Одна на кухне, с чашкой чая…
Из телевизора вещают
О чём-то важном и глобальном,
Об уравненьи интегральном…
А за окном дымится осень…
На градуснике с плюсом восемь…
Ещё вчерашняя краса
Сгорает в пламени костра…
Без боли и без сожаленья
Расстались с листьями деревья.
Ах, мне б такое равнодушье! –
Без слёз, что комом до удушья,
Сказать последнее «прощай»…
Передо мной остывший чай…
Слеза упала в чашку прямо…
Наверно, слишком я упряма…

Наталья Венгрина
 

 Вот женщины стареющей любовь...


***
Вот женщины стареющей любовь…
Чья кожа чуть заметно истончилась…
Вот одинокой Женщины любовь,
Что молодой себе когда–то снилась…

Что признавала пряные духи,
И холод розы в жар июльской ночи….
Что говорила: «Или лгут стихи,
Или – серьезно, - правду мне пророчат?..»

Да, вот усталой женщины любовь,
Что руки так от глаз стыдливо прячет…
И не понять смеется или плачет,
И счастлива ль? От всех - скрывая боль…

Что с ней – расстанутся. И что погаснут звезды.
А зеркало покажет без прикрас…
Морщины. Усмехнется: «Несерьезно!»
А Женщина – влюбилась… В первый раз…


__________________
Стихотворение - призер Русского Поэтического Клуба.
 

ladydi (Светлана Макаренко)

Спасибо Всем, кто откликнулся на мое сообщение "Мой друг болен!".........
К сожалению, его не удалось спасти....  

Пётр Меркурьев родился 17 июня 1943 года в г. Колпашево Томской области в семье Василия Васильевича Меркурьева и дочери Всеволода Мейерхольда Ирины. (Его родители в то время возглавляли окружной драматический театр в городе Нарым).

Окончил два музыкальных училища: при Ленинградской консерватории (1965) как музыковед, при Московской консерватории (1967) как дирижёр хора.

Высшее образование получил в Харьковском институте искусств (1970).

Работал педагогом в детской хоровой студии «Весна» (1966—1970) и детской хоровой студии «Пионерия» (1971—1974).

С 1974 по 1992 — в Союзе композиторов СССР (зам. председателя, председатель Комиссии по музыкально-эстетическому воспитанию детей и юношества).

С 1989 по настоящее время — зам. главного редактора газеты «Музыкальное обозрение» (основана в 1989 Тихоном Хренниковым). Как лектор-музыковед выступал в залах Московской филармонии, Колонном зале Дома Союзов, Концертном зале им. Чайковского (Москва), вёл телевизионные музыкальные передачи «Детский час» на Центральном телевидении.

В кино начал сниматься в 1959 (первая роль — дирижёр Игорь в фильме «Невские мелодии», «Ленфильм»). Снялся более чем в 95 фильмах.

Член Союза композиторов России, член Союза журналистов России, член консультативного совета Российской общенациональной секции ИСМЕ.
 

Фильмография

В эти выходные снова удалось побывать в горах Горячего ключа. Воздух там конечно непередаваемый! Такая свежесть!!! Снова вдоволь нагулялись по лесу и горам! Несколько фотографий для фотоотчета))) 

На заброшенном бювете в горах

Не ищи со мною больше встречи,
Нам хватило часа сентября.
Бросив шаль цветастую на плечи,
Осень рвет листки календаря...

Перестала ждать звонка у двери,
И туманит в глубине души...
Опустели городские скверы,
Спрятав одиночество в тиши...

В дымке покрасневшего рассвета
Нет надежды на возврат тепла...
Тройкой запряженная карета
Пролетает мимо, как стрела...

Занесло опавшею листвою
След слезы холодного окна,
Деревца стыдятся наготою,
Мыслями натянута струна...

И трепещет сердце голубицей,
Будто просит: "В небо отпусти!
Еще раз любимым насладиться
Попрощаться и сказать: "Прости!"


© Copyright: Бойкова Марина, 2009

Давно не Леда...

Пойми меня! Давно уже не Леда
Рябиновой настойки горек вкус.
Меня смущает странная победа.
Свои грехи я знаю наизусть...
Свои ошибки. Тень своих улыбок
Морщинки. Их спешу не замечать.
Сорокалетний стан уже не гибок
Но попытайся что то мне прощать?
Хотя б немного! Я давно – не Леда.
А ты – не Зевс. И не был никогда
И в профиль – Богом! Странная беседа
Щемит мне сердце. Что за ерунда!
Я не хотела... Как горька рябина!
Ее соцветья. Ягоды ее.......
Глаза твои. Напоминают сына
Все остальное? Дамское вранье!

____________________
2008г. Осень.
 ladydi (Светлана Макаренко)

Выпьем чаю в волшебной компании художника Randal Spangler и  под Хор Турецкого)))....

Расскажи нам про чай? 

Раз спросили меня,
Что же, слушайте все,
Это пламя огня,

Это мягкость воды,
Что касается уст,
Это жизни простор,
Что таинственно пуст.

То, что было до нас,
Что пребудет всегда,
В нем сплетаются небо,
огонь и вода.

