лес,
Где тебя никогда от меня не спасут
Ни полиция, ни МЧС.
Я припрячу тебя в тёмных норах тайги
И сама перееду в тайгу,
Чтобы не было в нашей норе ни ноги
Футболистов, друзей и Шойгу,
Я к тебе подберу и ключи и тропу
И сварю сотни блюд на костре,
А Амур изловчится орлом на лету
И запустит в тебя кипу стрел.
Будешь раненый, бедный, и любящий до
Прединфарктного шквала в груди
И уже никогда, ни к кому, ни за что
Не захочешь потом уходить.
Пусть от жадности лопну, порвусь пополам,
Пусть хоть после себя не прощу,
Я решительно точно тебя не отдам...
Но сначала пойду отыщу...)))

© Copyright: Кесслер Оксана

Парижский аккордеон –
Разлилась радость по улочкам…
Парижский аккордеон…
Кофе с хрустящей булочкой…
Парижский аккордеон,
Красивое «МУР» французское…
Парижский аккордеон –
Далёкое что-то и близкое…
Парижский аккордеон
Мюзетом старинного города.
Парижский аккордеон
Вальсом звучит: «До скорого!»
Парижский аккордеон…
Была я, наверно, француженкой…
Парижский аккордеон...
Прошлый, настоящий и будущий!..
Забудусь в разливах его,
И слышу Парижа дыхание…
Дорожка из клавиш и нот
Ведёт к нему на свидание…
(Леонтий Швецов)

Я научилась ставить точки / не многоточия ! / - в конце.
И принимать решенья ночью
……………………………без тени страха на лице.
Назвав своими именами
…………………поступки, вещи / без прикрас /
не говорю пугливо "крайний" - коль это был "последний" раз.
……………..
Да, я спокойна. Я спокоо-оо-ойна.
Аутотренинг? Вряд ли.
Факт.
Найдётся повод сделать больно -
…………………………..мой средний палец скажет: "фак!"
…………….
Невозмутимо. Хладнокровно.
Диагноз правильный -
цинизм.
Когда и где приобретённый? Уже не помню.
Помнит жизнь.
…………
Всё стало просто. Слишком просто.
…………………….........Свинья не выдаст, Бог простит.
Без оговорок. Без вопросов.
Без сожалений. Без обид.
………..
Не отрекаясь, зарекаюсь. Не лицедействую, любя.
Напрасный труд - давить на жалость,
……………………………когда уходишь уходя.
……….
Чем меньше слов - тем больше дела,
………………………чем лаконичней - тем верней.
В моей судьбе пестрят пробелы
…………………………открытых в прошлое дверей.
…………
Душа устала. Да, устала.
……………………И это более, чем плюс.
Я в предвкушении финала, но слов последних не боюсь.
…………
Светла, спокойна и богата -
………………………….мне просто нечего терять.
Я всё растратила когда-то в безумной страсти "рифмовать"
………….
Всегда во всём хранила цельность -
…………………..в поступках…. в дружбе и любви,
имея мужество и смелость взрываться точками над i

© Copyright: Аманда Моррис

Куклы любят стекляшками глаз. Пластмассой ресниц греют.
Фарфором пальчиков прикасаются к сердцу. Живые? На самом деле?
Они не наступят на позвоночник ножкой в крошечной туфельке,
Их глянцевый ротик не вымолвит в ответ ни слова, ни буковки.

Куклы место на полке освоили. Или в руках кукловода.
За ниточки дёргают. Им вовсе не больно. И за окном не волнует погода.
Атласа и бархата мягкость не чувствует тело бездушное,
Ухо приложишь - не бьётся. Там пусто. Покорно-послушные.

Куклы не могут любить так, как люди. Ни плакать. Ни каяться.
Боль не болит. Свет не светит. Нет разницы - нравится или не нравится.
Шляпку сорвали. Отрезали локон. Раздели, и в лужу.
Им всё равно. Полимерная жизнь. Она и сама не нужна, и никто не нужен.

Куклы не пишут стихов, не расстраиваются по мелочам, не кусают в кровь губы.
Они не возводят храмы неверия, не строят дороги предательства, не складывают зла срубы.
Манипуляции людей с куклами часто незатейливы, невнимательны, просты.
Люди их создают и уничтожают. Запросто. Только как быть, если кукла - это Ты?..
© Copyright: Группа Город,

Просыпается мужик утром, открывает шторы, поднимает накидку на клетке с попугаем, потом берёт бутылку водки, выпивает, задёргивает шторы, набрасывает накидку на клетку с попугаем и ложится спать. Голос из клетки:
— Офигительно длинный день!

Я тебя нарисую в этом облаке сна.
Бесконечно рискую… просто я влюблена:
Не в того, ни в другого, а в конечный финал,
Где мы оба рисуем то о чем ты мечтал.

Я вернулась. Мне нравится думать как ты, дышать как ты, а еще лучше – дышать в м е с т е с тобой. Дышать неровно, с перебоями, списывая это на коньяк, страсть и прочие факторы, но на самом деле не_дышать это такая привычка, которая появилась у меня без тебя. Потому что скучно и не зачем.
Я вернулась. Мне нравится касаться тебя. Проводить ладонью по груди и чувствовать, как твои мышцы выдают тебя с головой. Я тоже умею сводить с ума не меняя выражения лица. Мы оба в этом профи. Наш секс иногда напоминает мне партию в покер. Наша жизнь – рулетку с полной обоймой. Проигравших нет. Выживших тоже.
Я вернулась. Мне нравится чувство зависимости, которое ты воспитал во мне. И мне нравится видеть его отражение в твоих глазах. Зависимость, от которой ни ты, ни я не хотим избавляться. Мы здорово сэкономим на наркотиках, верно?
Ломки не было. Был длинный и скучный сон. Без сновидений. Впрочем, кому я вру? Мне все время снился ты. Просто я не снилась тебе.
(Шериданс на Ромашковых Лепестках)

Л ю б и т ь


Любить... Через незыблемость границ,
Сквозь яд друзей, осколки лиц,
Сжигая книги на кострах сердечных искр.
Любить... В полнейшей тишине,
Когда болит - любить вдвойне,
Забыв о том, как счастья миг печально быстр.

Куда исчезли настоящие мужчины?

Настоящие мужчины исчезли. Мужчины измельчали, стали инфантильными... Как часто в последнее время слышатся эти фразы! Что же на самом деле происходит с мужчинами? А может быть, с ними всё в порядке? Может быть, что-то не в порядке с нами, с теми, кто постоянно выражает своё недовольство мужчинами? Чтобы ответить на эти вопросы, давайте попытаемся понять — что значит быть мужчиной?Читать далее

И вначале было слово, и слово было у Бога, и слово было – Дурак. И что делать с ним, Бог не знал. Ибо в совершенстве своём забыл значение его. Что-то невыразимо давно прожитое, но бесконечно притягательное...
И решил Бог вспомнить. И игру задумал. Пять дней строил площадки игровые, замысловатые. А на шестой день создал игрока главного и имя ему дал Адам-Дурак.
И ходил Дурак по местам божьим дурак-дураком. Чем заняться, не знал. Оттого такая тоска на Бога накатила, что не выдержал он, подвел Адама-Дурака к дереву и пальцем ткнул .
– Не ешь с него, – сказал, – не будь дураком. А то выгоню.
– Куда? – заинтересовался Дурак.
– Куда-куда... – растерялся Бог. – Уж найду куда. Ты, главное – не ешь.
И спрятался сам. И ждать начал. И ждал он не долго. Ибо был бы Дурак дураком последним, если б не понял, чего Бог ждёт от него. И съел Адам-Дурак яблоко из уважения к нему.
И не стало Дурака. И остался Адам как сиротинушка...
И осерчал Бог, радостно потирая руки от удачно сделанного хода. И выгнал Адама.
И молвил напоследок: «Без Дурака не возвращайся. Не пущу».
И завертелась свистопляска.
И пошла игра.
КОДЕКС ДУРАКА

Читать далее

ХОЧУ НАЙТИ

Кофеиновый монстр?
Да, наверное, стала я им,
Если чашку за чашкой - в бессонные тихие ночи...
Мир не круглый, он остр,
даже если ты кем-то любим,
И по звёздам тебе все астрологи счастье пророчат...

