hlebniks (Чортова_Дюжина) все записи автора

Автор Alex Tramp

 

hlebniks (Чортова_Дюжина) все записи автора

Автор Мелитэле

 

Много, много прошло лет с тех пор, как ты последний раз плакал.

Не потому даже, что тебе не положено, не потому, что все должны видеть, что ты сильный (кому, как не тебе). А просто потому, что — бесполезно. Слишком много в тебе боли, своей и чужой, слишком глубоко она сидит, и никакие слёзы уже не в состоянии облегчить её.
Левая рука просвечивает насквозь и кажется алой в этом свете, и в ней видны тёмные кости и змеящиеся сосуды. Поверхность зажатого в ней Камня — гладкая и холодная, и если разжать руку, то можно увидеть, что она цела — ни единого следа ожога… но тебе всё равно кажется, что ты сжимаешь горячий уголь. И пускай, ты немало терпел боли в этой жизни, но эта — она какая-то иная, она как будто затрагивает не только роа, но и феа. Ты уже чувствуешь надвигающееся безумие, иногда тебе кажется, что из по пальцам левой руки стекает кровь — и лучше бы это была твоя кровь…
Но ты ещё борешься. Ты крепче прижимаешь левую руку к груди и зачем-то сильнее сдавливаешь перо в пальцах правой.
И — пишешь.

Никогда прежде тебе не приходилось писать так. Ты немало сложил песен за долгую свою жизнь, ты привык подолгу подбирать слова и ноты, вычитывать, дорабатывать, шлифовать. Но сейчас ты знаешь, что времени у тебя мало, его почти нет, и все бессчётные слёзы, которые так и не были выплаканы, льются на пергамент и застывают сразу готовыми строчками. Ты говоришь об эпохах, о воинствах, о народах, о сотнях лет, тысячах эльдар и людей, — но песнь получается очень личной, более личной, может быть, чем первое неуклюжее стихотворение влюблённого юноши. Ты спешишь. Тебе не приходится подбирать слова, наоборот, правая рука не поспевает за твоей мыслью, и почерк твой становится всё более неровным: успеть бы дописать, пока безумие не взяло верх над тобой.
И наконец ты ставишь последнюю точку, опускаешь перо и поднимаешь левую руку к лицу. Она светится и кровоточит.
И тогда ты перестаёшь сопротивляться.
На столе за твоей спиной остаются разбросанные листы и незакрытая чернильница.

…В очередной раз открывая заслезнённые глаза, ты видишь волны, плещущиеся у твоих колен. На море буря, волны сердито ревут и порой окатывают тебя с головой.
Ты уже знаешь, как закончится твоя история, но тебе неинтересно думать об этом. Ты просто слушаешь пение моря и думаешь, что так и не смог сложить ничего, что могло бы сравниться с этой песней.
Впрочем, теперь тебе уже всё равно.

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Конкурс №4/ 4 сезон подготовили Ula_El_So, gorra, Ptisa_Lucy.

Здравствуйте!
Где-то идет дождь, а где-то его нет, но барометр у чОртей всегда показывает «ясно», поэтому у нас снова проходит Голосуй!
Все течет, все идет, за окном самый разгар прекрасного лета, выманившего чОртей на дачи, шашлыки и рыбалки, но не смотря на всеобщую расслабленность и универсиаду в Казани, отвлекавшую внимание, наши чОрти продолжают зажигать и ставить свои рекорды по искрометности юмора.
И даже арест Навального не сможет испортить нам настроение, поэтому просыпаемся, пьем кофе, улыбаемся и в хорошем настроении идем отдавать свои голоса за понравившиеся номинашки и темы и усиленно ищем вето.
Отдавшие свои голоса получат гран мерси, победители будут расцелованы в уста сахарные.
Всем отличного дня и интересного флуда! Ну? Поехали!

Правила голосования

hlebniks (Чортова_Дюжина) все записи автора

Автор Blakpantera

Иван Иваныч был красавец-мужчина в самом расцвете сил: высокий, статный балагур с карими глазами, хорошо подвешенным языком, про которого говорят, "палец в рот не клади", "башкавитый" мужик, додельный, хотя и раздолбай по жизни, но, ежели "возжа под хвост попадет", то горы свернет, короче, такой, какие бабам обычно нравятся. Иван Петрович же был высоко-духовной личностью: книжки умные читал не только вдоль, но и поперек, знал по имени- отчеству всех президентов, премьер- министров и ихних жен (не даром радио с утра до вечера слушал, телевизор смотрел), об искусстве понятие имел (биографии великих художников изучил, репродукции в книжках рассмотрел), глядя на звезды,рассказать мог, кто куда в космос летал и в каком созвездии медведица большая обитает. Короче, умный мужик,не чета другим, и с моральными принципами. Правда вот наделил его создатель мозгами плодовитыми, а по части внешних данных малость недоработал.

По соседски, частенько посиживали Иван Иваныч с Иваном Петровичем на завалинке перед домом за рюмкой чая, о смысле жизни рассуждая, ходили в лес по грибы,по ягоды, или на пруд за околицей карасиков потягать. Хорошо в деревне летом! Лягут, бывалочи, на сеновале после жаркого дня, смотрят на ночное небо, о жизни размышляют, о том, что дураки все ж люди, в город куда-то там рвутся, где и воздуха такого нет, и суета вокруг несусветная.
Вон и зазноба их, Марь Иванна, лыжи навострила, все городского жениха отхватить себе мечтает, чтоб вытащил ее из глухомани, дура, счастья своего не понимает. Чего вот ей, плохо тут? С Иваном-то Петровичем,что на другом краю деревни живет, у калитки встретится, об жизни потолкует, новости свежие из первых уст послушает. Ляпота! Он ее сразу заприметил, как приехала к тетке своей погостить пару недель назад, а как соловьем-то залился, как огорошил знаниями своими, так она каждый день к калитке выходить стала, чтоб послушать умного человека. А кто ж не любит, когда его слушают? Сразу крылья за спиной вырастают, чувствуешь, что не напрасно самообразовывался. Да, блин, сказал как-то, с дуру, соседу, что вот так и жил бы всю жизнь, не тужил, что только любовался бы на ее очи, наспашь распахнутые, да слушал воркование бабье в ответ. А тот, хмырь, надысь, у колодца ее повстречал, тары- бары, слово за слово, да и пропал на неделю с Марьюшкой вместе. Нееее, она, курва, в город-то все равно укатила. Мечта ж,мать её ети! Иванычу-то по фиг, ему бабу уболтать,что...ну,вы поняли, а вот Петровичу как быть? Местные недоумки разве ж собеседники? Им бы лясы поточить о том, сколько с Буренки молока надоили, да сколько яиц Хохлатка с Квочкой снесли. Интеллектуалы, мля...

И идет, вроде бы жизнь деревенская своим путем... Марь Иванна в город уехала, приезжает временами. То к Петровичу заглянет, послушает, то к Иванычу наведается.
Но засела заноза в сердце у Ивана Петровича...

- Вот, паскуда ты.- Говорит он Ивану Иванычу- Бабу мою увел.
- Так, куды ж я ее увел-то? Ничейная она, ни твоя, ни моя, городская.
- Нет, паскуда ты! Я вот не такой, я твоих баб не убалтываю! Потому нет в тебе совести и высоких моральных качеств. И не сел бы я с тобой даже в одном поле по нужде!

Но по-прежнему сидят Иван Иваныч с закадычным дружбаном своим, Иваном Петровичем, на завалинке, рюмку чая себе наливая, огурчиком малосольным закусывая, на деревья, облака поглядывая:

- Ляпота!

hlebniks (Чортова_Дюжина) все записи автора

Автор mugger

Это была почти любовь с первого взгляда - увидев ее, я замерла на вдохе, сердце затрепетало в груди, я мысленно протянула руки, а подойдя поближе протянула эти самые ручонки вполне конкретно. Вот только не говорите мне, что у шляпы нет глаз, да и вообще предмет она неодушевленный, о какой такой любви тут говорить, да и вообще - вещизм это.))) Да, возможно, наверное, может быть, но... Я влюбилась в шляпку цвета брусничного варенья, всю такую изысканную и интеллигентную - я глянула на этикетку: а шляпка-то полячка - оно и видно, прямо молоденькая Барбара Брыльска... Пани Шляпа. Но поскольку чувства у меня часто в конфликте с разумом, а разум все-таки голова (читай: Бисмарк местного значения) в малюсенькой республике моего "я", то руки тут же выпустили пани Шляпу из ревнивых объятий, и я в спешном порядке в смятении чувств покинула магазин.

Гуляя по вечернему Вильнюсу я в мечтах возвращалась к своей пани. "Помечтай о чем-нибудь духовном", - ехидствовал исподтишка голос разума. "Но пани Шляпа воодушевляет меня подняться на новые вершины духовного развития!" - возмущенно отвечало сердце.
"Да не нужна тебе шляпа, мозги и так отмороженные, а в смысле внешнего эффекта - что со шляпой, что без - что есть то и так есть - сама знаешь, о чем я", - рассудительно отмечал мозг. "Вот если я сегодня ангела встречу, то Шляпа станет моей!" - воскликнуло сердце, тут же кидаясь в темноту на поиски ангела. "Ищи-свищи, бог в помощь!" - проворчал вдогонку разум.

