Голубиная книга. Картина Н. К. Рериха  

Победа, победа... Два людоеда подрались тысячу лет назад. И два твоих прадеда, два моих деда, теряя руки, из ада в ад, теряя ноги, по Смоленской дороге по старой топали на восход, потом обратно. "... и славы ратной достигли, как грится, не посрамили! Да здравствует этот... бля... во всем мире... солоночку передайте! А вы, в платочках, тишей рыдайте. В стороночке и не группой. А вы, грудастые, идите рожайте. И постарайтесь крупных. Чтоб сразу в гвардию. Чтоб леопардию, в смысле, тигру вражьему руками башню бы отрывали... ик! хули вы передали? это перечница..."

А копеечница - это бабка, ждущая, когда выпьют. Давно откричала болотной выпью, отплакала, невернувшихся схоронила, на стенке фото братской могилой четыре штуки, были бы внуки, они б спросили, бабушка, кто вот эти четыле...

"Это Иван. Почасту был пьян, ходил враскоряку, сидел за драку, с Галей жил по второму браку, их в атаку горстку оставшуюся подняли, я письмо читала у Гали, сам писал, да послал не сам, дырка красная, девять грамм.

А это Федор. Федя мой. Помню, пару ведер несу домой, а он маленький, дайте, маменька, помогу, а сам ростом с мою ногу, тяжело, а все-ж таки ни гу-гу, несет, в сорок третьем, под новый год, шальным снарядом, с окопом рядом, говорят, ходил за водой с канистрой, тишина была, и вдруг выстрел.

А это Андрей. Все морей хотел повидать да чаек, да в танкисты послал начальник, да в танкистах не ездят долго, не "волга", до госпиталя дожил, на столе прям руки ему сложил хирург, Бранденбург, в самом уже конце, а я только что об отце такую же получила, выла.

А это Степан. Первый мой и последний. Буду, говорит, дед столетний, я те, бабке, вдую ишо на старческий посошок, сыновей народим мешок и дочек полный кулечек, ты давай-ка спрячь свой платочек, живы мы и целы пока, четыре жилистых мужика, батя с сынами, не беги с нами, не смеши знамя, не плачь, любаня моя, не плачь, мы вернемся все, будет черный грач ходить по вспаханной полосе, и четыре шапки будут висеть, мы вернемся все, по ночной росе, поплачь, любаня моя, поплачь, и гляди на нас, здесь мы все в анфас, Иван, Федор, Андрей, Степан, налей за нас которому, кто не пьян..." 

eu_shestakov

"Цицинатела" - что в переводе  означает "светлячок. Дня 3 назад я сделала пост, где старинную грузинскую песню поет Кети Мелуа. Очень симпатичное исполнение, тем более, что подпевает ей ансамбль грузинской народной песни. Но существует очень старая запись  грузинских певиц сестер Ишхнели - это просто считается у нас классикой. Так неторопливо, многоголосно, изящно после них не исполнял песню никто:



     

Никто не знает, кто написал это стихотворение? ( Было напечатано в "Общей  газете").

История учит: от века до века
России плевать на судьбу человека.

Под знаменем красным мы шли воевать,
Чтоб землю в Гренаде колхозам отдать.

Отряд не заметил потери бойца,
И это явилось началом конца.

А дальше потери такого же ряда:
Страна не заметит потерю отряда.

С "верхами" и верой расправу творя,
"Низы" не заметят потери царя,

В пожаре и гное Гражданской войны
Народ не заметит потерю страны,

Сплоченные Русью в державу народы
Почти не заметят потерю свободы.

Так стоит ли сетовать, если природа
Совсем не заметят потери народа.

Мы слепо ошибки свои повторяем,
Мы мало находим, мы много теряем.

И атомный крейсер по той же причине 
От залпа "Авроры" погибнет в пучине. 

Вся наша история сумма потерь, 
И даже наш гимн бессловесен теперь. 

И вновь на исходе двадцатого века 
России плевать на судьбу человека. 

