Капля_Иван все записи автора
Можно сказать, что я не был с ним знаком лично. Пару, тройку раз пожали друг другу руки. Встречались случайно, во время летнего выезда в Бучаки, и в Киеве.
Можно было бы достаточно поверхностно и косвенно, “как полагается”, отнестись к его уходу, “отметиться”, если бы не такое острое чувство экзистенциального родства и более чем среднестатистический резонанс смерти, просто ещё одного “знакомого”.
Общим было то, что он тоже не был отсюда. Что-то писал, исследовал, преподавал, и конечно же думал, а на хрен все это надо, помогать им в том, как жить “здесь”. Какое отношение это “здесь” имеет ко мне. Думаю, внутренне, он был более предрасположен преподать здесь физиогномику, графологию, Ада, Рая, черт знает чего, но только не этих улиц и этих офисов.
Он так же был неудачником. Не потому что “это” его не принимало, а потому что, не очень то и хотелось. Он много пил. Очень много. И очень долго рыл свою пещеру. Этот “человек”, был безусловно хтоничен. В его экскурсиях по сакральной географии “зоны”, он был по настоящему у себя дома.
Не знаю, но в его взгляде было что то от “строгача”. Как будто за плечами, пару тройку “ходок” туда. Наверное, это родство, тюремного подвала и его пещеры, родство алкоголя и безусловного знания людей. Родство в том, что так отличает лишних “здесь”. Оттуда также выходят психологами и отшельниками в одном лице. Да и в качестве его аудитории та публика смотрелась бы достаточно гармонично. Как и многим из тех, ему давалось легче общаться со своим черным котом “снежинкой”, чем с очень многими вокруг, общение с которыми было чисто прикладного, и рабочего формата.
Его взгляд был специфически колючим, что подчеркивало глубокое знание социума, его индивидов, и асоциальность в одном лице. Это был взгляд того, кто все больше и больше погружался в свою пещеру и при этом не спускал своего пристального взгляда с тех, там, наверху.
Общим было то, что очень многие из его лекций, стремились после первой своей части, посвященной предмету доклада, незаметно уйти, вылиться во вторую, неизменно принадлежащую так много значащему для него Тимуру Хромому, “Тамерлану”. Многие из своих, я также заканчивал этим, независимо от того, с чего это все начиналось. Да, он был хтоничен. Он был впечатлен осколками, породами и геологическими разломами на десятки километров в глубину. Один из таких, по его словам пролегал под его “зоной”, был одной из возможных причин ее иррациональной субъектности, ее магической неодолимости. Наверное, это, прошедшее через всю жизнь, гипнотическое притяжение Железного Хромца, было обратной стороной его преклонения перед стихией. Его необходимо влекло в эпоху, когда вожди были роднее стихиям и породам, чем обычным людям. Влекло к личности, от созерцания масштаба которой, можно было испытать впечатление сродни эффекту океанского побережья или горного хребта.
Писал текст своей диктовки на фильм о Бучаках. Долгожданного вдохновения хватило только на первую часть. В течении дней десяти, после, раза три садился за вторую. Ничего.
Вечером, в тот день, зашел на кухню, положил пачку стандартных листов. Выпил кофе, подумал и написал:
“Как и всякая иная, эта Зона тоже имеет своих сталкеров. Подобное притягивает подобное. Преподаватели достаточно специфических наук и авторы не менее необычных книг”.
Единственная написанная строчка в этот вечер. Больше ничего не шло. Когда писал ее, думал о нем. О ком же еще… Вспоминал, представлял его лицо. Ничего особенного, писал бы о ком другом, делал бы то же самое. Так, как он, на роль сталкера, больше не тянул никто.
В поисках дальнейшего пути прошло минут десять. Зашел Петр. - Только что позвонили. Умер Тараненко. Не явился на свое занятие. Когда поехали к нему, взломали дверь, увидели… Дал прочесть ему только что написанную строчку. Сказал о том, насколько долго не мог взяться. О том, что взявшись, написал ее одну, и более ничем не смог продолжить, вплоть до его прихода.
На следующий день был у Вики. По причине этого самого фильма. Она рассказала, что с ней тоже было… Днем, в городе, подошел парень. Просто хотел познакомиться, пива выпить и т.д. Только вот подход был оригинальный: “Девушка, вы не в курсе, “Сталкера” Твардовский написал или кто”?... Ответила что Стругацкие. Вечером узнала о событии.
