Мне кажется перо смычка дороже,
когда в звучащий строй переходя,
поёт строфа в незатаённой дрожи,
как ветка после майского дождя...

Анатолий Кудрейко (Зеленяк). Полночный колокол. 1929

Пришёл ноябрь. И небосвод
В ошмётках цвета серой мыши.
Уже крошится первый лёд,
Уже порошка, снег идёт
И шебуршит листвой на крыше.

А мне бы шёпот ветерка,
Шмеля в беседке - в тёплой нише,
Где дня воздушная река
Ласкает зелени шелка
И шебуршит листвой на крыше.

Под плюшем мается душа,
Шагает к ночи день притихший,
И ветер, снегом мельтеша,
Пушит верхушки камыша
И шебуршит листвой на крыше.









Ольга Альтовская. Пришёл ноябрь. 2021

Паденье, словно позднее прощанье

Садов небесных с мёртвою листвой.

Жест отрицанья, грустное молчанье -

Пустеет звёздный купол надо мной,

И падает в сиротство шар земной...


Владимир Полетаев (1951-1970). 1969












Александр Васильев. Листопад. 1988

На солнце бабочка кружится,
вся загораясь временами.
К листу слетает, застывая,
частица пламени живая -
и лист колышет это пламя.
Мне говорили: "Ты не болен.
Всё это бред. Тебе приснилось".
Я тоже что-то говорил им.
И лето жатвою сменилось.
Печальных рук сухие кисти
на горизонт роняет Осень.
И сердце сбрасывает листья.
Мне говорили: "Ты не болен.
Всё это бред. Тебе приснилось".
И время хлеба миновало.
И снова небо
прояснилось.
Всё на земле, друзья, проходит.
Всё покидает и минует.
И та рука, что нас водила,
нас покидает и минует.
И те цветы, что мы срываем.
И губы той, что нас целует.
Вода, и тень, и звон стакана.
Всё покидает и минует.
И время хлеба миновало.
Сегодня небо
прояснилось.
И ты не болен. Это бредни.
Взлетает бабочка и чертит
круг огнецветный
и последний.



Пабло Неруда. Осенняя бабочка. 1958

Отто Марсеус ван Схрик. Бабочка, ящерица и осенние листья (фрагмент). 1669

Сегодня на пустой поляне,

Среди широкого двора,

Воздушной паутины ткани

Блестят, как сеть из серебра.

Сегодня целый день играет

В траве последний мотылёк

И, точно белый лепесток,

На паутине замирает,

Пригретый солнечным теплом, -

Сегодня так светло кругом,

Такое мёртвое молчанье

В лесу и в синей вышине,

Что можно в этой тишине

Расслышать листика шуршанье...






Иван Бунин. Листопад. 1900

Я иногда хочу быть одинок

Среди людей -

Как тайна между строк.

Не надо мне тогда застольных фраз,

Чужого понимания и вздоха.

Я одинок, как вечно одинока

Вселенная, глядящая на нас.

Я одинок,

Как одинок цветок,

Когда его срывают и уносят.

Я одинок,

Как одинока осень,

Когда последний падает листок.


Мне хорошо, когда я одинок,

Как будто в чём-то я себе помог.



Андрей Дементьев. Последний листок. 1998

Илья Глазунов. Город. Сумерки. 1987

Из того сентября вывозили последнюю мебель,

Драпировку сдирая и брызгая грязью на пол,

И шофёр, что транзитом в октябрь топтался в передней,

Намекал на бутылку, упрямо сопел, но не шёл.


А дождинки валились с небес, будто яблоки спелые,

И пропах листопадами птичий полёт затяжной,

А ещё уходила в фуфаечке грязной Офелия,

Называясь, как ей и положено зваться, сентябрьской женой.


Не хватало ещё меж дождинок усесться и плакать -

Лучше влезть в поезда и заснуть под восторг железяк...

Я кленовый листок подобрал и шофёру отдал вместо платы.

Тот взглянул, покрутил у виска, но листок этот взял.








Сергей Прокудин. Маленькое осеннее безумие. 2020