куда же деться мне, мудаку с улицы, утверждающему ни то ни сё, аля "хочу вечно страдать, но принесите мне пряничков, пожалуйста"

синее платье готово для волн

великолепная бесконечность - зеркало обращённое на пшеничное поле

снег на кровати как страшная тайна

дети умываются войной, едят войну, спят в войне, спят с войной, обнимают её, берегут, утешают, утешаются ею
топай и ори НЕТ НЕТНЕТ НЕТ

ссылаться на индию - это конечно хорошо

мне кажется, давно пора научиться качественным невербальным ругательствам. тряска пола, например. или взрыв хрупких предметов. или кровь через кожу проступает от ненависти. а если еще ты, допустим, не я, то есть не баба, а мужик - так еще и бабы все сразу млеют с тебя. экий ты кровавый, деструктивный, опасный, ах.

с нежностью то же самое должно быть. идёшь, значит, по улице, и чуешь - пахнуть приятно вокруг стало, одежда вся мягкая такая внезапно, горло больше не болит - и знаешь: ага, значит, у кого-то ко мне нежность. правда, тогда выходит, что если кто-нибудь тебя будет слишком сильно любить, то, сука, будешь ты долгожитель сраный здоровый. потому что настоящая нежность - это что-то про цветы из асфальта, вот это нежность. любая необоснованная бережность к миру, подкреплённая не соплями, а чем-то стальным - нежность. так я её понимаю.

я хочу выучить язык коми. это же как сплошное заклинание. например, по-коми осень - ар, нет - абу, орать - авзыны, видеть - аддзыны. главное узнать как будет "завтра", "рядом" и "никогда".
а кома по чешски - hluboké bezvědomí

люди липли ко мне как улиточки

да я уверен, вы можете выменять все это за бусы

у меня есть "книга отвращений". в неё я записываю мысли о тех фильмах, которые отвергло моё сердце. такие реакции даже дороже восторгов. они дольше варятся.

минимум памяти

настало время тех, кто справляется сам

узнай меня по тормозному пути
по вспаханным якорями уголкам губ
по лубочному лбу

на раскалённом песке смеётся колумб
он попал сюда по блату
пойду настрою гитару против часовой стрелки

приходи в мой дом
поморщиться
на рассвет

вот так и живут:
болтаясь на общем тросе,
но избегая взглядов, кивков, касаний.
один никогда не расскажет, если не спросят.
другой никогда не спросит:
ждёт, чтобы сами.

http://lllytnik.livejournal.com/48600.html

а кто-то всё ждет, пока лето с него сдерут

ПАЦАНЫ Я СЕГОДНЯ ШЁЛ КОРОЧЕ ПО УЛИЦЕ И УВИДЕЛ ВИЗАНТИЙЦА НУ Я ПОДСКОЧИЛ И РЕЗКО ПЕРЕЕБАЛ ЕМУ В ЩИ С ВЕРТУШКИ И ПОЯСНИЛ КРИКОМ «НЕ ЛЮБЛЮ ВИЗАНТИЙСКОЕ ПРОИЗНОШЕНИЕ» ПОТОМУ ЧТО Я УГОРЕЛ ПО ДРЕВНЕГРЕЧЕСКОМУ ПАЦАНЫ ДУХ СТАРОЙ ШКОЛЫ ЖИВЁТ ТОЛЬКО В ИЛИАДЕ ГДЕ ПАЦАНЫ ЖИВУТ ЭНЕРГИЕЙ, МОЛОДОСТЬЮ И ПРОИЗНОСЯТ БЕТУ КАК Б!!! ТОЛЬКО ИЛИАДА!!! ИЛИАДА УЛЬТРАХАРДКОР!!! пацаны ебашьте византийцев и всех кто читает β как "в" любите свою семью, пацанов и античность! ГОВОРИТЕ ОТКРЫТО И СМЕЛО ПРЯМО В ЛИЦО!

в аду для перфекционистов
нету ни серы ни огня
а лишь слегка несимметрично
стоят щербатые котлы

http://pirozhki-ru.livejournal.com/1239002.html

он открыл окно. я вышел, ты вышел, мы вышли. (с) упражнение на перевод

ты прямо с постели к пастели

а я к бутерброду ползу

я боюсь быть тебе таким же ходынским полем, потому что, мой свет, давно уже не летаю

пытались придумать красивую ирландскую фамилию и чтоб со смыслом, ненароком сочинили целый список. мои личные фавориты – О’Боже, О’Темпораоморес, О’Многом («-кто это говорит? – это О’многом говорит!») и O’mnomnom, но на варианте «О’курки» нас отпустило.
от русских фамилий мы отказались в самом начале, после блестящего сочетания «Мария-Шарлотта Казус-Кукоцкова».
 

ты - патока, тёплая патока. горький мёд
твоей слюны густой напоминает: бьорк
"bachelorette" (или что-то еще?) поёт,
а я всё пялюсь в "fade out", где томми йорк
в чбшном видео стёкла неспешно бъёт,
и женщины-лошади скачут. и ты - моё
животное, рвущееся с цепи.

всё. всё. я замолчала.
спи, мое счастье бесстыжее. спи, спи, спи.

