Ты сидишь за письменным столом, поставив ноги в теплых носках на подставку и откинувшись на высокую спинку стула. Перед тобой – любимая тетрадка с черной обложкой. Маленькая книга. Твоей жизни. Чуть желтоватые страницы в широкую линейку, кожаная обложка. На полях рисунки. На страницах стихи. Местами кляксы от упавших на бумагу слез.
Ты кажешься очень тонкой, милой и потерянной.
В руке ручка. Снова и снова пытаешься написать письмо. Так, чтобы понял он, чтобы поверил, вновь повернулся к тебе лицом, обнял и… И чтобы было все хорошо как в сказке, во сне, в той мечте, которую ты лелеяла. Невозможно донести до другого человека то, что ты сама не понимаешь.
Закрываешь глаза, снова и снова возвращая себя в те дни, где оставила сердце, принеся его в жертву золотистым искоркам кофейных глаз. Боль выгибает тебя дугой, ты падаешь на стол, неловко закрыв лицо руками.
Он очаровал тебя. Околдовал. Захватил полностью. Своей бешеной, почти животной энергетикой. Ты помнишь… От него пахнет диким зверем. Волком-одиночкой. Но одиночкой, за которым хочется спрятаться. Чьей музой хочется стать. Если бы ты мыслила системно, ты смогла бы понять, почему вас притянуло друг к другу на первых порах. Вождь и его Муза. Ха, история стара, как мир…
Зрительное чувство поглотило тебя, вспыхнув, вызвав цепную реакцию. Ты раскрылась ему навстречу, несмотря на обещание самой себе: не доверять. Глупенькая… ты никогда не научишься уходить от людей… Хотя….
Читать далее...