Евгений Буковецкий. Портрет Ивана Алексеевича Бунина. 1919 г. Одесса.


Бунин родился 10 октября по ст. стилю (22-го ) 1870 г в Воронеже.
Он прожил долгую жизнь, умер 83-х лет в Париже. И ничто его не миновало - ни бедность, доходяшая до нищеты и голода, ни достаток, ни слава, ни любовь, ни эмиграция, ни одиночество.
Первым из русских писателей он получил в 1933 году Нобелевскую премию по литературе.
Бунин видел, чувствовал, обонял жизнь, как никто другой. И писал о жизни чеканным языком, жестко и любовно. Множество людей он знал, множество людей оставили о нем воспоминания.
(Мне лично очень нравится читать воспоминания о Бунине Ирины Одоевцевой.)

Из письма Ариадны Эфрон от 17 ноября 1961 года к В.Н. Орлову.

"С Буниным - живым - я простилась в 1936 году на Лазурном побережье,
в нестерпимо жаркий июльский день, в белом от зноя дворике маленького,
похожего на саклю и так же прилепившегося к горе домика, купленного на
"нобелевские" деньги, под пальмой - от которой тени было не больше, чем
от дюжины ножей. Невысокий, мускулистый, жилистый, сухощавый старик
(сколько ему тогда лет было? Не так уж много...) с серебряной, коротко
стриженой головой, крупным носом, брезгливой губой, светлыми, острыми глазами
- поразительными, добела раскаленными! - одетый в холщовую белую рубаху,
парусиновые белые штаны, обутый в "эспадрильи" (холщовые туфли на веревочной
подошве) на босу ногу (а оставался щеголеватым и в этой одежке!), говорил
мне: "Ну куда ты, дура, едешь? Ну зачем? Ах, Россия? А ты знаешь Россию?
Куда тебя несет? Дура, будешь работать на макаронной фабрике...
("почему именно на макаронной, Иван Алексеевич?!") - на ма-ка-ронной. Да.
Потом тебя посадят... ("меня? за что?") - а вот увидишь. Найдут за что.
Косу остригут. Будешь ходить босиком и набьёшь себе верблюжьи пятки!..
("Я?! верблюжьи?!")... Да. Знаешь, что надо? Знаешь? Знаешь? Знаешь?
Выйти замуж за хорошего - только чтобы не молодой! не сопляк! - человека...
и поехать с ним в Венецию, а? В Венецию". И потом долго и безнадежно говорил
про Венецию - я отвечала, а он не слушал, а смотрел сквозь меня, в своё
прошлое и в моё будущее; потом встал с каменной скамейки, легко вздохнул,
сказал - "Ну что ж, Христос с тобой!" и перекрестил, крепко вжимая этот крест
в лоб мне, и в грудь, и в плечи. Поцеловал горько и сухо, блеснул глазами,
улыбнулся: "Если бы мне - было - столько - лет, сколько тебе, - пешком бы
пошёл в Россию, не то что поехал бы - и пропади оно всё пропадом!".

"...А Бунина читаю — и за голову хватаюсь, и вскакиваю с места, и бегаю по комнате, и потрясаюсь до слез,
и опять хватаюсь за голову, ай-ай-ай, что за чертовский талант! И когда бы ни встречалась, и сколько бы ни перечитывала — то же самое; то же самое, как и хлебом не наесться на всю жизнь, и водой не напиться."


Хотела сделать пост ко дню рождения Бунина, но заболела и забыла в черновике. И не окончила((
Но пусть будет, уж больно интересны воспоминания Ариадны Эфрон.
Дату ставлю как всегда прошедшего дня рождения.

Серия сообщений "Бунин":
Часть 1 - Крещенская ночь
Часть 2 - "...Черт меня дернул родиться в России с душою и талантом..."
...
Часть 6 - Паустовский о Бунине
Часть 7 - Иван Алексеевич Бунин - день памяти
Часть 8 - Запоздалый пост
Часть 9 - Ночной мороз
Часть 10 - Весна. Теплый март
Часть 11 - Черемуха, черемуха...
Часть 12 - Ко дню рождения Ивана Алексеевича Бунина