............А иные любят, как поют,
Как поют, и дивно торжествуют,
В сказочный скрываются приют;
А иные любят, как танцуют.

Как ты любишь, девушка, ответь,
По каким тоскуешь ты истомам?
Неужель ты можешь не гореть
Тайным пламенем, тебе знакомым?..........

Николай Гумилёв

Чуть слышится где-нибудь звук инструмента,
В наивном сознанье мгновенно рождается
Музыка -
Музыка губ обнаженных:
Она наполняет пространство вокруг—
От края знакомой земли и до края
Земель незнакомых...

Взгляни на него:
Его голова - не от мира сего,
А руки - земные,
Прекрасные, тонкие руки.

(Элюар,Поль)

                 ..... Меж Забавой и Заботой                                         Коли грусть пошла по жилушкам,
Пополам расколота, -                                                    Не по нраву - корочка, -
          Серебро мое - суббота!                                               Знать, из правого я крылушка
                                  Воскресенье - золото!                                                  Обронила пёрышко.                                         

А коль кровь опять проснулася,
Подступила к щеченькам, -
Значит, к миру обернулася
Я бочком золотеньким.........

(Марина Цветаева)

 Есть великие моменты в жизни каждого художника.Писатель,музыкант,актер или художник может создать нечто,что имеет большое влияние на нашу жизнь,и он становится известным.Или, может случиться так,что скромный художник ставит себя,шаг за шагом,и с упорством идет вперед,ищет истину,создавая прекрасное искусство,которое становится настоящим шедевром нашего времени.Янкель Гинзбург художник,который соответствует этой второй категории.От скромного художника,он стал международно признанным.Картины на холсте,акрил,скульптуры и гобелены делают его одним из самых динамичных и ясновидящих художников в мире.

Янкель Гинзбург родился 23 марта 1945 года,в Советской республике Казахстан.Его мать была русской православной,отец польский еврей,офицер Красной Армии,был заключён в тюрьму за подпольную сионистскую деятельность в 1951 году.В свои 9 лет Янкель впервые узнал о своёй еврейской национальности и о преследовании еврейского народа в послевоенное время.В 1957 году его семья иммигрировала в Израиль.Он начал писать.......  и стал молодым студентом Института Искусств в Израиле,уже в 17 лет появились первые награды и признание.В течение трёх десятилетий,работы Янкель Гинзбурга выставлялись во всём мире,в Израиле,Гонконге,Нью-Йорке,Сан-Франциско и мн.других городах.

Как день, светла, но непонятна,
Вся - явь, но - как обрывок сна,
Она приходит с речью внятной,
И вслед за ней - всегда весна.

Ты не знаешь, как меркнет весь свет,
Если долго тебя я не вижу.
Если солнечных глаз рядом нет,
То темно мне и в ярком Париже.

Я не люблю иронии твоей...

Ни твоей, ни своей, ничьей -
Никакой не хочу иронии.
Прятать боль под броней речей?!
Не нуждаюсь в их обороне я.

Если боль - так пускай болит,
Если радость - пусть греет, радуя.
Не к лицу нам, боясь обид,
Жар души заменять прохладою.

Снег идет - он и бел как снег,
Небо синее - значит синее.
Если смех - так не полусмех,
И никак уж не над святынею.

Я хочу прямой красоты,
Не лукавого обольщения,
Я хочу, чтоб заплакал ты
От восторга, от восхищения.

Как ни смейся, как ни язви -
Это дело для всех стороннее.
Людям нужен лишь свет любви,
А не злой холодок иронии.

Вера Клавдиевна Звягинцева

Это лужицы светятся нежно и лоско,
Эти ногти на пальцах Тверской...
Я иду, и треплет мою прическу
Ветер теплой и женской рукой.

Ах, как трудно нести колокольчики ваших улыбок
И самому не звенеть,
На весь мир не звенеть,
Не звенеть...
Вы остались. Устали и стаей серебряных рыбок
Ваши глаза в ресничную сеть.

Только помнится: в окна вползали корни
Все растущей луны между звездами ос.
"Ах, как мертвенно золото всех Калифорний
Возле россыпи ваших волос!.."

Канарейка в углу (как осколок луны) нанизала,
Низала
Бусы трелей стеклянных на нитку и вдруг
Жестким клювом, должно быть, эту нить оборвала,
И стекляшки разбились, попадав вокруг.

И испуганно прыснули под полом мышки,
И, взглянувши на капельки ваших грудей,
Даже март (этот гадкий, непослушный мальчишка)
Спотыкнулся о краткий февраль страстей.

Вадим Шершеневич

Фотограф Victor Fredel

На свете есть земля, где дышат не кислородом, а страстью.
Жители этой земли, на первый взгляд, ничем не отличаются от обычных людей,
но живут они не так, как все.
Над ними не небо, а бездна,
и солнце самозабвенно выжигает свое имя в сердцах всех, кто поднимает к нему голову.
Это Испания.
Ее дети – дети страсти и одиночества: Дон-Кихот и Лорка, Гауди и Пако де Лусиа, Альмодовар и Кармен.
Федерико Гарсиа Лорка, один из самых страстных поэтов в мире, написал когда-то:

"На зеленом рассвете быть сплошным сердцем.
Сердцем.
А на спелом закате – соловьем певчим.
Певчим".

