Действуй_Маня (Чортова_Дюжина) все записи автора

Случалось ли вам видеть на пороге своего дома всяких там свидетелей Иеговых, странствующих баптистов и прочих набожных коммивояжеров? Каждый общается с ними в меру своей испорченности: кто-то вступает в религиозные диспуты, кто-то молча закрывает дверь. Мой брат, например, брал побольше буклетов и на глазах изумленных посетителей скармливал их своему псу "почитать". Другой мой знакомый представлялся сатанистом и предлагал зайти - обсудить детали обрядов, возможно даже поучаствовать. 

Я обычно стараюсь вежливо, но твердо отказаться от книг, приглашений на службу и прочих попыток наставить меня на путь истинный. Я вообще считаю, что вера - это личное дело каждого, и церкви вовсе незачем бросать своих адептов на поиски новых жертв прихожан. Хотя церковь церкви рознь: мы, к примеру, живем рядом с оплотом "пятидесятников", так что поначалу вестники от них приходили чуть ли не каждую неделю. Помнится, забавно было, когда меня попросили позвать кого-нибудь из взрослых. Я огляделась и предложила: "Ну, могу мужа позвать. Подойдет?".

Читать далее...

Chuzhezemec (Чортова_Дюжина) все записи автора

Тут редко читают даже газеты, не говоря уже о книгах; не потому что тёмные, а - некогда. Тут сто тысяч - большая сумма; тут культура начинается и заканчивается редким походом в ближайший кинотеатр. Тут у всех есть деньги, но они трудно добыты. Тут у каждого отложено на чёрный день (заебали эти чёрные дни). Тут никто не ведёт блог. Тут часто повторяют, что с трудов праведных не построить палат каменных. Тут мужчины стригутся коротко, чтобы меньше возиться с волосами. Тут все говорят друг другу, что счастливы, но при этом не улыбаются. Тут у женщин натуральная грудь. Тут не путают одноклассников и "Одноклассники.ру". Тут держат сыновей в строгости, а дочерей балуют. Тут не понимают для чего нужны психоаналитики. Тут купаются на Крещение. Тут пользуются дезодорантом АХЕ. Тут кидают пачки сигарет "Парламент" в кузова грузовиков, где едут солдатики. Тут не уговаривают беременных подруг сделать аборт. Тут беременные подруги не требуют немедленной женитьбы. Тут уважают биатлон. Тут семидесятилетний отец даст подзатыльник сорокалетнему сыну и сдувает пылинки с десятилетнего внука. Тут носят тельняшки. Тут у каждой старушки отложены смертные. Тут поэтам наливают, но в долю не берут. Тут мальчишки уступают друг другу девчонок, а девчонки дерутся из-за мальчишек. Тут пьют воду из под крана.Тут редко болеют - нет времени. Тут уважают группу "Чиж и компания". Тут не заставляют жён худеть. Тут менту говорят "начальник". Тут кое у кого судимости.

cherez_dorogu (Чортова_Дюжина) все записи автора Есть такое расхожее мнение, что если женщина начинает говорить о любви, значит, она чем-то недовольна. Дескать, довольная женщина о любви не разговаривает. Это аксиома. Так же аксиомой является и то, что недовольная женщина опасна. При определенных условиях она очень быстро эволюционирует в женщину задумавшуюся. А если женщина задумавшаяся живет рядом с вами, имеет доступ к вашим лекарствам и беззащитному вашему затылку – то лучше заранее озаботьтесь улаживанием запутанных дел и составлением завещания.
Поскольку я собираюсь говорить сегодня о любви, то вынуждена сначала внести важную поправку: недовольная женщина о любви не говорит, она о любви спрашивает. Задает она вопросы с виду невинные. Например: «А как вы относитесь к однополым бракам?» - а когда мужчина заканчивает свою гневную проповедь о неприятии гомосексуализма, оказывается, что вокруг уже сидят гости, кричат «горько!», а пьяненькая родственница, вытирая слезы и салат с физиономии, рассказывает желающим истории из мужчинина детства.
Я же о любви спрашивать не собираюсь. Я о любви буду рассказывать. Значит, все окружающие находятся в полной безопасности.

о любви

Суанта (Чортова_Дюжина) все записи автора Сова походила вокруг

Юрий_Мишенев (Чортова_Дюжина) все записи автора (Сколь претенцыозен уже заголовок!? эт потому што возникло соображение - а не предстать ли нам во всем своем блеске в новом, не присущем нам ранее жанре? Вот, предстаю, жанр фентези вознеся на новые высоты.)

