Сейчас читаю интереснейший сборник "Русская литература ХХ века в зеркале пародии", издание для студентов-словесников. Да, есть у меня такое извращённое пристрастие – обожаю читать учебники. Причём вопреки тому, что мог сейчас кто-то подумать – это у меня ещё со студенческих времён, я уже тогда имела пристрастие их читать. Нравятся мне и суховатые формулировки, и разбивка на темы – словом, вся эта техническая составляющая.

Восприятие самого материала довольно странное. Во-первых, очень тяжело привыкнуть к мысли и позиции, что пародия не обязательно должна быть смешной. Все, кто вырос на творчестве Александра Иванова, не могут относиться к стихотворной пародии иначе чем к тому, что должно смешить формой и содержанием, высмеивать ошибки, слабые места, техническое или какое-то иное несовершенство. Поэтому когда читаешь пародию, которая не смешит – чувствуешь себя немного странно, хочется спросить: ну и ради чего же это написано, если не для того, чтобы высмеять? Э, оказывается, это такой глубокий и тонкий жанр. Она может быть и уважительной, и разрабатывающей мотивы оригинала, и вовсе не считать сам оригинал глупым или несовершенным... Хотя, конечно, чаще всё-таки пародии писались именно на то, что хотелось как-то закошмарить.

Как всякая вещь, попадающая в поле зрения, книга эта вызвала различного рода размышления. В частности – как странно осознать, что казавшееся мимолётным, несерьёзным, случайным даже (ну подумаешь, посмеялись над стихотворением/автором, и забыли!) – становится объектом исследования, потому что даёт неповторимую картину того, как воспринимали поэта современники. То, что кажется нам сегодня прекрасной классикой, высоким искусством ("ах, я так люблю поэзию Серебряного века!") – тогда, на рубеже XIX и XX непозволительным новшеством, уходом от традиционных приёмов, недопустимым новаторством, которое нужно было раскритиковать в пух и прах, чтоб неповадно было.

Люди жили, по-своему отстаивали свои творческие принципы, объединялись в движения, течения и группы, издавали манифесты... Критика тогда была критикой – конечно, не без пристрастности, ибо каждый критик суть человек, – но когда читаешь критические статьи рубежа позапрошлого и прошлого веков, поражаешься насыщенности литературной жизни. А сегодня всё это выродилось в сплошную куплю-продажу. Книга товар, который надо выгодно сбыть с рук. Если критические замечания и печатаются, то это не серьёзнее чем "Это великолепно! Эту книгу стоит читать всякому!" на задней стороне обложки. Я не спорю, возможно, где-то есть сообщества независимых критиков, чьи вердикты имеют вес в писательской среде, потому что судят по гамбургскому счёту – но ни на публике, ни на том литературном материале современного производства, что лежит на прилавках, это никак не сказывается.

И в качестве довеска.

Так мне белый свет невесел,
что я взял бы, да гуртом
человечество повесил,
и повесился потом.
(Виктор Буренин)
В колонках играет - трели дрели

Знаете ли вы, что такое поэзия? Что такое истинный высокий слог, творчество, дыхание гения? Что такое сила рифмы, эмоциональное воздействие на читателя, музыка ритма и размера?

Нет, вы не знаете, что это такое, если не слышали этих вдохновенных строк:


ПУТЬ К КРАСОТЕ ПРОЙТИ БЕЗ БЕД
ПОМОЖЕТ ТРОКСЕРУТИН-ВРАМЕД!

Прочитайте это – медленно, громко, проскандируйте, смакуя каждый слог. Оцените звукопись и мелодику. Вникните в скрытый смысл этих монументальных, в граните отлитых строк.

И тогда вы поймёте, что такое Красота.



(прибавила на всякий случай фото, чтобы никто не подумал, что сие творение принадлежит мне. Я не настолько талантлива.)

Настроение сейчас - находительское


В колонках играет - "Тайна "Чёрных дроздов"

Есть в наших библиотеках хорошая штука: специальный столик, или полка (где как), где читатели обмениваются книгами с читателями же. Есть у тебя ненужная книжка – ты её несёшь и кладёшь на такой стол, а тот, кому она пригодится, забирает. Всё бесплатно и к обоюдному удовольствию. Кстати, и библиотеке здесь прибыток: она обычно просматривает принесённые книги и отбирает что-то в свой фонд.

