Допустим, ты идешь по улице, под ногами листья, на голову льет дождь, а ноги промокли. Дождь льет на голову, а ноги мокрые. И ты пытаешь закурить, чтоб как-то согреться, а зажигалка отсырела. И ты идешь, вечер, стемнело, и как бы не поздно еще, но ты будто один в этой Вселенной. У остальных сливочным теплым светом горят окна, и пледы там, и мелодрамы, и глинтвейн наверняка, и только ты один шагаешь, и будь ты индейцем, тебя б звали Мокрые Ноги. Но если что - голова у тебя тоже мокрая.
И тут кто-то тебя догоняет, и, поравнявшись с тобой, чиркает зажигалкой. И ты подносишь сигарету – и, о чудо! – она прикурилась от первого же пламени. И ты даже не успеваешь благодарно кивнуть, а он, владелец счастливой зажигалки, уже растворился в мокрых сумерках. И ты идешь и улыбаешься – ты уже не один во Вселенной. Точно не один.