Зачем я это пишу спустя год после забрасывания дневника? Всё просто. Просто неспится сегодня.

Без своей личной войны люди либо тупеют, либо скучнеют, либо спиваются. Это просто вид воздуха. Завтра подышим.

Играли с морем в войну.
Штурмовал его волны, пытался выплыть дальше, оно кидало обратно к берегу. Несильно кинуло на камни - всё взаправду, но не зло. Все остались довольны. Волны стали тише, чайки затянули своё гаканье, а на море упал вечер.

А так вот труднее всего.

Война - это столкновение. Этот мир живёт столкновениями. Говорят, что движение - это жизнь. Движение - столкновение ног и земли. движение - это война. Столкновение - это жизнь.

Хочется большой войны.

Линии фронта были всё дальше, командный состав разрабатывал планы.. Бои проходили в тылу и, преимущественно, с партизанами. Мелкие, жёсткие и бессмысленные стычки.
Зима.

Воевать не надоедает, надоедает вести хронологию боёв. Всё как всегда.

За динамикой наступлений и контраттак не всегда легко найти время записать хроники боя. Да и бои стали часто проходить по стратегическим территориям, картографирование которых для большинства запрещено.
Но столкновения как шли, так и идут. Им было безразлично, холодный ветер северного города вокруг, широкие дороги мегаполиса, или валуны у огромного живого организма, своими руками гладившего песок и камни.
Бывало тяжело, бывало хорошо, но чаще - интересно. А когда интересно и есть цели, то остальное важным уже не является.

Ещё бывает так, что ненужные войны просто предотвращаются. Дальше будет весело, но пока..


Просто хорошо.. Просто живу..

Иногда войны начинают исподтишка, обвиняя в непонятных делах, к которым не имеешь отношения. Иногда, проще просто сначала бить, а потом объяснять. Иногда проще просто не говорить, а иногда и делать из себя жертв.
Методы слабых.
Их методы.
Ваши.

Зачем?
Важно ли это, когда такое глобальное желание всё рушить затмевает попытки мозга думать?
Глупость.
Их глупость.
Твоя.

Попытки дружеских контактов со временем не увенчались успехом. Часов в сутках то бесконечно много, то ничтожно мало.
4 утра. Опять.

Для того, чтобы срубить одно 300-летнее дерево посади 300 однолетних. Не думаю, что хоть кто-то, живи он даже тысячу лет, сможет приносить одну пользу. А дереву удавалось: на нём жили птицы и звери, его семенами питались разные твари, оно давало воздух всем. Все жили благодаря ему и его братьям.
Уничтожение чего-то должно быть строго рационально. Нельзя убивать даже растение, если это не необходимо тебе. Нужно тепло, нужен дом, нужен огонь - пожалуйста. Но не по дикости своей.

Бредовые сны...
Что-то больное есть во всей этой многолетней истории. Что-то больное есть во всё, что нельзя завершить.
Эта война, наверное, кончится только со смертью. Значит, будем воевать.

Резкое увеличение нагрузок не стало новой битвой... Организм, велосипед и дорога перешли на мою сторну и стало не с кем бится. Отступила и усталось; только глаза, покраснев, выдавали так и не начавшийся бой. Дождь смывал следы, пои крутились с огонём, а десятки колёс разъезжались каждый по своей дороге.

Сочетание жара и холода всегда удивляло. Как снег в огне. Он не тает. Огонь не тухнет. Они никогда не соединятся... Но соединяются.
Когда что-то становится абсолютно противоположно другому, оно теряет свой старый смысл.

Был вечер.
Будет вечер.
Долго.


Скорость всё приведёт в норму?

Всё было бы похоже на скучный длинный анекдот, только было слишком душно. Бойна за воздух была проиграна - небо белое от смога. Листьев меньше, дорог больше. За тридцать и нечем дышать. Только это всё ничего не значит.

откуда на подоконнике постояно возникают пёрышки? Окно ведь закрыто.

За место в голове ведут бой целая туча мыслей и идей. Пару дел, несколько несостоявшихся встреч, пачка непрочитаных ещё текстов, поездка, которая срывается уже несколько дней. Прохладный душ атомной бомбой смёл войска оппонентов в этом споре. Но прошло совсем немного времени и новая битва началась. Отдавать победу противнику никто не хочет. Ну а я просто не хочу ничьей победы как таковой.

