https://vk.com/wall-34617900_43886

«В поля́х под сне́гом и дождём» (англ. O, wert thou in the cauld blast) — одно из последних стихотворений поэта Роберта Бёрнса, написанное в 1796 году. На русский язык переведено Самуилом Маршаком. Произведение привлекло внимание нескольких композиторов, переложивших его на музыку.

Созданию стихотворения предшествовала долгая болезнь Бёрнса. Простуда, подхваченная осенью 1795 года, усугубилась приступом ревмокардита. Поэт, почти всю зиму не встававший с постели, порой терял сознание; за Робертом ухаживали жена Джин Армор и восемнадцатилетняя Джесси Льюарс^[англ.] — младшая сестра его товарища Джона^[1]. Девушка нянчилась с детьми Бёрнсов, включалась в любую работу по хозяйству и относилась к главе семьи с восхищением. Поэт называл её «единственным ангелом, ещё оставшимся на земле»^[2].

Ранней весной Бёрнс, не оправившийся от болезни и пребывавший в меланхоличном настроении, зашёл в гости к Джону Льюарсу. Джесси, сидя за клавикордом, напевала песни. Роберт попросил, чтобы она сыграла ему свою любимую мелодию. Прослушав её несколько раз, Бёрнс вернулся домой и за один вечер сочинил стихи: «O, wert thou in the cauld blast, On yonder lea, on yonder lea»^[3][4]:

Джесси вместе с Джин была рядом с Бёрнсом до его последних минут. В июле того же 1796 года именно она ввела в спальню умирающего Роберта его сыновей, чтобы те простились с отцом^[5]. По словам писательницы и переводчицы Риты Райт-Ковалёвой, среди местных жителей существовала легенда о том, что могила Джесси Льюарс (в замужестве — Томпсон), которую в 1855 году похоронили неподалёку от памятника поэту, при дожде не намокала: «Мраморный Бёрнс укрывал от непогоды своего верного друга, как когда-то хотел укрыть живой»^[6].

Сборник «Английские баллады и песни» в переводе Маршака вышел в свет в 1941 году (издательство «Советский писатель»). Корней Чуковский, находившийся в годы войны в Ташкенте, в письме Самуилу Яковлевичу сообщил, что книгу ему дала Анна Ахматова. После признания о том, что Маршак является «мастером не только стального стиха, но и „влажного“ (по терминологии Блока)», Корней Иванович отдельно выделил несколько стихотворений^[7]:

Редактором сборника баллад и стихов был поэт Александр Твардовский. Позже, рассказывая в своих заметках о Бёрнсе и Маршаке, Александр Трифонович отметил, что успех изданной книги был связан не только с мастерством переводчика, но и с точным выбором лучших стихотворений поэта, в число которых входят «нежные, чистые и щемяще-трогательные песни любви, как „В полях под снегом и дождём…“ или „Ты меня оставил, Джеми“»^[8].

Дмитрий Шостакович стал одним из первых композиторов, обратившихся к стихотворению «В полях под снегом и дождём» в переводе Маршака. В 1943 году, приехав из эвакуации в столицу, Дмитрий Дмитриевич встретился с Самуилом Яковлевичем и приступил к созданию цикла музыкальных произведений на стихи Бёрнса. Он работал над ними в гостинице «Москва» и писал на одном дыхании^[9]:

Композитор Тихон Хренников после знакомства с балладами и стихами написал романс «В полях под снегом и дождём». Как отметил музыковед И. Мартынов, его трактовка отличается «спокойной раздумчивостью и печалью»^[10]. В 1944 году свою музыкальную версию стихотворения предложил и композитор Георгий Свиридов, сочинивший произведение для голоса и фортепиано^[11].

В первой половине 1970-х годов вышла в свет вокальная сюита Александра Градского «Размышления шута», в которую была включена написанная в стиле барокко-рок песня «В полях под снегом и дождём»^[13][14], ставшая, по мнению специалистов, «самой знаменитой композицией Градского из бёрнсовского цикла»^[15]. Отвечая на вопрос корреспондента «Новой газеты» Дмитрия Быкова о том, как создавалась песня, композитор сообщил, что её появление оказалось случайным: в студии, где шла запись другого произведения на стихи Бёрнса, Александр Борисович наугад открыл сборник переводов Маршака, прочитал стихотворение и тут же придумал к нему мелодию^[12].

