Брошены вы, как цветы после бала,
Как после пира венки,
Словно поношенный хлам карнавала,
Изодранный на куски.

Вы отслужили, вы стали не нужны,
Старый, растоптанный сор,
Этот багрянец, осенний, недужный,
Больше не радует взор.

Прах позабытый умолкшего пира,
Кончено и разлито:
Листья, вы образ безумного мира, -
Миру не ценно ничто.

Но не могу я легко, как другие,
Вас растоптать и пройти,
Жёлтые листья, листья сухие
На одиноком пути...










Виктор Гофман. Осенние листья. 1907

Речная дельта,
как зимняя берёза,
бороздила мёрзлый грунт корнями.

Морской окунь
плыл к дельте,
подпрыгивая, окунаясь в пригорки волн.

Речной окунь
тоже плыл к дельте,
шевеля плавниками - красными парусами.

- Здорово, старик! -
закричал речной окунь
и хлопнул морского окуня
хвостом по плечу.
- Чего молчишь? -
закричал речной окунь.
- Зазнался, старик?
Ведь и ты и я рыбы.
И ты и я пьём воду.

- Правильно, -
сказал морской окунь. -
И ты и я рыбы.
Только ты пьёшь воду,
а я пью океан.





Виктор Соснора. Речная дельта. 1962

Тамара Юфа. Месяц сонных рыб. 2000

Над крышей - лианами - провода.
Чёрные и толстые.
С крыши стекает вода.
Трубы каменноствол стоит.
Голубь пьёт, запрокинув голову, -
Коричневый лакированный голубок.
На его шее розовой и голой
Топорщится белоснежное жабо.
Можете строить бетон и клетчатые
Кружева мостов и радиомачт,
Но всё-таки будут собирать дождевую
воду
Складками цинковых крыш - дома!
И голубь с беззащитной розовой шеей,
Бесполезный,
Которого тщитесь убить, -
Будет бродить по крышам
Всё выше, выше
И,
Запрокидывая горло,
Пить!









Арсений Несмелов. Уверенность. 1931

Снег идёт, оставляя весь мир в меньшинстве.

В эту пору - разгул Пинкертонам,

и себя настигаешь в любом естестве

по небрежности оттиска в оном.

За такие открытья не требуют мзды -

тишина по всему околотку.

Сколько света набилось в осколок звезды,

на ночь глядя! как беженцев в лодку.

Не ослепни, смотри, - ты и сам сирота,

отщепенец, стервец вне закона.

За душой, как ни шарь, ни черта. Изо рта -

пар клубами, как профиль дракона.

Помолись лучше вслух, как второй Назорей,

за бредущих с дарами в обеих

половинках земли

самозванных царей

и за всех детей в колыбелях.


Иосиф Бродский. 25 декабря 1986

Впереди - бесконечная зима,
А на улице снега - по колени,
И гуляет такая кутерьма
Аж по всей шестидесятой параллели.
Надоел необъезженный буран,
Снова белый жеребец сорвал подпругу...
Хоть бы выйти на какой меридиан
И, держась, как за канат, скатиться к югу.

Василий Бетаки. 1965



Давид Генин. Метель. 1958

И в декабре не каждый декабрист.
Трещит огонь, и веет летним духом.
Вот так сидеть и заоконный свист,
метельный свист ловить привычным ухом.

Сидеть и думать, что вокруг зима,
что ветер гнёт прохожих, как солому,
поскольку им недостаёт ума
в такую ночь не выходить из дома.

Подкинуть дров. Пижаму запахнуть.
Лениво ложкой поболтать в стакане.
Хлебнуть чайку. В газету заглянуть:
какая там погода в Магадане?

И снова слушать заоконный свист.
И задремать - до самого рассвета.
Ведь в декабре - не каждый декабрист.
Трещит огонь. У нас в квартире лето...







Феликс Кривин. Лето в декабре. 1967

Так или эдак
пусть умники видят наш мир -
я за окошком
вижу лишь багряные зори
да лиловый сумрак осенний...

Ёсии Исаму. 1886-1960

Что делать? - спросила у Жизни, - сказала:
умри!
Что делать? - спросила у Смерти, - сказала:
живи!

Чтоб что-нибудь делать, в духовке сушу сухари,
А дождь за окном, как мерцательный трепет в крови.