                                                        " Я вам как орк гоблину скажу.."
      Закатное солнце уже коснулось моря, уже прожгло, продавило краем горизонт, и раскаленные полнеба уже готовы остывать, но мириады блесток загорелись в море...
А низкий песчаный берег, обычно пустынный - весь заполонен на сколько видит глаз: вон все тринадцать племен светлых эльфов выстроились вдоль береговой черты, в полном парадном облачении, и все знамена развернуты, и гербы, и значки, ленты, плюмажи; а далее - отряды темных эльфов, и сразу после - полчища гномов, и еще какие-то мелкие, а в другую сторону по берегу взгляни: толпятся орды орков и гоблинов, кентавров и циклопов, а на вершинах пологих холмов, што постепенно вспучиваются вглубь суши - недвижными изваяниями застыли драконы, а вон под древним раскидистым дубом собрались все колдуны и маги.. Немыслимое дело - увидеть их всех вместе: надменных гордых эльфов; угрюмых, сварливых гномов; и тем более - свирепых, злобных гоблинов; никогда за многотысячелетнюю историю их мира, великую историю славных битв, великих подвигов, блестящих царствований - не случалось такого, но вот настал и этот час: они все, все вместе уходят в великий поход, в последний поход, и вот уже подплывают к берегу корабли морского союза, все корабли морского союза, и в полном молчании восходят на их палубы эльфы и гномы, орки и хоббиты, расправляются паруса и устремляются корабли курсом на отгорающий закат, вслед за тонущим солнцем, и тяжело срываются с холмов драконы и взмывают ввысь над кораблями, и маги и волшебники устремляются за ними по волнам аки по суху..
Великие устроители миров и вершители судеб - решили этот мир переустроить.. И завтра на смену многообразным бессмертным обитателям этого мира, творцам его многотысячелетней блестящей истории битв и царствований - придут другие: маложивущие, мало што могущие, но суетливые, цепляющиеся за свою ничтожную жизнь, мелкие, грязные твари - люди.. Будет новая история - страшных войн, разрух и возрождений, потерь и откровений, и - прогресса: долгого, мучительного пути, блуждания в потемках, проб и ошибок.. Што будет в конце пути того - не знают и сами творцы миров, им интересно, оне решили посмотреть..
Но это все впереди, а пока обитатели старого мира еще устремляются все дальше и дальше в море, вослед последним отгорающим краскам заката, но ровно в полночь рассыплются их могучие корабли, ставшие жалкими скорлупками, и раздадутся волны под стопами магов, и крылья не смогут держать драконов..
Великодушными творцами миров им было предложено - стать простыми смертными обитателями нового мира - они надменно отказались. Они гордо ушли..
И лишь неявными, смутными воспоминаниями останется новому миру память о них...

(Дак как видите, вознеся, я жанр заодно и исчерпал. Закрыл тему. похоронил.)

-Extra- (Чортова_Дюжина) все записи автора Наверное, впервые в истории нашей цивилизации проводится референдум по утверждению дизайна нового флага страны. Да, вы правильно догадались. Эта страна - Новая Зеландия... Будь приз за самый странный референдум, то мы б его выиграли... :)))))))

Самый стандартный вопрос неофита: "А чем старый не угодил?" и вопрос тупого неофита: "А что, у Новой Зеландии раньше не было флага?" Отвечаю: был, был флаг, но очень похожий на австралийский. Когда на ветру полощется, сразу и не поймешь - соседский или наш. Кто знает какой из показанных наш? Смотреть картинки флагов, выбирать понравившийся новый

tric_trac (Чортова_Дюжина) все записи автора

Свет и Тьма разделены.

Но сосуществуют.

(из личных наблюдений)

 

Сочинение на тему

"Что я знаю о Боге и ему подобных"

    Вы, Маргарита Николаевна, зря так скептически смотрите. И картинки мои со стен коридора стереть приказали совершенно напрасно. Не разобравшись. Что значит "пациент" и "режим соблюдать должен"? Я соблюдаю, только от таблеток ваших у меня язва и в голове кружения. Голоса? Затихли голоса. Пусто в голове. Пусто и одиноко. Вот я и хотел показать, что у меня внутри творится. Конечно, для изображения крайнего одиночества пузырька йода, склянки зелёнки и больничной стены маловато, но если в первом приближении и присмотреться... вы же смотреть даже не стали. Как мазня? Обижаете... Вот скажите, Сальвадор Дали - гений? Гений. А если б к нему придирались так же, как и ко мне, то умер бы он в безызвестности, замученный изжогой от галоперидола. Я художник, Маргарита Николаевна. Хороший художник. Правда, вами не признанный. И меня это мучит. Мне трудно объяснить, на вас глядя, что я к вам испытываю... Изложить на бумаге? Хорошо, я попробую.