Я довольно часто посещаю эти книжные развалы в надежде найти что-то стоящее. Я вообще люблю места подобного рода – секонд-хэнды, например. Это же маленькое приключение, никогда не знаешь, что тебе попадётся. Может и ничего не встретиться стоящего, конечно – скажем, приходишь в библиотеку, а там только груда сборников задач по физике для ПТУ, или курсы для начинающего пользователя ЭВМ издания 80-х годов. Но с другой стороны даже простое рытьё в книгах может принести массу удовольствия. Даже если ничего не утащишь домой, иной раз бывает так приятно встретить какую-то давно знакомую книгу, что-то из детства, например... А наблюдения за людьми, за вкусами и мышлением? Как в 90-х годах резко избавлялись от советских изданий, и на столах высились стопки "Малой земли" и собраний сочинений Ленина, – это всё картинки эпохи.

А сегодня мне попался сборник стихов Исикава Такубоку. Очень люблю этого поэта, и, главное, до сего дня мне встречались лишь очень небольшие подборки его стихов. А тут – сразу книга; наверное, она включает большую часть его поэтического творчества, если не всё – он ведь всего-то прожил 27 лет... Издание очень приятного формата, карманного, как говорится – квадратик размером с ладонь. Даже в руках держать приятно...

Теперь буду читать. Всё-таки живую книгу ничто в мире не заменит.

Настроение сейчас - находительское

В колонках играет - шум машин с улицы

---------------------------------

От меня уже. Даже банальный поиск картинок в Яндексе выдал среди большого количества фотографий Игоря Васильевича Лотарёва - как минимум трёх Оскаров Фингалов О'Флаэрти Уилсов Уайльдов. Наслаждаемся познанием!

Настроение сейчас - обалдетельское

 

В колонках играет - разговоры

Третий день преследует меня это стихотворение.

Да, васильки, васильки...
Много мелькало их в поле...
Помнишь, до самой реки
Мы их сбирали для Оли.

Олечка бросит цветок
В реку, головку наклонит...
"Папа,- кричит,- василек
Мой поплывет, не утонет?!"

Я ее на руки брал,
В глазки смотрел голубые,
Ножки ее целовал,
Бледные ножки, худые.

Как эти дни далеки...
Долго ль томиться я буду?
Всё васильки, васильки,
Красные, желтые всюду...

Видишь, торчат на стене,
Слышишь, сбегают по крыше,
Вот подползают ко мне,
Лезут всё выше и выше...

Слышишь, смеются они...
Боже, за что эти муки?
Маша, спаси, отгони,
Крепче сожми мои руки!

Поздно! Вошли, ворвались,
Стали стеной между нами,
В голову так и впились,
Колют ее лепестками.

Рвется вся грудь от тоски...
Боже! куда мне деваться?
Всё васильки, васильки...
Как они смеют смеяться?

Пока искала текст этого стихотворения, отыскала множество попсовых, шансонных вариантов, где Оля - не больная девочка из воспоминаний героя, а какая-то роковая красавица, которую коварный влюблённый убивает ножом, после чего рыбаки отыскивают хладный труп на берегу реки.Туговато у народа с восприятием сюрреализма; др-р-рама, любовь-морковь и кровь фонтаном ближе и понятней.

А вообще Апухтин был странным поэтом.

Настроение сейчас - искательское

В колонках играет - шум ветра и листьев

Ну как тут не стать постмодернистом? - когда реально получается, что всё уже давным-давно, задолго до нас написано? Все мысли высказаны, все идеи созданы, все открытия сделаны. Но всё-таки - ай, Курочкин, молодец! Вон когда уже высказывалась мысль о "ценности" главного символа Российской империи...


ДВУГЛАВЫЙ ОРЕЛ

Я нашел, друзья, нашел,
Кто виновник бестолковый
Наших бедствий, наших зол.
Виноват во всем гербовый,
Двуязычный, двуголовый,
Всероссийский наш орел.

Я сошлюсь на народное слово,
На великую мудрость веков:
Двуголовье - эмблема, основа
Всех убийц, идиотов, воров.
Не вступая и в споры с глупцами,
При смущающих душу речах,
Сколько раз говорили вы сами:
"Да никак ты о двух головах!"

Я нашел, друзья, нашел,
Кто виновник бестолковый
Наших бедствий, наших зол.
Виноват во всем гербовый,
Двуязычный, двуголовый,
Всероссийский наш орел.