На следующий день, как и полагается, была спонтанная пьянка. Конечно, по этому самому поводу. Заехал Дима, зашел Игорь, был Петр и я. Дима, с бутылкой Гринвича, в коробке. Пару раз за водкой еще ходили. После каждой стопки, каждый, в порядке очереди, был должен поставить на ютубе вещь. Главное, не банальную.
Выпив уже вторую, посмотрев по сторонам, я подошел и поставил Новикова, “Город древний, город славный”. Глаза Петра округлились, - “Почему ты поставил именно эту песню?”
- “Как почему? Плохая разве песня?”
Только после вспомнил. Последняя встреча с Тараненко, где-то, с месяц назад. Он провел занятие в чайном клубе у Петра, и мы ехали втроем в метро. Разговор шел о Екатеринбурге. Ему там предложили вести занятия. Разговор вылился в историю города. Он рассказывал о Демидове, Кате и т.д. Я тогда же, в тему, напел из этой самой песни “Здесь пришили Николашку, и любая помнит башня о Демидовской семье…”
За столом было весело. Я вспомнил о том, что получилось там, внутри, когда говорил на тему его смерти, с Викой. Был момент, когда были должны, закономерно наступить, те самые переживания, банальных, утраты, грусти и т.д. Но что-то там, пошло не так. Парадокс. Всегда получалось. Всерьез или нет, но такого никогда не было.
Формула проста. Сказать - “Умер Тараненко”, и внимательно вслушаться, всмотреться внутрь.
Первым ловишь то, что ему не хочется сочувствовать. Можно позавидовать, или сказать - наконец-то, но только не грустить и переживать. Ясно то, что он “там”, живее всех живых. Что самое плохое для него, как раз позади.
Поминали шутками и смехом. Я сказал - “Кто еще позвонит и скажет что он умер, следует отвечать, - не верьте и плюньте в глаз тому кто передал”.
Метафора на его смерть, которая пришла в голову, звучала так - “Представьте ваши эмоции после прочтения в, скажем, третьем томе Кастанеды, скорбных слов о том что умер Дон Хуан”. Но ведь бред же…
После первой бутылки я придумал метод разделения людей. На смертных и бессмертных. Такой себе мета метод. Нужно было назвать или представить интересующего тебя человека и в сердцах, максимально искренне, поверить, представить, что он умер. После, услышать, счесть, что там внутри получилось.
Сочувствие, скорбь, горе, “жалко…”, значит Умер. Просто, если есть чувство того что умер, значит Умер. Бывают ведь и те что не жалко…
Если это не работает. Если никаких сантиментов. Специфически глухо. Понимаешь, что не умер. Значит, не Умер.
В этом всем, еще должно присутствовать, какое-то чувство, не утраченной субъектности того, о ком говорят. Внутренняя достоверность его наличия, несмотря ни на что.
Начался пьяный, смешной, веселый, сеанс. Проверяли как живых, так и ушедших. Одна за другой звучали фамилии. Выносились приговоры. Метафизические приговоры. Интереснее всех было с теми, кто как раз очень заигрывал с пространством смерти, вечности и т.д. Так называемые “традиционалисты” и “консервативные революционеры” всех мастей. Вот уж где точно, зерна от плевел, фраера от пацанов…
Скажите: Эвола умер..., Кроули умер.., но ведь абсурд же. После, сделайте то же самое, скажем с Аленом де Бенуа, и вы поймете о чем я говорю.
К ушедшим, в их общей массе, вопросов не было. Эра богов, не дать не взять. К некоторым, редким, из ныне здравствующих, тоже. Марочку, как говориться держат. Но вот с иными было весело. У одного, яркого и глянцевого, так и прочиталось там внутри: “Допи*делся…”
Вот так, опытным образом Тараненко подарил свой последний метод. Последнюю классификацию человеческих типов…
Я встал раньше всех. Часов в семь утра. Зашел на кухню хлебнуть воды. Включил свет, но перегорела лампочка… Горела пока мы пили, и все…
На зоне отслеживал такие совпадения. Опыт богатый. После узнал, что Юнг так же не оставил без внимания эти синхронизмы.
Безусловно, что он был с нами. Несмотря на то, что я его практически не знал.
Сумел ли с кем еще, одновременно, не уверен, но с нами, точно, много пил и веселился.
Заказал свою песню, когда все началось, и уходя выключил свет.
Капля_Иван все записи автора
