Тук-тук!
-Кто там?
-Любовь к вам в двери постучала.
-Кто-кто? Любовь?
Вали отсюда, ты меня достала!
-Но я приехала к тебе и вещи привезла,
Два чемодана, вон какие, еле донесла!
Пусти меня к себе, а завтра я уйду,
И обещаю я тебе, что больше не приду...
- Ах ты всё бьешь на жалость, девочка моя?
Ну ладно, заходи, но завтра чтоб ушла.
...Любовь зашла и по привычке села на кровати,
- Смотрю я на тебя...ты как всегда не кстати!
Ну ладно, расскажи мне как твои дела?
Чем промышляешь? Где уже была?
Кого успела наградить собой, а может наказать?
Такие чемоданы ты берешь с собой...
А что в них? Можешь показать?
- Нет, вам нельзя, я не могу так поступить!
Хотя... раз так случилось, можешь их открыть..
..Итак посмотрим с чем любовь приходит к нам:
- Я вижу нож, зачем он?
- Ну это, чтобы сердце резать остро.
- Ну да, с такой железкой это очень просто...
- А яд зачем ?
- Его три капли нужно в сердце влить..
- А нитки для чего ?
- Ну, чтоб его потом зашить..
- А это что такое ?
- Пудра для мозгов, в ней есть алмазный блеск и аромат цветов..
Есть пелена для глаз, с ней всё так просто!
Есть вот перчинки, для тех, кто любит, чтобы было остро...
Есть даже крылья белые, чтоб люди полетели!
Ну ты пойми, мне тоже нелегко...
Порой приходится идти так далеко!
Мне адрес не дают куда идти,
Самой приходится решать как и кого свести...
Откуда я там знаю кто женат, а кто в разводе?
Поэтому свожу я всех, кого встречаю на своей дороге.
Но люди почему-то вечно недовольны...
Одним я делаю приятно, другим уж очень больно,
Спасибо мне вообще не говорят,
И если что не так, во всём меня винят...
Смотри... на улице уже светло, дорогу я найду,
Спасибо за ночлег, но я уже пойду...
Ты на прощанье хочешь что-нибудь сказать ?
Да, я хочу сказать:

Я ОЧЕНЬ БУДУ ЖДАТЬ...

Не помню кто это сказал.?

Любовь становится любовью, когда эгоизм находит непохожее на себя отражение в зеркале человеческой души! Понимание этого всегда сваливается, как снег на голову, к этому нельзя быть готовым, потому  что это настигает тебя в самый неожиданный момент. О ней можно говорить постоянно, о ней можно говорить бесконечно, о ней пишут книги, песни, стихи, их так много, что поэты и писатели рано или поздно начинают видеть перед собой её – эту любовь. Образ в душе, образ, отличающийся от образа реального, это отличие неуловимо и настолько же огромно, как момент между ожиданием дня и наступлением ночи, как попытка пересчитать песчинки, капли дождя или звёзды во Вселенной.

Любовь – принцесса в платье из алого шёлка, невеста в венке из белоснежных лилий – нет, всё не то, потому что ты узнаешь её, только встретившись с ней лицом к лицу. Нищенка,  оборванка – она постучится в твой дом – эта странная и в чём-то отталкивающая незнакомка, и ты впустишь её. Нет, не из жалости к ней, а всего лишь потому что это Она. И ты сразу всё поймёшь: ты будешь ждать момента, когда день перейдёт в ночь, и дождёшься его; ты пересчитаешь капли дождя, песчинки и звёзды, и ты узнаешь, что любовь – это не принцесса и не невеста, это не книги, это не стихи и не песни. Любовь – это когда ты готов отдать человеку всё, не прося абсолютно ничего взамен, и в этом истинное счастье.

Любовь – слово из шести букв. Для кого-то оно не значит ничего, а для некоторых оно означает всю жизнь. Кто-то говорит его исключительно направо и налево, нисколько не смущаясь, говорит его всем подряд, а кто-то бережно хранит в своём сердце и доверяет только одному единственному. В общем, сколько людей, столько и мнений. С помощью этого коротенького и невероятно красивого слова можно сказать всё, а можно вообще ничего не говорить, потому что настоящую любовь видно во всём: во взгляде немного грустных глаз, в движениях, в мыслях – во всём! На самом деле любовь – вовсе не слово, а действие. Любить легко и трудно: легко, потому что чувствуешь за спиной крылья и готов взлететь, свернуть горы, сделать что-то невозможное; и в то же время невероятно трудно, ведь так мучительно переживать эти дни под названием ?без тебя?. Наверное, её всё-таки можно сравнить с птицей, знаете ли, такой, красивой, но очень робкой и ранимой, которую так легко спугнуть. Спугнул, и тогда остаётся боль, ужасная, пульсирующая боль в душе и шрам на сердце. Боль, подчиняясь человеческим законам, со временем затухает, а вот шрам остаётся навсегда. И не раз, наблюдая за влюблёнными парами в осеннем парке, вспомнив того единственного или единственную, поймаешь себя на мысли, что душа-то снова болит.

Пожалуй, мне больше добавить нечего, это всё про любовь, из-за которой рождаются и умирают люди, появляются на свет гениальные произведения, даже случаются войны, а иногда и чудеса. А ещё я по-прежнему не верю, что от неё до ненависти один шаг, такого просто быть не может.

Настоящая любовь не умирает!