    Маргарита Николаевна, вы - не человек. Это я не к тому, чтобы оскорбить, а сказать, что считаю вас идеалом. Насколько считаю? Вот говорят: кто-то, - да пусть хоть для примера и Андрей Фёдорович, санитар наш, - богоподобен. Если это так, тогда Бог - маргаритен, причём слабо, лишь чуть-чуть. Я и представить его не могу, а если и представляю, то только в вашем образе. В другом - никак. Говорят, Бог вездесущ и это правда, если он - вы. Потому что вы со мной и в снах, и в мечтах, и в забытьи. А места для меня рядом с вами, увы, нет. Печально. А ещё говорят, что Бог - Любовь...

    Я хотел бы рассказать вам о Боге. Таком, каким он мне кажется. Но, опасаюсь, разговор будет постоянно сбиваться на человеческое, мирское. На то, что понятней и ближе. Но всё таки. Попробую. О Боге. То, что понял и знаю.

    Знаю я, в общем-то, немного. Почти ничего. Даже имени толком назвать не смогу, если он не Маргарита. Всё в итоге сводится к тому, чтобы уважительно называть его Б-г. И эта коротенькая чёрточка между буквами - не дефис, не знак препинания. Не апостроф, как в ирландской фамилии О'Хара. Эта чёрточка сродни той, что на кладбищенских памятниках между датами рождения и смерти. Она как мост между двумя берегами бесконечной реки. Причём вдоль.

    Предполагалась ли такая чёрточка для людей - не ведаю. Как знать, может, и предполагалась, но со временем  трансформировалась в чёрта? Чёрточку убрали, черту подвели... Может быть, потому и жизни определён срок, чтобы дров сверх меры не наломали? Мы же можем. Как там у классика? Нам это только давай, если, конечно, красивая женщина. А вы - запредельно красивая. За чертой, за горизонтом и любой другой мерой для глаз и души.

    Глядя на вас, богиня, я ощущаю себя евреем. Евреи скептически смотрят на потуги других народов познать Бога. Христа считают сектантом и отщепенцем. Христиан - язычниками, рисующими идолов. Имеют право, даже если такое отношение и оскорбительно. Почему имеют право? Не буду загибать пальцы, приведу только один пример, от противного: вот вы можете представить Христа негром? Нет? А по какой причине? Вам негр противен? И чем вы в этом случае умнее и лучше евреев? Тем более, что над другими народами евреи только насмехаются, а вы негра, как я понял, не любите. Понятно было бы бурята. Или араба какого... с арабами у евреев вечная война. И почему, а? Аааааа! Как всегда, во всём виновата женщина. А как же. Я даже знаю кто эта женщина, если вы жили вечно. Впрочем, к чему эти "если"?

    Это у нас жизнь длиной в два плевка. Иногда - в полтора: слюну на второй плевок скопить смогли, а харкнуть не успели, пора выходить. Я подозреваю, что Смерть - самая беспощадная из всех, кого знаю. Если с Богом и Дьяволом, как с вами и Андреем Фёдоровичем можно худо-бедно договориться, то Смерть  - только обмануть. Да и то не всегда выходит. Что там кокетничать: "не всегда"... редко.

    Вы видели Смерть? А я видел. Это не женщина. Это мужик. Очень неприятный мужик. Похож на портрет Ван Гога. Почти один-в-один. Лицо обижено-недоверчивое, рыжая, обкоцаная ножницами борода, повязка на ухе... Коса? Да, коса. Имеется. На любой случай свой инструмент у неё предусмотрен. А знаете, какую косу берёт Смерть, когда война начинается? Вы пальму видели? У неё на верхушке листья зазубренные торчат во все стороны. Вот и коса у Смерти на случай войны такая же. Знай, маши. Не промахнёшься. Кого насмерть зарубишь, кого в обрубок превратишь, кого покалечишь несильно, до следующего раза. Кто-то ж жить должен. Как же женщинам без мужиков, пусть даже и обрубков, если есть Любовь?

    А кто смертью умер - тот сначала в облака превращается. Выдохнет тело в последний раз, отлетит душа облачком... Облакам ни до чего нет дела, они одинаково удалены и от Неба, и от Земли, и от забот, и от суеты. Где-то там, посредине между Адом и Раем, их место. Плывут, думают, трансформируются. Из кого, даже на лёгком ветерке, крокодил получается, а из кого-то - ангел. По делам, по думам, по раскаянию.

    Вот вы вчера коридорную стенку, мной расписанную, забелить велели. И не раскаялись. Пусть вы и Богиня, а я всё равно возражу: зря. Тихо, но настойчиво скажу. Вы б хоть поинтересовались, над чем я так старался, во что остатки йода вложил. Про силы и время не буду. Зачем про них, если есть вдохновение? Сказать, что я изобразил? Сказать? Облака. Много любящих облаков. Показал, как им хорошо, когда нет одиночества. И когда торопиться незачем.