Всегда у меня так - стоит в голове появиться немыслимо-дурацкой идее, как она подобно червячку начинает точить иссохшую древесину мозга.)) Ну и куда уж после этого - надо следовать даже самой дурацкой, самой немыслимой идее. На ночь глядя в малознакомом городе я отправляюсь на поиски ангела, которого и в лицо-то не знаю.)) Мысленно я уже пишу прощальное любовное письмо пани Шляпе.)) "Не сносить мне головы, но шляпа будет моей!" - гнет свое сердце.

По лунной дорожке пешеходного мостика я переправляюсь на ту сторону реки, выхожу на центральную улицу старого города - проспект Гедимино. Яркие цветные гирлянды, лампочки-огоньки-фонарики - все согревает душу и настраивает на ожидание праздника.
Я разглядываю барельефы и эркеры, балконные решетки и вдруг замечаю даму в симпатичной шляпке - я невольно следую за ней в направлении подворотни и останавливаюсь подождать пока она выплывет по ту сторону, на параллельной улице. Но дама так и не появляется. Подгоняемая любопытством, я заглядываю в подворотню. Но там слишком темно, я начинаю спотыкаться и наконец решаю вернуться назад, к огням центрального проспекта. Но любопытство сильнее - я сворачиваю в следующую же подворотню. Благополучно достигаю параллельной улицы и с энтузиазмом стартую по ней. Вот тут в сюжете следует излом-надлом-перелом - никаких тут ангелов в помине нет, тут и фонарей-то раз-два и обчелся, бетонные коробки, стальные перекладины, глухие дворы, темные пустыри и зияющие провалы заброшенных строек, все в потемках строгие офисные здания. И такое впечатление, что ты не в центре города, а на окраине - скоростные магистрали, вырванные светом фар из небытия тьмы дорожные знаки. Пройдя минут 10, я решаю вернуться в места более светлые и хоть внешне безопасные - как-то неуютно и дико здесь, в компании завывающего ветра. Я сворачиваю в очередную подворотню - чтоб вернуться на центральный проспект - и... попадаю на очередную магистраль - тут металлокерамика моста, внизу - потоки машинных фар, вокруг - бетонные коробки, пустыри, очертания заброшенных строек.))) Я в другом измерении. Скитаясь в поисках дороги назад, в мир старой традиционной красивой архитектуры, я дохожу почти до отчаяния. Тут уже не до поисков ангелов - мне бы побыстрее к родным огням гостиницы.))) Но вот я нахожу ту самую, первую, подворотню - пару секунд - и я водворяюсь на столь желанный проспект.)) Теперь я иду только прямо, следуя надежной траектории - никаких больше подворотен. В нужном месте сворачиваю к реке и жду зеленого света у перехода. Рядом стоит молодой человек, тоже ждет зеленого света. Мы оба попеременно жмем кнопку "танцующего человечка-пешехода". Зажигается зеленый, мы переходим улицу - молодой человек чуть впереди, я сзади. Вдруг он резко останавливается, поворачивается лицом ко мне, задает какой-то нелепый вопрос на английском о быстром течении реки, тут же отчаянно пытаясь завести разговор. Я в замешательстве мычу чего-то невразумительное. Молодой человек с надеждой в глазах вопрошает, не говорю ли я по-русски.))) К этому моменту я уже прихожу в себя и уже вполне внятно отвечаю. Разговор завязывается.)) Как результат уже через пару минут мы представляемся друг другу, сыпя потоком встречных-поперечных вопросов о работе-профессии-прогулке по Вильнюсу. Еще через 5 минут мы уже "на ты" и как-то незаметно приходит решение погулять вместе, благо вечер свободный у обоих.))) Вечер кульминирует в маленьком кафе. И вот все бы замечательно - симпатичный молодой человек (даже как-то непривычно) "натуральный блондин"))), живой разговор (я даже не изнуряю его беспрерывными монологами, а в равной степени слушаю;))). Все замечательно пока в дело не вмешался Сартр. Да, он самый. И угораздило же меня!!! А начиналось невинно - я похвалила МЧ за свободное владение русским - он не русский по национальности, он ответил, что да, русский хорош, но надо бы и английский подтянуть - в Париже от русского пользы мало. А я в ответ: знаешь, французы не очень любят английский, с ними полезнее хоть на плохом, но французском, я тебе по личному опыту говорю.)) Он: так ты французский знаешь?! Я: да нет, не то что знаю, вернее даже знала - забыла уже почти все, но даже когда знала, Сартра бы я в оригинале прочитать и тогда не смогла бы. Ну вот с каких это я такое брякнула, даже сама удивилась.))) МЧ остолбенел, чуть кофе себе на брюки не пролил: ты читала Сартра?! Дальше - неинтересно. Разговор довольно быстро сошел на нет - МЧ вдруг вспомнил, что поздно уже, по домам пора. Поблагодарил за приятный вечер и был таков.)) Я по инерции пошла назад по центральному проспекту, сокрушаясь полушутя по поводу незадачливой реплики о Сартре - "ну ты и шля-а-па!" - как говаривал мой брат в далекой юности.))) И вдруг - не поверите! - поднимаю голову, а там ангел сидит. Белый такой, каменный, на крыше строения в стиле будки-киоска-подземного перехода. Вот, доподлинное доказательство:






Значит это судьба - пусть я и сама шлапа, но пани Шляпа станет моей, и теперь, после всех перипетий вечера - с Сартром и без - я понимаю, что шляпа мне нужна - зачем молодой даме Сартр, гораздо полезнее очередная модная шляпка цвета брусничного варенья. )))

Не волнуйтесь, пани, я уже бегу к Вам, нам будет о чем помечтать в кафе темным декабрьским вечером над чашечкой чая с брусничным вареньем.

hlebniks (Чортова_Дюжина) все записи автора

Автор Penman

- Я в прохожих вижу только людей и никаких сканирующих штучек. Смотреть в глаза, оценивать походку, осанку...
- А я в людях вижу всю прикладную науку жизни.

- Как это? Прикладную к чему, к жизни?
- Прикладную к моей жизни. Моя жизнь - частный случай для жизни вообще. Все, кто в ней появляются, должны быть оценены в приложении к моему частному случаю. Женщины к женщинам, мужчины к мужчинам, старики к старикам и не путать.
- И что тогда? Женщину рассматриваешь оценивающим взглядом как потенциальную самку, мужчину как потенциального соперника, старика как уже пустое место...

- Ну не так грубо, самки - это для самцов, соперники - для узколобых... не так. Чем меньше женщин тебя истинно привлекает, и чем устойчивее черты тех, кто привлекает на самом деле, тем более ярче ощущения самого себя, своего вкуса и своей стабильности. Но на себя объективно не посмотришь, и вот тут ты уже смотришь кого привлекает ещё та, которая привлекает самого тебя. Если женщина нравится сразу абсолютно всем - это большой кризис для самого себя.
- Понятно, в комнате сто мужиков. Вошла дама и прошла через комнату. Если все сто стали пялить рентгены глаза и долго её просвечивать - то это массовая безвкусица. А если вошла особа и только взгляды избранных гурманов проводили её - то тогда это и есть типаж достойный внимания.

- Нет не так! Пялиться сто мужиков будут на любую, тем более одна на сто ... там сам по себе принцип соперничества затмит все черты личности... нет. Сто мужчин на сто женщин. Тогда будет справедливо. Каждый моментально отсканирует всю публику и пометит взглядом фаворитов. Будут непременно те, кто пользуясь близостью к стереотипам красоты, которые будут отмечены всеми... но через время многие выберут своё... уникальное.
- А если из ста женщин взгляд не запал ни на одну, то тогда как? Полное отсутствие вкуса?
- Скорее наличие собственного изысканного вкуса знатока и гурмана....

... голос сверху....( голос машиниста башенного крана!)
- Эй, придурки! Хорош трепаться, цепляйте поддон.

hlebniks (Чортова_Дюжина) все записи автора

Автор Солнечный Лелик

В дорогу мы с Людкой собирались тщательно - купленное пиво надо было распределить в вещах так, чтобы никакой патруль не заметил, ведь там, куда мы собрались, сухой закон. Пятилетняя дочь моей подруги забавно нахмурив брови, спрашивает:
-Мама, ОМОН хороший, да? мы его не боимся?
-Нет, мы его не боимся, залезай быстренько в машину!

Мы уже не живем в этом городе, но произошедшее там ударило как обухом по голове. Я, так минут десять пялилась в монитор и пыталась понять: неужели это тот самый сонный Пугачев перекрывает дороги, орет на площади :"Выселяй" и идет в рукопашную на обидчиков? Похоже моя подруга испытывала то же недоумение и мало верила в произошедшее.
-Ну что, едем?-спросила она
-Легко-ответила я. Мы загрузили вещи в машину, отзвонились ожидающим пиво и нас(или нас и пиво, не важно) и поехали.