ИСТОЧНИК-

Источник: https://fotostrana.ru/public/post/351754/2724476569/

Ночь…
дождь...
и одинокий силуэт:
В окне напротив женщина стояла.
Струился вяло бледный свет,
Мне показалось, женщина рыдала.

 

Осенний ветер злился и рычал,
Она его совсем не замечала.
А он в окно ломился, он стучал,
Мне показалось, женщина устала.

Какое горе, недруги, беда
Её несчастную в ночи объяли?
Грусть, одиночество, тоска,
Застывший образ холодом сковали?

Я на неё смотрела с сожаленьем,
Внезапно, женщина к стеклу прильнула:
Два одиночества, как два виденья…
Казалось, мне она рукой махнула.

В окне нас отражение свело,
В ее глазах – застывшее смятение.
Подул туманом ветер на стекло
И стёр видение 

ЛЮДМИЛА ХОРОШИЛОВА

Там, за горизонтом скрылось моё детство,
И туда тропинка заросла быльём,
От воспоминаний никуда не деться,
Где ты, милый домик, с голубым крыльцом?

В отчем доме мама мне дарила ласку,
Потчевала хлебом с тёплым молоком,
Бабушка искусно вовлекала в сказку,
Где волшебник добрый борется со злом.

А в высоком небе жаворонки пели,
Волновались нивы золотым руном,
И вихрастый мальчик веточкой сирени,
Девочке из детства постучал в окно.

Сарафан из ситца, в волосах ромашка...
Тот кусочек детства оказался сном,
Уплыла с рассветом девочка Наташка,
На крыльце, как небо, сине-голубом.

Там,за горизонтом,скрылось моё детство,
И туда тропинка заросла быльём...
 Наталья Номировская

Источник: https://www.chitalnya.ru/work/581512/
 

У каждого, кто встретится случайно
Хотя бы раз — и сгинет навсегда,
Своя история, своя живая тайна,
Свои счастливые и скорбные года.

Какой бы ни был он, прошедший мимо,
Его наверно любит кто-нибудь...
И он не брошен: с высоты, незримо,
За ним следят, пока не кончен путь.

Как Бог, хотел бы знать я все о каждом,
Чужое сердце видеть, как свое,
Водой бессмертья утолить их жажду —
И возвращать иных в небытие.

Зинаида Гиппиус

фото-интернет

1924г.

                     Сыну

Когда спускается на город вечер

и зажигаются огни в домах,

когда ложатся сумерки на плечи       

и неуютно в четырёх стенах -

я думаю о близких и любимых,

о тех, кто не со мной и далеко,

о времени, что так неумолимо,

о том, что жить без крыльев...

не легко.

Молюсь о том,

чтоб Бог послал удачу,

а, если можно, то ещё и сил,

чтоб дал любимым радости в придачу,

и мир над головою сохранил.

Как хочется прижать к себе родное

и заглянуть в любимые глаза,

поверить в то, что жить на свете стоит,

и не искать на сердце тормоза.

                                             Мама, я вернулся домой

Когда окончится война, 
И мальчик выбежит за хлебом.
Земли коснется тишина
Непостижимая как небо.
И в этой хрупкой тишине
Бог времена и судьбы свяжет.
Замрут созвездия в вышине 
И чей-то голос голос тихо скажет.

Мама, я вернулся домой.
Мама, я вернулся живой.
Бог обещал нам простить все сполна,
Когда окончится война.

Когда окончится война.
И мой народ залечит раны.
Новорожденная страна
Отбросит мощи великанов.
И вдруг окажется, что жизнь
Имеет главное значение.
А мы над пропастью во ржи
Сражались с собственною тенью.

Мама, я вернулся домой.
Мама, я вернулся живой.
Бог обещал нам простить все сполна,
Когда окончится война.

Когда окончится война
Единой верой в милосердие,
Любовь останется одна 
Для всех религией последней.
И век из века без любви
На этой маленькой планете
Мы были вовсе не враги,
А просто брошенные дети.

Мама, я вернулся домой.
Мама, я вернулся живой.
Бог обещал нам простить все сполна,
Когда окончится война.