Если думает Он
о любви и совместной судьбе,
Не сдаваясь на все твои: "нет", "никогда", "не дождёшься!"...
Но звучит баритон,
ничего не меняя в тебе,
И пульсирует боль: "В этот мир ТЫ уже не вернёшься..."...

Закрутил снегопад...
лишь одни окна жизнью горят,
Только жизнью такой, что счастливый понять не сумеет...
Снег как-будто бы рад
танцевать под задумчивый взгляд
И его уводить от мечты по озябшим аллеям...

А тот маленький монстр
снова заперт в разбитой душе
И ночами её душит болью ужасной утраты...
Этот мир слишком прост...
как рисунок твой в карандаше...
Мы с тобою всегда будем в той простоте виноваты...

Кофеиновый монстр?..
как смешно ты меня обозвал...
Улыбнусь в пустоту (неужели ещё я умею?)...
Этот мир, что был прост,
когда счастье, шутя, разбивал,
Я покину легко опалённым цветком Орхидеи...

... Ну а ты позвонишь
в никуда... никому... никогда...
Не печалься, прошу,- мне легко... и теперь я счастли'ва...
А постскриптум: "Малыш, между нами ведь только года,
Там, за гранью, найдёшь...
ну а я буду ждать терпеливо..."

* * *
... А пока - аромат
"Le cafe" и знакомый парфюм,
Океан тишины и морозная снежная стылость...
И судьбы автомат
целит в сердца испуганный шум,
Забирая в залог всё, что с нами ещё не случилось.....

© Copyright: Любовь Гроголь

воздуха мало... настолько мало, что невозможно разжечь огонь...
снег отчего-то забрызган алым, яркие бусины сквозь ладонь, перед глазами - вся кинолента, как и обещано, как во сне... время до личного хеппи-энда капает мерно на белый снег...

там, далеко, в неприступной башне, недостижимая, как звезда...

знаешь, сгореть - не настолько страшно, как превратиться в осколок льда, и замораживать все живое, звуки, желания, сны, стихи...

ветер зайдется тоскливым воем, вздрогнут под снегом сухие мхи, кажется, там, где живут олени, в очень далекой уже стране, мне бы вернуться...
но я твой пленник, да и обратной дороги нет, мир переписан... но слишком поздно, вряд ли на небе простят мой грех, легкие рвутся, и жизнь, как воздух, тихо уходит из всех прорех...

я не сложу тебе слово "вечность", впрочем, оно тебе ни к чему, Герды здесь нет и свою беспечность надо расхлебывать самому, я постараюсь...
по острым скалам, через торосы, ползком по льду...
(снег отчего-то забрызган алым)
я все равно от тебя уйду...

© Copyright: Порновыхухоль

На земле продолжали верить, что мир – война,
И Любовь на войне победить никогда не сможет.
Было им невдомек, что крылата твоя спина,
И улыбки твоей не заменит спасенье в ножнах…
Ты являлась ко мне и хотела меня спасти.
Я пыталась впустить, но мешали замки и двери.
В прошлом мире моём у икон не хватало сил,
Но хватало чужих, чтобы в имя твое не верить…
А сейчас, на краю, где не в помощь клинок ножа,
Я тяну к тебе руки, я вижу твою усталось.
И шепчу твоё имя, любовь, и смотрю в глаза…
Как же ты дорога, если мало тебя осталось.

© Copyright: Кесслер Оксана

Её июневые кудри

Стихи,
не пришедшие к людям,
стихами считаться ли
могут?
Или
они муравьи,
для коих все дни – только будни,
чернилами лишь
помечают
дорогу?

Трель соловья
сотрясает, как прежде, дуброву.
Может быть, сойкам, дроздам
неприятно его словоблудье?
Знаю одно лишь,
что телом становится слово,
коль им
обменяются
люди.
(Станислав Ежи Лец)

Я не люблю открытых окон, когда за ними темнота в контраст свету лампы или уютному ширмочному сиянию бра. Не люблю занавесок, но приветствую тяжелый бархат штор, утром, когда хочу выспаться или не хочу просыпаться – так проще придумывается, что еще ночь и можно долго-долго спать и нежиться и впереди (кто знает?) приснится самый сказочный и обязательно цветной сон.
Я не люблю черно-белый цвет своих сновидений, потому, что когда – то вообще не знала , что такие бывают и казалось очень долго, что отдала цвет своих снов другому человеку. И так все напоминало «Украденный смех»…
Мне ощущается, что открытые окна освещенных квартир похожи на обнаженность, доступную чужим, враждебным и противно-липким взглядам и мой порыв опустить жалюзи - попытка, застигнутой врасплох женщины, прикрыться руками.
Я не люблю состояния «врасплох».
Я не люблю чувство незащищенности и ранимости.
Я не люблю осязание голодных глазниц пустых домов.
Я не люблю… впрочем… если смотреть на окна находясь на улице… получается наоборот.
Наверное, все зависит от той стороны с которой ты смотришь на мир.
Только вот не получается любить наоборот.

© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках

Все что нам кажется, мы готовы выдавать за действительность. Это проще и легче, это вкуснее наконец. Женщина - мужчина, искра – отношения. Готовы ли мы к костру? К костру во имя , а не за …? Кто знает, как сладостно сгорать? Сгорать во Имя? Сгорать каждую ночь, и птица Феникс , нервно курит в стороне. Мы привыкли жить…в стороне… Я хочу жить в эпицентре. Я знаю, что это такое. Это момент, когда боль, переходит в ранг счастья. Счастье меняется ролями с болью. Боль уходит, и мы получаем один …чистый…кристальный, смертельный напиток Любви.

© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках

Напишешь и отпустишь. Неверное утверждение.
Только, когда отпустишь, можешь написать. Легко и без напряга, не утруждаясь редактированием. Просто отпускаешь пальцы бегать по клавиатуре вслед за сознанием.

«Сначала было слово»…
У меня его не было. Были буквы, слепленные в м е с с е д ж.
Потом была н е и з в е с т н о с т ь. Трое суток непонимания. Туманность Андромеды и сознания.

Спустя… был пропущенный удар. В открытую настежь. И пришла б о л ь. Это было еще приемлемо, потому что болевой порог у каждого разный. Мне повезло – у меня высокий.

Хуже стало, когда к боли присоединился с т ы д . Он приливал к щекам горячей волной, каждый раз, когда я вспоминала. Стыдно было за него и непонятно за себя. Мой благородный «дракон» превратился в нечто мне неизвестное, агрессивное и (самое страшное!) тупое. Интересно было, что «танцы на костях» он репетировал на мне. Впрочем, на ком же еще? Я сама его создала.

Позже начался этап н е в е р и я. «Ну не могло это со мной! Я же была хорошей, Господи? За что тогда такие счета? Я на столько не нагуляла»…

Совсем плохо было, когда перестала что-либо ч у в с т в о в а т ь. Совсем. Иногда, я колола палец иголкой, потому что мне казалось, что я не могу ничего ощутить. Боли как таковой не было. Физическая меркла по сравнению с той, что жила и росла внутри. Она пульсировала. Наступала. Развивалась, как ребенок. Заставляла пропускать вдохи, чтобы хоть как - то избавляться от нее на выдохе.

Потом было о т ч а я н и е. «Неужели больше никогда не будет такого?» И конечно же никакого смирения. От этого бьющегося антисмирения отчаяние питалось и множилось.

В один день, или вечер я р а с с м е я л а с ь. И перестала играть роль живой и ответственной, гордой и всякоразной. Я очнулась. Мир был отдельно. Я – отдельно. Мне было плевать на Мир, Миру, я так подозреваю, на меня – чудесные, ни к чему не обязывающие отношения.

Вот только з л о с т и во мне никогда не было. Странно, но я ни разу на него не разозлилась.


© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках

Древняя мудрость индейского племени Дакота гласит, что если Вы обнаружили, что Вы скачете на дохлой лошади, наилучшая стратегия - спрыгнуть с нее.

Казалось бы все ясно.