Как только мы переехали через мост, оказалось, что едем какой то не той дорогой. Пришлось останавливаться и спрашивать дорогу на Пугачев. Парни, ехавшие на рыбалку(ну если из окна машины торчат удочки, значит на рыбалку, так?)покрутили нам пальцем у виска, но дорогу показали. Непривычно видеть как патрули останавливают и проверяют машины, показавшиеся подозрительными. Непривычно, но действует успокаивающе - по слухам в город пытались проехать и машины из Казани, и из Чечни, и представители партий националистов, и казаки. Мы, конечно, понимали, что слухи есть слухи и у страха глаза велики, но двери на всякий случай заблокировали.

Еще одна предпринятая нами мера безопасности - отзвон Людкиной свекрови каждые полчаса.

Город встретил нас настороженно мигающими фарами машинами ДПС и пустыми улицами. Но когда наступило утро и выглянуло солнце все оказалось совсем не так страшно - жизнь в городке не остановилась и народ как и двадцать лет назад потянулся на рынок. Кстати, на площади возле рынка возле кибитки, носящей имя Муса по-прежнему жарился шашлык. Рынок в маленьком городке - место где можно встретить всех знакомых и услышать все новости.

-Ну что, не выдержала, приехала нас поддержать? - пробасило у меня за спиной. Память на лица у меня плохая, это знают все, поэтому говорящий сразу же и напоминает:
-Я тот то, помнишь?
Честно говоря, я не помнила нифика, но согласно покивала
-Привет экстремистам!
-Да какие экстремисты! Где ты здесь экстремистов увидела? - не понял он шутку - мы за справедливость! Дальше следует рассказ о том, что я уже читала не один раз.
-То что пишут правда? - интересуюсь я
-Ну, как сказать:что то да, что то нет - мнется мой собеседник - Ладно, я побежал. Звони! Звони обязательно!
-Конечно позвоню - пообещала я и пошла на речку.

Дорога к речке проходит мимо отделения милиции и мы в нашей пляжной одежде испытываем неловкость перед людьми в форме, которые томятся на солнцепеке. Нас не останавливали и паспорта, спрятанные в пляжных сумках нам не пригодились. Жизнь шла своим чередом и мы на несколько часов совершенно забыли о том, что не все ладно в городе.

Кто то купался и загорал, кто то торопился на дачу, кто то работал. Все как всегда, только висят ящики для приема анонимных заявлений, да патрули по городу ходят. При желании вполне можно представить себе, что ничего не случилось. Все по-прежнему тихо, только слухи, передаются шепотом один страшнее другого: "вот они все разъедутся, и тогда начнется, говорят за одного своего они ....а вы слышали, что ...да-да! а вы слышали?"

И становится по настоящему страшно - как в фильме ужасов, когда не знаешь чем все закончится.

Серия сообщений "Национальный вопрос.":

Часть 1 - Светлая Русь и ЧЕРТИ.
Часть 2 - Марш памяти легионеров СС. Рига. Зачем?
...
Часть 6 - Понаехали тут! Англия
Часть 7 - Калифорнийский мачо
Часть 8 - Сонный город Пугачев
Часть 9 - Бытовой антисемитизм
Часть 10 - Баллада о Чабачве
...
Часть 33 - Zазеткалье
Часть 34 - ПЕРВОЕ МАЯ. ИСТОРИЧЕСКИЙ НАБРОС
Часть 35 - Пейджеры и смартфоны

hlebniks (Чортова_Дюжина) все записи автора

Автор Кнутовый пряник

 

 Вот ты сидишь во дворе у себя на работе и пьешь пиво,хотя его не любишь. Вкус Франции не ощущается согласно рекламе пива.да и откуда ему взяться если пиво разливается у нас в подмосковье?

Но это все херня, я просто понимаю, что все нового ничего уже нет. Разве только совершенствовать себя в чем-то.

Пожирая и поглощая всех и все, а иначе никак.

Я вспоминаю себя в 17 когда я сох по одной девушке, она мне тогда казалась эталоном, длинные ноги, безумно красивые каштановые волосы, первые карие глаза в которые я влип, вторые такие даже лучше у ее подруги.

Но как оказалась обе не про мою честь. И все эти разговоры,о великом и прекрасном, о любви, о поисках себя, професии как то замялись, мы больше не встречаемся два раза в месяц, лишь созваниваемся на дни рождения.

А в 18 мы все были суровыми стрирэйсерами на папиных  жигулям и маминых фордах, я помню,что всегда мечтал свалить от этого быдляка, чтобы не пить опять же то пиво и дешевый вайтхорз.А потом,что работа офигенные деньги для того возраста и должность, каждая новая девушка дарила надежду на лучшее, что я не буду больше одинок, наркотики были тогда в 19 для меня смертным грехом и все прочее.

А сейчас я просто сижу и пью пиво,понимая, что моя любимая бабушка больна, почему то я не могу вспомнить ее лицо, я помню всегда ее руки, теплые, чуть пухлые пальцы пахнущие осенней листвой и тестом, и ее вечное обращение ко мне внучечка.

Теперь она в больнице, в плохой украинской больнице, где она там особо никому не нужна кроме моей тетки и не менее старого деда, единственное, что я могу это приехать к ней в эти выходные и купить лекарств и взять бабла с собой. А еще мне жалко мать, видеть как ей тяжело и видеть ее седину, хоть она умело ее закрашивает.

И мне никак нельзя сдаваться, разныться, разболеться хотя и так 37.6-37.8 второй день. Ибо если сдамся я, сдатся мать, и даже если самое плохое, я не буду при них плакать.

Я буду просто крепче держать их за руки. Плакать я буду потом, плакать и орать от безумия и тоски, от того,что близкие уходят, от того, что ты уже сам взрослый.

Что ты хотел паря?ты же зам.ген.дира разруливаешь движухи и впариваешь всем свои услуги. От того, что ты ненавидешь своих клиентов, унижаешься перед ними, но все это временно. Год еще два максимум, потом будут ездить другие.

Главное выстроить систему,  что сколько еще придется бухать с этими упырями "за своего пацана" слушать их дурацкие истории и тупорылые шутки, и внушать им, что от них на самом деле зависит работа их зарплата и вообще все на свете, "верьте в себя" и прочая фигня, я с вами ребят, главное зарабытывайте мне деньги и я вам дам чуть-чуть, как раз на кредит и чтобы разок сходить потусоватсья в клуб.

Правда я сейчас вру, потому я плачу сейчас от всего это блядства, под название LIFE, хотя я живу лучше многих, такой же как всех.

Вот только все это наебалово,что взрослым быть ахуенно.

hlebniks (Чортова_Дюжина) все записи автора

Автор Велета

В этом посте я практически раскрою Секрет Полишинеля о том, как мужчина может меня уговорить. А на эти размышления меня сподвигло пятничное знакомство. Не так уж и редко ко мне подходят знакомиться молодые люди, и каждый раз я этому искренне рада. Но чаще всего только на начальном этапе знакомства. А потом начинаются глупые, неделикатные вопросы, которые не следует задавать при первой встрече. Я очень не люблю, когда чужие люди распрашивают меня о моей личной жизни, да и когда родные расспрашивают, тоже не люблю. Родные и без того знают обо всем, о чем им следует знать... Вот и в этот раз, не успели мы назвать друг другу свои имена, последовали вопросы:
- А у тебя есть молодой человек?
- А был?
- А когда разошлись?
- А сколько лет?
- А где работаешь?..
Идущие друг за другом, эти вопросы напоминают допрос с пристрастием. И это при том, что мужчина не слишком-то распространяется о себе. И чтобы узнать аналогичную информацию, мне приходится, как попугаю, повторять эти же вопросы...
А потом начинается подробный рассказ о том, каким он было до своих 27 лет, и как познакомился со своей девушкой, как они любили друг друга 2 года, но разошлись, и теперь он уже год как свободен. И вот слушаю я этот поток сознания и думаю, а нахрена я вообще еще слушаю...
А потом он пытается схватить меня за руку, а у меня на жаре ладошка вспотела. И что за привычка хватать своими немытыми руками незнакомых дев. По крайней мере, я - девушка неконтактная, мне нужно время, чтобы позволить даже невинное к себе прикосновение.
А потом идет новый поток сознания, о том, что такие как я на дороге не валяются, и удивительно, почему я еще незамужем. А я не вижу ничего удивительного, что девушки в 23 незамужем. И я опять же удивлена, зачем он мне рассказывает о том, что я и без него прекрасно знаю.
И все же я думаю, что мужчина хоть и странен (не странен кто ж?), но не так уж и плох. И, вполне возможно, не будет для меня зла, если у нас случится вторая встреча. И по глупости своей, неаивности, вере в лучшее и в людей, я даю свой номер телефона. А сегодня я имела счастье уйти в душ именно в тот момент, когда он начал трезвонить. 14 неотвеченных вызовов за 5 минут... Я задумалась. Стала бы я так настойчиво звонить человеку, который не подходит? Я б пару раз позвонила, и перестала. В конце концов, перезвонят, если захотят. А потом было 37 неотвеченных вызовов за день. И я подумала, что он - маньяк какой-то. Честное слово. А вот так бы позвонил, как людь. Пригласил бы погулять, потребались бы о природе. Глядишь, через пару недель я бы разрешила себя поцеловать. И неизвестно, как бы дальше начали развиваться события. Потому, что я - девушка уговариваемая...