Я эти слова, хоть меня не просили, 
Придумал для нового гимна России.

(Из ФБ)

  Прежде чем на тракторе разбиться,
застрелиться, утонуть в реке,
приходил лесник опохмелиться,
приносил мне вишни в кулаке.
С рюмкой спирта мама выходила,
менее красива, чем во сне.
Снова уходила, вишню мыла
и на блюдце приносила мне.
Патронташ повесив в коридоре,
привозил отец издалека
с камышами синие озёра,
белые в озёрах облака.
Потому что все меня любили,
дерева молчали до утра.
«Девочке медведя подарили» —
перед сном читала мне сестра.
Мальчику полнеба подарили,
сумрак елей, золото берёз.
На заре гагару подстрелили.
И лесник три вишенки принёс.
Было много утреннего света,
с крыши в руки падала вода,
это было осенью, а лето
я не вспоминаю никогда.
Борис Рыжий, 1999

Поэт в России больше…

Евтушенко (Гангус) Евгений Александрович 
18 июля 1932 

Еще в нежном возрасте он очень много писал, отличаясь фантастической работоспособностью. Но обладателем диплома выпускника Литинститута стал тогда, когда обычные люди получают пенсионное свидетельство.

Русский советский поэт, прозаик, киносценарист, кинорежиссер Евгений Александрович Евтушенко (Гангус) родился 18 июля 1932 г. на станции Зима Иркутской области. Когда семья переехала в Москву, будущий поэт занимался в поэтической студии Дворца пионеров. Регулярно начал печататься с 16 лет.
В 1951 г. поступил в Литературный институт им. М.Горького, но был исключен за поддержку романа Дудинцева «Не хлебом единым», в 1952 г. стал самым молодым членом Союза писателей СССР. «Меня приняли в Литературный институт без аттестата зрелости и почти одновременно в Союз писателей, в обоих случаях сочтя достаточным основанием мою книгу. Но я знал ей цену. И я хотел писать по-другому», - Евтушенко, «Преждевременная автобиография».
Вместе с Ю.Казаковым поэт  уезжает на Печору, живет на Севере. Эта поездка оставила яркий след в его творчестве, породила большой цикл стихотворений.
Евтушенко не только был на всех континентах земли, но и написал стихи и поэмы о каждой стране, где побывал. Его имя известно во всем мире. Популярности поэта способствовала и его манера чтения стихов с эстрады.
Ещё в юности Евтушенко начал писать прозу. Деятельность в кинематографической сфере тоже была успешной - фильм «Взлет», где он сыграл главную роль Циолковского, вышел в лидеры кинопроката.
На стихи Евтушенко написано немало песен Э.Колмановским, А.Бабаджаняном, Ю.Саульским, Д.Тухмановым, А.Эшпаем, Г.Пономаренко. Хорошо известны песни Евтушенко в телефильмах «И это всё о нём» (Е.Крылатов), «Ирония судьбы или с легким паром» (М.Таривердиев). 

Поэт с женой и двумя сыновьями живут на два дома – в подмосковном дачном поселке Переделкино и в городе Талса, штат Оклахома, США. Евгений Александрович и Мария Владимировна заняты преподавательской работой. Е. А. Евтушенко преподает русскую литературу и русско-европейское кино в университете г. Талса, часто выступает с чтением стихов в других университетах и колледжах США. 
 

http://22-91.ru/

Нужна ваша помощь.
Найдите в инете или нарисуйте сами - ангела, про которого написала моя подруга:

Я нарисую Ангела ,
Большого и красивого,
В одеждах белоснежных,
Веселого и сильного,
Я нарисую Ангела,
Под старой-старой ивою,
От бед любых и напастей,
Меня укроет крылами,
Я нарисую Ангела,
Большого и красивого,
Я нарисую Ангела,
С глазами неба синего...

