Поездка на 600 км вглубь лично для меня имела одну цель - увидеть касбы. Настоящие, как в кино про туарегов. )))
Увидел. Их там большие кучи, как выясняется.

Дальше, ясное дело, - Марракеш. И, ясное дело, Кутубия.

Слов, в общем, немного. Хотя впечатлений достаточно. А фотографий - еще больше. Так что пускай будет что-то вроде фотоотчета, наверное. С небольшими комментариями. В комментариях, ясное дело.

Касабланка - город скучный, что бы там нам не мнилось по ассоциации с фильмом. Почти Европа, хотя грязно, конечно, и интересных мест - раз-два и обчелся. Ну, что есть...

http://www.gazeta.ru/2005/04/26/oa_155977.shtml

В околоперестроечную эпоху мы формировали наши вкусы. Когда я был студентом, американская братия прислала мне в подарок мои первые настоящие кроссовки. Они были высоченные, кожаные, с синей подошвой и красной изнанкой. Неповторимая вещь, поражавшая тогда воображение буквально всех.Так и ходил я тогда - в драных джинсах, незашнурованных кроссовках и футболке с рекламой никому не ведомого пива "Miller Genuine Draft" на груди.

Прошло уже неведомо сколько лет. Совершенно переменились и возможности, и предлагаемый ассортимент, и представления нашего народа о прекрасном. Модные представления формируются нынче итальянцами, которые, как ни верти, народ южный. А потому в первую очередь их чувство стиля близко нашим кавказским братьям. А уж после них - всем остальным. Так и ходят пузатые коротко стриженые мужчины средней полосы в черной гамме, обтянутые трикотажем под горло, да в брючках книзу зауженных, да в башмачках остроносеньких. Форма эта смотрится на поджарых южных мачо а-ля бандерас весьма недурственно, но с какой стороны тут рыжещетинные отечественные пузаны - я по сей день в недоумении.

Отвлекся, да. Наверное, стереотипы, заложенные в молодости, продолжают жить внутри нас уже всегда. Я, конечно, вполне комфортно могу ходить в костюме и галстуке - немало лет практики сказываются, как никак.
Но когда у меня есть хоть малейшее оправдание, я немедленно вытащу из шкафа джинсы повытертей, какие-нибудь кроссовки или мокасины, напялю футболку с дурацкой картинкой или, на крайний случай, какой-нибудь ковбойский баттон-даун. И почувствую себя человеком.

Наверное, есть люди, которым удобно в узконосых туфлях на каблуке. И в отутюженных брюках. И в приталенной рубашке. Наверное. Не знаю.
Но если ты не можешь просто выйти из машины, плюхнуться задницей на ближайший бордюр, не проверив предварительно его чистоту, подогнуть ноги, не боясь поцарапать туфли, и закурить всласть, глядя на закат - на хрена такая жизнь???

UPD: Я чего, собственно, разошелся. Лето, как учат нас мудрые, начинается с покупки новых кроссовок. Т.е. с сегодняшнего дня у меня лично - лето.

Вот сейчас буду думать совершенно сырую мысль

Каждое окружение имеет плюсы и минусы.
Если ты родился в деревне, то переехав в Москву вряд ли будешь похваляться тем, как у вас доят коз.
Если ты учился в заштатном каком-нибудь институте, на непонятном факультете, ты вряд ли будешь по делу и без размахивать дипломом.
Если все друзья твоего детства спились и скололись - наверное, ты не будешь этим бравировать.

Но откуда тогда гордость за то, что ты родился в определенном городе или местности?
Или, еще того интереснее, в определенной стране?

Мы что, верим, что бывают места, которые приятны и хорошо ассоциируются абсолютно у всех?

Вот какая штука. Можно неудачно жениться, и даже не раз.
Можно подставляться в бизнесе, и даже не два.
Можно быть преданным людьми, квадратную кучу раз.

И каждый раз думаешь: "Все, блин. Теперь - никогда и ни за что. Я теперь опытный, жизнью наученный, больше так не попадусь."

А через некоторое время - трах-бах. И мы снова в той же куче. И не только от способности быстро забывать. Просто если нет одинаковых людей на свете, то нет и одинаковых моделей, как эти люди могут вас подставить-кинуть-разочаровать. Многообразие жизни поражает.

