В очарованьи

Быть может, оттого, что ты не молода,
Но как-то трогательно - больно моложава,
Быть может, оттого я так хочу всегда
С тобою вместе быть; когда, смеясь лукаво,
Раскроешь широко влекущие глаза
И бледное лицо подставишь под лобзанья,
Я чувствую, что ты - вся нега, вся гроза,
Вся - молодость, вся - страсть; и чувства без названья
Сжимают сердце мне пленительной тоской,
И потерять тебя - боязнь моя безмерна...
И ты, меня поняв, в тревоге, головой
Прекрасною своей вдруг поникаешь нервно, -
И вот другая ты; вся - осень, вся - покой...

Игорь Северянин 1912 год

Ты влилась в мою жизнь, словно струйка Токая
В оскорбляемый водкой хрусталь.
И вздохнул я словами: "Так вот ты какая:
Вся такая , как надо!" В уста ль
Поцелую тебя иль в глаза поцелую,
Точно воздухом южным дышу.
И затем, что тебя повстречал я такую,
Как ты есть, я стихов не пишу.
Пишут лишь ожидая, страдая, мечтая,
Ошибаясь, моля и грозя.
Но писать после слов, вроде: "Вот ты какая:
Вся такая , как надо!" - нельзя.

Игорь Северянин

Я не могу без тебя жить!
Мне и в дождь без тебя - сушь,
мне и в жары без тебя - стыть,
мне без тебя и Москва - глушь.

Мне без тебя каждый час - с год,
если бы время мельчить дробя;
мне даже синий небесный свод
кажется каменным без тебя.

Я ничего не хочу знать - слабость друзей,
силу врагов;
я ничего не хочу ждать,
кроме твоих драгоценных шагов.

Николай Асеев

Если разозлишься на меня
так, что скажешь: "Кончено!" -
сполохи полярного огня
вспыхнут озабоченно.
Подползут, чтоб вымолвить "прости!" -
дальние незваные,-
железнодорожные пути
и пути трамвайные.
Если разозлишься на меня -
полдень переломится.
Горькими иголками звеня,
лес тебе поклонится.
Степь не даст зазеленеть росткам,
сделается вязкою.
Горы упадут к твоим ногам,
ледниками звякая.
Если разозлишься на меня,
выдохшись и выстрадав,
звезды в небе среди бела дня
будто слезы выступят.
Будут повторять: « Ты не права!..»
ветер – дымной прядкою,
тучи – громом,
шелестом – трава,
и дрожаньем – радуга.
Будут миру предвещать беду
чёрные ущелья...
А сначала я к тебе приду.
Сам.
Просить прощения.

Роберт Рождественский

Путь сквозь сосны.

Я думать о тебе люблю,
Когда роса на листьях рдеет,
Закат сквозь солнце холодеет
И невесомый, как идея,
Туман над речкою седеет.
Я думать о тебе люблю,
Когда пьяней, чем запах винный,
То вдруг отрывистый, то длинный,
И сладострастный, и невинный,
Раздастся посвист соловьиный.
Я думать о тебе люблю.
Ручей, ропща, во мрак струится.
И мост. И ночь. И голос птицы.
И я иду. И путь мой мнится
Письмом на двадцати страницах.
Я думать о тебе люблю.

Елена Ширман
Погибла под Ростовом в 1942 году.

Нет рядом никого, как ни дыши.
Давай с тобой организуем встречу!
Марина, ты письмо мне напиши –
По телефону я тебе отвечу.

Пусть будет так, как года два назад.
Пусть встретимся надолго иль навечно,
Пусть наши встречи только наугад,
Хотя ведь ты работаешь, конечно.

Не видел я любой другой руки,
Которая бы так меня ласкала,-
Вот по таким тоскуют моряки,-
Сейчас моя душа затосковала.

Я песен петь не буду никому –
Пусть, может быть, ты этому не рада,-
Я для тебя могу пойти в тюрьму –
Пусть это будет за тебя награда.

Не верь тому, что будут говорить,
Не верю я тому, что люди рады,
И, как нибудь мы будем вместе пить
Любовный вздор из трепетного яда.

Владимир Высоцкий

В листве березовой, осиновой,
в конце аллеи у мостка,
вдруг падал свет
от платья синего,
от василькового венка.