(Хиблина)

Я памятник воздвиг себе иной!
К постыдному столетию -- спиной.
К любви своей потерянной -- лицом.
И грудь -- велосипедным колесом.
А ягодицы -- к морю полуправд.

Какой ни окружай меня ландшафт,
чего бы ни пришлось мне извинять, --
я облик свой не стану изменять.
Мне высота и поза та мила.
Меня туда усталость вознесла.

Ты, Муза, не вини меня за то.
Рассудок мой теперь, как решето,
а не богами налитый сосуд.
Пускай меня низвергнут и снесут,
пускай в самоуправстве обвинят,
пускай меня разрушат, расчленят, --

в стране большой, на радость детворе
из гипсового бюста во дворе
сквозь белые незрячие глаза
струей воды ударю в небеса.

 ИОСИФ БРОДСКИЙ. 1962 г.

 Когда у меня будет маленький дом,
Тогда заведу я в хозяйстве своем:

Двух пушистых псов,
Трех коричневых коров,
Четырех проказливых козочек,
Пять крупных кружек с узором из розочек,
Шесть шебуршащих ульев,
Семь старинных стульев,
Восемь веселых чайников новых,
Девять ветвистых деревьев вишневых,
Десять десертных ложек,
Одиннадцать одиноких кошек (не считая кошачьих котят),
Двенадцать писклявых цыплят —
И одну плетеную люльку с горластым малюткой.

Вот сколько всего
Заведу я в хозяйстве моем,
Когда у меня будет маленький,
Маленький-маленький

Дом!

(Элеонора Фарджен) 

9 января 1924 года в Тбилиси родился Параджанов. Сегодня ему исполнилось бы  90  лет.

Мой любимый фильм - "Цвет граната"  состоит  из нескольких миниатюр,  снят Параджановым в 1969 году, навеян стихами  Саят-Новы - тоже армянина, родившегося в Тбилиси, и писавшего на азербайджанском, грузинском и армянском языках. 

Саят-Нова:

Чужбина — мука соловья: год — сада он родного ждет!
Чтоб подала рука твоя вина мне, сердце снова ждет!
С другими ты, и мучусь я: так раб царя земного ждет!
Созрел грудей твоих шамам,— сосуда золотого ждет!

Слова бессильны пред тобой! как алый лик твой описать?
Как бровь изобразить сурьмой? и золота тут мало взять!
И только стан прекрасный твой овалу плеч твоих под стать!
А золото твоих волос давно луча дневного ждет!

Ты с детства слышишь голос хвал: но славить красоту я рад.
Ковчег — твоих грудей овал, чтоб ставить амбру и мускат!
Не может, кто тебя встречал, представить лучший миг услад!
Рука — самшит, а пальцы — воск: хрустальных спиц он снова ждет.

Нет, я не полюблю другой! сдается: ты мне суждена!
Лишь я неделю не с тобой, как рвется каманчи струна!
Сам царь иль врач Лохман со мной, а мне поется: «Где она?»
Им раны не понять моей: она клинка стального ждет!

Красавица! в тоске души один брожу, сожжен тобой!
Красавица! о не спеши! дай погляжу, пленен тобой!
Красавица! мир чей, реши: сужу, что отнят он — тобой!
Доколе жив Саят-Нова, тебе ль певца иного ждать!

 1758 (пер. Брюсова)

Цвет граната:

 Вечером 27 апреля в Израиле начинается День памяти жертв Катастрофы европейского еврейства. 

Каждая женщина  должна иметь в своем гардеробе маленькое черное платье. На все торжетвенные случаи жизни. А зеленое? Должна ли иметь женщина зеленое платье?
Почему я задалась этим вопросом? Мне попалось очаровательное стихотворение Вероники Долиной о покупке зеленого платья. Я залезла в Гугл (куда же еще?) и... пришла к выводу, что зеленый цвет не по зубам модельерам. То, что увидела, - просто убожество фасончиков. Но выход есть!
 Дизайнер Николь Декстрис подготовила коллекцию из 28  "маленьких зеленых платьев" для своей выставки "Арт-Земля", Модели выполнены из листьев и цветов 100 различных растений и являются  альтернативой синтетическим материалам, которые так популярны в последнее время. 
 

