Мне всегда было любопытно,
Что происходит с бабочками,
Которые прежде реяли
Над теми, кого мы любили,
Над нами, которых любили?..
И было одно подозрение:
Они превращаются в гусениц -
В махровых китайских халатах
И накрахмаленных фартуках -
Ранимо скрывают пригашенный,
Но всё ещё нежный свет.
И тратят его очень бережно,
Как воду в захваченном городе,
И сами гаснут от голода
За тех, кого рядом нет.
И было ещё подозрение:
Они остаются в коллекции
Ценителя редкостных древностей,
Пришпиленные булавками,
Распластанные - гляди!
Порой он берёт одну из них
Холёными длинными пальцами,
Рассматривает и прикладывает
К давно остывшей груди.
И даже однажды подумалось:
Они осыпаются листьями -
Со свистом бросаются под ноги
Тем, кто любовью влеком.
И с лёгким хрустом ли, вздохом ли
Цветной пыльцой рассыпаются
Под звонким и в жизнь вонзающимся
Стремительным каблучком.
...Прошу вас всех, кто любил меня,
Забудьте меня - чтобы помнить меня,
Как я, забывая на эту жизнь,
Запомнила вас на ту.
Мне сердца не жалко, но бабочки...
Мне света не жалко, но бабочкам...
Слепым и рассеянным бабочкам -
Оставьте их слепоту.
Мария Знобищева. 2017