В этом – вся испанская душа. Сплошное сердце, сплошное пение.
Настоящая, подлинная Испания – это фламенко: танец, песня, жизнь.
Фламенко сравнивают с шаманством, с мистикой.
В танце тело и душа, природа и культура забывают, что различны:
сливаются друг с другом, выговариваются друг в друге.
Кроме танца, такое возможно разве что в любви...

Он
Захотелось луне -
той, что плачет ночами, -
прикоснуться к земле.
Может, знаешь зачем?
Чтоб меня опечалить?

Может, знаешь, откуда
эта прихоть луны?
Не с того ли случайно,
что жасмина и нарда
белизну облачала
эта ночь и сливался
аромат их с лучами...
Или просто затем,
чтоб меня опечалить?..

Может, знаешь, зачем
белый свой аромат
лепестки излучали?

Для чего в белый траур
ночь тогда облачалась
и, целуя меня,
ты сквозь слезы смеялась
здесь, на этой земле...
Чтоб меня опечалить?..

Этот смех, эти слезы -
что они означали?
И твои поцелуи...

Она
Так... Хотела тебя опечалить.

Хуан Рамон Хименес

Из Франции фотограф дождя Christophe Jacrot

 " Мне нравится романтический дождь и воздушный снег.
Эта погода-прекрасное фотографическое поле,визуальный мир природы.
В этом мире большинство из нас слишком заняты,чтобы скрыться от осадков.Человек становится призрачной фигурой,блуждающим и послушным капризам дождя и снега."

Париж

А мне ни до чего нет дела,
ведь у меня все есть - душа и тело!

Вчерашнее? Не прикипело!
Сегодняшнее? Надоело!
Грядущее?..

Мне никогда добра и зла никто не делал;
и я добра и зла не стану делать, мне до других нет дела -
ведь все при мне - душа и тело.

Потеряно? Вдогонку смело!
Припрятано?
Но настежь все пределы!
Загадано?..

Но мне ни до чего нет дела,
ведь у меня все есть - душа и тело!

Весна
(Хуан Рамон Хименес)

El Buen Humor

Sandara на deviantart

****

Шевельнулась безмолвная сказка пустынь,
   Голова поднялась, высока.
Задрожали слова оскорбленных богинь
   И готовы слететь с языка...

Преломилась излучиной гневная бровь,
   Зарываются когти в песке...
Я услышу забытое слово _Любовь_
   На забытом, живом языке...

Но готовые врыться в сыпучий песок
   Выпрямляются лапы его...
И опять предо мной - только тайный намек -
   Нераскрытой мечты торжество.

Александр Блок

Ночь поэзии.

Я поклоняюсь ночи каждый день,
Я затаенно жду ее прилета.
Я для нее всю память прячу в тень,
Где творчеством заведует природа.

Когда горит заря по вечерам,
Земное приглушая освещенье,
Я слышу, как растет воздушный храм
И звезды входят в это помещенье.

Я знаю место, где в заветный час,
Как только ночь дойдет до середины,-
Все зеркала направлены на нас,
Запечатляя скрытые глубины

Не так, как берег отражен в реке
Или в глазах - испуг, веселье, дума,
А как младенец - в каждом старике
И млечный путь - в проклятьях Аввакума.

То - призрак, что привяжется к зрачку
И застит мир бездушной оболочкой!
Страшны дневные призраки: строку
Они деталью отравляют сочной!

Их днем спасают яркие лучи,
Под жизнь румяня страшную кончину.
Но никогда не спутаешь в ночи
Живое с мертвым, душу и личину.

Личина тлеет ночью, как картон,
Зато душа сияет ночью живо.
И я не говорю уже о том,
Что ночь поэзии - нежна, женолюбива!

Юнна Мориц

Дождь идет,
Потоки льются.
Черный кот глядит на блюдце.
В блюдце нету молока,
Смотрит кот на облака:
"Хоть бы раз полил нарочно
С неба в блюдце дождь молочный!"

Шарль Бодлер.

Священных стран
Вечерние экстазы.
Сверканье лат
Поверженного Дня!
В волнах шафран,
Колышутся топазы,
Разлит закат
Озерами огня.
Как волоса,
Волокна тонких дымов,
Припав к земле,
Синеют, лиловеют,
И паруса,
Что крылья серафимов,
В закатной мгле
Над морем пламенеют.
Излом волны
Сияет аметистом,
Струистыми
Смарагдами огней...
О, эти сны
О небе золотистом!
О, пристани
Крылатых кораблей!..

@Максимилиан Волошин.

Veselov

Шепча про вечность, спит оно у шхер,
    И вдруг, расколыхавшись, входит в гроты,
    И топит их без жалости и счета,
И что-то шепчет, выйдя из пещер.
А то, бывает, тише не в пример,
    Оберегает ракушки дремоту
    На берегу, куда ее с излету
Последний шквал занес во весь карьер.

Соленые брызги блестят на заборе.
Калитка уже на запоре.
И море, дымясь, и вздымаясь, и дамбы долбя,
соленое солнце всосало в себя.

Любимая, спи . . . Мою душу не мучай,
Уже засыпают и горы, и степь,
И пёс наш хромучий, лохмато - дремучий,
ложится и лижет солёную цепь.
И море - всем топотом, и ветви - всем ропотом,
И всем своим опытом - пёс на цепи,
а я тебе - шёпотом, потом - полушёпотом,
Потом - уже молча: " Любимая, спи . . . "