Однако мы часто стараемся использовать другие стратегии по отношению к дохлой лошади, включая следующие:

Мы уговариваем себя, что есть еще надежда.
Мы бьем лошадь сильнее.
Мы пытаемся ее накормить.
Мы говорим «Мы всегда так скакали».
Мы организовываем мероприятие по оживлению дохлых лошадей.
Мы объясняем, что наша дохлая лошадь гораздо «лучше, быстрее и дешевле».
Мы организовываем сравнение различных дохлых лошадей.
Мы сидим возле лошади и уговариваем ее не быть дохлой.
Мы меняем требования к лошади, провозглашая, что эта лошадь дохлой не является
Мы покупаем средства, которые помогают скакать быстрее на дохлых лошадях.
Мы изменяем критерии опознавания дохлых лошадей.
Мы посещаем другие места, чтобы посмотреть, как там скачут на дохлых лошадях.
Мы проходим курсы по развитию навыков управления лошадьми.
Мы собираем коллег, чтобы дохлую лошадь проанализировать.
Мы нанимаем специалистов по дохлым лошадям.
Мы обеспечиваем дополнительное финансирование с целью повышения производительности дохлой лошади
Мы пересматриваем требования к производительности лошадей

По неизвестным причинам мы цепляемся за борт тонущего корабля в надежде, что он, может быть, поплывет когда-нибудь, тратя на это оставшиеся нервы, время, деньги.
Разумеется, если принимать во внимание установки «терпенье и труд, все перетрут», необходимо проявлять упорство и не сдаваться. И в этом случае должен быть индикаторпоказатель - точные сроки исполнения целей.
Но если его нет, тогда уясни древнюю индейскую пословицу:
Лошадь сдохла- слезь.

По материалам сайта http://skorova.spb.ru

P/S Факт "дохлости" констатирован безоговорочно..!

Жил-был плюшевый кролик, и поначалу он выглядел просто великолепно. Он был пухлым и толстеньким, как и подобает кролику, шерстка у него была в бело-коричневых пятнышках, усы из настоящих ниток, а ушки обшиты изнутри розовой атласной тканью. Рождественским утром, когда его усадили на верхушке чулка с подарками для Мальчика, с веточкой остролиста в лапках, смотрелся он просто очаровательно.
В чулке были и другие подарки: орехи, апельсины, паровозик, миндаль в шоколаде и заводная мышка, но Кролик без сомнения был лучше всех. По меньшей мере два часа Мальчик не выпускал его из рук, но потом к обеду пришли Тети и Дяди, вновь зашуршала оберточная бумага и пакеты, и в предвкушении новых подарков Плюшевый Кролик был забыт.Читать далее

Спать не буду,
Кофе на ночь
И с ментолом сигарета...
Я забыла видно напрочь,
Что вся песенка пропета!
Было...
Больно...
Очень больно
На кусочки резать душу!
Хватит мучиться, довольно!
Все концы подальше...
В лужу!
Кофе стынет,
Пепел на пол...
Плохо...
Дико...
Одиноко...
За окошком дождь закрапал -
К нам идёт циклон с Востока...
Только радость –
Скоро лето...
Розовеет утра роза...
Догорает сигарета,
Снова жизненная проза...

© Copyright: Марина Бойкова

Кофе - один из лучших напитков, которые знает наша цивилизация. Пожалуй, что и сама цивилизация во многом обязана своим процветанием кофе. Ибо напиток этот пробуждает мысли, помогает писать картины и романы, решать проблемы за столом переговоров и даже восстанавливать самочувствие после вчерашней вечеринки.

История о том, откуда и как кофе распространился по миру, обросла множеством легенд. Вот одна из них.
Однажды архангел Джабраил преподнес в дар Аллаху удивительное растение. Всевышний сварил из его зерен божественный напиток, прогоняющий сон и обостряющий ум. И назвал его "кахва" – "возбуждающий". Одно из зернышек случайно попало на землю и проросло.
Когда пастух по имени Калди пас своих коз, животные набрели на куст с ярко-красными плодами и обглодали его. После чего стали необычайно бодрыми и подвижными.
И тут пастуха осенило: всё дело в необыкновенных плодах! По другой версии, дело происходило в эфиопской провинции Кафа. Именно там паслись те замечательные козы, которые открыли миру этот волшебный напиток. Как бы то ни было, молва о чудодейственном тонизирующем средстве быстро облетела весь Восток.

Столетиями считалось, что пить кофе - соблазнительная, но довольно вредная привычка. Однако результаты последних исследований говорят о том, что, если им не злоупотреблять (допустимой дозой кофеина считается 0,3 г в сутки – а это не более двух-трех чашек), кофе весьма полезен: снимает усталость, стимулирует работу мозга и пищеварительной системы. Доказано также, что люди, которые обычно выпивают две-три чашки кофе в день, обладают более устойчивой психикой и меньше подвержены депрессии.

Кофейни

Первые кофейни были открыты в Мекке в XII веке. Очень скоро они распространились по всему арабскому миру и превратились в доходные места, где посетители играли в шахматы, обменивались новостями, пели и слушали музыку. Вскоре они стали центрами политической активности, чем вызвали недовольство властей. В последующие десятилетия кофейные дома то запрещали, то разрешали вновь. Проблема разрешилась после введения на них налога.
Долгое время у арабов была монополия на кофе. Чтобы сохранить ее, они тщательно следили, чтобы ни одно зернышко не увезли на «чужбину». Для этого их даже специально «портили» – счищали с зерен внешнюю оболочку, чтобы они потеряли всхожесть.

Однако в 1615 году венецианским купцам все-таки удалось привезти кофе в Европу. Сначала его продавали в качестве медицинского препарата, снимающего усталость, повышающего умственную активность и обостряющего восприятие. И только в 1683 году – все в той же Венеции – появились первые европейские кофейни.

В Россию кофе шел двумя путями: с Востока и с Запада. «Восточный путь» лежал через торговые пути со странами Ближнего и Среднего Востока. Однако продвигался кофе по российской почве с трудом. Гораздо более значительным оказалось влияние Запада, а точнее решительные действия Петра I, вдохновленного европейскими обычаями. Вернувшись из Голландии, он попросту повелел пить кофе на своих знаменитых «ассамблеях».

В России первую кофейню открыли в 1740 году в Петербурге, по указу императрицы Анны Иоанновны. В Москве же первое кофейное заведение разместилось на Тверской, в том самом здании, где впоследствии была знаменитая филипповская булочная. Кстати, там и сейчас можно посидеть за чашечкой ароматного кофе.