    Я художник, Маргарита Николаевна. Не смейтесь, не надо. Художник. И сюда, к вам в отделение, попал случайно, после поездки в Рим. Красивый город. Вот в нём чувствуется время. И вдохновение, которое уходит из него с этим временем, как последний, слабый выдох умирающего. Но пока оно есть, надо смотреть. И постараться увидеть. Рим многое может показать, если хочешь увидеть.

    А я хотел, Маргарита Николаевна. И немного успел. Удалось таки подглядеть. До Сикстинской капеллы. А в ней был поражён. Навсегда, болезненно и безнадежно. Снаружи она - сарай сараем. Не звучит божественным оркестром. Так, акапельно. Слабой мелодией.

    Но вот внутри... И, главное, загадка на загадке. Первая загадка, почему капеллу расписывал не Рафаэль Санти? После его-то картины - сам Бог велел. Вы бы повелели, правда? Ну, вот, я так и думал.

    А расписывал её... расписывал её сам знаете кто. И мощь сотворённого можно сравнить разве что с мощью Дьявола. Впрочем, они чем-то похожи, не находите?

    Смотреть, не дыша, на убранство капеллы, можно вечно, забыв обо всём. Но смотрел я только на одну картину. На другие не успел. Мысль... крамольная мысль поразила меня! Вы, конечно, представляете произведение "Сотворение Адама"? У меня, на всякий случай, с собой репродукция есть. Я с ней не расстаюсь. Единственная личная вещь, которая сохранилась у меня после того, как сюда попал. Вот, взгляните:

    Скажите, что вы видите? Смотреть и видеть, как говорят в Одессе... впрочем, я отвлёкся. Так что? Только не надо про общеизвестное, что кокон вокруг Бога и его сонма точь-в-точь человеческий мозг в разрезе. Не надо, это уже оскомину набило.

    Увидели малый промежуток между пальцем Бога и пальцем человека? Браво. Да, это та самая ничтожная малость, которая вечно останется непреодолимой бездной между божественным и мирским. Та самая чёрточка между "Б" и "г" в божьем имени. Но и это так, походя замеченное. Вглядитесь лучше. Дайте я вам помогу:

    Ну, левая сторона, правая сторона... чистая, нечистая... это вы слышали? Хорошо. Теперь обратите внимание, кого обнял левой рукой Бог? Узнали? Да, Еву. Она уже с ним. Грешна, но с ним, в отличие от Адама.

    А какой рукой Бог тянется к Адаму? Заметили? А Адам к Богу? Выходит, всеми грехами своими? В надежде на прощение?

    И главное, на что хотел бы указать, если до сих пор не рассмотрели. Скажите, на чём сидит Адам? Вам не кажется, что это голова Змея? Огромного такого. Библейского. Даже рука из фрески ниже специально вылезла на эту картину, чтобы оттенить  очертания дьявольской змеиной головы. А под коленом правой ноги Адама - глаз Змея, как бы случайно получившийся из пальцев другой ноги. Не находите? Вот...

    И теперь вопрос вопросов: Бог ли тянется к Адаму? Или Адам, подталкиваемый Змеем, выбирает Еву, пренебрегая божественным прощением?

    Она очень похожа на вас, Маргарита Николаевна. На месте Адама я бы ничуть не сомневался в выборе.

tric_trac (Чортова_Дюжина) все записи автора

Чистили лоджию. Выбросил "лыжи": клетку для попугаев. Приличных размеров металлическая клетища. Со всеми необходимыми для птичьего проживания прибамбасами. В ней, каждый в своё время, жили попугаи Проша, Глаша, куча их птенцов, Туци, ещё одна попугаиха без имени, в итоге наложившая на себя крылья из-за того, что попугай Гриша не обращал на неё внимания. Страсти кипели, как в "Санта-Барбаре".

    Ну, и сам Гриша, конечно, жил в этой клетище. Последним, как оказалось, жильцом.

    Гриша - это официально. В миру его звали Пидарас. Имя латышское. Что означает - не уточнял. Но ему было в самый раз, я полагаю. До женского пола Григорий был философски-безразличен. Домашние мои, что жена, что девки, Гришу невзлюбили. Почему-то. И по этой причине кормить бедную птицу и ухаживать за ней (ним) приходилось мне.

    Иногда мы разговаривали. Я рассказывал Пидарасу былинные повести о попугае Проше, который топтал всё, что двигалось. А что не двигалось, сначала пинал. Особенно, почему-то, доставалось колокольчику. Проша цепко обхватывал его, как бывалый шофёр потёртый руль автомобиля, и, прикрыв глаза, заходился в экстазе, словно водопроводчик из порнофильмов над очередной отремонтированной трубой.