Платьюшки стиля "экологический писк моды" сделаны с расчетом на перспективу: когда они сносятся и подвянут, их можно и даже нужно превратить в компост! 
Фотографии отсюда: http://www.cityfood.com/culture/art_&_design/

Какой вариант вам больше по дууше:

Оригинальный текст и его перевод
----------

Tired with all these, for restful death I cry:
As to behold desert a beggar born,
And needy nothing trimmed in jollity,
And purest faith unhappily forsworn,
And gilded honour shamefully misplaced,
And maiden virtue rudely strumpeted,
And right perfection wrongfully disgraced,
And strength by limping sway disabled,
And art made tongue-tied by authority,
And folly (doctor-like) controlling skill,
And simple truth miscalled simplicity,
And captive good attending captain ill:
Tired with all these, from these would I he gone,
Save that, to die, I leave my love alone.

Устав от всего этого, я взываю к смерти, -
_устав_ видеть достоинство от роду нищим,
и жалкое ничтожество, наряженное в роскошь,
и чистейшую веру, от которой злобно отреклись,
и позолоченные почести, позорно воздаваемые не по заслугам,
и девственную добродетель, которую грубо проституируют,
и истинное совершенство, неправедно опозоренное,
и силу, которую шаткое правление сделало немощной,
и искусство, которому власть связала язык,
и блажь, с ученым видом руководящую знанием,
и безыскусную честность, которую прозвали глупостью,
и порабощенное добро в услужении у главенствующего зла, -
устав от всего этого, я бы от этого ушел,
но _меня останавливает_, что, умерев, я оставлю свою
любовь в одиночестве. 

Договорились-глупостей не де...
Иначе-быть большой-большой беде,
В которой сгинут дети ,мужежены...
Договорились-и послали на.
Счастливо, муженек. Прощай,жена.
Нас ждут разнообразные рожоны.

…И чего галдите, как на вокзале, повторяя свой антирусский бред? Безусловно, сбили. Но вам сказали: доказательств, что это Россия, нет. Заявили вслух, ничего не спрятав. Основной источник довольно крут, и хоть это как бы спецслужбы Штатов, иногда, представьте, они не врут. Там ведется пристальный счет потерям, цэрэушный вывод имеет вес; вообще, мы Штатам ни в чем не верим, но про «Боинг» правда, про «Боинг» йес. И чего бы пресс-секретарь Обамы против нашей власти ни ляпнул вдруг, — знают все, что сроду, что никогда мы, что не мы, не «Боинг», не наш, не «Бук». И хоть мы противны целому свету, мы привыкли к жизни в такой среде. Доказательств, что это Россия, нету. Если нету в Штатах, то нет нигде.

…А еще мерзавцы клевещут ныне, выполняя даллесовский завет, что от нас стреляют по Украине. Доказательств, что это Россия, нет. Аргументы зыбки, а факты утлы. Мы желаем мира, на том стоим. Это к нам, должно быть, прорвались укры и палят предательски по своим. Это их прорыв, а пиндосы рады городить вранье и смущать умы. Говорят, что мы передали «Грады». Не в Донецк, не «Грады», не им, не мы. Наш ответ доносится из-под санкций, из-под гор вранья и волны клевет. Отвечаем искренне, по-пацански: доказательств, что это Россия, нет. Да и прежний «Боинг», что сбил Андропов, ненавистный штатовцам искони, вероятно, жертвою был укропов, и Рейхстаг небось подожгли они. Опровергнув злобно шипящих змиев, заявляем гневно, Фоменко вслед, что и Жанна д'Арк — это тоже Киев. Доказательств, что это Россия, нет. А Россия — космос, Победа, кадры, Енисей, культура, добро, балет. Остальное — это соседи как бы. Доказательств, что это Россия, нет.