Оттого мы несчастливы, братья,
Оттого мы и горькую пьем,
Что у нас каждый штоф за печатью
Заклеймен двуголовым орлом.
Наш брат русский - уж если напьется,
Нет ни связи, ни смысла в речах;
То целуется он, то дерется -
Оттого что о двух головах.

Я нашел, друзья, нашел,
Кто виновник бестолковый
Наших бедствий, наших зол.
Виноват во всем гербовый,
Двуязычный, двуголовый,
Всероссийский наш орел.

Взятки - свойство гражданского мира,
Ведь у наших чиновных ребят
На обоих бортах вицмундира
По шести двуголовых орлят.
Ну! и спит идиот безголовый
Пред зерцалом, внушающим страх, -
А уж грабит, так грабит здорово
Наш чиновник о двух головах.

Я нашел, друзья, нашел,
Кто виновник бестолковый
Наших бедствий, наших зол.
Виноват во всем гербовый,
Двуязычный, двуголовый,
Всероссийский наш орел.

Правды нет оттого в русском мире,
Недосмотры везде оттого,
Что всевидящих глаз в нем четыре,
Да не видят они ничего;
Оттого мы к шпионству привычны,
Оттого мы храбры на словах,
Что мы все, господа, двуязычны,
Как орел наш о двух головах.

Я нашел, друзья, нашел,
Кто виновник бестолковый
Наших бедствий, наших зол.
Виноват во всем гербовый,
Двуязычный, двуголовый,
Всероссийский наш орел.

<1857>

Настроение сейчас - читательско-находительское

В колонках играет - разговоры

Старинная баллада, которую я прочитала очень много лет назад, и долгое время искала.

МЕЙ КОЛВИН
Лживый сэр Джон разорился дотла,
Ждет нищета молодца.
А Мей наследницей была
Богатого отца.

Сэр Джон до самых дальних дверей
Начал ее провожать,
И скоро ему сказала Мей,
Что с ним согласна бежать.

"Побольше золота вынеси мне,
Умчимся в час ночной,
И в дальней северной стране
Ты будешь мне женой".

На белом коне умчалась она,
На сером в яблоках - он.
У моря, где бьет о скалу волна,
Сошел с коня сэр Джон.

"Ты видишь, кипят морские валы?
Они - твое брачное ложе.
Семь девушек сбросил я со скалы,
Восьмая погибнет тоже.

А что же дальше? И где же попугай?..
В колонках играет - "Монте-Кристо" - "Кто ты?"

Здесь, где цветов и злаков
Не выбьется росток,
Растет лес мертвых маков,
Безжизненных осок;
И Прозерпина в чащах
Тех трав, дурман таящих,
Для непробудно спящих
Готовит сонный сок.

И в травах бессемянных —
Бескровные тела
Уснувших, безымянных,
Которым нет числа;
Над тишью безутешной
Ни синевы безгрешной,
Ни черноты кромешной,
Лишь призрачная мгла.

Смерть разожмет все руки,
Все охладит сердца,
Но нет ни адской муки,
Ни райского венца;
Без гнева, без участья
Листву сорвет ненастье,
Не может быть у счастья
Счастливого конца.

Полный текст стихотворения Элджернона Чарлза Суинберна.

Настроение сейчас - тихое

В колонках играет - тишина

На днях заметила расклеенные по городу объявления, что в воскресенье состоится поэтический вечер местных авторов; традиционно, кстати, "вечера" происходят где-то в середине дня. Ну ладно. Посмотрела я на одно такое объявление, прочитала, и пошла себе дальше. Зачем, думаю, идти туда, где ничего особо интересного не подразумевается - я вообще не любитель ходить по поэтическим тусовкам.

Так нет; не успела прийти домой, как выцепили звонком (а вы ещё удивляетесь, почему я мобильники не люблю - везде же достанут, и не получится сказать "не слышал звонка" или "не было дома"!). Одна из выступающих персонально пригласила на вечер - "пожалуйста, приходите, так хочется вас увидеть!"; после такого, конечно, отказываться неловко. Придётся поскучать шесть десятков минут.

Занятно: мы ведь с этой поэтессой вовсе не в каких-то особых дружеских отношениях (хоть и не во вражеских, разумеется); и встречались-то несколько раз всего, и общались немного. А вот довелось услышать - "так нравится, когда вы приходите, вас так интересно слушать". Эхе-хе... так вот и составляется аудитория, так и нарабатывается популярность. Так набирается полный зал.

Настроение сейчас - ужасноустатовское

В колонках играет - "Чернильное сердце"