Сидим мы с Ленкой выпиваем. Пятница, вечер. Моего с работы нет и нет. Звонок. Беру трубку. Там какой-то мужчина незнакомый.

- Вы, говорит, знаете такого-то, такого-то? Знаю, говорю, муж мой единственный.

А у самой сердце в пятки. Вдруг прибили где, в честь пятницы любимого моего.

- Что, говорю, случилось? - Ничего не случилось, отвечает мне мужик. Берите женщина сто рублей и приезжайте за любимым по адресу такому-то в вытрезвитель, забирайте.

А мы-то уже сами нарядные с Ленкой, бутылку, считай, выпили. Но я как представила, что его там пьяненького еще поколотят, так сразу карамельку мятную в рот и на старт.

Приезжаем. Отдаем сто рублей, милиционер три двери открыл и говорит, мол, идите, ищите своего.

Я захожу, а они там, алкаши эти, все полуголые, кто на полу лежит, кто сидит, кто слоняется. Присмотрелась, нет моего здесь. Захожу во вторую комнату, смотрю - в углу на кровати клубочком свернулся мой-то.

Как узнала? Да все просто.

У всех трусы застиранные какие-то, растянутые, носки с дырками. Один мой лежит, как ягодка, в белоснежных трусиках и носочках. Прям как с утренника забрали.

И меня такая гордость обуяла, вся злость на него прошла. Все кругом вон какие зашмурыганные, мой один аккуратист-грибочек. Даже в вытрезвителе.

© Ульяна Меньшикова