Постмодерн, постмодерн, где твоя сладость? Ох-хо-хо... Всё врут... Дурят нашего брата, ох, дурят... Правительства от нас скрывают. Референта нет, смысла нет, означаемого нет, ни хрена нет. Одни коннотаты с симулякрами... "Думательная машинка" дедушки Машкина ацки жжот, производя знаковую галиматью, не отягощённую никаким содержанием. Сон про не сон. Миф о мифе. Текст о тексте. Если б не правдорубы-французишки, так и плыли бы мы по волнам собственного бреда. Но нас просветили. Всё, окассса ложь! Решительно всё! Грек убедил-таки пару миллионов, что все греки - лжецы. Ну и флаг им фиолетовый в руки. Пусть и дальше продолжают "сниться" старику Микки Мао с его даобабом.
    Хотя... Нефиг. Нехай тоже трудятся на смысловое благо несчастного человечества, мозгой шурупят. Увеличивают, так сказать, контент. Вдруг чего дельного скажут. И доврутся-таки до правды. Ведь всяко бывает, всё-таки не хорьки. Ладно, "сплясать качучу на могилах" шибко умных завсегда успеем. Мы ж не изверги какие. Побережём свой яд, нам ещё из него фармакон варить. Давайте так поступим - попытаемся понять чё к чему. Как так вышло у них, у постмодернистов, что чего ни хватишься, того и нет. Только мы пойдём не путём занудного повторения заклинаний вражеской подрывной литературы, а совсем с другого боку. Может быть даже с начала...
    Дело-то в чём... Мы находим себя, обнаруживаем себя в некой "здесь-и-сейчастности". Но заметьте, это никогда не происходит "просто так". Восприятие, внешнее или внутреннее, обязательно помещено в рамки смысловой оптики. Как бы ни казался чистым Наблюдатель, признайтесь себе, что он фоном обязательно окрашен каким-нибудь пред-рассудком, неким априорным смыслом. То есть, восприятие всегда интерпретативно. Пусть это звучит как банальность, но ведь мы говорим о началах, по-другому, вроде, никак. Так вот: по настоящему мы не можем утверждать, что мы что-то железно знаем. То есть, мы либо "на автопилоте" отдаёмся во власть пред-рассудков, не заморачиваясь особо на "дискурс подозрительности", либо четко отдаём себе отчёт в том, что мы не знаем наверняка - взойдёт завтра Солнце или нет, или окончится ли наша жизнь смертью, или мы, как мифические даосы, будем жить до скончания веков. Кроме того, спокойно осмотревшись, мы можем признать, что метафизическая Истина не дана нам "здесь-и-сейчасно", телесно, воочию, на то Она и метафизическая. Это даёт некоторым философам, скажем так, меланхолически настроенными, определённые основания утверждать о нашей экзистенциальной необеспеченности, о нашей метафизической заброшенности.             

    Даже поверхностное ознакомление с постами, опубликованными в блогосфере, показывает, что большинство из них четко делится на две категории.  Для первой характерна паранойя, для второй - шизофрения. Как образы, естественно, не как диагнозы. Представители первой категории - условные "охранители", для них характерно во всём видеть "образ врага": жидомасонов, или напротив, фашистов, "руку Кремля", или же "руку Белого Дома", не говоря уже о духовных оппозициях. Хорошие люди, добрые такие, с активной жизненной позицией. Как говорится - не успели выспаться, как следует, а уже "Пробужденные".
    Вторых же, условных "шизофреников", значительно больше. Ну что ж, времена такие, постмодерн, понимаешь... Эти вдумчивые люди публично барахтаются в собственном бессознательном, зачем-то желая осчастливить читателей плодами своей богатой внутренней жизни. Молодцы, всё правильно; к чему нам реальность? Как там у Пазолини - "Истина является в полноте снов"? Мило, увлекательно, познавательно, особенно радует бездна смысла.
    Вот такая вот "цветущая сложность".