    Потом у Проши, кроме колокольчика и других подручных средств снятия напряжения, появилась настоящая женщина: попугаиха Глафира. Птица она была хозяйственная, домовитая. Дородная телом и крепкая, как колхозница на покосе. А гусарские наскоки Прохора ей особенно по душе пришлись. В общем, от постоянных смычек города с деревней топот стоял, аж соседи краснели. Особенно по утрам, перед рассветом. Сначала из клетки доносилась возня, потом победно-сдавленный крик Прохора:"Ааааа-чирик!" (это он её, подлец, таки оседлал, воспользовавшись темнотой и наивностью женщины), дальше - шорох, будто кто на тёрке морковь трёт, крещендо похотливого самца и грохот. Финальный грохот означал, что Прошка, оргазмируя, сорвался с самочки и смачно хрястнулся о дно клетки.

    И так, заметьте, каждое или почти каждое утро. Что там у них днём было, достоверно сказать не могу: мы в это время на работе повинность отбывали. Да и неприлично это, подглядывать.

    Через какое-то время Глаша яйца откладывала. Как только Прохор этот момент усечёт - капец бабе. Он её из домика не выпускал, заставлял яйца высиживать. Орал на Глафиру - страсть. В общем, Домострой и никакой демократии. Разве что по субботам нагайкой не охаживал. Любил, видать.

    Птенцы получались красивые. Вырастало голов по пять из каждой кладки. Куда девать не знали. Обеспечили экзотикой всех в нашем доме, кто до птиц охочий. Потом дети в зоомагазин остальных сдавали. За корм и мелочь.

    Я говорил, говорил, вспоминая, а Пидарас внимательно слушал, нахохлившись и полуприкрыв глаза плёнкой, будто стыдясь моих слов. О чём он думал в моменты наших разговоров - не знаю. Пидарас и говорить-то толком не умел. Не чета он был Прохору, который и девок с азартом топтал, и изъяснялся бойко, что твой полномочный представитель в ООН. Не чета... Контуженый какой-то. Нелепый.

    Гришка-Пидарас прожил долгую, безбедную, но, как мне кажется, скучную жизнь. В последний месяц жизни он заболел. Тельце изменилось, перекорёжилось. Из вполне себе годного самца он стремительно превратился в птицу-Квазимодо с выпирающей горбом грудью. Перья потускнели, взгляд потух. Кажется, он понимал, что эпилог рядом, но переносил изменения стойко.

    Уже вовсю хозяйничала осень, успев оборвать дождями скудную одёжку с деревьев. Ветер очищал улицы, готовя их к приходу зимы. У каждой хозяйки свои порядки. И, согласитесь, ничто так не раздражает женщину, въезжающую в новый дом, как бардак, легкомысленно оставленный на кухне прежними хозяевами. Осень, с её богатым жизненным опытом, знала, на что способна и как мстительна фригидная, холодная зима, поселись она в неприбранном доме. Поэтому старалась. Для себя и для людей.

    Однажды вечером я, подойдя к клетке, заподозрил неладное в позе птицы и полез рукой внутрь. Григорий, скрючив лапки, беспомощно лежал на моей ладони. Вернее, лежало его тельце. С неестественно обвисшими, никогда не знавшими полёта,  крылышками.

    Питомец. Дурацкая, глупая птица, заставившая меня всерьёз загрустить. Никчемная жизнь, банальная смерть.

    Мне захотелось пусть и после смерти, но всё же создать Гришке хотя бы видимость полёта. Я раскрыл окно и подбросил невесомый комок перьев в воздух. На ветер, вечно дующий у нас, на Эгершельде. На ветер, рвущий душу и провода.

    Григорий, кувыркаясь, полетел к земле. Последним цветным листком уходящей осени.

    Восемь этажей единственного в жизни птичьего полёта.

---

        Ещё, разрывая завалы на лоджии, я нашёл свисток. Ультразвуковой. Собаку звать. Зачем-то подул в него. Знаю, что бесполезно, не откликнется. Но всё же... 

    Свисток не выброшу. Эту вещицу я для Дары покупал. Пусть себе лежит. Не все камни надо беспощадно разбрасывать. С некоторыми больно, но без них - никак.

-Extra- (Чортова_Дюжина) все записи автора Зойка стеснительно вошла в нарядную приёмную. Красивая девушка кивнула ей: «Доктор скоро Вас позовет». Зойка присела на краешек кожаного дивана и показалась сама себе маленькой-премаленькой. Кругом всё дышало довольством и благополучием, как в модном телесереале. В углу стояла пальма с разлапистыми блестящими листьями, на стене висела картина, которую можно было обозвать «Русский лес». Зойке стало сразу понятно, что художник никогда не бывал в настоящем русском лесу. Краски были какие-то слишком яркие, ненашенские. Она вспомнила лес за домом деда с бабушкой, с буреломом, непролазными кустами колючей ежевики, темными прохладными тенями на стволах и опавшей хвое. Неужели впервые за полгода в Большом Городе она скучает по дому? Нет, Зойка смахнула воспоминания. Как напутствовали на тренинге по самоусовершенствованию: не рефлексировать о прошлом, смотреть в будущее, наслаждаться настоящим.