Твой образ легкий и блистающий
как на ладони я держу,
и бабочкой неулетающей
благоговейно дорожу.

И много лет прошло, и счастливо
я прожил без тебя, а все ж
порой я думаю опасливо:
жива ли ты, и где живешь.

Но если встретиться нежданная
судьба заставила бы нас,
меня бы, как уродство странное,
твой образ нынешний потряс.

Обиды нет неизъяснимее:
ты чуждой жизнью обросла.
Ни платья синего, ни имени
ты для меня не сберегла.

И все давным-давно просрочено,
и я молюсь, и ты молись,
чтоб на утопленной обочине
мы в тусклый вечер не сошлись.

Владимир Набоков.

Твое лицо

Чтобы нарисовать тебя, я выберу тихое лесное озеро в зеленой камышовой раме и буду ждать, когда настанет светлое сентябрьское утро, и чтобы обязательно пахло мятой и сосновыми иглами.
Тогда я примусь за работу.
Сначала я нарисую глаза: для этого у меня в запасе синие кусочки горячего июльского неба.
У корней осины я соберу черно-зеленые веточки мха, тихонечко опущу их в воду - это будут твои ресницы и брови.
Губы твои я выложу большими лепестками озерных лилий, а тонкие стебли их обрисуют овал лица, твой носик и волосы.
Чуть не забыл: чтобы оживить лицо, нужен какой-то теплый оттенок...
Я пущу по воде нежно-багряные семена шиповника. Так лучше.
Потом я возьму маленький чистый камешек и осторожно брошу его к верхнему краю рамы: по воде пойдут чуть заметные волны - это будет твоя улыбка.
Картина почти готова.
Добавлю еще немного щебета лесных птиц, а по углам разбросаю несколько нитей осенней лесной паутины, это придаст картине старинный вид...
Я покину маленькое озеро лишь поздней осенью, когда картина покроется тонким ледяным стеклом, тогда можно будет вздохнуть спокойно.
Весной ты придешь в лес за подснежниками и увидишь себя в озере.
Не удивляйся: "Кто это сделал?".
Это я. Теперь тебе все понятно?

Леонид Енгибаров

http://romanticcollection.ru/lovestory/fairy/tvoe_lico.htm
http://bibliotekar.ru/k95-Volkov_Efim/7.htm
Е.Е.Волков. Золотая осень. Тихая речка

В душе, измученной годами,
Есть неприступный чистый храм,
Где все нетленно, что судьбами
В отраду посылалось нам.

Для мира путь к нему заглохнет,-
Но в этот девственный тайник,
Хотя б и мог, скорей иссохнет,
Чем путь укажет мой язык.

Скажи же – как, при первой встрече,
Успокоительно светла,
Вчера – о, как оно далече! –
Живая ты в него вошла?

И вот отныне поневоле
В блаженной памяти моей
Одной улыбкой нежной боле,
Одной звездой любви светлей.

Афанасий Фет

В ресторане

Никогда не забуду (он был или не был,
Этот вечер): пожаром зари
Сожжено и раздвинуто бледное небо,
И на желтой заре - фонари.

Я сидел у окна в переполненном зале.
Где-то пели смычки о любви.
Я послал тебе черную розу в бокале
Золотого, как небо, аи.

Ты взглянула. Я встретил смущенно и дерзко
Взор надменный и отдал поклон.
Обратясь к кавалеру, намеренно резко
Ты сказала: «И этот влюблен».

И сейчас же в ответ что –то грянули струны,
Исступленно запели смычки…
Но была ты со мной всем презрением юным,
Чуть заметным дрожаньем руки…

Ты рванулась движеньем испуганной птицы,
Ты прошла, словно сон мой, легка…
И вздохнули духи, задрожали ресницы,
Зашептались тревожно шелка.

Но из глуби зеркал ты мне взоры бросала
И, бросая, кричала: «Лови!...»
А монисто бренчало, цыганка плясала
И визжала заре о любви.

Александр Блок

Мне очень нравятся песни Олега Митяева, а еще больше - стихи или тексты его песен. Все , что сочиняет Олег Митяев - он сочиняет "под управлением Любви" - к любимой, детям, родителям, друзьям, родной улице, родному городу . В своих стихах Олег Митяев все называет своими словами - любовь -любовью, дружбу -дружбой, честь - честью, Родину -Родиной. Он верит в Добро. Он романтик.

