В некоторых фирменных поездах подают сухпаек, как в самолетах. Иногда -минералка и даже пиво стоят в купе на столике. В рижском поезде в СВ установлены телевизоры...
Как выяснилось, в литовских поездах два куда более существенных преимущества. Во-первых, простыни так накрахмалены и отутюжены, что расстилая их, невольно будишь попутчиков. Потому что хрустят, как вощеная бумага. Во-вторых, проводницы подают НАСТОЯЩИЙ кофе! Не растворимый! Я обалдел прямо...
С утра, правда, впечатление несколько померкло. Проводница - пожилая литовка - запихивала собранные наволочки в мешок. И в одну из них, между делом, от всей широкой души ТАК высморкалась... )))

А еще прикольно сметать с машины, простоявшей несколько дней, снег. При помощи случайно завалявшегося маленького скребочка. Голыми, опять же, руками.... )))

Уезжал из Москвы - осень еще была. Сегодня читаю - уже снег, народ пишет. А тут еще в пятницу, проснулся в поезде - за окнами все прямо пуховое, холод в тамбурах жуткий...
И вообще тут как-то резко, видимо, все произошло - листья с каштанов все еще падают, но уже на снег. Красиво и необычно. И камеры нет. Хотя оно того стоило...

"Альпийских коров" на замковых валах тоже не каждый день встретишь... )))

Уикенд тот же. Но в этом месте я оказался впервые.
Просто в нем тоже было что-то близкое, легко ложащееся на душу...

Вокруг деревни, куда время от времени меня возили в детстве, их было несколько. И почему-то никто никогда не задавался вопросом, откуда и как они возникли... На моей памяти уж точно...
Зато на этих курганах знатно росли шампиньоны. И каждое утро мы выбегали минут на 15, набирали свеженьких, и нам их жарили к завтраку...
А на следующее утро на тех же местах уже вырастали новые...
Простые сельские радости... )))
И, на мой взгляд, красиво очень...

А это просто так. Давненько мне не попадались деревенские сараи из натурального камня, да с колоннадами... )))

Это, конечно, из куда более позднего...
Здесь было очень весело... Мы были до смешного молоды и веселы. Мы много пили, жарили шашлыки в камине, ночи напролет плескались в бассейне и парились в бане, спали вповалку, стреляли из пистолета по банкам...
Это было совершенно сумасшедшее время, когда все шло в руки само собой, каждый день приносил новый кайф от жизни и безоговорочно верилось, что дальше будет только лучше...
А еще тогда было много хороших людей вокруг. И все искренне радовались обществу друг друга...
Теперь тут пусто. Денег, похоже, не хватает даже на поддержание некогда элитного места в функциональном состоянии. Ворота замотаны проволокой, домик охраны при вьезде заброшен, на центральном входе замок, разбитые фонари...
И как-то по особенному грустно от засыпанных хвоей и листьями неметеных дорожек, по которым явно давно никто не ездил...

Просто ехал по дороге... Гляжу - посреди поля стоит... Они почти всегда посреди поля стоят... И пашущие трактора вокруг них круги нарисовывают...
Еще одно яркое воспоминание детства. Несмотря на категорические запреты покидать территорию пионерского лагеря, эта забава была одной из любимых. Благо, немецких дотов в окрестностях было очень даже в достатке. Один даже, помнится, был грубо приватизирован простым местным крестьянином и употреблен не по назначению. Под погреб. )))
Доты запрещались сугубо. А еще в них было очень страшно. Страшно найти скелеты. Змеи, опять же, по слухам, там просто гнездились. Ну и вечное опасение заплутать в неведомых ходах, уводящих неведомо куда... А ходы были замысловатые, особенно в артиллерийских дотах, куда на приличном грузовике можно было без опаски вьехать.
Но это тоже была непреодолимая часть романтики детства... )))