Я на чем себя ловлю. На том, что я ненавижу силовые структуры.
Все, повально и без разбора.
Этакая организованная сплоченная система, построенная на полном антиподе морали. Кормящаяся вымогательством и данью. Снизу доверху. Не брезгующая ничем. Не боящаяся никого. Лишенная каких бы то ни было тормозов.
Я смотрю американский боевик. Инспектор угрожает негру тем, что подкинет ему пистолет. Верю. Но и знаю, что это неправильно, и если он попадется - мало ему не будет. Так что это скорее исключение.
Я смотрю русский сериал. Опер угрожает какому-то бандюку тем, что подкинет ему пакет героина. Верю. И знаю, что это так и есть, и это - система, и это - обычная практика, и тот, кто попал под раздачу, ничего не докажет и не отмоется. А менту ничего не будет. Если только благодарность за раскрытие.

Когда-то давно у Грэм Грина про тонтон макутов было очень интересно читать. Такой щекочущий нервы страх. Непредсказуемые, лишенные тормозов и никому не подконтрольные люди, вольные распоряжаться чужими жизнями.
Вон они - у переходов метро стоят, тонтон макуты. Сытые, тупые, жадные и - самое страшное - абсолютно безнаказанные.
И только и живешь надеждой, что тебя не коснется... Потому что если коснется - перемелет, мука будет...

Действительно странные. Поймал себя на том, что некоторые аспекты тоталитаризма мне нравятся.
Мне нравится, что еще встречаются ГАИшники, которые умеют сказать: "Убери деньги!" так, что ты начинаешь чувствовать себя уродом.
Мне нравится, что люди совершенно не боятся милиции (в смысле, что заберут в отделение просто так, да еще отметелят). Они просто не понимают, что такое бывает. Не говоря уже про изнасилование девочек в метро,
Мне нравится, что кавказцы торгуют на рынках и держат хорошие шашлычные. И при этом не контролируют гостиничный бизнес и не решают, где чья недвижимость, по закону гор.
Мне нравится, что вечером народ гуляет в центре и ему не страшно заходить в подворотни.
Мне нравится, что люди оставляют вещи в машинах и не боятся, что разобьют стекла.
Да много еще мелочей, оказывается, которые мне нравятся.

Не знаю, что это. Это ностальгия по совку? Или это простое стремление к нормальной жизни? И естественное признание факта, что московская норма - и не норма вовсе. И мы втянулись в то, во что втягиваться мерзко, вообще говоря?

UPD. Одно понял несомненно. Я категорически не хотел бы, чтобы Белоруссия присоединилась к России. Ни в какой форме. Еще видны какие-то черты, которые позволяют надеяться, что нормальная жизнь возможна. По-польски, по-литовски, как угодно, и неважно, насколько нормальная, как это трактовать. Только не по-русски. Даже представлять не хочется.

У российских таможенников на границе – обновки. Они теперь носят такие желтенькие светоотражающие жилетики, как у ГАИшников. Точь-в-точь такие, только надпись другая. У них там на спине большими буквами: «РТИ». Не знаю, что это такое, какая-нибудь «российская таможенная инспекция», поди.
Но старое советское значение этой аббревиатуры персонально мне кажется более уместным. ГАИшникам, я считаю, тоже надо такие выдать. Они – резинотехнические изделия ничуть не хуже, однозначно.