Мама, я вернулся домой.
Мама, я вернулся живой.
Бог обещал нам простить все сполна,
Когда окончится война.
Когда окончится война.
Мама, я вернулся домой.
Когда окончится война.
Мама, я вернулся живой.
Когда окончится война.
Бог обещал нам простить все с полна,
Когда окончится война.
Когда окончится война.
Когда окончится война.
Когда окончится война.

(автор песни ТРОФИМ)

фото-инет

Я прекрасных цветов
 Букет соберу.
Я цветочек к цветочку
 Для тебя подберу.

В нём цветы за заботу
 И за нежность твою.
За любовь и внимание,
Что я в сердце храню.

За бессонные ночи
 Над подушкой моей.
За советы, которых
 Не бывает честней.

За терпенье большое
 И доверие мне,
Есть цветы в том букете
 За обиды тебе.

В нём цветы за умение
 Прикрывать в трудный час
 И за все чудеса,
Что творила не раз.

За уменье молчать
 И секреты хранить,
Если надо, то грудью
 Детей защитить.

Из прекрасных цветов
 Мой огромный букет.
Он для лучшей из мам,
Мне родней тебя нет. 

Школина Ирина 

 фото--koziuck.vladimir 

Стансы

Всё пережито, что возможно, 
Всё передумано давно, 
И всё так бледно, так ничтожно! 
Чего желать? Не всё ль равно! 

Рассудок чувству не уступит, 
А чувство ум клянёт назло, 
И память страстью не искупит 
Того, что время отняло. 

Не сметь любить, не сметь обидеть, 
Не сметь желать во цвете лет, 
Не знать, не чувствовать, не видеть, - 
Ужели блага выше нет? 

Фофанов Константин Михайлович

Август 1898  

                 Пришел, как жизнь, короткий,
                        прощальный, тихий вечер.
                        Конец всему родному...
                        А я хочу быть вечным!

                        Листву в саду кровавя
                        и душу мне увеча,
                        пылает медь заката...
                        А я хочу быть вечным!

                        Как этот мир прекрасен!
                        Не задувайте свечи...
                        Будь вечным, этот вечер,
                        и я да буду вечен!
 
 *   *   *  *

Я не вернусь. И в потемках
                         теплой и тихой волною
                         ночь убаюкает землю
                         под одинокой луною.

                         Ветер в покинутом доме,
                         где не оставлю и тени,
                         будет искать мою душу
                         и окликать запустенье.

                         Будет ли кто меня помнить,
                         я никогда не узнаю;
                         бог весть, найдется ли кто-то,
                         кто загрустит вспоминая,

                         Но будут цветы и звезды,
                         и радости, и страданья,
                         и где-то в тени деревьев
                         нечаянные свиданья.

                         И старое пианино
                         в ночи зазвучит порою,
                         но я уже темных окон
                         задумчиво не открою.

*   *   *   *

                    Щемящие сумерки позднего лета
                    и дом по-осеннему пахнет мимозой...
                    а память хоронит, не выдав секрета,
                    неведомый отзвук, уже безголосый...

                    Вдоль белых оград, как закатные пятна,
                    последние розы тускнеют лилово,
                    и слышится плач - далеко и невнятно
                    ...забытые тени зовут из былого...

                    И чье-то мерещится нам приближенье,
                    а сердце сжимается вдруг поневоле,
                    и в зеркале смотрит на нас отраженье
                    глазами чужими и полными боли... 

*   *   *   *

Холодные радуги в зарослях сада,
                    размокшие листья в затопленной яме,
                    и сонный ручей под дождем листопада,
                    и черные бабочки над пустырями...

                    Больная трава на развалинах давних,
                    на старых могилах, на мусорных кучах,
                    фасады на север и плесень на ставнях,
                    агония роз, и доныне пахучих...

                    Тоска о несбыточном, о непонятном,
                    о том, что исчезло, да вряд ли и было,
                    и темные знаки на небе закатном,
                    и тот, кому горько, и та, что забыла...

*    *   *   * 

 Хуан Рамон Хименес. Стихотворения    

  Господи, спаси нас и помилуй…
Сохрани нам доброту и стыд.
Чтобы споры не решались силой,
Чтоб мы жили всласть, а не навзрыд.