по материалам сайта ГАСТРОНОМЪ.РУ

- Время! Вре-мя!!! Ну где же это чертово Время???
- Ну, я Время. Чего орешь?
- Чего ору, чего ору! Надо, вот и ору! Ты почему меня не лечишь?
- Я? А с какой стати? Я тебе что, доктор, что ли?
- У меня душа – вдребезги! Одни осколки!
- Ну, давай, замету, что ли… Могли бы и сами убраться, да уж ладно.
Все, видишь, чисто стало, я потекло дальше.
- Куда? Куда??? А внутри?
- Чего внутри?
- Так это… Внутри тоже надо убраться! Душа же изранена!!!
- Ну, так лечи ее, свою душу!
- А ты?.. Говорят же – «время лечит»!..
- Врут… Или ошибаются… Время затягивает, заносит песком…«Пыль веков» - слышал такое? Накидаю сверху, не видно будет… А под этим – все та же рана. Еще и загноится, чего доброго.
- Ну, так ты же должно лечить!..
- Как, скажи на милость?.. Аспирином?.. Мазью Вишневского?.. Клизмой?.. Как лечить-то?
- Ну, стирать воспоминания… Очищать от груза прошлого… Растворять старые обиды… Расставлять все по полочкам… Разве нет?..
- Ох, и халявщики вы, хомо сапиенсы! Все вам должен кто-то прийти и что-то сделать. А чего бы самим не попробовать?
- Что попробовать?..
- Очиститься от груза прошлого, растворить старые обиды, расставить все по полочкам!..
Словом, употребить Время – то есть меня! – с максимальной пользой!
Покопаться в себе, навести в душе порядок, понимаешь…
- Ну ты что!!! Туда же больно лезть!!! Там сплошная рана, до сих пор кровоточит!!!
- Знаешь что? Кровоточат те раны, которым все время покоя не дают!
Тревожат их почем зря. Ты зачем себе раны растравляешь?
- Я??? Я не растравляю! Оно само!
- Само ничего не происходит. Все время имеется некто, совершающий действия.
Или бездействия. Вот ты какие действия совершаешь, чтобы раны залечить?
- Ну… Стараюсь об этом пореже вспоминать. Не думать. Не допускать подобных ситуаций.
- Это каких же?
- Ну, не влюбляться… Меня же любовь ранила!!!
- А любви-то хочется, небось?
- Хочется… Только боюсь. Уж очень она больнючая, эта любовь!
- Любовь не больнючая. Это рана твоя больнючая. А ты ее, наверное, еще и обидами растравляешь? И гневом напитываешь?
- Нет, ты что! Все давно забыто, прощено, отпущено!
- А вот и врешь! Было бы забыто-прощено-отпущено – не болело бы!
Где болит – там нарыв, где нарыв – там гнойник, где гнойник – там подавленный гнев,
на себя или на других, а чаще – и то, и то. Имей в виду: себя обмануть можно,
Время не обманешь. Я все вижу и все учитываю.
- Ну скажи, Время, как можно простить предательство? Или измену?
Или смертельное оскорбление? Это же было, было?
- Ага, вот именно, БЫЛО. То есть осталось в прошедшем времени. Там, далеко. А ты уже в этом моменте. Тут все по-другому. И ты уже другой. Закаленный прошлым опытом, вооруженный знаниями и умениями.
- Но память-то, память, ее никуда не денешь?
- А зачем ее девать??? Она на то и дана, чтобы не наступить на те же грабли еще раз.
Чтобы на этот раз все получилось по-другому. Опыт-то тебе на что был дан???
- Ага, вон как… Ну, предположим. А вот скажи, Время, куда девать этот багаж?
Ну, предательство, измену, оскорбления? Ведь оно из прошлого так и тащится,
так и высовывается!
- Для того и высовывается, чтобы с ним разобрались, проанализировали и отпустили.
Кончай обижаться! Понимаешь, обиды – это такая штука едкая, они все равно
что соль на рану, не дают ей заживать, будоражат.
- А как не обижаться-то, если обидно?
- Обидно, потому что в точку! В болевое место, значит!
Если тебя это не касается – чего тебе обижаться? Так, отскочит, как от стенки горох.
- Предательство отскочит?
- И предательство отскочит. Потому что его не существует.
- Как не существует???
- А никак не существует. Просто тебе чей-то выбор активно не нравится, неудобен он тебе, неприятен, вот ты и голосишь: «Ах, меня предали!». А вообще-то – просто какую-нибудь
игрушку отобрали.
- Ах, как у тебя все просто получается! «Игрушку», видите ли! А если ты на эту «игрушку» полжизни положил???
- Ну, и кто ж тебя заставлял? Зачем полжизни на одну игрушку тратить?
Ведь с течением времени все меняется, одно уплывает, другое появляется…
Время изменчиво, знаете ли… И Мир изменчив.
Потому что я – одна из характеристик Мира. - И что из этого следует, я никак не пойму?
- Скажи спасибо тому, кто тебя предал или обидел, за то, что вырвал тебя из застоя,
внес изменения, заставил двигаться.
Никогда не говори: «Остановись, мгновенье, ты прекрасно!».
Опасно это – мгновения останавливать. Время не ждет!
Застой – это смерть. Движение – это жизнь.
- Так, выходит, тебе рану нанесли, а ты еще и в ножки кланяться должен?
- Да никто никому ничего не должен. Хочешь – обижайся и страдай, раны свои углубляй.
Не хочешь – поклонись и дальше иди себе спокойно, сохраняя душевное равновесие.
Как пожелаешь, так и сделаешь.
- Слушай, Время! А ты правда не лечишь? А то знаешь, мне вот как-то уже вроде легче стало…
- Это потому что ты сам уже кое-что по полочкам разложил. Как в магазине. Или нет, как в краеведческом музее. А я, Время – экскурсовод.
«Обратите внимание, в этой витрине мы можем видеть древние Обиды,
буквально еще до новой эры. Извлечены почти целенькими, засушены, классифицированы, переданы в дар Музею. А на этом стенде Сосуд Скорби, в настоящее время он пустой,
хотя при раскопках был полон под завязку. Вот эта жуткая тварь в свое время обитала
в районе человеческого позвоночника, называется Чувство Вины. Теперь оно в виде чучела хранится в нашем музее… Идем к следующему экспонату.
Бюст Тирана, был низложен и свергнут в Новые Времена. Галерея портретов Изменщиков Коварных, как видите, их немного, последний был давно, потому что династия быстро пришла
в упадок после Первой Позитивной Революции». Ну и так далее.
А у входа, на почетном месте, портрет основателя и хозяина Музея, то есть тебя, и золотая табличка с твоим именем. Как тебе такой расклад?
- Слушай, Время, а ты, оказывается, креативное! И с чувством юмора!
- А как же! Без креатива и юмора с вами, серьезными, долго не протянешь…
А я вот от начала веков существую, и ничего, не иссякаю!
- Значит, ты говоришь, что я все время зря обиды копил?
- Ясно дело, зря! Нужен тебе такой склад боеприпасов замедленного действия?
От них же фон похлеще радиационного! Всю жизнь отравляет.
Так что прости всех от души – и освободись.
- Знаешь, мне уже как-то даже и хорошо. Только вот осадок какой-то остался…
Вроде как себя отругать хочется – чего ж это я раньше не догадался тебя спросить?
- Осадок – это Осуждение. Брось немедленно себя осуждать! Всему свое Время.
Значит, раньше готовности не было, А сейчас нормально, дозрел. Ладно, бывай!
Мне двигаться надо, а то пока я тут с тобой калякаю, для кого-то, может,
Время остановилось.
- Да, конечно! Надо – значит надо. Спасибо за науку.
Очень ко времени этот разговор случился.
А то глупостей всяких во мне было понапихано – мама не горюй!
- Ничего. Это не страшно. Глупость – детская болезнь.
Сам увидишь, со временем пройдет…

(заметка со страницы КРАЙОН новая ЭНЕРГИЯ)

Маленькими шажками или семимильными шагами в мою жизнь приходят люди-события. Людей меньше. Событий больше. Хороших и плохих как-то поровну, если считать поштучно. Если по весу, то плохих больше. Такой баланс мне не нравится, но повлиять и разбалансировать не могу.
Кстати, «разбалансировать» довольно интересное слово, даже термин.
Задумалась, что же я могу разбалансировать?
Жизнь (свою и чужую), чувства, работу…нет, работу, пожалуй, не стоит, себя – могу, это проще простого…
Раз…
Бал...
Раз…
Вал…
Растрепанные мысли)
Пора записаться к парикмахеру, занимающемуся укладкой этих самых мыслей в нужном направлении)
Да! (пометка в органайзере) разобраться, где оно, это нужное направление и кому нужное?:)))
«Кому», пожалуй, вычеркнем.
Весна…
Может быть растрепанные мысли, как раз ей идут… такие, слегка взъерошенные, чуть безумные, хаотичные.
Может быть, если эти растрепанные мысли сплести в косу, попытаться как – то упорядочить, исчезнет очарование и появится «прилизанность» спланированного направления.
Раз…
Бал…
Весенний бал.
Раз…
Вал…
Весенний вальс.
И (легкий взмах дирижерской палочкой) раз… два…три… раз… два…три… раз… два…три…
Разбалансировка движения жизни, произведенная из вне, ведет к летальному исходу объекта. Объектом будем считать – любовь.
Рекомендуемое лечение – вальсировать по остаткам, не наступать на ошметки, и не поскальзываться на чьих-то ностальгических позывах, в виду случайно написанных стихов.
Любовь восстановлению не подлежит.

© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках

/это как заступить черту, за которую заступать нельзя/

помнишь классики, школьный двор, изумрудную гладь стекла?
над затылком повисшее солнце, сумку, брошенную в кустах?
как качаются тени тонкие на длиннющих своих ногах?

мячик стукается так звонко. школьный двор. все вокруг цветет.
ты стоишь за чужими спинами, ожидая когда черед,
и глядишь сквозь стекло, как прыгают, поворачиваясь в прыжке,
тонконогие эти девочки, кем-то видимые во сне.