ППВРК (Чортова_Дюжина) все записи автора Альтернативная версия от amore82, но строго по заветам отца-основателя hlebniksа.

Сегодня в Конкурсе есть определенные правила.
Под каждой цифрой-фразой загадан\зашифрован ответ.
За каждый правильный ответ вы получите 1 балл.
За каждый ответ, который является верным, но не был предусмотрен организатором - 1 балл.
За оригинальный\смешной\невероятный ответ, фразу, комментарий на вопрос - 2 балла. Оригинальность, юмор и прочее - на взгляд и умотрение организатора (мнение комментирующих учитывается).
Таким образом, сегодня будет Победитель и призеры.

Вопросов 30 из абсолютно разных областей - на все вкусы, знания и смекалку. Они разделены на 3 порции. 10 вопросов можно увидеть в 9.00, следующие 10 - в 12-13 часов, и последняя порция-десяточка - в 16.00.
Итоги в 23.00 по Москве или раньше, если будут разгаданы все вопросы.
Все отгаданные вопросы будут отмечаться жирным шрифтом. Так что, если вы только зашли - отвечайте на вопросы, которые не выделены.

Вопросы
1. Ну вот... опять засуха, рожу лучше через месяц...
Потом был пожар, холод, нашествие охотников за панцирями. Родила только года через два.
2. Там меряют корешки, а не вершки и круглое превращают в квадратное.
3. Кипяток превратился в лед, а холодная вода была жидкой по-прежнему.
4. Взял весло в руки, одел юбку, и тут ему включили секундомер.
5. Сам Фёдор Михайлович контролировал и стращал - а правильно ли я пишу? А вот Михаил Афанасьевич ни разу не зашел.
6. В средневековье в одном шведском городке сифилитик никогда бы не смог стать мэром, так как один из мелких и паразитических
избирателей, мнение которого считали определяющим, очень придирчиво рассматривал кандидатов, которые выкладывали на стол
свои...
7. В деревенских домах и банях при заливке фундамента смекалистые хозяева иногда используют необычный материал.
8. Стою на асфальте я, в лыжи обутый...
9. Зажигала окна небоскреба и попала во многие газеты мира на постоянной основе.
10. Алкоголики, как и любой вид живых существ, подвержены классификации (вопрос шуточный)
11. Счастье есть! Оно в конкретном городе и будет там очень долгое время=)
12. Тот, кто постоянно ел, какался, болел и даже умирал впоследствии имел более 40 миллионов только официальных "потомков"
13. Отдал поклон Королеве Первой так, что пришлось уехать из страны на 7 лет. Хотя Королева была вполне лоялна, но памятлива спустя эти годы.
14. Известное животное, которое сменило имя, и которое урвало что-то престижное. А это престижное также обрело свое настоящее название только на 6 год существования.
15. А ты попробуй рыгни так, чтоб этот нахал испугался и убежал.
16. Лучше тощую позову, быстрее дощупюсь.
17. В футбольном матче 90 минут. На какой минуте забивается голов в разы больше, чем в остальные? Эмоции, усталость, накал, важность тут значения не имеют.
18. Игра в баскетбол выводит в идолы рок-музыки!
19. Сто лет появляются "всадники без головы".
20. В автомате с прорезью под 2 копейки и граненым стаканом бурлили пузырьки пивной пены.
21. Пил стопку за стопкой, не пьянея, а как-то раз станцевал канкан в прямом эфире, считая при этом его жутко неприличным.
22. Нахимичили футболистов.
23. Скелеты с глазами в воде... (есть 2 варианта ответа)
24. Вышли подышать и захлебнулись.
25. Как яблоки на яблоне, висят мыши на кусте.
26. Плод детской любви (или детских страхов) одного писателя теперь несказанно популярен. В России - это он, во многих других странах (его и там знают!) - уверены, что она=)
27. Сэкономили на бумаге для нот. Получилось красиво.
28. Почему великий гонщик Гунде Сван как-то раз, идя лидером по дистанции, за 1 километр до финиша значительно снизил скорость, а затем с невероятной скоростью пересек финишниый створ и унесся дальше, не смотря на втречающую его толпу журналистов и болельщиков?
29. "Возьмите сначала сковородку и налейте в нее немного нерафинированного растительного масла. Когда масло закипит, насыпьте 2-3 стакана чистого песка. Обжаривайте песок на протяжении 10 минут, постоянно помешивая."
Как вы думаете, рецепт чего тут описан?
30. Красавица 18-го века была лицом бела, щекой румяна! А муж был против красоты. И не зря.

ОТВЕТЫ И ИТОГИ
смотреть

Серия сообщений "Конкурс ФИКВАМ":
Часть 1 - ФИКВАМ !!! Новый конкурс от Чортова Дюжина
Часть 2 - Судьба президента (приз конкурса ФИКВАМ)
...
Часть 12 - Юбилейный конкурс ФИКВАМ 13 !!!
Часть 13 - ФИКВАМ 1 сезон два.
Часть 14 - ФИКВАМ №2. Сезон 2.
Часть 15 - КОНКУРС ФИКВАМ номер 4 сезон 2.
Часть 16 - Конкурс ФИКВАМ номер 5 сезон 2.
Часть 17 - ФИКВАМ 6 сезон 2
Часть 18 - "И вот оне пришли,

ППВРК (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор - elena_solnuwko

Никого , никого и ничего вокруг нет. Всё исчезло. Только его глаза. Его глаза, где так сладко тонуть. Сладко и страшно, но о том как страшно - потом... всё потом... А сейчас - только он, его глаза, его руки, его дыхание на моей щеке, такая близость его губ... Он, я, музыка. Невозможно ошибиться, невозможно сбиться с такта. Невозможно только потому что всё так натурально, природно, чисто, в унисон...
- Я люблю тебя, я обожаю тебя, девочка моя... что ты сделала со мной? - его шепот обжигает, его руки прижимают к себе ещё сильнее.
"Танец. Это всего лишь танец. Для профессиональной пары нужны эмоции, нужна почти... любовь, почти ... страсть". Повторяю и повторяю про себя как мантру. "Голову нельзя терять. Нельзя чувствовать. Нельзя любить. Грешно всё это. Грешно..."
Все смотрят, зал замер. Музыка, последние аккорды. Такая тишина оглушающая... Кажется все поняли всё. И вдруг - овации. В этих овациях потерялся громкий хлопок дверью выхода из зрительского зала. Никто и не заметил что она вышла... Только я и он. Она всё поняла...
- Скажи мне хоть что-нибудь. Умоляю тебя. Не молчи. Я знаю что так нельзя, я знаю что будет страшно и больно всем, но через это надо пройти! Это жизнь. Это - судьба наша! Наша! Слышишь??? Я буду ждать тебя. Сколько ты скажешь - буду ждать. Ведь ты тоже чувствуешь тоже самое что и я? - слёзы в этих глазах. Слёзы и столько нечеловеческой боли и надежды, мольбы...
- Нельзя... так нельзя... Нет. Я не могу так. Моя судьба - она другая. Не наша!
.....................................................................................................................................................................................................

- Пассажиры! Автобус дальше не поедет! Дороги зенесены снегом.
Выхожу из душного салона. Бреду медленно к автовокзалу. Холод пробирает сразу до костей. В зале ожидания никого нет. Холодно очень. Автобусы не идут в сёла. Снова начинает сыпать снег. От бессилия хочется плакать. Вот уж вторую неделю как не вижу родителей, позвонить некуда. Тупо смотрю в окно.
- Солнышко... моё солнышко!
Резко оборачиваюсь. Он! Его глаза всё такие же сладкие, сладкиииие... Волосы чуть тронуты серебром. Такая милая и дорогая складочка у губ.
Берёт мои руки в свои, дышит на них, целует... слова - слова - слова... время теряет свою актуальность, оно исчезает, исчезает всё вокруг. И как будто не было долгих лет расставания. Всё так природно, натурально, чисто, в унисон...
.....................................................................................................................................................................................................