…Предо мной чумное лежит пространство, беспросветно, обло, стозевно, зло, непристойно, мстительно и пристрастно и зловонной тиною заросло. Голосит, бормочет, болит, недужит, поливает «Градом», лелеет «Бук», никому не верит, ни с кем не дружит, ни за что сажает, не помнит букв. Тут Христос бессилен, а свят Иуда, кровянист закат, упразднен рассвет. Я не знаю, что это и откуда.

Доказательств, что это Россия, нет.

Дмитрий Быков

. 

Персик зарей подсвечен,
и сквозят леденцы стрекоз.
Входит солнце в янтарный вечер,
словно косточка в абрикос.

И смеется, налит, початок
смехом желтым, как летний зной.
Снова август.
И детям сладок
смуглый хлеб со спелой луной.

Фредерико Гарсия Лорка

Если можно, то мне эспрессо,
новостей и немного денег,
путешествовать, меньше стресса,
больше нежности, без истерик.
Шоколадку, добрее утро,
вдохновения и улыбок...
если можно, давайте утку
запеченную или рыбу.
Дольше - молодость, позже - старость,
двух детей, или дальше - внуков...
и здоровья бы - вот подарок,
к черту - грыжу и близорукость,
а еще бы - побыть успешным,
и портрет хочу (лучше - в профиль)...
ой, простите меня, конечно,
замечтался...
мне - черный кофе.

"И вот, Господь пройдет, и большой и сильный ветер, раздирающий горы и сокрушающий скалы пред Господом, но не в ветре Господь; после ветра землетрясение, но не в землетрясении Господь; после землетрясения огонь, но не в огне Господь; после огня веяние тихого ветра, и там Господь"
(3 Цар. 19:11-12).

Весь этот год с его тоскою и злобою, из каждой трещины полезшими вдруг, я слышу ноту непростую, особую, к любому голосу примешанный звук, похожий, кажется, на пены шипение, на шелест гальки после шторма в Крыму, на выжидающего зверя сопение, но только зверя не видать никому.

И вот, пока они кидаются бреднями, и врут, как водится у них искони, плюс измываются уже над последними, кто не уехал и не стал, как они, пока трясут, как прокаженный трещоткою, своими байками о главном-родном и глушат бабками, и кровью, и водкою свой тихий ужас пред завтрашним днем, покуда дергаются, словно повешенный, похабно высунув язык-помело, – я слышу голос, незаметно примешанный к неутихающему их трололо. И сквозь напавшее на всех отупение он все отчетливее слышится мне — как будто чайника ночное сипение, его кипение на малом огне.

Покуда зреет напряженье предсудное, рытье окопов и прокладка траншей – все четче слышится движенье подспудное, однако внятное для чутких ушей. Господь не в ветре, урагане и грохоте – так может действовать испуганный бес; и нарастание безумства и похоти всегда карается не громом с небес; Господь не действует ни криком, ни порохом – его практически неслышимый глас сопровождается таинственным шорохом, с которым лопается пена подчас, и вот я чувствую, чувствую, чувствую, хоть признаваться и себе не хочу, – как в громовую какофонию гнусную уже вплетается нежнейшее "Чу"…

Пока последними становятся первые, не остается ни порядков, ни схем, оно мне сладостно, как ангелов пение за темнотой, за облаками, за всем: такое тихое, почти акапельное, неуязвимое для споров и драк.

Ведь это лопается Божье терпение.

Оно ведь лопается именно так.

Дмитрий Быков

http://gordonua.com/

15 января 1891 года родился Осип Мандельштам.

Мой тихий сон, мой сон ежеминутный —
Невидимый, завороженный лес,
Где носится какой-то шорох смутный,
Как дивный шелест шелковых завес.

В безумных встречах и туманных спорах,
На перекрестке удивленных глаз
Невидимый и непонятный шорох,
Под пеплом вспыхнул и уже погас.

И как туманом одевает лица,
И слово замирает на устах,
И кажется — испуганная птица
Метнулась в вечереющих кустах.