Полностью насладиться настоящим Зойке мешало то, что она была «понаехавшая». Легко рассуждать уверенным в себе местным. Пожили бы в глухой деревне, где на дворе и в каждой душе – прошлый век. Причем самое его непроходимое начало.
Тут тоже нелегко, конечно. Первые две ночи Зойка провела на вокзале, потом ее выставили на улицу менты. А куда ей было идти? Она брела с сумкой и останавливалась у каждого столба. На одном столбе было объявление: «Требуются разнорабочие».Так Зойка стала упаковщицей на заводе бытовой техники, первую неделю жила в комнате вахтерши за ширмой, потом освободилось место в общежитии. Устроилась, ничего, где наша ни пропадала! Читать дальше

Водитель_мечты (Чортова_Дюжина) все записи автора

Однажды я озадачился приобретением травматического оружия. Время нынче неспокойное, да и вообще- круто носить при себе ствол. Сказано, сделано. Почитал Интрнеты, что да как, обратился в полицию, написал заявление, взял направления на медкомиссию, собрал документы, все сдал, и получил корочку. Приобрел пистолет. Не абы какой, а Беретту М-9 оружие американских копов и военных. Почему так? Ну, во-первых, дело молодое- понты. Во-вторых, я считаю, что оружие должно пугать одним своим видом. В- третьих травмат ТТ редкий, Кольт- дорогой. Самый доступный Макаров выглядит несерьезно. Вот, купил Беретту. Чего говорить, вещь красивая, в руке лежит приятно, выглядит грозно. Зарегистрировал в установленном порядке, все как положено. В полиции крутили в руках и восхищались, ай-ай, какой ствол! Нам бы такие!

Так бывает. Когда  можешь за себя постоять, тебе, как то, не выпадает такой возможности. Помимо того, что я теперь вооружен, я занимался спортом. Долго и всерьез. Бойцовым спортом. И ни разу это мне не пригодилось. По школе, конечно, в драках за школьным двором я гасил оппонентов, а так, что бы где то на улице- не довелось. Чуют бандюганы, что ли, что получат по сопатке и не лезут.

Читать далее...

Мудрый_Бодрис (Чортова_Дюжина) все записи автора ДАЛЕЕ ТУТ

Animado_Hada (Чортова_Дюжина) все записи автора Конкурс №4/ 8 сезон подготовили Animado_Hada, Alena_Nekrasova, Alek_YelGor

Вот и закончилось лето. Закончились каникулы у школьников и студентов.
Вот и началась осень. Начались занятия в школах и ВУЗах.

Осень началась потому что закончилось лето. Занятия начались потому что закончились каникулы.
Всё логично. Немного печально, что прошедшего лета больше нет, а ученики и студенты попрощались с летним отдыхом. Всё логичное - немного печально. А нет, не всё.
Подошли к своему логическому завершению две недели после прошлого конкурса Голоссуй. И сегодня логично и радостно стартует очередной конкурс. Если Вы не учитель и не учительница, то сегодня здесь можете побыть им или ей. Поставьте оценки авторам и комментаторам. Проголосуйте в конкурсе.

Итоги будут оглашены после 23-х часов по Москве.

Правила голосования

Alek_YelGor (Чортова_Дюжина) все записи автора С днём знаний! В этот день вы получите новые знания по биохимии, то есть кое-что узнаете. Эта информация для ограниченного круга строго ограниченых людей. Поэтому выкладываю её только здесь.

Оказывается, в импортных продуктах обнаружены специфические высокомолекулярные вещества, вредно воздействующие на психику россиян. Самое опасное для отечественного мозга - это нейромедиатор антипатриотин.

Кроме того, благодаря специфическим модифицированным белкам, импортная еда вызывает привыкание и зависимость.

Гражданин России, съевший санкционный сыр, теряет нравственные ориентиры, начинает слепо преклоняться перед западной цивилизацией, относится неуважительно ко всей вертикали власти власти в стране. Несчастному вновь и вновь хочется импортной еды. И если он её получает регулярно, то в конце-концов становится противником родного государства и его руководства, презирает и относится с пренебрежением к патриотически настроенным согражданам, питающимся отечественными продуктами.

Импортные овощи и фрукты заражены Вирусом Предательства Интересов Родины. Поэтому подлежат обязательному обезвреживанию путём гарантированного уничтожения в специально отведённых безопасных местах.