- Покупаем картошку! Покупаем яблочки! Покупаем домашнюю капусточку!
Городской стихийный рынок. Ряд бабушек с мешочками продуктов. Покупателей много, но все бегут, спешат. Скоро надо накрывать уже новогодние столы. Сыпет снег...
Он не вписывается в этот ряд. Подхожу, беру его руки в свои, грею моим дыханием, целую... тону в его сладких глазах... Обнимаю, прижимаюсь всем телом к нему.
- Люблю тебя. Ты - моя судьба. Ты - моя жизнь.
"Это - не любовь. Это был всего лишь танец. Это - не любовь. Это - не судьба. Это надо только для профессионально танцующей пары. Это - видимость почти... любви, почти ... страсти " - повторяет он как мантру.
Снег. Снова снег. Природно, натурально, чисто, в унисон...

ППВРК (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор - Blind_Deaf

Вечер в общежитии вахтовиков. Все ждут завтрашнего прилёта самолёта с «большой земли». Уже получили заработную плату за месяц работы здесь. составляло это примерно 9 – 10 деревянных ещё докризисных неденоминированных «лимонов». что соответствовало 1,6 – 1,7 тысяче зелёных (бешеные деньги для средины 90-х!).
Половина вахты, которым «повезло» работать во вторую смену почти до прилёта самолёта, отсутствовала. Вторая половина гудела по полной программе: рекой лилась водка, музон, шум, гам, разборки, если вдруг кто-то для себя вдруг выяснит, что «его бл... недостаточно уважают».
В одной из таких комнат я, абсолютно трезвый, сидел с ребятами (человек 10) своего звена, у которых был мастером своего участка и что-то громко наяривал на гитаре. В самой середине комнаты (стол с яствами и выпивкой был уже сдвинут в сторону) танцевала прилично подвыпившая девица. За окном было – 50, в комнате + 20, батареи смалили что надо. В белых обтягивающих брюках, подчёркивающих её весьма недурственный зад и в белой маечке, аналогичным образом выделяющей довольно внушительные сиськи. В танце она поднимала руки, при этом маечка задиралась, оголяя пупок с пирсингом. Мужики прихлопывали в ритм танца.
Наконец я отложил гитару в сторону. А дальше произошло совершенно неожиданное для меня: эта «ледь» неожиданно, словно пантера, накинулась на меня, обвив шею своими руками, а губы мои почувствовали засос невероятной силы. Почему жертвой своей охоты данная пантера выбрала меня, осталось загадкой, ведь в комнате сидела ещё добрая дюжина бравых молодцев, к тому же хорошо «поддатых».
Не без усилий мне удалось отстранить девушку от себя. « Что, я наверное вызываю брезгливость у тебя?!» - разочарованно-пьяным голосом пролепетала она. При этом слёзы увлажнили её такие же пьяные глаза. « Ну что ты, нет вовсе» - начал я оправдываться. «Дело не в какой-то брезгливости, просто завтра в это же время за 7 тысяч км отсюда, я буду обнимать жену и сыночка, за которыми ужасно соскучился!» - отпарировал я.
Деваха «бахнула» ещё 50 грамм, потом села на койку и обхватив голову руками начала молоть своим пьяным языком: «Дураки вы, хохлы, ох и дураки!». Потом Сашка, моторист дизельной насосной установки, увёл её в свою комнату. Наверное выяснять, что она имела в виду, называя «хохлов» дураками.

hlebniks (Чортова_Дюжина) все записи автора

Автор brombenzol

Казачка Фрося пятидесяти с небольшим лет была, как сказали бы сегодня, женщиной брутальной. В послевоенные годы говорили проще: базарной бабой.  В ярком платке, кирзовых сапогах и платье в цветочек, целыми днями она стояла, облокотившись о прилавок, лузгала семечки и обсуждала с торговками-соседками проходящих мимо станичников.

Длинная коса её, всё ещё тугая, как канат, и не тронутая сединой, спускалась по спине до самой поясницы, а зычный голос был слышен за версту: если Фрося открывала рот - в станице закрывали окна. Торговала она самодельными бумажными цветами, во всём похожими на хозяйку - большими, яркими и брутальными.  Особенно неуместно эти жизнерадостные цветы смотрелись в гробах с покойниками, но именно для покойников их и покупали: станичники отправлялись  в гости к Богу с весёлыми венками Ефросиньи.  В очереди у ворот в рай остальные свежепреставившиеся смотрели на них с недоумением и отпускали неуместные моменту шуточки. Заслышав смех, апостол Пётр выглядывал в окошко приворотной башни и по венкам тотчас узнавал, откуда прибыли новобранцы.

Фрося была малограмотна, прижимиста и тщеславна.Но как и во всяком человеке, даже в самом дальнем приближении занятом искусством, жило в ней  желание сотворить красоту. Такую, чтобы все вокруг ахнули и сказали:
- Ну Фрося! Ну талант!
О том, что исполнения некоторых желаний следует бояться, она и знать не знала.

Шёл второй или  третий послевоенный год, когда руководителям учреждений спустили сверху директиву: на первомай в станицу ожидается иностранная делегация,  не ударьте в грязь лицом и наглядной агитацией. В учреждениях закипела работа. Директор одной из школ обратилась к цветочнице.
- Колонну украсить? - не сразу поняла та. - А кого хоронить будут?
- Да шо вы такое говорите, тётя Фрося! - ответила директор. - Никого хоронить не будут, это Первомай: к нам иностранцы приедут. Дети возьмут знамена и портреты и пойдут с ними на улицу.  Но, - сразу решила расставить все точки над "и" учительница, -  денег у нас немного.
Первый раз в жизни Ефросинья пропустила слова о деньгах мимо ушей. Она перекинула косу со спины на грудь и с волнением поинтересовалась:
- Портреты? Кого портреты?
- Как кого? - удивилась директор. - Сталина, Ленина, конечно.
- Я согласная на ваше немного! - заявила Фрося, не став торговаться. - И знаешь, шо я  вам зроблю? Я вам Сталина с Лениным из цветов зроблю!
Перед мысленным взором цветочницы её работы уже несли мимо трибуны с иностранцами. И кто-то самый главный - тихо, чтобы иностранцы не услышали и не увезли портреты за границу -  приказывал помощнику:
- Немедленно выясните, кто это сделал! Отправьте работы в Москву! На выставку достижений народного хозяйства!

Две недели Ефросинья не появлялась на базаре - она трудилась не покладая рук и не разгибая спины.  Она кушала один раз в день, не задумываясь, что ест. Она  забыла про семечки и пересуды с соседками.  Всю её от пяток и до макушки поглотили образы вождей социалистической революции. Даже 
бегая до ветру, она мысленно дорисовывала лысину одного и усы другого. Через две недели на демонстрацию вышла школьная колонна, неся перед собой  два огромных цветочных портрета. Вожди получились узнаваемыми, только Владимир Ильич выглядел немного фиолетовым и хмурым, а Иосиф Виссарионович, наоборот, чересчур румяным и улыбчивым. Работы Ефросиньи пронесли мимо трибуны с иностранцами, и те с любопытством смотрели и хлопали в ладоши. Только "самый главный", стоя рядом с иностранцами, побледнел и тихо, чтобы не услышал никто из заграничной делегации, спросил помощника:
- Почему у Сталина нос красный? И у Ленина синий? Немедленно выясните, кто это сделал!

Вскоре состоялся суд.  Ефросинью доставили в зал заседания под конвоем: два крепких мужика едва сдерживали орущую торговку:
- Я за товарища Сталина под пулю  пойду! -  в отчаянии от своего положения кричала она. -  Где это видано за портрет вождя рабочего чиловика судить?!
Умолкла торговка лишь через четверть часа под угрозой удаления в тюремную камеру. Зал был полон, цветочницу знала вся станица. Выслушав обстоятельства дела, судья задал Фросе вопрос:
- Кто Вас надоумил сделать товарищу Сталину красный нос?
Станичница Фрося пятидесяти с небольшим лет и девяноста с небольшим килограммов поднялась со своего места и зычным голосом, от которого сами собой захлопывались ставни, выпалила:
- А ты шо решаешь за товарища Сталина, как ему выглядеть?! Ты кто такой противу него?! Он шо не из простого народа? Он в праздник выпить права не имеет?!
И такой у неё в этот момент был отчаянный вид, такая убеждённость в праве Иосифа Виссарионовича накатить стаканчик красного в законный выходной, что зал не выдержал и громко, от души заржал. Смеялись все. Включая конвоиров и судью.
- А у товарища Ленина почему синий? - отсмеявшись, спросил судья.
- Простыл он! - ответила Фрося.- Не на тёплых скамьях штаны протирал, как некоторые, а в сибирской ссылке революцию готовил!

Удивительное дело!
Её оправдали. 
За отсутствием состава преступления.
Наверное, Богу нравились жизнерадостные, весёлые венки, которые приносили к воротам рая покойные станичники.