Lusia Popenko On A Skating Rink

Поэт и музыкант из Сатки Аркадий Брагин неделю назад отправился воевать  на Донбасс.
Похороны Аркадия Брагина состоятся завтра в Сатке Челябинской области.

5 января 2015 года Аркадий Брагин написал стихотворение "Похороны шута":

Поаккуратней, не дрова несёте! А тело бренное моё.
Да разверните гроб дубовый! Ногами не хочу вперёд.
А что вы,  все вдруг приуныли?  Неужто жалко вам шута?
При жизни вроде не любили,  и обижали ся всегда.
Ну вот, сбылись ваши надежды, нет больше шуток в вашу честь,
Одни лишь только лицемеры,  роняют сладостную лесть.
Так сбросьте траурные маски, и хватит вам давить слезу,
Не то восстану я из гроба, смеяться всех вас научу!
Пощекочу ваши нервишки,  чтоб надорвали животы,
Хорош печалиться людишки, шута хороните же вы!
Где музыканты и танцоры? И где креплённое вино?
Хочу что б спели, пьяным хором, горланьте громче - весело!
Ну! Помяните, звонким смехом! И провожая мир в иной,
Похоронили под берёзой, или хотя бы под сосной...

(http://www.stihi.ru/avtor/bragin)

С  читательницей моих постов  (приятно, черт побери, когда тебя читают, и когда  твои публикации вызывают реакцию, пусть даже негативную, но реакцию, - а значит, задело кого-то, не оставило равнодушным; банальность говорю, но меня поймут ))))))))))) - так вот,  ник читательницы  LSH   и персонально для нее - поскольку она несколько пренебрежительно отозвалась о великом российском режиссере Эльдаре Рзанове и не верит в то, что автором стихов (я их в комментах к посту о Петре Первом привела в качестве  иллюстрации того, что  это не зарубежные друзья критикуют Россию,  а прежде всего сами россияне, те, у которых с головой и моралью все в порядке ), является  он.
Читательница моего блога выразила сомнения: сейчас, говорит она, можно все что угодно опубликовать в инете и приписать  какому-нибудь известному лицу. Может быть этот ролик развеет ее сомнения - Эльдар Рязанов читает  именно эти стихи, которые я напечатала  в комментах:

«Героиней недели» стала телеведущая и журналистка Ксения Собчак, которая вовсе не покинула Россию по рекомендации спецслужб, а уехала отдыхать в Италию. Там Ксения остановилась у своей подруги, писательницы Ники Белоцерковской.

Вам не кажется, что  для зимних холодов, которые  продлились, слишком смело зацвела сирень?
И все же...
 

27 мая 1960 года родился Александр Башлачев,  поэт, композитор, певец.

Александр Башлачев - Абсолютный вахтер

Этот город скользит и меняет названья.
Этот адрес давно кто-то тщательно стер.
Этой улицы нет, а на ней нету зданья,
Где всю ночь правит бал Абсолютный Вахтер.

Он отлит в ледяную, нейтральную форму.
Он тугая пружина. Он нем и суров.
Генеральный хозяин тотального шторма
Гонит пыль по фарватеру красных ковров.

Он печатает шаг, как чеканят монеты.
Он обходит дозором свой архипелаг.
Эхо гипсовых горнов в пустых кабинетах*
Вызывает волнение мертвых бумаг.

Алый факел — мелодию белой темницы —
Он несет сквозь скупую гармонию стен.
Он выкачивает звуки резиновым шприцем
Из колючей проволоки наших вен.

В каждом гимне — свой долг, в каждом марше — порядок.
Механический волк на арене лучей.
Безупречный танцор магаданских площадок.
Часовой диск-жокей бухенвальдских печей.

Лакированный спрут, он приветлив и смазан,
И сегодняшний бал он устроил для вас.
Пожилой патефон, подчиняясь приказу,
Забирает иглой ностальгический вальс.