Это суть без покрова,
что лишь для умов,
Не сумевших постичь
надевает покров.

О, создатель всех форм!
Ты как ветер сквозной
Сквозь все формы течешь,
Не застыв ни в одной.

Без начала поток.
Без конца. Без потерь
Что есть «после», что «до»
в бесконечном теперь?

Только брызги его
может видеть наш глаз,
А напиток сокрыт
где-то в сердце у нас!

(Я решил немного обокрасть суфийского поэта Аль Фарида и приспособить его к своим чайным ощущениям.)
© Copyright: Будда Спящий, 2010
 

есть женщины с глазами диких птиц
с глазами вышивающих монахинь
с глазами медитирующих жриц
с глазами шлюх приговоренных к плахе

есть женщины с глазами цвета роз
оборванных в ненайденных эдемах
в глазах - закаты тысяч папирос
и просто вариации на тему

есть женщины с глазами, что кричат
есть с очень молчаливыми глазами
с глазами, не берущими назад
с глазами сами-в-пол-пред-образами

есть женщины с бессоницами глаз
в них стонет вся вселенная, ревнуя
а есть еще - прекрасней в сотни раз...

...но ты нашел себе меня -
такую


© Copyright: Уля Каприз, 2003
 

*********

Белые чашки… как тонок фарфор!
Линии жизней в минуты сплетая
Длится причудливый наш разговор
Лотос средь мусора слов расцветает

Речи похожи на кружево снов
Целое вовсе не в двух половинках
Феникс с драконом сливаются вновь
Смысл оживает в китайских картинках

Символов тайны и ценный нефрит
Как разгадать что, зачем и откуда?
Подлинный меч за фальшивым лежит
Время войны не настало покуда…

Белые чашки, а в них пустота
Что позволяет наполнить их снова
Стоит ли кистью касаться листа
Чтоб тишину потревожило слово?


Автор: Будда Спящий.
 

Для моей подруги Леночки BELLA_DIDO и всех-всех моих дорогих друзей!

Путешествуя между строк, заблудиться в смыслах нечая,
Я плыву-плыву на Восток по зеленому морю чая.

Расстояние – один глоток, и от края до края чаши,
Чуть колышется рифмой слог, не понять где мое, где Ваше.

Чуть небрежны стихов мазки, не отвесив поклона норме,
Лишь далекие так близки, пробуждая пространство в форме.

Автор: Будда Спящий.
 

"Сколько ты за это заплатишь - Столько это и будет стоить"...

 - Милая, почему ты плачешь? - Просто хочется быть с тобою  

не пунктирами встреч случайных... ...Знаю, это мечты... до бреда...

Вечность тихо звенит ключами, боль опять забежит проведать...

Кофе... Пальцы коснутся клавиш... "Do Not..." Просьба не беспокоить...

"Сколько ты за это заплатишь - Столько это и будет стоить"

© Лиз

 ****
Писала я все время о любви.
Своей, чужой. . Разлуках или встречах.
За шторой, на рябиновой крови
Горит костер Его тепло - не лечит.

Я думала все время о любви.
Своей, чужой. Кому - то - на потеху.
Мне каркали: "Что?! Бога не гневи!
И рифмами не зашивай прореху
Судьбы своей, раскрошенной, как лед

Что под лучами солнца быстро тает! "
Я думала, что голос мой замрет.
Но в тишине он . . . рифмы подбирает.
 

________________
*Строфа из стихотворения греческой поэтессы К. Канаки.
Лето 2010 г.
 

ladydi (Светлана Макаренко)

Не знаю, в чем лежит причина,
Не знаю, в чем моя вина?!
Молчит любимый мой мужчина,
А я сижу и пью одна.

И эта еще - плакса-осень
Молитвы пишет на стекле...
Мы, осень, милости не просим!
Мы...больше все сидим в тепле...

Об стенку бьемся головою...
А может, осень, я болею?
Умру с упавшею листвою,
Займу последнюю аллею?

Влюбиться так!.. А он мне снится...
И я люблю его... Как глупо!
Не написать, не дозвониться!
Эх, где ж метла моя и ступа!?

Налить, Дождливая, немного?
Все не одна! Не так обидно!
Опять внутри растет тревога!
Слеза, зараза! Не солидно!

Когда конец, подружка-осень?
(С прононсом - холод-то собачий!)
Мы, осень, милости не просим!
Не порознь только бы... Удачи!
 

© Copyright: Бойкова Марина, 2009

"Листик за листиком падают с липы на крышу, какой листик летит парашютиком, какой мотыльком, какой винтиком. А между тем мало-помалу день открывает глаза, и ветер с крыши поднимает все листья и летят они к реке куда-то вместе с перелетными птичками.
Тут стоишь себе на берегу, один, ладонь к сердцу приложишь и душой вместе с птичками и листьями куда-то летишь.
И так-то бывает грустно, и так хорошо, и шепчешь тихонько:
- Летите, летите!
Так долго день пробуждается, что, когда солнце выйдет, у нас уже обед. Мы радуемся хорошему теплому дню, но уже больше не ждем летящей паутинки бабьего лета: все разлетелись, и вот-вот журавли полетят, а там гуси, грачи – и все кончится. "

М. Пришвин