У меня тогда уже были права, несколько лет. Но практики - почти ноль. Так, по дворам, да по тихой загородной дороге на машине приятеля-таксиста...
А тут пригнали "Паджеро". Новенькую, сверкает. 90-й год, и не Москва, заметим. Полгорода оборачивалось.
Сидим в офисе. Он чего-то по клаве стучит. "На, - говорит, - ключи. Сьезди, забери там чего-то, я пока допишу здесь". "Ты чего, - говорю. - Ты ж знаешь, какой из меня водитель. И сколько машина стоит, знаешь. И зарплату мою - тем более. Случись чего - лет 20 отрабатывать. С ума сошел, что ли".
"Ты бери ключи, и езжай. И не разговаривай много".
Короче, поехал. Мандраж от гордости, как я крут - на новеньком джипе раскатываю. Решил домой заскочить на секунду - мимо ехал, чего-то там забрать, что ли. И так уже раздухарился, что даже в поворот 90 градусов попытался на хорошей скорости вписаться, не притормаживая. Трах-бах, дым клубами. Заглох, стою. Выйти страшно. Но вышел. Бордюр был хороший, качественный. Оба правых колеса - мертвые. Потом, когда их сняли, в дыры ладонь проходила свободно. Стою, боюсь подумать, что с подвеской и как теперь жить. Дошел до дома кое-как, жене обьяснить даже ничего не смог - трясет всего, как в приступе.
А что делать? Звоню. "Слышь, - говорю. - Я машину разбил". И все. Без подробностей. А он услышал, какой у меня голос. "Эндрю, - говорит. - Релакс". Ты живой? Целый? Ну и релакс! Это же всего лишь машина! А ты - цел." И только когда я уже отошел немного, спросил, чего разбил.

Ну, починили быстренько. Пригнали из сервиса. Стоит под окном, новенькая такая, блестит. Он сидит, по клаве стучит. Даже не поворачиваясь: "На ключи, сьезди, забери там чего-то. Мне тут срочно доделать надо". По-моему, я даже ничего не ответил. Взял ключи и поехал. А чего делать было?
Так вот и езжу с тех пор. И вспоминаю иногда. И думаю, как можно быть мудрым уже в 23 года. Ему тогда 23 было, да.

В моей жизни были сотни американцев. Просто квадратные кучи.
Но по-настоящему дороги мне только двое. Это вообще удивительно, когда люди совершенно чуждой культуры вдруг оказываются тебе близки, как родные. Когда возникают взаимопонимание и душевный покой. Такое и со своими-то чем дальше - тем больше редкость.
К сожалению, оба были потеряны. Слишком много переездов, слишком большие расстояния, слишком хрупкая связь.
Когда были всякие азиатские кризисы, американов тоже зацепило и были большие сокращения в крупных компаниях. И примерно в то же время перестала отвечать рабочая почта моего приятеля. Я решил, что с ним тоже что-то неприятное по работе случилось, что тут поделаешь.
Когда-то на далекой заре карьеры он был моим шефом. Он был на пару лет меня младше, но именно от него я усвоил большинство своих представлений о том, как нужно работать и как зарабатывать, что допустимо, а что нельзя делать никогда. Почти вся бизнес-плоскость моих представлений сложилась под его влиянием. Иногда я жалею об этом, но именно благодаря ему я все еще наивно верю, что можно очень многого добиваться, при этом оставаясь хорошим человеком и не переступая через себя.
Короче, замечательный был парень, чего говорить.

Время от времени я пытаюсь пошевелить поисковиками - вдруг обьявится где. До сих пор не получалось. А тут вдруг - получилось! Первая же строка результатов - с его именем. Нажимаем - фотография. До боли знакомая рожа, правда, чуть заматеревшая, но ухмылка та же, да.
И текст - President & CEO канадского подразделения офигеть какой корпорации. 11000 человек в подчинении, заводы, пароходы, офисы из стекла и бетона в даунтауне, бла-бла. Парню еще сорока нету...
И так мне стало здорово. Даже не потому, что он нашелся. Потому что все равно фиг знает, как пробиваться на прямую связь. Никто номер телефона или мыло не даст так просто. Ну да и фиг с ним. Главное - хорошо у него все. Карьера, о которую и придумать не каждый сумеет. Еще лучше - уже трое детей, хотя на момент обрыва связи был один. Значит, в порядке у него все. Значит, бывает, что и хорошим людям удается такое.
Давно не было такой чистой и яркой радости за человека. Жить прямо веселей.

Что-то бесит меня в последнее время, когда в ход идет такой аргумент. Типа, "умный мужик, смотри, сколько бабла заработал".
Не знаю, бесит - и все. Ну не аргумент это для меня. Чем больше живу, тем больше убеждаюсь, что те, у кого бабло - они мало того, что людишки так себе, но и умом особым не отличаются, по моим понятиям. Туговатые да узковатые сплошь.
Те, что действительно умные - они как раз так себе финансисты. Особливо, если к уму еще порядочность подоткнуть.
И когда с непробиваемой уверенностью человек ставит знак равенства между умом и наличием средств - злит. Того и гляди, не сдержусь...
Кстати, очень мучает, что не могу я определение подобрать тому роду деятельности головного мозга, что за бабло отвечает. Может, действительно - ум, но тогда совершенно неясно, как обозвать то, что я под этим подразумеваю...