То ангел меня посещает, а то - сатана,
И каждый выходит из зеркала против окна,

И только себя я не вижу в стекле никогда,
А время течёт, как течёт дождевая вода.

Я ангелу плачусь, но тут же приходит другой,
Меж нами я воздух крещу обожжённой рукой.

Мне кажется, ночь - это уголь сгоревшей зари,
А это сгорели в духовке мои сухари.







Инна Лиснянская. Дожди и зеркала. 1980

Золотая паутина. Нити, нити - без конца.

Шелковистое касанье побледневшего лица...


Синий вечер. В синем небе блёстки-вспышки паутин,

Звуки нежных, словно шёпот, серебристых каватин.

Было солнце. Было море. Всё исчезло. Лишь цветы

У безмолвной, странно ровной, зачарованной черты.


Отступленья, достиженья, обещанья - дальше нет:

В паутине, лёгкой, зыбкой, замерцал вечерний свет.

Стали призрачною былью всех сомнений летних дни.

Тихий шёпот. Сказки. Волны. И вечерние огни.







Фёдор Камышнюк. 1918

Леонид Гамбург. Ёж. Изд-во "Изобразительное искусство" - 1974

Каждое утро
к земле приближается солнце
и, привстав на цыпочки,
кладёт лобастую обветренную
голову на горизонт
и смотрит на нас -
или печально,
или восхищённо,
или торжественно.
И от его близости земля обретает слово.
И всякая тварь начинает слагать в звуки
восхищение души своей.
А неумеющие звучать
дымятся синими туманами.
А солнечные лучи
начинаются с солнца
и на лугах оканчиваются травой.
Но счастливейшие из лучей,
коснувшись озёр,
принимают образ болотных лягушек,
животных нежных и хрупких
и до того безобразных видом своим,
что вызывают в мыслях живущих
ломкое благоговение.
А лягушки и не догадываются,
что они родня солнцу,
и только глубоко веруют зорям,
зорям утренним и вечерним.
А ещё бродят между трав, и осок,
и болотных лягушек
человеческие мальчишки.
И, как всякая поросль людская,
отличны они от зверей и птиц
воображением сердца.
И оттого-то и возникает в пространстве
между живущим и говорящим
и безначальная боль,
и бесконечное восхищение жизнью.


Ксения Некрасова. Утренний этюд. 1941

Воробей на ветке извертелся -

В холода дни были нелегки.

Сад в апреле. Только отогрелся -

Из земли проклюнулись ростки.


И весны дыханием согретые,

Быстро распускаются в тиши

В голубое с золотом одетые,

Ирисы - отрада для души...











Алла Изрина. 2011

Сергей Андрияка. Ирисы. 1994

И в небе сказано слово "февраль",
И кто-то дверное тронул кольцо,
И странный сосед, запрокинув лицо,
Поёт про светлый февраль.
И тихая кротость вешних примет,
И синькой окрашенный снег.
Задумчивый мальчик, трёхлетний поэт,
Мне шепчет, печально лучась, -
"Я в ручке зажал предвечерний свет,
Но он растаял сейчас..."

Мы так одиноки у шумных застав,
Где вырос, как вызов, над сводами дамб
Серый завод-металлург.
Нас видят с портфелями в людных местах,
Мы мёрзнем, как все, в молочных хвостах,
Но в жизни остался нам пушкинский ямб
И восковой Петербург.
Как знаем мы жгучую ненависть толп
К тем, кто настежь души не раскрыл.
Шагай же, бездумный армейский полк,
По шелесту сломанных крыл.

Мы кем-то проиграны чёрту в лото,
И нас никому не жаль.
И плачем, и плачем, как в белый платок,
В наш серебряный светлый февраль...






Глеб Анфилов. Февраль. 1933

Николай Жуков. Мальчик с флажком. 1953

И снова закаты мглисты,
И пахнет сырой золой,
И снова последние листья
Над сонной скользят землёй.

И низко туманы влажные
Плывут вослед -
И вовсе душе неважно,
Что крыльев нет.

Сигналит полёт утомлённый,
Словно такси во мгле,
Звезды огонёк зелёный
Дрожит на его крыле.

И если усну теперь я -
Не твой я уже. Не твой.
Усталое пенье перьев
Я слышу над головой.

