Просто сегодня, 19 июля, день рождения Маяковского, который писал удивительные стихи. Бьющие как набат. Проникающие каждым слогом в уши, в голову, в мозг. Каждый слог - как стук барабанной палочки. 

Или такие:

Я сразу смазал карту будня,
плеснувши краску из стакана;
я показал на блюде студня
косые скулы океана.
На чешуе жестяной рыбы
прочел я зовы новых губ.
А вы
ноктюрн сыграть
могли бы
на флейте водосточных труб?