Лёг спать. Лежу некоторое время, почти заснул и вдруг мысль: а сейчас весна или уже осень? Глюк. Разбудило вмиг. Следующий вопрос подобного рода не смог выразить словами, однако на его ответ мозг выделил все ресурсы. Спать больше не хотелось.

Каруселька бракованая. Радости нет.
***
три из трёх но это естественно. Четыре из четырёх будет веселее, если по-другому. ***
*** Часами разбирать код редактора в выходные - это нормально? После левые матчи, скучные и не очень.*** Рисовать юзербары занятно - впихнуть в 19\20 пикселей ощущение. ***полотенце удобнее халата. Может нужен килт?). ***когда по клавиатуре плавает белый туман, скоро можно идти спать. Только туман уплыл. Значит, нельзя.)

Как-то муторно.
Мысли застревают в извилинах и трепещутся там, как мелкие рыбёшки в сети. Сверху капает дождь - ему тоже лень литься нормально.

Слишком долго.
Старая аудитория с лавками. Лестницы. Толпы народа. Всё как всегда, это всё и это всегда вообще друг без друга не могут. Такая любовь.

Зачем-то тихо.
Ночью в городе злая тишина, мёртвая и злая. В ней нет ни движения, ни спокойствия. Бетон. Стекло. Сталь. Асфальт. Никому не нужно.

Солнце медлено ползло по проспекту, пыиаясь дотянутся до каждого дома лучами.

Иногда хочется остановить мир, вынуть из него видимый кусочек и изучить его. Посмотреть на каждую тень и на лучи солнца. Изучить все предметы в мелочах. Разглядеть все эмоции на лицах людей. А потом собрать мир обратно и нажать на кнопку "вкл". И мир будет жить.

Страх очень неплохо сплетается со смехом. Это же смешно - боятся чего-то. И если страх находит, через секунду что-то вроде иммунитета начинает смеятся внутри. Громко. Он проходит.

После победы или удачно аттаки внутри какое-то огненое дрожание, как дёрганье огня. Боевое настроение часто смешивается с задумчивостью. Задумчивость легче войны, и она всплывает наверх. Внизу - боевой настрой, наверху - мысли. Коктейль.

1. реальность - тот же интернет, только без компьютера

2. не говори Богу, что он, может быть, не настоящий Бог - у него поедет крыша

Светило яркое солнце на небе - сверху ярко-голубом, а снизу пепельно-сером.



...А на улицах было много собак, детей и велосипедов.

Иногда бывают песни, иногда идут стихи
... Написалась строчка - вышел стишёк. Не для днева, просто так. Занятно.

Ночь - приятная штука почти во всех отношениях. Только вот зачем холодает ночью?
... Это, наверное, зря. Отменить надо. Или не надо? Хотя пусть как будет, только чуть потеплее.

Два колеса - лучший вид перемещения. Интересно, сколько километров асфальта, травы и камней пролетело под покрышками?
... Главное - ветер в лицо.

Разрушение - не всегда плохо, не всегда хорошо. Обычно - всё разом одноремено. Чаще всего - ещё и трудно.
..Но с начала начинать почти всегда здорово.

Хочется жить, жить быстрее и насыщенее. Что-то менять и куда-то бежать.
... И это здорово.

Оказывается, можно неплохо перевернуть скандал в районной поликлинике, превратив его в обычный раунд внутренней борьбы за восприятие мира. Урок сталкинга в условиях, приближеных к боевым.)) Штрафные санкции в виде пары очередей и беготни ранним утром. Зато было занятно.

Тут столько дыма, что трудно дышать... Столько ночи, что можно не просыпатся. тут есть сумрак, но его пожирает с одной стороны остатки солнца, с другой - ночь. Им всё равно, но занятий лучше пока не придумали.

Никогда не принимать всерьёз, когда люди говорят "я хочу". Они хотят на самом деле совершено противоположного и бегут от этой мнимой цели, как её получат. Желания безцельны. Им просто надо как-то заполнять пустоту между просыпанием и обратным уходом в сон.
Не хочу. И не хочу хотеть.

Опять и опять. Конца не будет? Что лучше - сидеть годами на оборонительной линии, зная, что враг не пройдёт (но так же зная, что и тебе отсюда вперёд не выдвинутся) или попеременно выигрывать и проигрывать большие битвы, то отступая, то заставляя противника отсупить? Тихое скучное спокойстие или быстрая сильная боль?