Мы приходим в этот мир однажды.
И не повторимся никогда.
Только тот, кто умирал от жажды,
Знает, как вкусна в песках вода.

Только тот, кто бедами разрушен
И кому так трудно меж людьми,
Знает цену настоящей дружбе.
Знает силу истинной любви.

А пока мы столько нагрешили…
Пленники интриг и суеты,
Не в каком-то там чужом Алжире,
На Руси звереют от вражды.

То ли льготы чьи не поделили,
То ли властью обошла судьба…
И при всей их сатанинской силе
Эта жизнь бездарна и слаба.

Господи, спаси нас и помилуй.
Охрани от зависти и зла.
Чтоб не стыдно было над могилой
Говорить нам добрые слова.

А.Дементьев

Фото- Sklyarov 

 Как много в памяти ненужного нам хлама...
Как много там обид и прошлой боли...
В ней все живет,любовь,разлука,драма...
И разные,не нами сыгранные роли...
Как вычеркнуть моменты,что тревожат...
Как удалить печаль и грусть с тоской...
Которые лишь разочарованья множат...
И не дают нам в мире жить с собой...
Да...Это невозможно...Не забыть...
Нам не уйти от прошлого словами...
Есть выход лишь один всегда-ПРОСТИТЬ...
И все ненужное рассеится с годами.

 © Copyright: Черный Волк-Игорь, 2008
Свидетельство о публикации №108061202062  

Жизнь - обман с чарующей тоскою,
Оттого так и сильна она,
Что своею грубою рукою
Роковые пишет письмена.

Я всегда, когда глаза закрою,
Говорю: "Лишь сердце потревожь,
Жизнь - обман, но и она порою
Украшает радостями ложь.

Обратись лицом к седому небу,
По луне гадая о судьбе,
Успокойся, смертный, и не требуй
Правды той, что не нужна тебе".

Хорошо в черемуховой вьюге
Думать так, что эта жизнь - стезя
Пусть обманут легкие подруги,
Пусть изменят легкие друзья.

Пусть меня ласкают нежным словом,
Пусть острее бритвы злой язык, -
Я живу давно на все готовым,
Ко всему безжалостно привык.

Холодят мне душу эти выси,
Нет тепла от звездного огня.
Те, кого любил я, отреклися,
Кем я жил - забыли про меня.

Но и все ж, теснимый и гонимый,
Я, смотря с улыбкой на зарю,
На земле, мне близкой и любимой,
Эту жизнь за все благодарю. 

. 

Сергей Есенин.   (Август 1925) 

фото-http://www.lifeisphoto.ru/photo.aspx?id=1685515 

Автор фото  и комментарий   T.Seliverstova  

            "Долго колебалась, прежде чем решилась представить эту работу. Наверное, она очень личная все же... Тем не менее... Слезы матерей наших - как это всегда тяжело... И вот такая картина каждый год, когда мы уезжаем от мамы... И с каждым прожитым годом становится все тяжелее расставаться. Годы-то берут свое... Давно предлагали увезти с собой в город, никак не хочет. Говорит, родилась в деревне, всю жизнь прожила в деревне, там и останется. А у мужа сердце рвется - так тоскует по маме... И, хоть сам весь седой, а так тянет прижаться к маме...  "

Осенний холодок.
Пирог с грибами.
Калитки шорох и простывший чай.
И снова
неподвижными губами
короткое, как вздох:
          «Прощай, прощай.»

«Прощай, прощай...»
Да я и так прощаю
все, что простить возможно,
обещаю
простить и то, чего нельзя простить.
Великодушным я обязан быть.

Прощаю всех, что не были убиты
тогда, перед лицом грехов своих.
«Прощай, прощай...»
Прощаю все обиды,
обеды
у обидчиков моих.

«Прощай...»
Прощаю, чтоб не вышло боком.
Сосуд добра до дна не исчерпать.
Я чувствую себя последним богом,
единственным умеющим прощать.

«Прощай, прощай...»
Старания упрямы
(знать, мне лишь не простится одному),
но горести моей прекрасной мамы
прощаю я неведомо кому.
«Прощай, прощай...» Прощаю,
не смущаю
угрозами,
надежно их таю.
С улыбкою, размашисто прощаю,
как пироги,
прощенья раздаю.