И низко туманы влажные
Плывут вослед -
И вовсе душе неважно,
Что крыльев нет...








Александр Городницкий. Осенняя песня. 1962

Гюстав Моро. Странствующий ангел. 1895

На пне в тени узорной
Я фоксика стригу,
А он стоит покорно,
Сгибается в дугу, -
То пятится по-рачьи,
То томно щурит глаз...
В цирюльники собачьи
Попал я в первый раз.

Ты, фокс, оброс, как леший, -
Легко ль весь день в бору
Скакать в такой бекеше
В июльскую жару?
Стригу я как попало -
Зигзагом вверх и вниз:
Спина собачья стала
Как зубчатый карниз.

Шерсть вьётся белым пухом,
Летит снежком в кусты.
Ещё клочок над ухом
Для полной красоты...
Готово. Фоксу любо,
Чихнул: "Спасибо, друг!"
И рысью, мимо дуба,
Удрал к козе на луг.







Саша Чёрный. Июль 1932

Художник слушает грачей,

Уйдя от дум тревожных,

Звенит апрельская капель:

Какой смешной художник -

Ему этюды рисовать

В такое время нужно,

А он этюдник - под кровать

И шлёпает по лужам...









Евгений Глазков. 1991

Борис Кустодиев. Портрет художника И.Бродского. 1920

Настенный календарь "Хозяин года". Изд-во "Арт и Дизайн" - 2021

Настенный календарь "Хозяин года". Изд-во "Арт и Дизайн" - 2021

Настенный календарь "Хозяин года". Изд-во "Арт и Дизайн" - 2021

Настенный календарь "Хозяин года". Изд-во "Арт и Дизайн" - 2021

Настенный календарь "Хозяин года". Изд-во "Арт и Дизайн" - 2021

Настенный календарь "Хозяин года". Изд-во "Арт и Дизайн" - 2021

Настенный календарь "Хозяин года". Изд-во "Арт и Дизайн" - 2021

Пусть осень не кончается
И пусть земля отчается
Примерить платье белое,
Что ей зимою сделали,
Сплели из снежных кружев снегири.
Любовь мою последнюю
За слухами да сплетнями
Ты, осень, разгляди и сбереги.
Пусть осень не кончается,
В ней счастье повстречается -
Два голубя в дом каменный,
Твой белый, мой подраненный,
Влетели - заколдованный был дом.
Завяла крона - ствол руби...
Согрелись в доме голуби
И свили в нём из веточек гнездо.
Ночь разорвали сполохи.
В любви сгорели голуби,
В неё, сердцами бросившись,
Увять не дали осени,
Чтоб наш цветок зимою не погиб.
Любовь мою последнюю
За слухами да сплетнями
Ты, осень, разгляди и сбереги.
Стоят деревья голые,
Живите долго, голуби.
Пусть осень ваша тёплая
Всегда стоит за окнами
В рябиновых серёжках дорогих.
Любовь мою последнюю
За слухами да сплетнями
Ты, осень, разгляди и сбереги...


Александр Розенбаум. Осень. 1988

Мария Мыслина. Цветок на окне. 1970

Спелая осень, воздух горчит,

Пахнет сентябрьским прелым настоем -

Замоскворечье, знать, звоном гудит -

Вместе с трамвайно-порельсовым боем.


Дивная осень - встреча старин.

Фресочно листья осыпались в парке,

Как с кракелюрных старинных картин

Краска. Кружится, повиснув под аркой,


С ветром позёмка озябшей листвы,

Дворники шумно метут тротуары.

Над куполами взлетели кресты,

Вторя сияньем осенним пожарам.






Терентий Травник. 1999

Сергей Андрияка. Купола (фрагмент). 2011

Я под боком живу у новогодья,
не то задумчиво, не то навеселе,
и все солёно-горькие угодья -
как скатерть-самобранка на столе -
разостланы. И пробки из бутылок
не выбивает старая судьба.
Сижу спиной к былому, а в затылок
бабахает безмолвная пальба.

И пробираюсь я сквозь дебри января -
седые ледяные громоздины.
И кажется, что стал я пьян, варя
во ржавом котелке мыслительные льдины.