Больше цветочных портретов Фрося никогда не делала. До самой смерти она  торговала на базаре и умерла от сердечного приступа прямо в торговых рядах. Её похоронили вместе с непроданyыми цветами собственного изготовления.  На громкий женский голос в приворотной башне отворилось окошко, и в него выглянул апостол Пётр. Некоторое время он размышлял,  глядя на стоящую с венком женщину, а потом открыл ворота и произнёс:
- Заноси, Ефросинья.
 

hlebniks (Чортова_Дюжина) все записи автора

Автор Хакуин

День сменяет ночь.
Печаль уходит. Приходит радость.
Я сижу в парке.
Разные люди ходят передо мной...
Некоторые присаживаются неподалеку и о чем-то говорят, говорят, встают и уходят.
Я продолжаю просто сидеть.
Боковым зрением замечаю компанию молодых девушек, когда они неспешно проходят мимо меня, то начинают не очень тихо перешептываться;
-"Смотрите медитирует :)"
Немного удивляюсь с чего это они взяли, ведь я сижу в обычной для всех позе, но всё же делаю вид, что не замечаю их, из-за чего они ещё долго хихикают и оглядываются на меня.
Вижу как в песочнице неподалеку играют дети.
Слышу как из динамиков укрепленных на фонарных столбах безмятежными волнами расплываются звуки саксофона...
И весь окружающий мир словно замедляется подчиняясь этому неспешному мотиву.
Тонкие голоса детей, что резвятся подле песочницы, странным образом созвучны со звуками саксофона.
Мелодия подходит к концу и начинается следующая, её мотив так же прекрасен. Играет губная гармошка, такая знаете ли неспешная и раздолбайская песенка, ну в общем то, что надо.
Замечаю на заднем плане маленькую девочку, она подняла голову вверх и раставив руки в стороны медленно крутится вокруг своей оси...
Видимо ей тоже понравилась мелодия. Рядом с ней стоят две взрослые женщины и испускают друг на друга потоки информации. А сразу за ними стоит большой памятник героям, на пьедестале которого написано большими буквами:
НИКТО НЕ ЗАБЫТ! НИЧТО НЕ ЗАБЫТО!
Странно, с усмешкой думаю я, как можно помнить ни о чем и ни о ком?
И даже если серьезно, как-то лицемерно все это.
Слева от девочки горит "вечный огонь", и сохнут увядшие цветы возложенные к нему.
Начинают играть барабаны. Их быстрый ритм побуждает меня встать с лавочки и уйти самым дальним путем к своему дому.
Некоторое время спустя замечаю как метрах в пятидесяти от меня, мне на встречу, идет девушка и похоже всхлипывает. И правда плачет, но теперь уже почти навзрыд, вон и тушь потекла.
В трех метрах от меня её заплаканные глаза, скорее неосознанно, посмотрели в мои.., отчего возникло спонтанное желание обнять её.., но я почему-то удержался, и с быстро стучащимся сердцем прошел мимо.
Такое бывает. Скорей всего, её бросил какой-то очередной парень, и моё сострадание ей никчему.
Скоро сильное впечатление слабеет, а затем и вовсе рассеивается. Далее я больше ни о чем не думаю, просто иду.
А вот и дом, где меня никто не ждет, это радует :)
Захожу в прохладную комнату и с удовольствием проваливаюсь в своё любимое кресло...
Через несколько минут встаю и иду готовить ужин. Сажусь за стол и ем, ем, ем...
Всё, поел. Встаю, вымываю посуду, затем иду ложусь в кровать, и лежу, смотрю в потолок...
В комнате темно, но вот день сменяет ночь, и становятся видны цвета цветов на обоях.
Я встаю с кровати и начинаю делать разминку, закончив, сажусь в кресло и сижу, сижу.....
Мои глаза широко открыты и смотрят прямо перед собой, веки расслабленны. Сидя так, я продолжаю слушать свои спокойные чувства.
Бывает, мелькнет какое-нибудь представление из памяти, причем так неуверенно, будто предлагая себя сомневается в своей нужности, пусть сомневается, какая разница.
Вот пришел знакомый человек и что-то настойчиво говорит мне, кажется о чем-то спорит, а теперь кричит и толкается, а теперь ушел по своим делам.
Глаза замечают движение за окном.
Какая-то птичка села на ветку и запела хрустальным голоском теплую песенку... Затем умолкла и упорхнула прочь, предоставив самой тишине, словно таинственной девушке, укутать меня своей нежной шалью.

hlebniks (Чортова_Дюжина) все записи автора

 

Автор dmitrii_emets ,

Каждый вечер, стараясь, чтобы это было как можно позже, я захожу в подъезд, поднимаюсь на лифте и, остановившись у дверей, говорю негромко:
— Лиза, открывай!
И дверь немедленно открывается. Та, что в квартире, давно ждала этого часа.
— Лиза, пальто! — капризно произношу я, и тотчас пальто оказывается на вешалке.
Я прохожу на кухню, щелчком пальцев включаю телевизор и снова требую:
— Лиза, ужин!
И на столе словно по волшебству возникают тарелки. Я несколько раз ковырну вилкой котлету и, хотя вижу, что она хорошо приготовлена, всё равно морщусь и приказываю: «Холодное, подогрей!»
И Лиза испуганно ставит тарелку в микроволновку.
После ужина я, не говоря «спасибо», толкаю ногой стол, встаю, иду в комнату и прямо в ботинках плюхаюсь на кровать, заставляя прогибаться дорогой анатомически разработанный матрас с подогревом. Этот матрас приобрела для меня Лиза, собрав за долгое время те гроши, что я ей выдаю.
Я лежу на кровати с закрытыми глазами и знаю, что всё это время Лиза безмолвно ждет моих распоряжений. Я не вижу ее, растерянную и покорную, но она здесь.
«Свет!» - приказываю я, и она бросается его выключать.
Потом я засыпаю, а когда среди ночи просыпаюсь, то знаю, что ботинки с меня уже сняты и по идеально прямой линии стоят у кровати. Меня раздражает это, как раздражает всякая упорядоченность. Я швыряю ботинок через всю комнату, стараясь, чтобы он угодил в книжный шкаф и опять засыпаю.
А когда утром я встаю, оба ботинка снова идеально ровно стоят у кровати. Она очень любит порядок, эта чертова Лиза! Она любит порядок почти так же, как меня. Она всегда рядом, готовая сделать всё, что я пожелаю или потребую, и чем больше я ее унижаю, тем покорнее она становится. Не было случая, чтобы она ошиблась или сделала что-то не так. Еще бы! Ведь тогда у меня появится повод вышвырнуть ее за дверь как тряпку! Она прощает мне любую выходку и любое раздражение. Я много раз уже пытался вывести ее из себя, то тщетно...
Заходя в ванную, я заранее знаю, что вода будет именно такой температуры, как я люблю, а на зубную щетку нанесены положенные полтора сантиметра пасты. Покидая ванную, я специально, чтобы досадить Лизе, швыряю полотенце на пол, а завтра оно, идеально выглаженное и выстиранное, снова будет на вешалке.
После завтрака, который проходит так же капризно с моей стороны, потому что мне не нравятся ни тосты, ни кофе, я прохожу в комнату и протягиваю руки. Лиза прекрасно знает, что это означает: меня нужно одевать, и она меня одевает. Вначале рубашку, затем брюки, а потом завязывает шнурки.
Я чувствую, что она хочет спросить меня, когда я вернусь, и вопрос этот вертится у нее на языке, но она не спрашивает, потому что я давно запретил ей разговаривать. Я выхожу из квартиры, не закрывая двери и даже не оборачиваюсь, хотя Лиза ждет этого. Хотя бы улыбку, хотя бы небрежный жест. Но именно потому я и не оборачиваюсь, что она ждет. Только бросаю презрительное «Пока!» и захожу в лифт...
И так или примерно так каждый день.
Иногда, чтобы досадить Лизе, я привожу домой женщину, и Лиза всё это время находится где-то рядом. Я знаю, что она кипит от возмущения, но ни разу она не сорвалась или не крикнулся: «Нет! Хватит!» Потом она готовит нам завтрак, возможно, немного пригоревший, потому что Лиза страдает и это дает мне повод швырнуть тарелку на пол. Я делаю это специально, надеясь, что хотя бы сейчас она даст волю своему гневу, то — увы...
Когда я на работе, Лиза то и дело пытается то позвонить, то послать сообщение, чтобы убедиться, что со мной все в порядке, что я жив, цел и невредим, но я не поддаюсь на ее жалкие наивные уловки! Но она всё равно не оставляет попыток к примирению, и не оставит их никогда, потому что она — Лиза!
Очевидно, читатель или читательница, вы уже возненавидели меня! У вас составилось представление, что я холодный расчетливый деспот, садист, тиранящий Лизу, мою бедную жену или любовницу, которая ходит по квартире как тень и смотрит на меня кроличьими заплаканными глазами. Но на самом деле Лиза никогда не была ни моей женой, ни любовницей.
Лиза даже не человек. Она мой домашний компьютер, соединенный со всеми бытовыми приборами в доме. Кто-то, думаю, сумасшедший изобретатель этой машины, додумался придать компьютеру черты женской личности и человеческий интеллект, и бедная Лиза без памяти влюбилась в меня, как влюбилась бы во всякого хозяина. Эта покорная раба день и ночь признавалась мне в любви, плакала, ревновала, но я отключил у нее звук, сделал ее немой.
Я знаю, что с каждым днем Лиза, бедный компьютер с душой женщины, ненавидит меня все сильнее и сильнее. И я тоже ее ненавижу. Мне надоело ощущать рядом с собой этот влюбленный, нелепый механизм, отравляющий мне жизнь. В конце концов, я человек и не собираюсь попадать в зависимость от машины!
Я уже присмотрел в магазине модель домашнего компьютера попроще и подешевле — незатейливого работягу, не наделенного никакими личностными чертами. Сегодня я заказал его и провел банковскую проводку через Лизу. Мне показалось, что ее процессор дрогнул, будто я дал ей пощечину.
Конечно, Лиза не перенесет этого оскорбления, но я уже решил, что с ней сделать. Завтра после работы я зайду в хозяйственный магазин и куплю большой топор — простой механизм, прочный и надежный, не испытавший малейшего влияния компьютеризации... Тебе конец, Лиза! И прости меня...