Бал на все времена! Ах, как сентиментально...
И паук — ржавый крест — спит в золе наших звезд.
И мелодия вальса так документальна,
Как обычный арест, как банальный донос.

Как бесплатные танцы на каждом допросе,
Как татарин на вышке, рванувший затвор.
Абсолютный Вахтер — ни Адольф, ни Иосиф, — **
Дюссельдорфский мясник да пскопской живодер.

Полосатые ритмы синкопой на пропуске.
Блюзы газовых камер и свинги облав.
Тихий плач толстой куклы, разбитой при обыске,
Бесконечная пауза выжженных глав.

Как жестоки романсы патрульных уставов
И канцонов концлагерных нар звукоряд.
Бьются в вальсе аккорды хрустящих суставов,
И решетки чугунной струною звенят.

Вой гобоев ГБ в саксофонах гестапо,
И все тот же калибр тех же нот на листах.
Эта линия жизни — цепь скорбных этапов***
На незримых и призрачных жутких фронтах.

Абсолютный Вахтер — лишь стерильная схема,
Боевой механизм, постовое звено.
Хаос солнечных дней ночь приводит в систему
Под названьем... да, впрочем, не все ли равно.

Ведь этот город скользит и меняет названья,
Этот адрес давно кто-то тщательно стер.
Этой улицы нет, а на ней нету зданья,
Где всю ночь правит бал Абсолютный Вахтер.****

май 1985

(Отличная идея, кстати, для скрапбукинга)

Август — астры,
Август — звезды,
Август — грозди
Винограда и рябины
Ржавой — август!

Полновесным, благосклонным
Яблоком своим имперским,
Как дитя, играешь, август.
Как ладонью, гладишь сердце
Именем своим имперским:
Август!- Сердце!

Месяц поздних поцелуев,
Поздних роз и молний поздних!
Ливней звездных -
Август!- Месяц
Ливней звездных!

Марина Цветаева

Актуальность не теряет.
Михаил Ефремов читает Дмитрия Быкова:

Чудесная скульптура украинского художника Александра  Милова  "Любовь":

Мери Шервашидзе, мисс мира 1921 г., модель Коко Шанель, муза грузинского поэта Галактиона Табидзе.

Утром 3 декабря в Центральном доме литераторов в Москве началось прощание с Эльдаром Рязановым.

Как всегда, с прискорбием. Посвящение совкам...

Врубайте!

Белла Ахмадулина

В стране берёз, лугов, лесоповала,
в отчизне неоплаканных могил,
Я многих Рабиновичей знавала
и всяк из них мне был родим и мил.

Я каждого воспомню поименно,
страшась тебя, суровый патриот.
– О, Рабиновичи, – пишу несмело –
без вас в Рассее всё наоборот.

Посредь Москвы раздольищ и побоищ,
когда в ночи взираю на луну,
я знаю: есть один не Рабинович,
он – Шендерович. Я его люблю.

1998

http://beseder.ru/

В темно-красном своем
будет петь для меня моя Дали...

– Что на Руси? Не таи!
– Господи, вьюга и вьюга.
– Как же там овцы Мои?
– Господи, режут друг друга.
Вьюга и ночи, и дни.
След от могилы к могиле.
То ль осерчали они,
то ли с ума посходили.
Лютый, садись на коня.
Добрый – в слезах умывайся.
– Что ж они? Верят в Меня?
– Господи!
Не сомневайся.

Евг. Чепурных

ОТ БОРИСА ТЮМЕНЦЕВА

Распался навеки Союз нерушимый,
Стоит на распутье великая Русь:

1.На землю капли падали.
Сквозь дождь белел с трудом,
Щетинясь баррикадами,
Московский белый дом.
Сейчас, конечно, совестно,
Но двадцать лет назад
Мы думали, что вскорости
Здесь будет город-сад.

Как хороши, как свежи были розы

В моем саду! Как взор прельщали мой!

Как я молил весенние морозы

Не трогать их холодною рукой!