*Я обычно говорю( когда присниться кошмар или зацикленный сон с одинаковыми декорациями),что опять сниться всякая дрянь. Но по хорошему в снах есть такая штука ( если ты сознаёшь это там), там возможно всё. Особенно там можно летать. Эх, скучаю по этому иногда( хотя знаю, что это означает по соннику).
Замусоренный за день мозг такое выдаёт во сне, что просыпаешься и думаешь, какого чёрта. Я же просто хотела поспать спокойно без нагнетания на нервы. Представьте, а этот ( сон ) лыбится и спокойно отчаливает утром.
Источник:
https://vk.com/potf_community
https://gramhir.com/profile/poetsofthefallband/1444800618
Poets - Tour Diaries - Part 4 The Substance of Dreams No matter how much you love the night, and I absolutely did love last night, intense nights tend to precede intense dreams. What one would need and may wish for, is the deep, dreamless oblivion that leaves you well rested. But when those sneaky dreams do find you, exuberant, violent and vibrant, It’s like you’ve suddenly been caught in the clutches of Baba Yaga herself, and spirited away in her hut on bird's legs. Through the dark woods and festival grounds in the sky, dodging jugglers of lies and contortionist hangmen, eating tribulation and wearing laces of poison. By the time I wake up, I’ve been running in circles, running without seeming to, bargaining without leverage and negotiating without language. I’m hot and bothered, tangled up in sticky, white suffocation, halfway through an axe swing, trailing bloody footprints. Oh boy, it’s good to be awake again! Then the dream pivots on its precarious hinges, overturning reality, spitting me out. I’m so exhausted I feel the need for another night to swallow me whole, to cradle me in a blanket of restful shadows. Just another eight hours, please. But now, sunlight, that ever enthusiastic puppy dog, is bouncing through my window and all over the hotel room. Its too loud yapping is an expression of unadulterated joy. But I’m not having any of it. Not yet. Sit. Paw. Down. Stay. Good dog. What is this? Another dream? A daymare? Just another illusion, if no less convincing than the one I’ve just broken through? In that momentary confusion, I reach out for anything to drag me out of the morass. My dark disquiet snickers in the cellar of my mind. Inspecting its weapons, choosing carefully, while I'm drowning. But then my hand closes over something. A tiny pebble. Something I picked up on a beach once. A random act of providence. And it becomes my anchor. It’s real. I can feel it, sense it. Its rough contours, the glass smooth spans on its other side, the water drilled holes through it. Then the hand squeezing it. Then my arm, and finally the rest of my body, one limb at a time. I am here. I am now. I am. Breathe. -Marko

Поэты - Гастрольные дневники - Часть 4

Сущность сновидений

Независимо от того, насколько сильно вы любите ночь, а я абсолютно точно любил прошлую ночь, напряженные ночи обычно предшествуют напряженным снам.
То, что нужно и чего можно желать, - это глубокое забвение без сновидений, которое делает вас хорошо отдохнувшим.
Но когда эти коварные сны настигают вас, буйные, жестокие и яркие, вы словно внезапно попадаете в лапы самой Бабы Яги и уноситесь в ее избушку на птичьих ножках. Через темные леса и небесные фестивальные площадки, уворачиваясь от жонглеров лжи и палачей-акробатов, питающихся несчастьем и одетых в отравленные кружева.
К тому времени, когда я просыпаюсь, я уже бегу по кругу, реально бегу, веду торг, не имея рычагов воздействия и безмолвно веду переговоры. Я разгорячен и встревожен, запутался в липком белом удушье, на полпути от взмаха топора, оставляющего кровавые следы.
О боже, как же хорошо снова проснуться!
Затем сон поворачивается на своих шатких шарнирах, опрокидывая реальность и выплевывая меня наружу. Я настолько измотан, что чувствую потребность в еще одной ночи, которая поглотит меня целиком, укроет одеялом спокойных теней. Еще восемь часов, пожалуйста.
Но сейчас солнечный луч, этот вечно восторженный щенок, врывается в мое окно и проникает в гостиничный номер. Его слишком громкое тявканье - это выражение безудержной радости. Но мне это не нравится.
Еще нет.
Сидеть. Лапа. Вниз. Остаться. Хорошая собака.
Что это? Еще один сон? Дневной кошмар? Просто еще одна иллюзия, не менее убедительная, чем та, сквозь которую я только что прорвался?
В этом мгновенном замешательстве я тянусь к чему угодно, что могло бы вытащить меня из трясины. Мое темное беспокойство хихикает в подвале моего разума. Осматривает свое оружие, тщательно выбирает, пока я тону.
Но потом моя рука на что-то натыкается. Крошечный камешек. Кое-что, что я однажды подобрал на пляже. Случайный акт провидения. И это становится моим спасительным якорем. Это реально. Я чувствую это, ощущаю это. Его грубые очертания, гладкую стеклянную поверхность его обратной стороны, вода продырявила его. Затем ладонь, сжимающую его. Затем мою руку и, наконец, все остальное тело, все конечности поочередно.
Я здесь. Я сейчас. Я. Дышать.
- Марко.