/солнце жарило так неистово, словно это июль, не май.
ты сказала, что слишком выросла, что ты чувствуешь, как стара.
что всё было уже - ты видела, и ты знаешь все наперед,
что подкинутый этот камушек стопроцентно не попадет/

это после придёт прозрение, что пророков на свете нет.
есть единственное мгновение - когда падает жгучий свет.
на затылок тебе, на плечи. на зеленый кусок стекла.
и стоишь, как рентгеном просвечена. и щемящая пустота
накрывает колючим облаком так внезапно, что не сглотнешь,
не вздохнешь, не вдохнешь, не выдохнешь ту вселенскую слабую дрожь,
что накатывает, накатывает...
и безумно цветет сирень.
память все сохранит покадрово:
как вздымается чья-то тень, накрывая собою классики,
сумки, школу, кусты, детей. оборачиваешься, и вязкое
солнце смотрит в глаза тебе.

и вот тут открывается истина - ты не более чем хлопок.
но при этом стара. и мысленно совершаешь ещё виток
по орбите своей истории, в каждом дне проживая век.
ты стоишь, и между ладонями продолжает струиться свет.

это лишь секундная пауза. пульс собьется и зачастит.
так приходит к тебе взросление - как притягивает магнит.
и раскручиваясь пружиною, возвращаешься в жаркий май.
ты стоишь за чужими спинами. слышишь чье-то "Давай, бросай!"

/дети вечно играют в классики. это помнит любой из нас.
это, кажется, очень весело - кинуть камушек и попасть/

солнце жарит. глядишь растерянно - что там сверху в тебя лилось?
но покуда тебе одиннадцать, есть ответ на любой вопрос.
можно думать - тебе почудилось. все построились у черты.
и ты шепчешь чужому камушку "Мимо, мимо, не попади!"

/нет какого-то смысла. не было. всё заполнила пустота.
гулко падает серый камушек. катится. вылетает за/

© Copyright: Сучилища, 2012

Мы – мелкие пазлы одной необъятной картины…
У каждого место своё, свой мотив и причины…
И если бы мы принимали от Бога подсказки,
То искренность лиц не была бы похожа на маски…

Нас всех разбросали, смешали, меняя местами,
Но лишь для того, что бы выход искали мы сами.
Чтоб чувствовать близкие души и к ним же тянуться,
Чтоб сердце родное найти и суметь прикоснуться…

Вот так в повседневной рутине мы ищем друг друга,
Но кто-то спиной повернётся и поиск по кругу…
Пытаемся строить сюжеты не там и не с теми…
И так незаметно теряем бесценное время…

На грабли опять наступаем точь-в-точь как когда-то
И с той же ошибкою нового ждём результата.
Но раз за неправильный шаг нас судьба наказала,
Не стоит, его повторив, ждать другого финала…

И если те пазлы, что вроде бы нас дополняют,
Частенько грустят и за что-то опять обвиняют,
А рядышком с ними в душе одиноко и тесно,
То выбрали мы не своё, к сожалению, место…

И чем мы скорее найдём тот святой уголочек,
Где нас окружает семья, обнимает сыночек,
А рядом судьба у друзей тоже сложится верно,
То пазл всей вселенной сойдётся однажды наверно…

А если сложившийся пазл не похож на картинку,
Вы просто к себе примеряли не ту половинку…
Для каждой души есть свои подходящие краски,
Но главное, не игнорировать сердца подсказки…
©Ирина Самарина-Лабиринт

просто... хронического счастья не бывает...
счастьем болеют остро,и... с осложнениями нА голову..

У принцев
удивительные принципы -
искать принцесс в глуши или провинции.
И даже не искать,
………….а просто ждать
в простуженной, дешёвенькой гостинице.
На полке в ванной -
щётка…… паста….. мыльница…
Пусть проза жизни лопнет
да и выльется
во что-нибудь великое опять:
в обшарпанную мудрость подоконника,
прожжённого бычком,
/ живая хроника /
Ничто не предвещало счастья, вроде бы -
но, видимо, его не избежать…
………..
Встревожатся вахтёрши и охранники.
В шубейке нараспашку, как в халатике,
спешит по коридорам Счастье -
/ нате вам ! / -
и слышится приказ: "Останови!"
Но поздно…
Все преграды…. штампы …. окрики
остались позади -
и Счастье вот оно,
постукивая новенькими ботами,
споткнулось… и приблизилось к двери…
………….
И проза зашуршала криналинами,
которых ни в проекте, ни в помине нет…
И пёрышки смешные воробьиные
взъерошила горячая рука,
сжимая всё сильнее что-то хрупкое,
под мягкою преградой полушубковой.
И вечность,
упоённая минутою,
стихами задышала у виска…
…………….
А дальше,
как в кино у Охлобыстина -
проверка не на прочность, так на истинность…
Расслабься(!)
у меня и в мыслях нет
лелеять в дамской сумке револьвер.
Гостиничная хроника - Поэзия.
Патрон… верёвка…. мыло…. щётка… лезвие…
А после ни в обиде, ни в претензии
к великим постояльцам "Англетер".
………….
Но стих о Счастье -
………..тихом и обманчивом
О девочке наивной… и о мальчике,
что снова неумело держат в пальчиках
поводья необузданной судьбы…
Не важно, что с годами стали взрослыми -
и, кажется,
могли бы править звёздами.
Но нет…
Они бессильны перед прозою,
а пальцы их по-прежнему слабы…
©Аманда Моррис

"Не бойся врагов - в худшем случае они могут тебя убить. Не бойся друзей - в худшем случае они могут тебя предать. Бойся равнодушных - они не убивают и не предают, но только с их молчаливого согласия существует на земле"(Эберхард)




Никогда не говорите «мне все равно».

Не надо стремиться афишировать свое равнодушие.

Это не показатель Вашей независимости.

Равнодушие — это паралич души.

Что Вы чувствуете, когда Вам говорят «мне все равно»?

Становится пусто и холодно внутри. Вы ёжитесь и протестуете.

Чаще всего, про себя… Ведь собеседнику… «все равно»…

Всего каких-то два слова, а как глубоко проникают они в душу,

занозой впиваются в сердце и остаются гнить, иногда напоминая о себе.

Человек не может жить без уверенности в том,

что он кому-то нужен, что его любят.

Он чахнет, переживает, замыкается в себе, погибает.

Худшее преступление, которое мы можем совершить по отношению к людям, — это не ненавидеть их,

а относиться к ним равнодушно; в этом — суть бесчеловечности.

Прошу, никогда не говорите «мне все равно»…

(с) Иван Охлобыстин

Амурыч, падла, какого лешего?!
Ну, на хрена ты контрольный в голову?!
Хватило б сердца… А впрочем, бежево…
Нет, фиолетово… Видишь, голого
Выводят нищего… Свита крестится
С немым восторгом… Ню-ансы в фаворе…
Виват, величество! Вот и лестница –
Ведет к бессоннице… Знаем, плавали…
Король без трона, короны, мантии…
Рожденный править, не зная правила…
Его послать бы к ядрёне матери,
Чтоб эта мать его в пекле плавила…
Святая глупость – кипеть по Цельсию…
Весна вне плана явилась, сводница…
Амурыч, сволочь, отменно целится…
Осечек в марте за ним не водится…
(Sterva-Яна Юшина)

Когда я родилась, у моей колыбельки, по обыкновению, собрались феи.
***
Они стояли и недоуменно пялились на сверток в розовом одеяльце с вышитыми по бокам серпом и молотом - вечным символом женственности младенцев женского полу всех поколений.
Феи находились в откровенном замешательстве, отчего маме Свёртка делалось всё непосебее и непосебее.
"Что можно подарить этому существу?" - в маленькой комнатке с ковром во всю стену сталкивались лбами примерно 22 одинаковых мысли.
"Ей дано всё, и одновременно не дано ничего" - мыслям становилось тесновато, и они начинали ссорится.

"Ну, пусть первой буду я" - пискнула самая маленькая и тщедушная Фейка, зажав в ладошке совсем крохотный пакетик.
Она подошла к колыбельке и сунула под вышитую подушечку Красоту.

"Да уж, не поскупилась..." - ехидно молвила другая Фея и возмущенно хлопнула ресницами.
Затем она решительно достала из внушительной сумки большой конверт и двинулась к колыбельке.
"Я с лихвой компенсирую твой более чем скудный дар" - и в колыбельке славно поместилось Обаяние, отчего в комнате на мгновение стало так светло, что больно глазам.
"С этим даром количество её Красоты будет совершенно не определяющим параметром. Теперь любое её желание, связанное с волей другого человека, будет немедленно исполнено, а над мужчинами будет дарована ей власть незаметная, но неограниченная. Любить её будут только навсегда, а помнить - во веки веков." - и Фея растворилась.