Только здесь вдруг вспомнил, что такое "покататься по городу".
Это когда ты едешь вечером, окно приоткрыто, чтоб запахи весенние заносило, люк приоткрыт, чтоб дым вытягивало, музычка бренчит совсем лабудовая, скорость - километров 50 от силы, по сторонам смотришь, люди кругом ходют, огоньки, тусер... Хорошо...
И никто тебя не подрежет, никто не взревет сзади, как бешеный бык, простор и покой. Забываем, однако, что ехать по городу - не обязательно тяжкий труд и нервотрепка.

А еще интересны женщины. Они все время переигрывают. Все это потряхивания волосами, взгляды через плечо, бурная жестикуляция при разговоре, сигареты в отведенной запястьем вверх руке… Видно, что кроме голливудского кино, пример больше брать не с кого. Какая-нибудь Дженнифер Лопес – верхом утонченности считается, наверное… Забавные. И немножко жалко их…

Интересная провинциальная особенность – отсутствие выбора. Все предлагают одно и то же, и конкуренция, видимо, ведется по принципу – до кого клиенту ближе дойти. Иначе не обьяснить.
На рынке стройматериалов – два вида ламината. Ходил, искал то, что нужно, спрашивал. Никто и слыхом не слыхивал.
В здоровенных строительных магазинах – вся та же фигня, только немного дороже. Наверное, наценка за цивильность.

Огромный торговый комплекс, торгует почти исключительно парфюмерией. Разбит на киоски, как ЦСКА в середине 90-х, во всех киосках – один и тот же ассортимент. Что служит критерием выбора – загадка. Но ходят, выбирают…

Почти во всех кафе кухня примерно одного уровня. Почему в одних можно обьесться до невозможности выбраться из-за стола на 7 долларов, а в других потратить долларов 30 с меньшим эффектом? Исключительно по причине статусности, мне кажется. Как и кто ее формирует – темный лес, но просматривается она по публике и заполнению очень отчетливо.

Я все же не могу понять, что это. В куда меньших странах (хотя бы в той же Литве) выбор огромен, и каждый находит своего покупателя. Почему тогда? Или лень природная, удерживающая от рискованной новизны? Или узость мышления, не позволяющего делать не так, как все? Или есть все же какие-то обьективные причины, которых я просто не понимаю?
Загадка.

А вчера вечером в свете фар дорогу мне перебежал заяц. Серый такой, худоват, правда, малость. Это в прямой видимости от кольцевой.
Что-то в этом есть.

Тут такие люди обнаружились - ого-го, что за люди. Мало того - пришли! Своим ходом.
Праздник просто, да.

Арчи активно про войну рассуждает. Вспомнилось.
Был у меня брат двоюродный. Он хоть и брат мне был, но по возрасту - почти ровесник моей матери, так что к концу войны ему лет уже было 6-7, наверное.
Когда немцев отогнали, мать его (моя тетя) еще где-то во Франции партизанила с маки, так что жил он у деда, в деревне. А через улицу от дедовского дома жила еще какая-то родственница, и у нее в доме был высокий цоколь и подвал с окном.
Как-то обидели моего братца чем-то, наказали, что ли. Обиделся он не на шутку. Поэтому вытащил из заначки шмайссер, где-то в лесу загодя припасенный, засел в подвале дома напротив и ждал, пока обидчик к калитке выйдет. А как вышел - тут уж началось. Короче, пока магазин не расстрелял, вся семья головы поднять не могла. Правда, потом, гласит предание, он сильно пожалел, что на свет родился. Нравы были суровые, о правах детей пеклись не сильно...

А вырос он потрясающе хорошим человеком. Из всего огромного семейства - единственный вызывал глубочайшее уважение, я к каждому слову прислушивался, когда подрос.

А вы говорите, спички детям не игрушка...