Прощаю побелевшими губами,
покуда не повторится опять
осенний горький чай
пирог с грибами
и поздний час -
               прощаться и прощать.

Она в морщинах и бессильна,
Беспомощна, грустна.
Слезами, как дожди, обильна,
И, в основном, одна.

Бывает, сильно раздражает,
Собою молодых.
И, к сожаленью, угождает,
Тому, кто "бьёт поддых"

Она ненужности боится,
Когда совсем больна.
От страха нечем ей прикрыться,
Растеряна она.

Шуршит подмётками ботинок,
Суставы ног болят.
И жизнь её, как шумный рынок,
Поставил в крайний ряд.

Она по разному сложилась,
Кому как повезёт.
Как лист отживший, закружилась,
Как долог тот полёт?

У старости - глаза печали,
Я Гимн о ней пою.
Вы у других её встречали,
И встретите свою.  

Ольга Натальина 

Художник Бурак Александр Филиппович (Россия, 1921-1997) «К сыну за помощью» 1956. 

Оригинал картины  -kykolnik's journal 

 В этом доме нынче тишина,
Вместе с нею - неуют и холод,
Этот дом с темна и дотемна
Вспоминает тех, кому был дорог.

Он ведёт неслышный разговор
С постаревшим яблоневым садом,
И глядит с тоской на стылый двор,
На скамеечку с колодцем рядом.

Он вздыхает ночью о былом,
Стонет, вместе с ветром завывая…
Помнит ли, когда был полон он
Жизни, смеха и любви без края?

Может быть, хозяйку вспомнит он,
Запах пирогов, тепло от печки,
И молитвы шёпот перед сном
С огоньком едва дрожащей свечки.

Чистый пол с половичками в ряд,
Взбитые подушки на кровати,
Смех и визг приехавших внучат,
И цветами вышитые платья.

Скоро год, как он осиротел,
Постарел, стал никому не нужен…
Только ветер песню ему пел,
Да в окно стучалась веткой груша.

А его хозяйка вечным сном
На погосте спит, о том не зная,
Что её родной когда-то дом
Очень редко кто-то навещает.  

Источник-  Лиханова С.  

Как хочется прожить ещё сто лет,
Ну пусть не сто, хотя бы половину,
И вдоволь наваляться на траве,
Любить и быть немножечко любимым.
И знать, что среди шумных площадей
И тысяч улиц, залитых огнями
Есть Родина, есть несколько людей,
Которых называем мы друзьями.

Лучшие ребята из ребят
Раньше всех уходят, это странно,
Что ж, не будем плакать непрестанно,-
Мёртвые нам это не простят.
Мы видали в жизни их не раз
И святых, и грешных, и усталых,
Будем же их помнить неустанно,
Как они бы помнили про нас,
Будем же их помнить неустанно,
Как они бы помнили про нас.

Мы шумно расстаёмся у машин,
У самолётов и кабриолетов,
Загнав пинками в самый край души
Предчувствия и всякие приметы,
Но тайна мироздания лежит
На телеграмме тяжело и чисто,
Ведь слово "смерть", равно как слово "жизнь",
Не производит множественных чисел.

Когда от потрясения и тьмы
Очнёшься, чтоб утрату подытожить,
То, кажется, что жизнь ты взял взаймы
У тех, кому немножечко ты должен.
Но лишь герой скрывается во мгле,
Должны герои новые явиться,
Иначе равновесье на Земле
Не сможет никогда восстановиться 

Фото-Roman911  

И цветы, и шмели, и трава, и колосья,
И лазурь, и полуденный зной.
Срок настанет - Господь сына блудного спросит
"Был ли счастлив ты в жизни земной?"
 
И забуду я все - вспомню только вот эти
Полевые пути меж колосьев и трав -
И от сладостных слез не успею ответить,
К милосердным коленям припав.

И.А.Бунин, 1918 

Отсюда- 

Год назад подарила весна АКВАРЕЛЬ
Подсказала завязку для сказки,
Акварели хватило на март и апрель,
Вскоре высохли вешние краски...

Не так давно ты был еще мальчишкой!
Теперь ОТЕЦ! Такого не найдешь!
Счастливый  вместе со своим сынишкой
Ты в ясный день по улице идешь!