Мама Свёртка смотрела испуганно и безнадёжно.

"Ну-с, милые дамы, я тут проездом, поэтому мой дар невелик - но, поверьте, это всё, что было на остатках" - молвила высокая холодноокая Фея в деловом брючном костюме, и положила к ногам Девочки малюсенькую коробочку с горсткой Успеха.

"Не расстраивайтесь, Мамочка, закон компенсаций сработает и тут" - ухмыльнулась стройная дама в сером.
"Я подарю вашей Дочке 48 килограмм Упрямства. Её упрямство будет особой породы - она будет превращать в пляж каждую песчинку Успеха, наступит на все возможные грабли мира и однажды сможет ощутить свой Успех жирным и восхитительным. Просто это будет немного дольше, чем обычно..." - дама в сером махнула рукой и растворилась, как умеют только Феи и призраки.

В разноцветной фейной стайке наметилось оживление.

После минутной паузы и невидимого глазу совещания из стайки выпорхула Девушка В Малиновом и молча привязала к колыбельке большущий воздушный шарик с надписью "Доброта".
Обернувшись уже у двери, она произнесла:
"Девочка будет доброй, слишком доброй, доброй настолько, что иногда слёзы всего мира будут здорово мешать ей идти. И тогда она будет не справляться с обязательствами, которые возьмет на себя, и идти ей будет еще тяжелее".

Мама Свёртка пошатнулась и случайно наступила цветастым тапочком на ножку стоящей рядом Феи. Фея взвизгнула и в сердцах вышвырнула в окно коробку с надписью "Гармония".

"Успех, Упрямство, Доброта, Обаяние и прочее, что вы отыщете в вашей заветной колыбели - будет хаотичным набором инструментов, которыми Девочка не сможет воспользоваться с толком без того, что только что улетело в окно. Поэтому во-о-он та Фея в розовых рюшах сейчас уйдет со мной." - отрезала дама.

вышеупомянутая Фея в рюшах повиновалась, прижимая к сердцу "Счастье".

"А дело принимает неожиданный оборот" - лукаво промолвила Фея с зелёными глазами.
"Возьмите для вашей девочки, ей это понадобится" - и она протянула растерянной Маме авоську с Силой. "Это будет очень сильная девочка. Настолько сильная, что она обязательно отыщет улетевшую Гармонию. Скажем, годам к сорока. А, возможно, и раньше." - улыбнулась и исчезла, оставляя в воздухе аромат вербены и розового масла.

"А как же Любовь?" - в отчаянии воскликнула Мама Свёртка, обращаясь к оставшимся четырём Феям. У кого-нибудь из Вас есть Любовь?

"Есть" - ответила Фея в скафандре. "Но она немного бракованная, это ничего?"
Фея немного ослабила хватку скафандра и вытащила из-за пазухи Ключик. Ключик был маленький и, видимо, сложный. В трех местах он был незначительно надщерблен.

"Что это означает?" - упавшим голосом спросила Мама.

"Аа, всё в порядке. Девочка встретит свою Любовь, но никогда не сможет её построить. У неё не получится работать над отношениями и идти на компромиссы. Она сможет жить только с такой Любовью, которой когда-то подарили точно такой же ключик. Ключик, который подходит только к одному замку на свете. Но вы не расстраивайтесь, Мамочка. Зато это будет качественно, я Вам обещаю" - её последние слова доносились уже из-за окна.

Свёрток в колыбельке зашевелился и недовольно покряхтел, в то время как две Феи-близняшки поочередно укладывали к его ногам "Талант" и "Лень".

Комната опустела, и только одна-единственная Фея всё еще продолжала молчаливо стоять в углу, сверля Маму Свёртка коричневыми глазами-бусинами. На рукаве её бирюзового платья виднелась нашивка - "Главная Фея".

Она медленно подошла к колыбели и пристально всмотрелась в круглое личико спящей Девочки.

"Всё это фигня, детка" - тихо произнесла Главная Фея.
"Эти напыщенные жадины могли бы подарить тебе совершенно другой набор, но результат был бы - увы - точно таким же. Но тебе крупно повезло, детка. Я участвую в ритуале Дарения один раз в тысячу лет"

"Вы не могли бы выйти на минутку?" - негромко обратилась Фея к Маме Свёртка.

*******

Когда минутку спустя, заплаканная Мама зашла в комнатёнку, Феи уже не было.
В кроватке мирно сопел её Розовый Свёрток.
Подарков не было.
Только поверх одеяльца, незаметно, бело и одиноко лежал абсолютно чистый лист бумаги.
Девочка улыбалась во сне.
© Copyright: Лала Тарапакина, 2009

Нино Катамадзе родилась 21 августа 1972 года в Аджарии, в городе Кобулети (Грузия). Поет на сцене с четырех лет. В 1990 году поступила на вокальный факультет Батумского музыкального института и сразу вышла любительскую сцену. В 1994 году создала благотворительный фонд для помощи инвалидам и социально незащищённым артистам. Профессиональная карьера Нино началась в 2000 году c сотрудничества с основателем группы Insight Гочей Качеишвили.
Награждена в номинациях «Лучшая певица года» (премия «Овация», Россия, 2002), Лучший автор-исполнитель (Россия, 2002), Лучшая Оригинальная музыка (Россия, 2002), «Лицо года в сфере шоу-бизнеса» (премия «Лица года», Россия, 2003), «Лучшая певица года» (премия «Мега», Россия, 2003), «За выдающийся вклад в развитие грузинской музыки» (специальная премия «Одзела», 2004, Грузия).
Записала альбомы с Insight: «Ordinary Day», «Nino Katamadze & Insight», «Black» и «White», «Blue» . Записала DVD: «... Start New Peaceful Day...» ; саундтреки к фильмам:
«Vashli», «Оранжевое Небо», «Жара», «Инди», «Домовой», «Трасса М8», «Убить Короля».

Красивое у нее имя – Нино. И совсем не похожа она ни на кого другого.

Не большая и не хрупкая женщина. Странное платье. Хотя, стиль во всем. Голос!

Она поет без слов! Ну да, совсем не нужны слова, чтобы рассказать о самом красивом в мире. Ведь и так понятно, что поет она про любовь. Поет обо мне. О тебе. О нас. Летом.

Кева ла ву дэй, еву дей, еву дэй,
Вэла де ва лоу ми …**

Мы добавили к морю две волны. Ты спрашивал, что сказал Человек-Амфибия в фильме, в той самой сцене, когда он умирал. Я знала, но промолчала. Только пена прошелестела галькой в ответ. Бриз обнял мятною прохладой. Просто было хорошо! Ты – не красавец, не богач, не крестный отец. Ты как все. И совсем другой, желанный. Единственный. Мой.

Ты ласкал все мои 167. Плевал на мои не девятнадцать и даже не двадцать два. Говорил, что со мной ты проживешь свою сорок шестую весну. И мы вязали алчными движеньями своих уже опытных и ненасытных тел тонкие кружева курортного романа и погружались в легкий туман теплого утра откровенных слов и ласкового томления. У наших сердец было одно эхо. И волны бились в такт. И соседский петух торжественно горланил о начале нового дня, в котором были Мы. И казалось, что перед нами вечность.

А потом позвонила твоя жена. Я почувствовала себя глупышкой Кокитидой, превращенной в мяту ревнивой Персефоной. *** Вечность дрогнула. Ты встретил свою сорок шестую осень без меня.

В хрустале осеннего воздуха не было места для тепла, не стало сил для исцеления, не хотелось долголетия. Синоптики сделали ставки на снежную зиму. Кругом перемены. Смутные дни. Наливаю себе в тонкий стакан чай с мятой. Запах дразнит, чай горячит, но каждый вечер мерзнет моя душа. Укрываюсь одеялом надежд, но ощущаю сердцем концепцию снежных долгих тягостных зим… Зима без тебя. Зима без Любви…

Любовь - это такое большое чувство, что носить его одной очень тяжело. Поэтому я испытываю большую радость, когда могу делиться этой любовью, то есть моей музыкой. **** Есть единственная вера – это Любовь!*****

Это сказала Нино? Как же она права. Только с любовью можно так петь. Петь, как ты дышишь, как удивляешься, радуешься, любишь, занимаешься сексом, гневаешься, плачешь, умираешь и снова веришь в то, что жизни без любви не бывает … Только так можно выжить. Не скулить от горя. Не плакать у окна, как плачут все эти сильные женщины. Просто ждать. Снова ждать. Лето, которое не просто красивая сказка или картинка на Приморском бульваре. Лето как жизнь, переполненная счастьем. Когда не мерзнет душа.

