Ко дню рождения Марины Ивановны Цветаевой

Четверг, 17 Декабря 2015 г. 15:53 + в цитатник

Цитата сообщения Томаовсянка

Прочитать целиком В свой цитатник или сообщество!

Ко дню рождения Марины Ивановны Цветаевой

Красною кистью

Рябина зажглась.

Падали листья.

Я родилась.

Спорили сотни

Колоколов.

День был субботний:

Иоанн Богослов.

Мне и доныне

Хочется грызть

Жаркой рябины

Горькую кисть.

8 октября 1892 года в Москве на свет появилась девочка, получившая имя Марина, что значит «морская».

Огромное влияние на Марину оказала ее мать (Мария Мейн), мечтавшая, что дочь пойдет по ее стопам и станет пианисткой. Однако сколько не заставляли будущую поэтессу играть гаммы, мир поэзии манил ее намного больше. Первые стихи девочка написала еще в шестилетнем возрасте, причем писала не только на русском, но и немецком и французском языках. Мать воспитывала дочерей достаточно строго, образование они получили превосходное, но скоро Мария Цветаева заболела чахоткой и семья была вынуждена уехать за границу. Пытаясь вылечить или хотя бы продлить жизнь второй жене, Иван Владимирович со всей семьей отправился на курорты Италии, Швейцарии и Германии, где они прожили несколько лет. Несмотря на все усилия, Мария в 1906 умерла и заботы о Марине, ее сестре Анастасии (на двагода младше будущей поэтессы) и об их сводном брате по отцу Андрее легли на плечи отца, который, впрочем, был занят на службе и не мог посвящать все свое время детям.

ДИКАЯ ВОЛЯ

Я люблю такие игры,

Где надменны все и злы.

Чтоб врагами были тигры

И орлы!

Чтобы пел надменный голос:

"Гибель здесь, а там тюрьма!"

Чтобы ночь со мной боролась,

Ночь сама!

Я несусь,- за мною пасти,

Я смеюсь - в руках аркан...

Чтобы рвал меня на части

Ураган!

Чтобы все враги - герои!

Чтоб войной кончался пир!

Чтобы в мире было двое:

Я и мир!

1910

цветаева стихи К тебе, имеющему быть рожденным

Столетие спустя, как отдышу, -

Из самых недр, как нА смерть осужденный,

Своей рукой - пишу:

- Друг! Не ищи меня! Другая мода!

Меня не помнят даже старики.

- Ртом не достать! Через Летейские воды

Протягиваю две руки.

Как два костра, глаза твои я вижу,

Пылающие мне в могилу - в ад, -

Ту видящие, что рукой не движет,

Умершую сто лет назад.

Со мной в руке - почти что горстка пыли -

Мои стихи! - я вижу: на ветру

Ты ищешь дом, где родилась я - или

В котором я умру.

На встречных женщин - тех - живых,

счастливых, -

Горжусь - как смотришь, и ловлю слова:

- СборИще самозванок! ВсЕ мертвы вы!

Она одна жива!

Я ей служил служеньем добровольца!

Все тайны знал, весь склад ее перстней!

Грабительницы мертвых! Эти кольца

Украдены у ней!

О, сто моих колец! Мне тянет жилы.

Раскаиваюсь в первый раз,

Что столько я их вкривь и вкось дарила,

Тебя не дождалась!

И грустно мне еще, что в этот вечер,

Сегодняшний - так долго шла я вслед

Садящемуся солнцу, - и навстречу

Тебе - через сто лет.

Бьюсь об заклад, что бросишь ты проклятье

Моим друзьям, во мглу могил:

- ВсЕ восхваляли! Розового платья

Никто не подарил!

Кто бескорыстней был?! - Нет, я корыстна!

Раз не убьешь - корысти нет скрывать,

Что я у всех выпрашивала письма,

Чтоб ночью целовать.

Сказать? - Скажу! Небытие - условность.

Ты мне сейчас - страстнейший из гостей,

И ты откажешь перлу всех любовниц -

Во имя той - костей.

Август 1919

Поэты

1

Поэт - издалека заводит речь.

Поэта - далеко заводит речь.

Планетами, приметами, окольных

Притч рытвинами... Между да и нет

Он даже размахнувшись с колокольни

Крюк выморочит... Ибо путь комет -

Поэтов путь. Развеянные звенья

Причинности - вот связь его! Кверх лбом -

Отчаетесь! Поэтовы затменья

Не предугаданы календарем.

Он тот, кто смешивает карты,

Обманывает вес и счет,

Он тот, кто спрашивает с парты,

Кто Канта наголову бьет,

Кто в каменном гробу Бастилий

Как дерево в своей красе.

Тот, чьи следы - всегда простыли,

Тот поезд, на который все

Опаздывают...

- ибо путь комет

Поэтов путь: жжя, а не согревая.

Рвя, а не взращивая - взрыв и взлом -

Твоя стезя, гривастая кривая,

Не предугадана календарем!