От радости у вас сияют лица!
Сыночек твой, его прекрасней нет!
И вновь, и вновь из глаз твоих искрится
Любви отцовской негасимый свет!

Вы вместе, как веселые ребята,
Резвитесь, вновь друг друга теребя.
И он кричит тебе вдогонку: «ПАПА!!! –
И вмиг запрыгнув – Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!!!...»

Он смотрит на тебя влюбленным взглядом,
В его глазах на все один ответ –
Какое счастье – ПАПА СНОВА РЯДОМ!!!...
И НИКОГО РОДНЕЕ В МИРЕ НЕТ!!!...

Он твердо в тебя верит, твердо знает,
Что папа снова мудрый даст совет,
В футбол всегда с ним папа поиграет,
Починит вновь его велосипед.

Ты для него отрада и веселье!
ДАЙ БОГ, КАК ТЫ, НА СВЕТЕ БОЛЬШЕ ПАП!
Он знает, что всегда на карусели
С ним папа, непременно, сходит в парк.

И пусть на вас любуется округа –
Отец и сын как на одно лицо!
Ему ты будешь самым лучшим другом,
Наставником и любящим отцом!

Я от души желаю: «Пусть гордится
Тобой твой сын, чтоб все в душе цвело!
И пусть из сердца твоего струится
Любви отцовской вечное тепло!»

Таким чудесным он растет мальчишкой!
Пусть ваши с ним сбываются мечты!
Желаю, чтоб СВОИМ РОДНЫМ СЫНИШКОЙ
От всей души ВСЕГДА ГОРДИЛСЯ ТЫ!

Пусть будет счастьем жизнь его богата,
Пусть в ней найдет он самого себя!
Пусть через годы вновь он крикнет: «ПАПА!!!... –
И поклонившись, - Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!!!...»


 

Люблю я приют ваш печальный,
И вечер деревни глухой,
И за летом благовест дальный,
И кровлю, и крест золотой.

Люблю я немятого луга
К окну подползающий пар,
И тесного, тихого круга
Не раз долитой самовар. 

Лариса Кузьминская

В мире цветов так тепло и прохладно -
Целый букет ароматов и звуков…
Каждый цветок – он по-своему нарядный…
В форме изысканных праздничных кубков.

В мире цветов я желала б остаться,
Стать героиней рассказов и сказок,
Чтоб красотой каждый день любоваться,
Слиться с гармонией света и красок.
 

Мамо, улыбайтесь! Спрячьте жало!
В объектив смотрите, говорю!
Счас отсюда вылетит... Не сало!
Просто птичка,я уже горю...

Только мамо, "Чиз!" не говорите,
В кадре ведь еще пять человек.
Не на дочку, на меня глядите!
С Вашей дочкой счастлив я уж век.
Ну не век, треть века за плечами,
С Вами, как в полярке - год за три!
Тихо, Мамо, знаю что Бог с Вами,
Доча, сядь! И в объектив смотри! 

А я пишу тебе письмо,
что вновь зима в окно стучится, как перепуганная птица,
а мне твой тихий голос снится, но встрече сбыться не дано.
Пока снега кружат над миром и в сердце горько плачет лира,
а в полумрак моей квартиры вплетает кружево окно,
качаясь вязью потолочной, касаясь тайной полуночной
и смыслом долгих междустрочий, и грусти легкой пеленой.

А   я пишу тебе, что год
опять кончается и будет другое время наших судеб,
другой Париж, другие люди и души с душами вразлет
бранятся - глупые синицы, и лишь снежинки на ресницах
да в облаках мелькают лица тех, кто уже на небе ждет.

Оставь не спетое доселе чужой житейской карусели,
пускай дожди заледенели, печали выстудили брод...

Я      напишу тебе письмо
как замерзают ветки яблонь, скамьи пустые в парке зябнут
и снегири на ветках сядут смотреть в оконное трюмо.
И город в белой полутени присядет небу на колени
пушистой кошкой на мгновенье, чтоб время выбрало само
когда летать неосторожно, когда влюбиться безнадежно...
Когда молчанье невозможно
я напишу  тебе письмо...