Читать далее...

Alena_Nekrasova (Чортова_Дюжина) все записи автора

  Он следовал за ней в переплетениях темных улиц. Шаг в шаг повторяя ее путь. Ее, наверное, кто-то ждал, но не сегодня. Сегодня она пойдет с ним. Тонкая будто тростинка, легкая как хлопковая простыня, светла и красивая словно ангел. Да ангел, она будет его ангелом. Одно отточенное движение, и она в его власти.

  Острые гвозди пробили плоть и надежно приковали к дереву. Иисус принял грехи человечества, а она примет его грехи. Она его ангел, его прощение. Нежная белая кожа, как лист пергамента и он старательно вписывал в него слова евангелии. Только вместо пера остро наточенный скальпель. Он смывал свои грехи кровью. Кровью своего ангела. А крики, они были музыкой, небесным хором, они сулили прощение и открывали врата в райские кущи. Крики звучали для него молитвой и как сладкая патока разливались по помещению. Она искупит его грехи, и Бог простит и ее. Измены, ложь, грубость, гордыню. Гордыня грех, но Бог всемилостив. Он обязательно  простит, надо только  об этом попросить. И он просил. Просил днями напролет, писал святые слова, проливал кровь. Ночам читал молитвы. И все снова по кругу. И она просила, она кричала. А когда замолкала он приводил ее в чувства. Он это умел, не давая сделать последний шаг в бездну. Днями, неделями ловил ее у края пропасти и возвращал к жизни.

  Сегодня он не успел, она шагнула за край и… И он ждал, ждал когда она расправит крылья и взлетит. Вознесется к небесам и принесет ему прощение. Она сможет! Она его ангел! В это раз все обязательно должно было получится.

Но она не взлетела. Не расправила белоснежные крылья, не принесла благодать, не подарила прощения. Она просто упала в бездну. Она просто умерла. Она не была его ангелом, не была ангелом вообще. Просто еще одна блудница, просто женщина. И ему стало грустно. Как же ему было грустно. Новой волной нахлынуло одиночество, пришла жалость. Он жалел. Жалел ее и многих таких же как она. Метался от стены к стене,кричал,рвал волосы и плакал. Он плакал и слезы ручьем текли по его щекам падая на когда-то белоснежные хлопковые простыни. Да, раньше они были белоснежны, как первый снег, как крылья ангела. А сейчас? А сейчас они стали алыми как закат,как огонь преисподней. Алые от того, что пропитаны кровью. Кровью которая не принесла прощения, не смыла грехи, не одарила благодатью. Просто кровь и ничего больше. Она не была его ангелом! А это значит, что завтра он пойдет на поиски.Он найдет другую и она обязательно станет ангелом. Она должна, нет обязана! Он найдет своего ангела. И ангел вознесется к небу, и Бог простит его грехи.    

Суанта (Чортова_Дюжина) все записи автора За окошком

ППВРК (Чортова_Дюжина) все записи автора Белую шляпу с полями хочу купить.
И все равно, что одевать ее не с чем. И все равно, что головных уборов осенью и летом и не носила никогда. Такое настроение.

сегодняшний день

Иду по городу, здороваясь с листатыми подсолнухами на клумбах, ловлю ветер, пропуская его сквозь пальцы, подсматриваю за диаспорами вокзальных голубей и вокзальных же воробьев. Ветер пахнет жизнью.
Меня как будто включили в розетку, читать дальше

Анарета (Чортова_Дюжина) все записи автора Все началось с того, что Леська упала с велосипеда. Это произошло, когда она наконец-то решилась прокатиться к дачным прудам со своим другом - он правда уверял ее, что они "больше, чем друзья". Это Леську настораживало и почему-то вызывало желание наоборот "раздружиться" от греха подальше. До прудов они так и не доехали - на повороте резко и неудачно крутанулся руль, и Леська влетела головой прямо в асфальт.
писанина тут