все спали, готовились к работе, а я не спал и хотел провоцировать и говорить умные слова

хорошо, когда в каждом сне наблюдаешь за белыми медведями. такие сны истинны. жемчуг. они позволяют слепить из себя Себя. лицо моё покорно. хочется ходить тихо и легко. свобода лишает тебя стиля (даже этого "всё непоследовательно и вздохами"). меня не было во мне всё это время, тело никак не отвыкнет от разума. ультраощущения.

внутренние жирафы царапают шеи о созвездие индейца. я прячусь где-то под корнями.

какой ты, ебать, молодец! дай я пожму твоё горло.

индия

 

 

 

 

 

  

 

 

липкие руки - самый большой человеческий грех. воробьи клюют зёрна карманных прорех, и вода тихонько капает с крыш. я могу отдышаться,пока ты спишь. липкие руки - самое страшное из вещей.

Wой Wаленький Wир

но если любовь прозаичней, чем вокзал - то в жопу такую поэзию. и если А Бао А Ку бледнее, чем бал, винтовка и паровоз - то в жопу такую прозу.

мистер свободная птица Иван в стране запретов

мне один раз рассказали, что киты тонут, потому что постепенно обрастают всякими ракушками и прочими наростами. они обрастают, обрастают, а потом становятся такими тяжелыми, что уже нет сил подняться на поверхность и глотнуть воздуха. поэтому киты тонут.

ещё один раз мне рассказали про медузу. есть такой сорт медуз, которые могут питаться плохим. чем-то очень плохим и они от этого не умирают. потому что медуза не воспринимает это как плохое. она плавает в океане и думает, что плохое – это просто его часть.

один раз мне было страшно плохо. потому что я влюбилась за пять секунд в одного мальчика. я влюбилась, потому что он на меня так странно смотрел, так смотрел. понимаете, ну, ТАК. иногда же достаточно одного взгляда. и я знала, что у этого пылкого чувства нет будущего. там была такая ситуация, что будущего нет. и я так страдала. страдала страшно. ужасно. тонула, как кит. и думала, что это навсегда. а потом мы с ним еще раз увиделись случайно. и оказалось, что он на всех так странно смотрит. потому что у него – косоглазие!

темза похожа на грибной бульон. зато тучи над городом вполне себе драматические.

он любит бродского,буковски,джека лондона и битлз.

это вселяет надежду,что,может быть, и я не такое уж дерьмо .

слипшиеся мюсли, бракованные печенья, краешки сулугуни, сырое тесто, корочки от айвы, кисточка в акварели, пенки на молоке и многое другое. откройте, пожалуйста, такой ресторан.

дерьмо, по которому я обычно иду от метро до дома наощупь, замёрзло. радость.

снится, что я кусок полотна железной дороги москва-петербург, и по мне едут поезда. длинные и тяжёлые - товарняки, неторопливые и грязные - электрички, неспешные и провонявшие - обычные пассажирские, лёгкие и быстрые, как беглый поцелуй, "сапсаны". а я дрожу на стыках, и все эти огни, все эти люди, пролетают по мне, и исчезают вдалеке, где хорошо, где сияют шпили и красуются статуи, а я всё так же остаюсь, прикрученный болтами к насыпи, под звёздным небом, и по обочинам шумят таинственные русские леса.

здравствуйте.

если каждая птица прибита к своему небу, то что же делать ящерицам и змеям, знающим о голубом одеяле только из разговоров?
что делать, если февральские сливки сворачиваются на ветках, а ты во всём видишь тень предчувствия. ты пишешь "здравствуйте" и уже знаешь, кому это было адресовано. вместо лица у тебя огромный знак вопроса, зато ты снимаешь его волосы со своего пальто, расчёсываешься его расчёской, в то время как он капает капли с морской водой, потому что где-то подцепил грипп. ты носишь его носки, не зная его имени. и это предчувствие во всём. вороны каркают по-французски, ты надеваешь большие бутсы и корчишь рожицы, чтобы ему было смешно. а когда тушишь свет, то всегда желаешь ему спокойной ночи, где бы он ни был.

а он в это время едет куда-нибудь пить кофе или ест родительские гренки с молоком, а может быть, он лепит из глины или пишет диссертацию. ты влюбляешься в каких-нибудь голодранцев или музыкантов, становясь ещё более чувствующей его присутствие. чьи-то руки проводят по молнии или кто-то считает все твои веснушки, а ты жмуришься, потому что "ну, право же, перестаньте, это не честно по отношению к ", потому что вы все не те.

и этот синдром ожидания человека N скоро полезет из ушей, ты пишешь "здравствуйте", а читают другие.
спроси,что происходит? ты наполнена чужими чертами лица, у тебя внутри похоронное бюро воспоминаний, ты рассматриваешь фотокарточки чужих людей с надеждой, что кто-то из них обязательно тот. и ты делаешь акцент на слове тот.
ты пишешь "здравствуйте", и все понимают, что ты, что он, что как вам спасти друг друга, если не за что больше держаться. и где-то киты надрывно поют самкам песни, а у тебя лезут косые рифмы, сплошные синдромы и констатации фрейдовских теорий.

и если что-то пахнет прекраснее, чем спелые персики, то это руки человека N, который, возможно, именно сейчас рисует голых женщин, зажав в зубах дешёвую папиросу.