Природа восстаёт от сна, как древле ода,
а скатерть-самобранка на столе
и стелется всё дальше год от года,
и перебранка сыплет по земле
метелицей, и телятся коровы -
галактики в божественном хлеву...
Вопросы, как послед, сизо-багровы,
и как-то боком я ещё живу.

Пусть боком, но зато и избоченясь.
Стучу и падаю - ну что из бочки гром.
Ещё живу, что квас шипучий, еле пенясь,
и, из последней мочи ерепенясь,
и боком выхожу, и оком, и нутром.




Сергей Петров. Новогодняя фуга. 1 января 1974

Эндрю Уайет. Окно. 1952

Листья лежат,
Как подбитые птицы,
Лапками вверх.

Арво Метс. Осенние прогулки. 1970

В сумерках цветы
Сиротливые дрожат -
Ветер пробежал!

Крылья лепестки
В сумерках трепещут -
Ветер их настиг!

На чёрной земле
Неподвижно лепестки
Белые легли.

Венедикт Март. 1918

Белые тюльпаны, чистая отрада,

Белое сиянье чистоты сквозной,

Даже свет во мраке зажигать не надо:

Из тюльпанов белых - свет идёт волной.


Ночи стали белыми, ночи стали странными,

Белое сиянье чистоты сквозной

Освещает улицы белыми тюльпанами, -

Чистый свет небесный льётся надо мной.


Я смотрю глазами, трезвыми, не пьяными,

Свет плывёт ритмично и звенит струной,

Он творится лично белыми тюльпанами, -

Внутренней и внешней чистотой сквозной...






Юнна Мориц. Белые тюльпаны. 2019

Андре Бразилье. Белые тюльпаны. 1965

Часовые любви на Смоленской стоят,

Часовые любви у Никитских не спят,

Часовые любви по Петровке идут

неизменно.

Часовым полагается смена.


О великая вечная армия,

где не властны слова и рубли,

где все рядовые - ведь маршалов нет у любви!

Пусть поход никогда ваш не кончится,

признаю только эти войска!..

Сквозь зимы и вьюги к Москве подступает весна.


Часовые любви на Волхонке стоят,

Часовые любви на Неглинной не спят,

Часовые любви по Арбату идут

неизменно.

Часовым полагается смена.


Булат Окуджава. Часовые любви. 1958

Когда с фронтона Большого театра,
подковами бронзовыми звеня,
стремительно скатывается квадрига
и мчится в сумерках на меня,
я вижу бег её напряжённый,
она - уже рядом, невдалеке,
там - белокурый Бог обнажённый,
вьюгой февральскою обожжённый,
с поводом ненадёжным в руке
изгибается на передке.

Стужей февраль пропах и бензином.
Квадрига всё ускоряет бег
по магазинам, по магазинам
мимо троллейбусов, через снег,
чтобы под дикий трезвон уздечки
прочно припасть на все времена
к розовым россыпям сытой гречки,
к материкам золотого пшена,
чтоб со сноровкою самою будничной
и с прилежанием на челе
меж пьедесталом своим и булочной
в уличной кружить толчее...

С Духом Святым и Отцом и Сыном
по магазинам... по магазинам...






Булат Окуджава. Божественное. 1967

Сергей Андрияка. Большой театр (фрагмент). 1997

Я выселен с Арбата, арбатский эмигрант.
В Безбожном переулке хиреет мой талант.
Вокруг чужие лица, враждебные места.
Хоть сауна напротив, да фауна не та.

Я выселен с Арбата и прошлого лишён,
и лик мой чужеземцам не страшен, а смешон.
Я выдворен, затерян среди чужих судеб,
и горек мне мой сладкий, мой эмигрантский хлеб.

Без паспорта и визы, лишь с розою в руке
слоняюсь вдоль незримой границы на замке
и в те, когда-то мною обжитые края
всё всматриваюсь, всматриваюсь, всматриваюсь я.

Там те же тротуары, деревья и дворы,
но речи несердечны и холодны пиры.
Там так же полыхают густые краски зим,
но ходят оккупанты в мой зоомагазин.

Хозяйская походка, надменные уста...
Ах, флора там всё та же, да фауна не та...
Я эмигрант с Арбата. Живу, свой крест неся.
Заледенела роза и облетала вся.