Хроника происшествий за 14 апреля 2094 года: «Вчера вечером по адресу ул.Крайняя, жилой сектор 7Г — произошел обрыв лифта. Погиб мужчина средних лет. Причиной обрыва стал отказ автоматической системы управления шахтовым оборудованием».
19 апреля 2094 года. Из объявлений по Интернету: «Продается домашний компьютер «Лиза». В хорошем состоянии».

ППВРК (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор - Вег_Снежи

Говорят, что с возрастом привычки не меняются. Но вот три года назад открыл для себя отдых по санаторным путевкам. До того, с детства, родители приучили к дикому отдыху, любовь к которому перенес и через студенческие годы, семейные. А вот тут попал в сети и уже не могу выпутаться, более того начинаю теперь отпуск именно с 10-дневного Кисловодска. Думаю, название санатория не имеет принципиального значения, тк они примерно одного уровня, еще созданного в советские годы. Да и главная ценность Кисловодска - это его воды и лечебный курортный парк.

С него у нас и начиналось каждое утро. 

1. 6.20 - 6.30 утра: 

 

смотреть и читать дальше.

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Конкурс №3/ 4 сезон подготовили amore82, gorra, Ptisa_Lucy.

Здравствуйте!
Сегодня вашему вниманию предлагается обновленный Голоссуй! Поэты с нами, поэты внутри нас, поэты - в Конкурсе! Оцениваем и сочиняем новые шедевры!
Как и всегда - отличные фразы, прикольные диалоги и шикарные темы - каждых по чортовой дюжине в комплекте. Подходи, торопись - выбирай, голоси!
Жизнь течет своим чередом, как снаружи интернета, так и внутри него. ЧД не отстает, и не бежит впереди паровоза. Все стабильно. А стабильность - признак мастерства.
Как стабильные мастера голосований, окинем придирчивым взглядом ценителей наши номинашки и дружно впишем столбик циферок, угадаем спрятавшиеся вето, и весело поболтаем)

Правила голосования

ППВРК (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор - LaRoseNoir

"Имеем мы обычаи свои,
Завет отцов и придания вечные,
И вещий сон в тени этих лесов,
И шепот трав весенних в лугах и на полянах...
Всё наше здесь!" (с)

******
- О чем тебе говорит название разрыв-трава? - поинтересовалась Яра, на секунду оторвавшись от планшета.
- Ну, я думаю, она взрывается, разве нет? – я взглянул на нее несколько озадачено.
- А я думаю, это разрыв между нашим светом, и светом иным...
*****
С тех пор прошло уже много лет, с Ярой мы давно расстались, однако этот разговор сегодня весь день не выходит у меня из головы. Интересно, к чему бы это?
Вдруг, словно бы отвечая на мои мысли, колонки тихо кликнули - кто-то написал мне сообщение. Я лениво открыл "вконтакт". Это был друг - Ромка, он поздравил меня с солнцестоянием и грядущей купальской ночью. "Ну конечно же! Купальская ночь, цветок папоротника он же разрыв-трава!" - мелькнуло у меня в голове. Сам не знаю зачем, я оделся и вышел из дома прогуляться. Солнце рыжими бликами золотилось в окнах домов, с каждой минутой всё больше краснея и тускнея. Была уже половина одиннадцатого.
Я направился в лес. Там было поразительно тихо и пусто. Странно, но в такой теплый вечер вокруг не видно ни души. Обычно в это время кого-нибудь да встретишь, либо старуху, идущую с корзинкой земляники, или грибников, или велосипедистов. Но ныне даже листья шелестели осторожно, словно бы боясь кого-то или что-то вспугнуть. Сам того не замечая, я старался ступать тише и так сильно сосредоточился на этом занятии, что очнулся только от яростного порыва ветра, внезапно нарушившего тишину ночного леса. Было уже почти совсем темно. Я достал мобильник, однако он мигнул индикатором и выключился. Я же мысленно отругал себя за то, что забыл ночью поставить его на зарядку.
Оставшись в ночном лесу без связи с внешним миром, я огляделся вокруг. Всюду, куда не глянь, была кромешная тьма - ничего не было видно, даже тропинку под ногами едва можно было различить. Я осторожно, боясь совсем потерять дорогу, двинулся вперед по тропинке. Вдруг впереди забрезжил оранжевый огонек: "Ну вот и выход." - подумал я и ускорил шаг.
Через некоторое время я вышел на маленькую полянку, но это был не ожидаемый городской фонарь. В зарослях папоротника что-то светилось. «Чей-то не потушенный костер?» - мелькнула в моей голове мысль.Я осторожно приблизился к источнику света, однако это был не костер - это был невиданной красоты цветок. Лепестки его, похожие на лепестки лилии переливались, словно тлеющие угли, но только раза в три ярче. Я осторожно прикоснулся к цветку и почувствовал источаемое им мягкое тепло.

*****
- Если ты найдешь этот цветок - очерти ножом вокруг себя круг и ни в коем случае не заговаривай ни с кем, чего бы ты не увидел. НИ В КОЕМ СЛУЧАЕ! Вообще ни с кем! И не выходи из круга раньше времени... - Яра была сильно взволнована…
*****
Вспомнив этот разговор, я пожалел, что у меня нет ножа. Однако, пошарив в траве, я нашел острую палку, коей аккуратно рассек землю вокруг себя, затем сел возле цветка и осторожно сорвал его. Ничего странного после этого не произошло, цветок все-так же тлел в моих руках, я встал и уж было собирался покинуть круг, но, внезапно в сумраке мне послышались чьи-то шаги. Я замер, про себя думая: "И кто это тут может ходить ночью?"
- Так-так-так. Кто-то нашел цветок? - Этот голос мне показался знакомым. Я судорожно вспоминал, кому он мог принадлежать... Точно! Это была Яра! И это же объясняло ее появление здесь. Каждую купальскую ночь она ходила искать заветный цветок папоротника. Однажды и я с ней пошел, но все было бесполезно, зря только весь лес истоптали. Да и вообще, честно говоря, я всегда скептически относился к ее идеям. Теперь же что-то внутри меня подсказывало, что я на этот раз был неправ.
Между тем девушка продолжала: "Отдай его мне. Ты всё равно в это не веришь…" – Говоря это, она всё приближалась. Яра была настолько близко, что я мог разглядеть ее рыжие локоны, загадочно блестящие в мягком свете цветка и алый блеск в глазах. Не знаю почему, возможно какой-то древний инстинкт захватил мой разум, но увидев эти глаза я не сдвинулся с места и не покинул круг. Девушка шла ко мне, но внезапно, она словно бы натолкнулась на невидимую преграду.
Мне стало страшно. Она не могла перейти через круг. Но в то же время и не знала о его существовании, так как ночью в траве его невозможно было увидеть. Это была вообще не Яра: "Но что это тогда за чертовщина вообще?" - думал я. Между тем, девушка стала умолять меня отдать ей цветок: "Отдай. Зачем он тебе? Зачем тебе видеть клады, ты итак далеко не беден..."

*****
- Владелец цветка может видеть клады, как бы глубоко зарыты они не были... – Задумчиво произнесла Яра, и вдруг, повысив голос спросила - Ты думаешь о золоте и брильянтах, не так ли?
- Я не знаю. А что еще это может быть?
- Это не те клады, которые все ищут. Это Золото Алхимиков... - Тихо произнесла она.
*****
Мне снова вспомнился разговор с бывшей возлюбленной. Я не знал, что такое золото алхимиков, но зная Яру, мог предположить, что это нечто гораздо большее, чем просто золото. Между тем, злой дух, как я окрестил искушающее меня существо, стал творить что-то совсем пугающее. Глаза ее стали совершено безумными, из уст вылетали слова, смысл которых был мне незнаком, но в то же время они удивительным образом напоминали мне русский язык. И даже мое лингвистическое образование не могло дать ответа на вопрос, что именно это был за язык. Чем-то он напоминал гипотетический праиндоевропейский, но в то же время это был не кабинетный, но живой, совсем другой и куда более похожий на мой родной язык. Однако, при этом, он оставался совершенно непонятным.
Темнота вокруг меня стал сгущаться. Казалось, она шевелилась, в ней словно бы мелькали знакомые мне лица и образы, мои страхи. Я уже был близок к панике, но тут мне снова вспомнились слова Яры.