8 апреля 1923

2

Есть в мире лишние, добавочные,

Не вписанные в окоём.

(Нечислящимся в ваших справочниках,

Им свалочная яма - дом).

Есть в мире полые, затолканные,

Немотствующие - навоз,

Гвоздь - вашему подолу шелковому!

Грязь брезгует из-под колес!

Есть в мире мнимые, невидимые:

(Знак: лепразориумов крап!)

Есть в мире Иовы, что Иову

Завидовали бы - когда б:

Поэты мы - и в рифму с париями,

Но выступив из берегов,

Мы бога у богинь оспариваем

И девственницу у богов!

22 апреля 1923

3

Что же мне делать, слепцу и пасынку,

В мире, где каждый и отч и зряч,

Где по анафемам, как по насыпям -

Страсти! где насморком

Назван - плач!

Что же мне делать, ребром и промыслом

Певчей! - как провод! загар! Сибирь!

По наважденьям своим - как пo мосту!

С их невесомостью

В мире гирь.

Что же мне делать, певцу и первенцу,

В мире, где наичернейший - сер!

Где вдохновенье хранят, как в термосе!

С этой безмерностью

В мире мер?!

22 апреля 1923

Поэт пронзительный, очень искренний и трагический. У нее в стихах – сплошные тире и восклицательные знаки. Она все время срывалась на крик. Это был «голос правды небесной против правды земной», как говорила сама Цветаева.

Первые ее книги большого успеха не имели. Нераспроданный тираж отвезли к Цветаевой на квартиру. Но она не обращала внимания на неуспех и непризнание. Цветаева писала: «Моим стихам, как драгоценным винам, настанет свой черед».

И о том же самом в прозе: «Через сто лет забудут, через двести вспомнят». Цветаева с самого начала, с молодости, мыслила веками, эпохами. Сиюминутное для нее не имело значения…

«Когда меня любят — удивляюсь, когда не любят — удивляюсь, но более всего удивляюсь, когда ко мне равнодушны».

К личности Марины Цветаевой и ее творчеству и вправду невозможно быть равнодушным. Она затягивает в свои миры, образы, вечный роман с собственной душой. Каждая строчка ее стихов опаляет огнем, а затем уносит ураганом.

Не думаю, не жалуюсь, не спорю.

Не сплю.

Не рвусь

ни к солнцу, ни к луне, ни к морю,

Ни к кораблю.

Не чувствую, как в этих стенах жарко,

Как зелено в саду.

Давно желанного и жданного подарка

Не жду.

Не радует ни утро, ни трамвая

Звенящий бег.

Живу, не видя дня, позабывая

Число и век.

На, кажется, надрезанном канате

Я — маленький плясун.

Я — тень от чьей-то тени. Я — лунатик

Двух темных лун.

***

В огромном городе моём — ночь.

Из дома сонного иду — прочь

И люди думают: жена, дочь,-

А я запомнила одно: ночь.

Июльский ветер мне метет — путь,

И где-то музыка в окне — чуть.

Ах, нынче ветру до зари — дуть

Сквозь стенки тонкие груди — в грудь.

Есть черный тополь, и в окне — свет,

И звон на башне, и в руке — цвет,

И шаг вот этот — никому — вслед,

И тень вот эта, а меня — нет.

Огни — как нити золотых бус,

Ночного листика во рту — вкус.

Освободите от дневных уз,

Друзья, поймите, что я вам — снюсь.

***

Ушел — не ем:

Пуст — хлеба вкус.

Все — мел. За чем

ни потянусь.

...Мне хлебом был,

И снегом был.

И снег не бел,

И хлеб не мил.

http://www.adme.ru/tvorchestvo-pisateli/pronzitelnaya-marina-cvetaeva-783160/

Марина Цветаева: романтизм и трагедия, мятежность и высота духа, ранимость и жестокость, своеволие и безудержная нежность…. Ее поэзия — как сон наяву. Одна половина ее стихотворений написана на краю пропасти и тянет за собой в бездну, другая — возносит к небесам..

Вряд ли в русской литературе найдется другая поэтесса, которая так хотела быть любимой и выразила эту отчаянную жажду любви в гениальных стихах....

Пусть не помнят юные

О согбенной старости.

Пусть не помнят старые

О блаженной юности.

Всe уносят волны.

Море -- не твое.

На людские головы

Лейся, забытье!

Пешеход морщинистый,

Не любуйся парусом!

Ах, не надо юностью

Любоваться -- старости!

Кто в песок, кто -- в школу.

Каждому свое.

На людские головы

Лейся, забытье!

Не учись у старости,

Юность златорунная!

Старость -- дело темное,

Темное, безумное.

...На людские головы

Лейся, забытье!

9 августа 1918

• Успех — это успеть.

• Я не хочу иметь точку зрения. Я хочу иметь зрение.

• Что мы можем сказать о Боге? Ничего. Что мы можем сказать Богу? Всё.