Юбилей.

А у нас сегодня юбилей -
Мы прожили вместе четверть века.
И у нас четырнадцать детей,
И виски белеют не от снега.

Сколько было радостей и бед,
Сколько мы исправили ошибок...
А в глазах все тот же теплый свет
И морщинки только от улыбок.

Пусть едим порой не что хотим,
И случается, что дом наш тесен,
Но в другом мы жить не захотим,
Если в нем не будет наших песен.

Все, конечно, было бы не так
В нашем старом деревянном доме,
Если б мы не встретились тогда
В дождь случайно возле ЗАГСа, помнишь?

Ты посмотришь с нежною тоской,
Скажешь: "Да, действительно прекрасно...
В первый раз мы встретились с тобой
Час назад случайно возле ЗАГСа".

Олег Митяев.

У нас говорят, что мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет...
В помню, старуха соседка - короче,
Как встарь, в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника - мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.

Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь - уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь: чего, мол, управился скоро?
Не скажет...Но знаю: меня ему жалко...

Зимой мой хозяин тачает . бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица,
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек...
Дай бог ему отдыха в царстве небесном! -
И тихо вздыхала: - Жалел меня очень.

В ту пору все это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее, -
Трагедии, бури...Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?

Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой - тревога в нем стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, -
Как верно она про любовь говорила!

Ирина Снегова

Письмо

Что делать мне, ума не приложу.
Давайте я вас лучше провожу.

Вы, с вашим недоверьем к чудесам,
живите здесь, а я уеду сам.

Уеду сам. Я взял уже билет.
Я напишу вам через двести лет.

Вас удивит ребячливость письма,
короткого и вздорного весьма.

Я напишу вам что-нибудь про то,
что снова носят длинные пальто,

что вот уже в теченье двух недель
у нас не прекращается метель,

что я курю и, в сущности, пока
не думаю о вреде табака…

От этого бессвязного листка
охватит вас внезапная тоска.

И старый пес, ложась у ваших ног,
вздохнет о том, что тоже одинок.

И будет думать добродушный пес,
как отгадать причину ваших слез.


Юрий Левитанский

Ане.

Вновь сомненьям душа моя вторит.
Отгрустив по былому давно,
Все храню я -
И радость, и горе,
Столько горя...
А сердце одно.

Я боюсь потерять тебя снова,
Как когда то не смог отыскать.
И мой страх -
Убедительный повод,
Чтоб разлуку не встретить опять.

Все у нас началось слишком поздно.
Потому дорожу каждым днем.
И мигают приветливо звезды,
Видя,
Как хорошо нам вдвоем.

Обращаюсь за помощью к Богу.
От грядущих потерь не таюсь.
И беру ожиданье в дорогу
И твою затаенную грусть.

И сомкнутся усталые веки,
Чтобы встречу во сне обрести.
И стихи, словно добрые вехи,
Помечают друг к другу пути.

А нечастые наши разлуки
Все короче по зову души.
Я возьму нашу жизнь на поруки,
Чтобы горести нас не нашли.

Андрей Дементьев

" Развернув письмо, я - первое - прочел стихотворение, и у меня защипало в носу: я пришел к жене и захотел прочесть; но не мог от слез умиления. Стихотворение одно из тех редких, в которых ни слова прибавить, убавить или изменить нельзя; оно живое само и прелестно. Оно так хорошо, что, мне кажется, это не случайное стихотворение, а что это первая струя давно задержанного потока... "Ты нежная", да и все прелестно. Я не знаю у Вас лучшего."

Л.Н.Толстой.
Из письма А.А.Фету 11 мая 1870 год.

Майская ночь

Отсталых туч над нами пролетает
Последняя толпа.
Прозрачный их отрезок мягко тает
У лунного серпа.

Царит весны таинственная сила
С звездами на челе. -
Ты нежная! Ты счастье мне сулила
На суетной земле.

А счастье где? Не здесь , в среде убогой,
А вон оно - как дым.
За ним! за ним! воздушною дорогой -
И в вечность улетим!

А.А.Фет 1870