Даат (Чортова_Дюжина) все записи автора Не смотря на романтичное название, пост будет бытовой.
Мой сын через пять дней пойдет в школу. У мамы глубокий экзистенциальный кризис. С одной стороны, юность окончательно кончилась, ребенок-школьник это уже совсем иное возрастное состояние - закат молодости? Скоро в тираж? По прежнему мама, но уже не молодая? Да и Б-г бы с ним, в конце концов в душе мне всегда где-то так ... двадцать один, но вот тело и социальное положение начинают предавать. Я, кстати, стала на раз вычислять женщин детных и бездетных, взгляд у них разный, не могу сказать в чем принципиальное отличие толи в некоторой беззаботности первых, толи в затаенной неугасимой тревоге вторых.
Самое страшное в другом. Воспитание ребенка - социальная смерть. Вся жизнь сосредоточена на "заработать денег" и "решить проблемы ребенка" - двух крепко связанных между собой... задачах. Потому что ставить подобное как цель, а уж тем более "цель жизни" как-то все же мелко. Завидую счастливым женщинам действительно счастливым в выполнении своей основной физиологической функции - рождении детей. Ой, и только не говорите, что мы живем ради будущего. Чьего будущего? Своего? Так к тому времени, когда у меня появится возможность жить "для себя" я прочно забуду как это делается. Ради продления рода в детях? А, собственно, что ждет детей? Тоже самое что и нас. Вырваться за границы своего социального и т.д. положения практически невозможно - для этого ребенок должен быть гением, к тому же удачливым. Ну, или просто удачливым. И не рассказывайте мне, что все в наших руках, много трудись и все будет - неа, не будет. Много трудятся кто? Правильно, холопы. Все о ком мы наслышаны, о ком пишут газеты и книги, снимают передачи и фильмы - плоды не труда, точнее не только труда, а удачи. В первую очередь удачи, так совпало - заметили, продвинули и вот тебе, пожалуйста. Но скольким повезет? А сколько в тот день заболеют или на пару минут разминутся с вершителем своей судьбы? Имя им легион. В общем, если ты - биомасса, то и ребенок твой скорее всего станет такой же биомассой. А то, что без биомассы не возможно само существование жизни как-то саму биомассу не утешает.
А еще все говорят "ты должна" и перекликающееся - "ребенок должен". Да кто кому что должен? Все кончат одинаково, дальше конечной еще никто не уехал, при чем здесь категория долга. Суета сует и тщетность бытия. Мой замкнутый круг начинает разбег через пять дней. И я буду радоваться, и будет праздник, и буду переживать и воспитывать, и поддерживать, и адаптировать, но... где во всем этом я сама?

тот_самый_Петрович (Чортова_Дюжина) все записи автора

       Ещё в школе понял, что поражать памятью окрестных бабок на лавочке - "а вот ещё помню, как в 72-м..." - будет кто-то другой. Мне же даты исторических событий приходилось тщательно заучивать. Аналогично и со своей биографией. Всё сугубо построением цепочки: родился - 63-й, первый класс - 70-й, десятый и институт - 80-й, окончил в 85-м, два с половиной года отработка в депо - 88-й, ещё пять лет в НИИТМе - 93-й... И тогда в больничке я уже 22?! Да нее, не может быть. Или может? Приблизительно так свои вехи и высчитываю. Если только в одно время не пересеклись сразу несколько событий.

       Когда слышу об открытии Олимпийских игр в Пекине, тут же вспоминаю о нападении Грузии на Южную Осетию.
        8 августа 2008-го. 08.08.08. Мы возвращаемся из Киструса, где гостили у нашей рязанской родни. Рядом со мной сидит папа. На заднем сиденье всю дорогу спит племянник Игорёк. По радио то про Олимпиаду, то про расстрел Цхинвала и наших миротворцев.
      Папа негодует: "Ну чего они ждут?! Давно бы ввели войска..." А я, словно в этом спец, цинично так отвечаю. Дескать, на переброску нужно время. Хотя, могли бы и десант высадить, и штурмовики послать. Но самое главное - это конечно же большая политика.
      Где, как и в самообороне, важно не нарушить тупых правил. Типа, пока тебя ножиком не пырнули, нельзя ломом отбиваться. Чтобы осмелеть для твёрдого решения, хотят подстраховаться оправданием повесомей. Чем больше будут наши потери, тем меньше развоняется Запад, когда грузины будут драпать. 

тот_самый_Петрович (Чортова_Дюжина) все записи автора

           Вадики.
     Скажи женщине, мол, все Вадики с закидоном и жениться не торопятся, как она, не долго думая, улыбнётся: есть такое дело. Хотя, лично я знаю аж двух целеустремлённых, не витающих в каких-то своих облаках Вадимов. И оба женаты. (Один по второму кругу.) Только про них я не говорю. Да и вспоминаю-то, когда женщина уже согласилась: это дааа, Вадики большииие оригиналы.

           С праздником!
     О сколько нам словечек новых готовит несоразмерность пальца кнопочкам клавиатуры смартфона. Сегодня празднуем день рождения нового государства Теремерия! (Набирпо, ну в смысое в смысое - да ёёё!!! - в смысле, набирао набирал "Туркмения".)

     Этюд.
     В тени малипусенькой остановки, на фоне потрескавшейся от старости двухэтажки - а на Станиславского все такие исторические - в ожидании трамвая застыли две женщины: пожилая и двумя поколениями моложе. Пустынно настолько, что вместо машины снизу от Дона, ожидаешь постанывающую при каждом шаге рыжего мерина подводу.
       Время остановилось. Я проехал мимо.