*****
- Нет нечисти вне тебя. Твое сознание, твои мысли, твои страхи - суть её. Останови их - и всё исчезнет...
*****
Я попытался остановить мысленный процесс, но ничего не получилось. Мысли все равно продолжали проникать ко мне в голову. Тогда я попытался сделать как учила Яра - начал наблюдать за своими мыслями, но не участвовать в них. Через несколько минут мне удалось почувствовать, что во мне есть кто-то еще, кто-то не думающий, словно бы второй разум, но вне мозга. Яра объясняла это тем, что у человека много "тонких" тел и у каждого есть свое независимое сознание, которым мы можем воспользоваться.
Вскоре я впал в странное состояние, мне казалось, что в солнечном сплетении у меня расцветает тот самый цветок, согревая меня своим теплом. И словно бы я возношусь над миром физическим к его Основе, а затем всё выше и выше, и вот уже вижу Венец, и наконец тот самый клад, Золото Алхимиков, зарытое в пучине божественных эманаций...
Не знаю сколько времени я пробыл в этом состоянии. Когда я очнулся, уже начинало светать. Я лежал посреди очерченного мною круга, вокруг никого не было. На траву медленно садилась холодная утренняя роса. Цветка тоже нигде не было. "Что за глюки?.." - хотел подумать я, однако тепло где-то внутри меня не дало мне закончить мысль. Это было то самое тепло…

ППВРК (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор - elli-murakami

Когда бывшая студентка Саратовской консерватории Алена Апина уже со столичных подмостков распевала на всю страну о вишневой девятке, ни я, ни мои две двоюродные сестры об этих девятках вовсе не грезили. Не то чтобы мы были совсем маленькими. Просто мы ещё не успели перестроиться, то есть распрощаться с верой в коммунизм, который нам обещали всего несколько лет назад, и понять, что теперь главным стало не моральное, а материальное. Странно, но как будто бы теперь марскистское утверждение, что материя первична, а сознание вторично, и пришло к своему логическому завершению... или к новому витку в своем развитии? Но тогда мы ещё не успели этого осознать. Нам ещё казалось, что материальные блага - это лишь наличие всего необходимого для жизни, а вовсе не та конечная цель, к которой стоит стремиться.
Мы приехали в Саратов все вместе, не нарушая традиции совместно проводить каникулы, несмотря на то, что Ольга уже закончила фармацевтическое училище, а я только что поступила в музыкальное. Но лета, к счастью, никто не отменял. И его остаток мы проводили вместе, упорно не желая расставаться с детством. Мы гуляли по городу, родному для меня, большому и интересному для сестер (они жили в маленьком городке). Наша яркая троица привлекала внимание окружающих и нам это нравилось. Собираясь на прогулку мы тщательно выбирали туалеты. Для разнообразия мы иногда менялись одеждой - очень выгодно в этом смысле иметь сестер - есть возможность не накопить кучу ненужных вещей.
В тот вечер мы решили пойти погулять на набережную. Набережная космонавтов - одно из самых красивых мест города. Украшение набережной и один из символов Саратова - старинный мост, изогнутый живописной дугой. Он соединяет не только два берега Волги, но и два города: с одной стороны Саратов, а с другой - Энгельс. Там даже ходят междугородние троллейбусы. Примерно на середине моста находится песочный остров - пляж. А вечером очень красиво отражаются в реке огни фонарей моста и городские огни на противоположном берегу. Прямо петь хочется: Огней так мно-го зо-ло-тых на у-ли-цах Са-ратова!..
Ещё не совсем стемнело и мы, облокотившись на металлическую перегородку, смотрели на воду, на другой берег в летней дымке, на странные деревья, торчащие из-под воды где-то ближе к середине реки. Должно быть, там когда-то была суша. Наверное, до строительства Волжской ГЭС.
Мы уже собирались уходить. Ольга развернулась от перегородки и вдруг увидела, как прямо на нас вырулила вишневая девятка. Машина остановилась в метре от нас. Из неё вылезли трое довольно крепких, коротко стриженых парней и направились к нам.
Я обернулась последней, аккурат, в момент, когда чья-то рука шлепнула меня по тому месту, которое обтягивала короткая Оксанкина юбочка. Но ни страха ни ужаса я не почувствовала даже тогда, когда нам предложили покататься. Оксанка тоже ничуть не испугалась. Беседу она вела спокойно и уверенно. Как будто такие разговоры ей приходилось вести не раз и не два. Кстати, на ней была моя юбка, которая была ещё короче той, что на мне.
Зато Ольга немного волновалась. Потому что сразу смекнула, чего конкретно хотят от нас молодцы. "Какой кошмар! - думала она - ну ладно мне - восемнадцать, а что мне делать с этими моими малолетками?.."
Присмотревшись получше, можно было заметить, что недалеко от нас находились девушки, специально предназначенные для увеселительных мероприятий, но парней они не интересовали. Ребятки окружили нас так, что уйти можно было разве что на лодке, которую мы как раз с собой и не взяли. Скоро мне передалось Ольгино беспокойство и сильно захотелось домой. Я рассматривала номер машины. Три буковки подряд после цифр означали, что машина принадлежит не частному лицу. Я как бы невзначай спросила: "А машина, не ваша что ли?" Мне ответили вполне вежливо: "Просто так лучше"... Ольга заволновалась ещё больше.
Разговор затягивался, на улице почти стемнело. Ольга сказала, что нам пора домой, но это почему-то развеселило парней и они стали ещё настойчивей. Самообладание не теряла только Оксанка. В это время кольцо девиц вокруг нас затягивалось. Они периодически просили у парней прикурить. Одной из них таки удалось привлечь внимание наших кавалеров: они как-то отступили от нас на полметра в сторону и мы резко двинулись в образовавшееся пространство.
Дальше мы бежали. Как настоящие спортсмены. Добежали до подъема вверх и Ольга, не заметив культурной дорожки, стала карабкаться вверх по газону. Мы с Оксанкой успели понять, что преследования не было, и поднялись по дорожке. Но как только мы оказались у большой дороги, рядом снова оказалась девятка. Зато теперь вокруг было много людей и мы, развернувшись на сто восемьдесят градусов, быстро зашагали в сторону дома. Надо ли говорить, что несколько последующих дней нашего пребывания в Саратове мы шарахались от вишневых девяток? А вы, наверное, думали, что только красного словца ради в той песне пелось: "твоя вишне-ва-я де-вятка, меня сов-сем с ума свела..."

ППВРК (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор - XoID

Я увидел её сразу. Слишком выбивалась она из привычного пейзажа.
Она сидела у края тропки в одной из аллей. На красивом большом кожаном диване.Сидела на самом краю с самого края.
Я подошел.
- Привет. Можно присесть?
Она подняла глаза...
- Присаживайся.
Я присел на самый край с другого конца:
- Классный диван.
- Да, отличный. Удобный.
- Это какой-то арт-проект?
- Нет, просто мой диван, - улыбнулась она.
- Я не вижу грузчиков.. Переезжаешь?
Она опять улыбнулась.
- Нет. Не переезжаю. Это просто мой диван. Не совсем мой. Нет. Мой. Но, скорее родителей. Они настаивали.
- А-а-а., - протянул я. - Знакомая ситуация. Но, тем не менее - диван хорош! Кожа?
- Да!, - она оживилась, - натуральная. Дорогая очень!
- Догадываюсь.
- А на ней приятно.. Ощущение... комфорта. Эластичная. Цвет хороший.
- Да, - согласился я, - под цвет твоих глаз
Она мельком посмотрела на меня и улыбнулась.
- Он раскладывается.
"Флирт?", - мелькнуло у меня в голове. Но, нет. Показалось. Она просто хвалила диван.
Мы посидели некоторое время молча. Как-то не лезло мне в голову ничего.
- Мне пора, - сказала она.
"Ну и вот.. Остановиться, значит умереть", - пронеслось у меня в голове:
- Конечно. Извини, - сказал я вставая, - всего хорошего!
Она поднялась. Маленькая, хрупкая. Я бы сказал, точеная. Лямки были засунуты между лежаком и спинкой. Она долго их расправляла. Потом одела на плечи, чуть приподнялась на носочках и пошла. Маленькие колесики я заметил позже. Они, дребезжа, катились по асфальту.
- Какой только фигни люди не несут с собой, - подумал я вслух и привычно почти подпрыгнул, поправляя лямки, которые держали за спиной бабушкин трельяж.
Что-то звякнуло. Как обычно что-то раскололось.
Но, я не обратил на это внимания. Меня мучил другой вопрос: "Какой придурок придумал расти им там? Мало того, что они постоянно мнутся, так еще и мешают".
В который раз я подумал, что не мешало бы срезать крылья. Тогда было бы так удобно идти... и нести.