Хочется выпить. Для храбрости. И отправиться в путь по улицам города, где были Мы. Пройти по краешку твоей судьбы.

Однажды на улице,
Знакомый ветер принес
Мне запах волос,
Это был твой запах,
Такой знакомый и многокрасочный.

Неужели здесь где-то
Твои синие глаза.
Я бы ничего не попросила бы,
Кроме тебя в виде подарка.
Опять и опять я иду куда-то,
Я думаю о тебе.
И об океане твоих волос...
(с) Светлана Шапиро http://www.proza.ru/2010/12/25/948

Красоты в Юрмале было столько, что любое шоу фриков обзавидуется:..... Стиль текста сохраняю... Попробую поразвлекать вас в стиле светской хроники. Нет, ни на чьи лавры я не претендую. По тусовкам я не шлындраю, икру килограммами не ем, глазки форбсам и олигархам не строю (жизнь проходит мимо!), но у меня есть маленькая слабость. Имею право. Когда я вожусь в кухне, я включаю телевейзмер. В этом окне в мир мне показали концерт из Юрмалы. Щаз не про песни и пляски. И даже не про те, извините, литса, что раскрывали рты под фонограмму (за минимальным исключением, например, Лепса) я про фэшн. Красоты в Юрмале было столько, что любое шоу фриков обзавидуется. Ну, например: Наташа Коралева а-ля-русс. Вообще-то, Ксю мне нравится. Но перо тут лишнее. Кэти Тапурия. Из группы А-Студио. Сразу вспомнила песенку: "Тетя Соня, НЕ ФЕРТИТИ задом, НЕ ФЕРТИТИ задом, вам говорят!" Лера Кудрявцева. Кроме, как "Пиздец подкрался незаметно" ничего не могу придумать. Это не Лера, тока в профиль. Это Анжелика Варум. Причем, в полуанфас. Мальчик, паж, носящий за ней хвост платья убился аП стену от такой красоты. Николаев со своей юной женой, забыла-как-зовут. Но ей явно не дает покоя слава Надежды Кадышевой. Даже внешне покохожа, не говоря уже о голубиньком нараде из шторы с цвиточками. Мне подсказали, что это некая Юлия Саркисова с натуральным блондином, на весь страну таким одином. Паааамаааагииии мнееее! Бабушка, как пройти в библиотеку?, КаГэБэ вынуждает нас спрашивать, Таисия Повалий. За образец она взяла наряд с обложки журнала "Работница и селянка" за июль 1972 года. А можно и так. Чо? В трусах же. Не без. Недавно в передаче "На ночь, бляде!" Долина рассказывала Бергману и Жандареву о том, как терпеть не может безвкусицы и никогда не позволит себе - не хотелось бы никого обижать - надеть что-то вульгарное. Говорю же. Два раза. Спонсор этого показа клиника доктора-пластического-хирурга Сиськина. Да.Это я так завидую. Патамушта девушка в центре явно старше меня, а ноги?! А кого хоронили-то? И завершит наш репортаж с этого балагана Верка Сердючка и Ко, которая как раз выглядит вполне себе на своем месте. Фоты скрадены взяты из открытых источнегов энторнэта. Юююююрмаааалаааа! Часть вторая. Мущщины. И еще чуть-чуть женщин. Ладно. Вас икрой не корми, дай над кем-нибудь поржать, да поиздеваться! А они жеж, знаменитости, тожеж люди...А вот нефих провоцировать! Они нарочно так одеваются,чтобы мы их обсуждохивали. Жарпсиса Валерия в обнимку с не тем Ёсифом. Где ее Шрек? А это, как вы догадались мумия Ёсиф Кобзон Бессмертный. Но мы-то знаем, кто настоящиая мумияй царь зверей! Фотография будет помещена в учебник по пластической хирургии. Это вам просто повезло увидеть ее до того как. Ну, опаздывал человек. Ну, забыл рубашку надеть. Вам лишь бы... Молодежь берет пример со старших. А шо у ево со штанами, сисьтняюс спросить? Розовая кофточка не дает покоя Филе уже несколько лет. Психологи говорят, что для того, чтобы освободится от гнетущих образов нужно их воплотить в жизнь. Кстати, розовый у него не только костюм. Но и подметки в башмаках. Зонтик поменял на букет цветов. Габардиновый пинджак и жОлтенькаи штаны. Нарядно, я щетаю. У Аллы Борисовны свисток на шнурке. Как тока Максик исчезает с ее поля зрения, на всю Юрмалу свист раздается. Все бояцца. Как вы думаете, скока сантиметров шпилька-каблук у Максика? Это каГбе бойфренд Леры Кудрявцевой. Он на нее посмотрел и у него чубчик дыбором встал. Лехким движением руки бруки-таки превратились! Я не знаю, кто это. Но пеньюар нее зачОтный. Тока зачем она в нем на концерт приперлась? Сразу вспоминаю Ханну из Черновиц с ее свадебным платьем. Это не девушка из Фридрих Штат Палас. Это я не знаю кто. Но штаны у нее удобные. Везде поддувает и легко присесть среди юрмальских сосен, если припрет. Даже снимать не надо. Кто-то в детстве хотел быть космонавтом. А этот до сих пор думает, что он Том Сойер. Мужику, между прочим, хорошо за шийсят. ЧОткий! Главно только следки надел в босоножки, а не носки. А ведь мог бы б! АльБано и Рамина Пауэрс. Что с людями годы делают! Винокур забыл надеть штаны? Или это таки шорты? Боря Моисеев с бойфрендом. Не, ребята, у Фили в этом сезоне явный уклон в пижамки. Эта мне нравится - моя расцветочка. Помашите тёте ручкой! источник Из блога ГАЛИНЫ ШАДРИНОЙ

В каждом бюджете романтики есть дыра
С именем [Паша/Серёжа/Денис/Володя].
Я утомилась, хороший, в тебя играть.
Цирку пора бы уехать. Меня воротит

От акробатов и клоунов, от зевак,
Гладью и крестиком вышитых против шерсти.
Вовремя надо лицензию отзывать
У виртуозов иллюзии совершенства.

Вольному - воля. Невольному - в первый ряд,
Чтоб отличать рукоблудие от оваций.
То, что подчас я могу тебе доверять,
Не равнозначно желанию целоваться.

Я не хочу тебя. Скучно, хоть сукой вой.
Самый момент ликвидировать эти шашни.
Я убегаю. За мною летит конвой
Из смс, находу обнажая шашки.

Не надоело искать головой петлю
В эпистолярной подборке своих наитий?
Это нормально, что я тебя не люблю.
Это нормально, что ты меня ненавидишь.
© Яна Юшина

Как приготовить самый вкусный кофе?
Не растворять в стакане суррогат,
Сварить самим - полезный для здоровья,
Имеющий особый аромат...
Советую ручную кофемолку.
Для зерен кофе важен сам процесс!
От электрической, замечу, мало толку,
И быстро пропадает интерес.
Вся наша жизнь напоминает кофе...
Крупицы знаний, мыслей и надежд,
Что оставляют зерна в каждом слове
И оседают в памяти невежд.
И, зачерпнув всего две чайных ложки,
На дно кидаем турки порошок,
И добавляем сахара немножко...
Ведь жизнь не сахар, согласись, дружок!
Зальем, перемешаем все с водою,
Поставим наш напиток на огонь,
Пока все не поднимется горою...
Внимательно следи, не проворонь!
Чуть подождем, пока осядет пена
(Осадок пролетевших мимо лет),
И разливаем в чашечки мгновенно,
Вдыхая сногсшибательный букет.
Один глоток... Еще глоток... смакуя
Божественный кофейный аромат,
Чтоб на губах горчинкой поцелуя
Вернулся обязательно назад!
© Copyright: Марина Бойкова, 2011