Булат Окуджава. Плач по Арбату. 1982

Владимир Конашевич. Роза. 1962

Александра Холмушина. Изд-во "Каленарт" - 2019

Александра Холмушина. Изд-во "Каленарт" - 2019

Александра Холмушина. Изд-во "Каленарт" - 2019

Александра Холмушина. Изд-во "Каленарт" - 2019

Александра Холмушина. Изд-во "Каленарт" - 2019

Мыши съели Ваши письма и записки.
Как забвенны "незабвенные" слова!
Как Вы были мне когда-то близки!
Как от Вас кружилась голова!..

... Скоро полночь. Звуки в доме тише,
Но знакомый шорох узнаю.
Это где-то доедают мыши
Ваши письма - молодость мою.

Александр Вертинский. Мыши. 1949



Пауль Клее. Колючая проволока с мышами. 1923

Александра Холмушина. Изд-во "Каленарт" - 2019

Александра Холмушина. Изд-во "Каленарт" - 2019

Александра Холмушина. Изд-во "Каленарт" - 2019

Александра Холмушина. Изд-во "Каленарт" - 2019

Один человек нашёл пару листьев, пришёл домой, держа их в руках, и сказал родителям, что он - дерево.
Они ответили: так иди во двор, не расти в гостиной, а то твои корни попортят ковёр.
Он закричал: я пошутил, я никакое не дерево. И бросил свои листья.
- Смотри-ка, - сказали родители, - осень.

Рассел Эдсон. Осень. 1969

Александра Холмушина. Изд-во "Каленарт" - 2019

Александра Холмушина. Изд-во "Каленарт" - 2019

Александра Холмушина. Изд-во "Каленарт" - 2019

Свет золотой в алтаре,
В окнах - цветистые стёкла...
Я прихожу в этот храм на заре,
Осенью сердце поблёкло.
Вещее сердце - поблёкло.

Грустно. Осень пирует,
Осень развесила красные ткани,
Ликует.
Ветер - как стон запоздалых рыданий.
Листья шуршат и, взлетая, танцуют.

Светлое утро. Я в церкви. Так рано.
Зыблется золото в медленных звуках органа,
Сердце вздыхает покорней, размерней,
Изъязвлённое иглами терний,
Иглами терний осенних...
Терний - осенних.












Владислав Ходасевич. Осень. Сентябрь 1905

Не страшны ей росы:
Глубоко пчела укрылась
В лепестках пиона.

Мацуо Басё. 1644-1694



Таисия Емельянова. Пионы. 1979

Твоей руки
Коснулась я,
И зацвела сирень...
Боярышник в сквере
Большого театра
Цветами покрыл шипы.
Кратчайший миг,
А весна на весь мир.
И люди, прекрасней ветвей
Идут, идут,
Излучая любовь,
Что в сердце зажглась моём...

Отходит равнодушие от сердца,
Когда посмотришь на берёзовые
Листья,
Что почку открывают
В середине мая.
К младенчеству весны
С любовью припадая,
Ты голову к ветвям склоняешь,
И в этот миг
Походит на рассвет -
Бурей битое,
Грозою мытое,
Жаждой опалённое
Твоё лицо,
Мой современник нежный.


Ксения Некрасова. 1937

Резкий ветер зарю погасил,
Восковая луна возникает,
Закрывают мясной магазин,
И от холода голубь икает.
Осторожнее! Пахнет весной -
Спиртом, марлей, орущей рассадой.
Вербный прут на витрине мясной,
Радуй сердце! Пожалуйста, радуй!
Серебрись, мой воздушный, звени!
Ты мой стройный,
Мой дымчатый, вербный,
Ты не плачь, ты меня извини,
Я бегу - закрывается хлебный!

Юнна Мориц. 1978



Юрий Чистяков. Вербное воскресенье. 1982

Вдали, в долине, играют Грига.
В игранье Грига такая нега.
Вуалит негой фиордов сага.
Мир хочет мира, мир ищет бога.
О, сталь поляра! о, рыхлость юга!

Пук белых молний взметнула вьюга,
Со снежным полем слилась дорога.
Я слышу поступь мороза-мага;
Он весь из вьюги, он весь из снега.
В мотивах Грига - бессмертье мига.

Игорь Северянин. Рифмодиссо. 1916



Константин Сомов. Концерт. 1900