Сон приходил, когда уже скоро обещал явится рассвет. Глаза открылись, когда ещё часа ещё часа три до подъёма. Руки брали цветные линзы, чтобы закрыть свет. Мозг читал чужие мысли и путался в своих. Уши ловили сбитый барабаный бой и страные звуки. Ноги... Они просто были в этом ничто, которое тянулось так долго.

Это не кончится никогда... Всегда будет менятся форма, но содержание останется. Всегда будет тянуть за грань и будет мало сил удержатся. И всегда придётся удерживатся, хотя это бывает жутко трудно. И будет ломать разум и тело, и будет быстро и медленно, и будет жара и холод. Каждый раз. А пока - думать над концом этого раунда.

В семь часов утра шёл по пустой улице между домов-близнецов, лужи дрожали под ногами. И думал о том, что иду тут в последний раз. Непонятное ощущение не прекращалось, а ветер заставлял кутатся в шарф. "Просто такое хреновое лето". А мне нравится. Но позже повалили белые комья, и поле большой войны стало вроде бы чистым и белым. Да только если наступить на эту чистоту, под ногами всё равно оказывалась грязь.

В семь часов утра шёл по пустой улицы между домов-близнецов, лужи дрожали под ногами. И думал о том, что идут тут в последний раз. Непонятное ощущение не прекращалось, а ветер заставлял кутатся в шарф. "Просто такое хреновое лето". А мне нравится. Но позже повалили белые комья, и поле большой войны стало вроде бы чистым и белым. Да только если наступить на эту чистоту, под ногами всё равно оказывалась грязь.

Жаркая пустая тянующаяся почти бесконечно темнота. Длинный бессмысленный бестолковый смотрящий усталый вечер. Густые несуразные невесёлые длинные трёхтомные двусубъектные мысли.

Мир одинаковых имён. Одинаковых глаз и одежды. Бывает безмерно тоскливо наблюдать толпу клонов. Сейчас гулял по френдам случайных людей. Одни и те же картинки в аватарах, одни и те же оформления. Одни и те жы мысли и слова. Скучно. зачем создавать днев, в котором ни капли своего? Зачем вообще жить, когда ты - всего лишь отражение отражений людей-штамповок?

Вечное 503 - Service Unavailable вместо дневника. Вечные остановки вместо движения. Люди тянут назад. Почти всегда. И я иногда завидую тем, кто не умеет чувствовать. А иногда готов отдать почти всё, что бы не стать таким. Прошлое не хочет оставатся прошлым; как консервная банка, привязаная кошке на хвост - оно заставляет нестись туда, куда не надо. Чувствовать мир.
- Зачем?
- А как без этого? И зачем без этого?
Диалог без участников. Вообще.

Цели не имеют смысла.
Мысли не тянут на идеи.
Бег не даёт движения.\\\\


Даже смешно.

Поражаюсь реальности нереальности и нереальности реальности. Чужеродности своего мира. Далёкости недавно ещё близких. Черноте белого и белизне тёмного. Всё не так. Но ещё и не иначе.. Мир другой. Мы другие. Нас нет.

Аудиокнига и море фотографий. Слова и картины. Не спать! Не спать...

Внутри дотлевают угли.

Всё необратимо? И сильно ли обратима необратимость? Бред. Бессполезные мысли, глупые желания. Война внутри.

Хочу того, чего не будет. Я даже не хочу этого хотеть. И совершенно не понимаю, на кой это мне нужно. Так спокойнее что ли или лучше? Конечно, нет.

Мир внутри сжимается и усыпает. Я заворачиваюсь в одеяло и усыпаю. Какая разница между мной и миром?

Одного слова хватит, чтобы разрушить жизнь. Одного кадра хватит, чтобы закончить верить. Одной мысли хватит, чтобы закончить мир.

Немые. Слепые. Тупые.

Передёргивает от снимка; это всего лишь бред не заснувшего\не проснувшегося мозга, но лицо меняется. Мозг переставляет пиксели по своему усмотрению, меняет их цвет и взаимное расположение. Лишь галлюцинация. Не серьёзнее, чем всё остальное.

Война была вчера, будет и завтра. А сегодня будет ночь и небо, которое так упорно растреливали при любом удобном случае - пулями или салютами. Оно устало и теперь стало чёрно-оранжевым. Пепел и угли... пеgел - следы прошлых войн. Угли - искры для будующих.