Серия сообщений "КОФЕ":
Часть 1 - С добрым утром..!
Часть 2 - Кофейные сны
...
Часть 5 - Кофейные сны
Часть 6 - Утренний кофе
Часть 7 - Как приготовить самый вкусный кофе?
Часть 8 - Как приготовить самый вкусный кофе?
Часть 9 - Кофе это варенье из джазовых пластинок
...
Часть 41 - Осень кофе на завтрак варила
Часть 42 - Сказка о кофе по-турецки
Часть 43 - Кофе. и книги. и кофе

А хочется – чашечку кофе с корицей,
В кофейне сидеть, есть салаты и пиццу…
А хочется просто, банально – влюбиться,
Твоей родниковой водою умыться,

Увидеть – и в омут, и помни как звали
Заблудшую душу в потерянном рае…
А было – прекрасно и чинно вначале,
И свечи горели, и скрипки играли…

Ах нет! Ни свечей, ни тем более скрипок –
Обычная встреча, каких миллионы.
Но мир показался вдруг призрачно зыбок
И стали ошибкой законы Ньютона…

Да, все это было придумано мною –
Нелепая сказка, случайная встреча,
Прогулки и шепот луны за спиною,
И так никогда не случившийся вечер…

Всего-то и нужно – чуть-чуть расхрабриться,
Снять трубку и что-то сказать – и под вечер,
Когда не случайны ни мысли, ни встречи,
В забытой кофейне пить кофе с корицей.
(с)Екатерина Божко

Надо было поостеречься.
Надо было предвидеть сбой.
Просто Отче хотел развлечься
И проверить меня тобой.
Я ждала от Него подвоха –
Он решил не терять ни дня.
Что же, бинго. Мне правда плохо.
Он опять обыграл меня.
От тебя так тепло и тесно…
Так усмешка твоя горька…
Бог играет всегда нечестно.
Бог играет наверняка.
Он блефует. Он не смеется.
Он продумывает ходы.
Вот поэтому медью солнце
Заливает твои следы,
Вот поэтому взгляд твой жаден
И дыхание – как прибой.
Ты же знаешь, Он беспощаден.
Он расплавит меня тобой.
Он разъест меня черной сажей
Злых волос твоих, злых ресниц.
Он, наверно, заставит даже
Умолять Его, падать ниц –
И распнет ведь. Не на Голгофе.
Ты – быстрее меня убьешь.
Я зайду к тебе выпить кофе.
И умру
У твоих
Подошв.

с)Вера Полозкова

Солнце пό небу скачет - безудержный мячик,
Разбивая апрельскую наглую синь...
Вы сварѝте мне кофе, мой ласковый мальчик, -
А о большем я даже не буду просить...

Вы ладонями греете зябкие пальцы,
А вокруг - суета, суета, суета...
Вы сварѝте мне кофе... Для вечных скитальцев -
Чашка кофе, ночлег и опять - ни черта!

Мы давно разбежались по семьям и судьбам,
По своим неприкаянным "всё - как у всех"...
Вы сварѝте мне кофе... Никто не осудит
Нас за бездну молчанья. Молчанье - не грех...

Как темнеет Ваш взгляд! Нам бы встретиться раньше,
И сначала прожить каждый миг, каждый год...
Вы сварѝте мне кофе, мой ласковый мальчик...
Всё на свете проходит. И это - пройдет...
(с)Ната Ли

Серия сообщений "КОФЕ":
Часть 1 - С добрым утром..!
Часть 2 - Кофейные сны
...
Часть 4 - Кофейный ритуал
Часть 5 - Кофейные сны
Часть 6 - Утренний кофе
Часть 7 - Как приготовить самый вкусный кофе?
Часть 8 - Как приготовить самый вкусный кофе?
...
Часть 41 - Осень кофе на завтрак варила
Часть 42 - Сказка о кофе по-турецки
Часть 43 - Кофе. и книги. и кофе

Тихо мудрствует осень… А разум идет по Голгофе…
Неужели любовь?.. Впрочем, рано еще о любви…
Я тебе предложу выпить чашечку черного кофе,
Чашку крепкого черного чуда… одну на двоих…

Шелестит листопад, задавая простые вопросы…
Я не знаю ответа на многие… Но не беда.
Я сегодня с тобой. Значит тайного счастья набросок
Тонкой беличьей кисточкой впишется в наш календарь.

Эта странная дружба (Ах, мы нарекли Ее «дружбой»!..)
Перештопана белым… Да только слепой не поймет,
Что колдунья-любовь с упоением головы кружит,
Трансформируя деготь Прошедшего в липовый мед…

Тихо мудрствует осень… А разум идет по Голгофе…
Искра светлого чуда к сердцам подбирает ключи…
Просто выпей со мной чашку крепкого черного кофе
И давай помолчим, чтоб не сглазить… Давай помолчим…
(с)Игорь Приклонский

Ты владеешь языком животных!

Мало кому дано такое знание — даже среди сказочных девушек! Животные не боятся тебя, а доверяют тебе. Тебе известны все тайны леса, ты живёшь в гармонии с собой и природой, но в то же время ты и эксцентрична. А приручить грозного льва для тебя так же легко, как пальцами щёлкнуть. Такому таланту можно только позавидовать!

Пройти тест

Попробуй Имя обесточить
смертельной раною, сквозной.
Не выйдет….
Осень кровоточит.
И проступают краснотой
на листьях трепетные буквы -
губами их легонько тронь
в порыве искреннем, но глупом
и брось в огонь,
и брось в огонь…
Мне станет больно нестерпимо,
а кто-то скажет: «Листья жгут…»
Вот так проходит всё, мой милый,
за пять минут,
за пять минут…
И наша память лёгким пеплом,
слетая тихо на ладонь,
предаст забвению и лето,
и этот день,
и эту боль…..
Лишь небо солнечным ожогом
до ночи долго будет тлеть,
но звёзды-угли понемногу
приблизят смерть,
приблизят смерть.
Я закружусь в последнем танце
с такой безмерною тоской.
Игрою чувств-протуберанцев
взметнусь победно над тобой -
снопами искр…
И в ослепленье
безумных, гибельных страстей
ты вдруг во тьме услышишь пенье
души сгорающей моей.
Но будет поздно, слишком поздно…
Я просто дым,
Я просто дым…
А эта осень……. эта осень
придёт не к нам - придёт к другим….
Аманда Моррис

Не плачь, не морщь опухших губ.
Не собирай их в складки.
Разбередишь присохший струп
Весенней лихорадки.

Сними ладонь с моей груди,
Мы провода под током.
Друг к другу вновь, того гляди,
Нас бросит ненароком.

Пройдут года, ты вступишь в брак,
Забудешь неустройства.
Быть женщиной — великий шаг,
Сводить с ума — геройство.

А я пред чудом женских рук,
Спины, и плеч, и шеи
И так с привязанностью слуг
Весь век благоговею.

Но как ни сковывает ночь
Меня кольцом тоскливым,
Сильней на свете тяга прочь
И манит страсть к разрывам.

Борис Пастернак

Как нежно по-английски входит " blade"
в живую мякоть прошлого…
О, если бы
моё испепеляющее "Нет"
звучало так же ласково!
Но лез-ви-ем
оно вскрывает памяти нарыв.
По-русски и доступней, и понятнее.
Ведь долгий наш любовный детектив
написан был не грифелем, а скальпелем.
…………
Три буквы " Н-Е-Т " бездушней чем стена -
лоб расшиби - не выбьешь ни кирпичика,
коль выгорели наши имена
ремарками к стихам:
………………"ни-че-го личного".
………….
Беснуйся…. пей...
Теперь мне всё равно.
Отныне до тебя - как до Америки.
Жаль,
вылилось последнее письмо
в мужскую запоздалую истерику -
упрёками…. глухим паденьем вниз…
Но я - скала.
Жестока до безумия.
Шепну с усмешкой: "Падай, альпинист..
дождись, как и положено, внизу меня."
…………..
И я приду -
лавиной ли, рекой,
потоком селевым сорвусь отчаянно.
Накрою камнепадом с головой -
ночным, весёлым рокотом:
- Встречай меня…
Но более сюда не приходи.
Усвой,
что Эверест не для любителей.
Туристам, не доросшим до Любви,
советую сторонкой обходить его…
…………
Впредь выбирай Вершины по себе.
Меня не взять ни гонором, ни жалостью.
Намаешься - поймёшь,
что даже смерть
из рук моих однажды станет радостью.


© Copyright: Аманда Моррис, 2011