 © Ирга Ната, 01.03.2011

Автор фото-Tatyana Forever 

Всегда боялась в руки брать чужое...
Чужое брать - тяжелый смертный грех.
Но вот - взяла - взяла тебя с собою -
единственно родной мой человек.

Ты был не против, уходя из дома
в мой молодой неприбранный уют.
И были мы с тобой едва знакомы,
каких-то там неполных пять минут.

Бывает так, что нам хватает взгляда,
чтобы понять:свой ненадежный век
с тобой и одиноким сердцем рядом
быть может только этот человек.

Бывает так.Чужое горе горько
глядело мне в счастливые глаза.
Ты должен был уйти, уйти, и только.
Чужое счастье брать себе нельзя.

Иная жизнь у нас потом сложилась,
в иных мечтах,стенах и городах.
Но страшный день, когда с тобой простилась,
не потерялся в прожитых годах.

Он не исчез за пеленой туманной
ушедших лет, полузабытых встреч.
Восходит болью, горечью незванной
в мерцанье намоленных сердцем свеч.

Давно.Давно.А было ли, а было ль...
Чужое брать - тяжелый смертный грех.
Но как же я тебя тогда любила,
единственно родной мой человек...

Есть игра: осторожно войти,
Чтоб вниманье людей усыпить;
И глазами добычу найти;
И за ней незаметно следить.

Как бы ни был нечуток и груб
Человек, за которым следят, —
Он почувствует пристальный взгляд
Хоть в углах еле дрогнувших губ.

А другой — точно сразу поймет:
Вздрогнут плечи, рука у него;
Обернется — и нет ничего;
Между тем — беспокойство растет.

Тем и страшен невидимый взгляд,
Что его невозможно поймать;
Чуешь ты, но не можешь понять,
Чьи глаза за тобою следят.

Не корысть, не влюбленность, не месть;
Так — игра, как игра у детей:
И в собрании каждом людей
Эти тайные сыщики есть.

Ты и сам иногда не поймешь,
Отчего так бывает порой,
Что собою ты к людям придешь,
А уйдешь от людей — не собой.

Есть дурной и хороший есть глаз,
Только лучше б ничей не следил:
Слишком много есть в каждом из нас
Неизвестных, играющих сил...

О, тоска! Через тысячу лет
Мы не сможем измерить души:
Мы услышим полет всех планет,
Громовые раскаты в тиши...

А пока — в неизвестном живем
И не ведаем сил мы своих,
И, как дети, играя с огнем,
Обжигаем себя и других...

Александр Блок .... 18 декабря 1913  

 В предрассветных туманах плутая,
Приближается Март в тишине -
И земля, на пригорках оттаяв,
Улыбается близкой Весне.

 
Завершается время молчанья-
Вот и кончились зимние сны...
И, как прежде, полны ожиданья
Звуки первые юной весны...   

Серия сообщений "природа":
Часть 1 - Буду вечно тосковать по дому, Каждый куст мне памятен и мил...
Часть 2 - Изумительные пейзажи. Артур Чартов (Artur Chartov)
...
Часть 19 - Художник Иван Федорович Шультце
Часть 20 - Кажется, был февраль...
Часть 21 - Март и женщины
Часть 22 - Художник Бжезовский Владимир Валерьевич
Часть 23 - Очарование природы. Художница Елена Покушева.
...
Часть 30 - Художник Андрей Петрович Лях.
Часть 31 - Австрийский художник Heinz Scholnhammer.Фрукты,цветы,пейзажи.
Часть 32 - Художник Лукаш Анатолий Иванович.

 Бойкова Марина

Пришла зима... Вся в белом, как невеста,
Крахмальной юбкой бережно шурша,
Исправив мир изящным взмахом жеста,
Застыла так, что дрогнула душа...

Зима пришла волшебная, как сказка,
Со свитой из снежинок-балерин,
И белая пушистая окраска
Накрыла ветки инеем ворсин...

Пришла зима морозным серым утром
И дымкой застелила крепкий лед.
Посеребрила сверху перламутром
Скользящий и опасный гололед.

Зима пришла, застыла в онемении,
Чуть заморозив розовым рассвет,
Чтоб не поведал всем о возвращении

Ее белейшего Величества...Привет! 


фото-alechka48    ЯндексФотки