"Спешит ревя толпа хмельная
Мне палец вверх ссудить иль всё же вниз,
Знать не был я оригинален,
Не так исполнил их каприз.

Мечём собрата неизрезал
От страха смерти не всебе
Играл я плохо на Арене -
Лежу и жребий жду судьбе.

А он, счастливчик, горд собою!
Ему цветы, восторги баб ...
И поменялся бы со мною,
Коль был бы больше искалечен, слаб ...

Всё решено,
Под смех и слёзы мне остро в грудь вонзится ложь,
Зато я был самим собою,
А ты обласканный судьбою знай -
Также через смерть пройдёшь,
И очень скоро злая вошь!"

Мастер Идей.