Эти выходные были просто напичканы ностальгическими ощущениями. Но по порядку...
Впервые я попал сюда, когда мне было лет 12, наверное. С тех пор очень многое стало по-другому. Теперь кругом тротуарная плитка и газоны. Через рвы и пруды перекинуты милые деревянные мостики. Все режет глаз свежей штукатуркой, черепицей и побелкой. И ярко-красные кирпичи там и сям прямо выпирают из почерневшей старой кладки...
Тогда, давным-давно, все было совсем иначе. На удивление, советская власть не стала делать здесь склады удобрений, сумасшедшие дома или воинские части. Когда я был здесь впервые, замок был абсолютно пуст и заброшен. Он стоял в стороне от крошечного городка, сам по себе, без ворот, кровли и прочих излишеств. Огромная масса древнего кирпича, темная и таинственная...
Взбираться по полустертым-полуобсыпавшимся крутым ступеням крутейших винтовых лестниц...
Пугаться хлопанья крыльев голубей, тучами вылетающих из бойниц и между скелетами стропил...
Карабкаться по обломкам деревянных ступеней наверх башни, когда-то лопнувшей от взрыва в пороховом погребе и разошедшейся пополам, как дерево от удара молнии...
А подвалы!!!!! Какие были эти подвалы!!! Глаз коли, усыпанные обломками, совершенно запутанной планировки, ведущие в бесконечные подземные ходы (как во всяком приличном средневековом замке, да без подземных ходов!!!)...
Потом о замке вспомнили, заколотили ворота и доступные с земли окна. Поэтому лазить приходилось с риском свернуть шею. Но нельзя же было не лазить!!!
А потом его стали реконструировать... И теперь он вот такой вот...
Вообще, я на дух не переношу новодел. Ничего, кроме отвращения, он во мне не будит. Но этот случай особый... Даже теперь, с кучками туристов, он не потерял свое достоинство... Немного пугающая его романтика сменилась какой-то другой, сказочной. Но все равно - он совершенно особенный. Для меня - точно...
Ведь не у каждого в детстве был свой собственный огромный средневековый замок... )))

Странно. Когда кому-то много о себе рассказыаешь, у человека откуда-то возникает чувство, что ты в некоторой степени от него зависим. Просто потому, что он много знает, появляется этакое едва уловимое чувство превосходства.
Наверное, для многих это в самом деле так. Раскрываясь, человек действительно становится уязвимее. И слабости, о которых знают другие, легче эксплуатировать.
Но с годами и опытом приходит обесценивание такой уязвимости. Становится просто наплевать, если кто-то кому-то что-то расскажет о твоей как бы внутренней жизни. Трудно обьяснить, почему, но это так... Просто наплевать, кто чего о тебе думает и говорит, если мнение этого человека ты сам не уважаешь...
И в этом случае смотришь, как отношение человека к тебе меняется по мере сближения, и удивляешься - неужели он не понимает, что никакого нового инструмента воздействия у него в руках нет.
И будет жаль, если он поймет это только после свершившегося факта...

Общаясь с людьми из мира дизайна, подумал вот о чем.
Мода, все-таки, это огромная машина выкачивания денег.
Понятно, что то и дело создаются шедевры, настоящие произведения искусства. Но сути дела это не меняют. Если коллекции меняются 2-3 раза в год, это что - надо понимать, что существует регулярность в гениальных озарениях???
Причем это ведь касается почти всего - одежды, аксессуаров, мебели, посуды, музыки... И дорогущие глянцевые журналы подробно, красочно и с чавкающим смаком рассказывают, что цвет этой весны - мажента, что слушают во всем мире исключительно хаус, что кофе пьют только из толстых кермических чашек с ориентальным орнаментом...
И народ, которому хоть сколько-нибудь позволяют средства, с топотом ломится менять все, что было куплено полгода-год назад на новое. Потому что иначе тебя и за человека считать не будут.
Ладно еще, когда речь идет о футболочках-джинсиках. А если о мебели, машинах, посуде....? Что, в креслах уже нельзя сидеть, машины перестали ездить, а посуда стала протекать?! Или новые кресла как-то улучшают здоровье, машины не попадают в аварии, а тарелки самомоются?
Вот если задуматься, то, с одной стороны, даже представить масштаб индустрии, делающей деньги из ничего, из простого промывания мозгов. А с другой стороны, ну не бред ли, когда все на кладбищенском серьезе бегут по указке, высунув языки?...

Забавно, но ответы почти на все вопросы, которыми люди здесь терзаются, изложены у Ларошфуко на ста с небольшим страницах. Сотни лет назад.
И все равно, люди снова и снова ищут давно известные ответы и никак не могут обьективно приложить их к себе. Интересно, это потому, что мы подсознательно так убеждены в своей уникальности? Или просто не наступив на грабли самостоятельно, невозможно поверить по-настоящему?

Сотрудник не москвич. И не россиянин. Любимое занятие его второй жены – упражняться с его мозгами на тему того, что он не может найти себе приличную работу и должным образом спонсировать прокорм семьи. Виной тому, по ее мнению, его нежелание сменить гражданство и обосноваться в Москве на целиком законных основаниях.
Чтобы выполнить пожелания дражайшей, ему необходимо отбыть на историческую родину, оформить кучу бумажек и, самое главное, получить бумагу от первой жены, что она не возражает, поскольку получать алименты из-за границы ей будет много сложнее.
Зная его первую суженую, можно не сомневаться, что бумагу оную она выдаст исключительно в обмен на приличествующую случаю (по ее мнению) кучку дензнаков. Вопрос упирается в единственную проблему – источник этих самых дензнаков. Ибо вторая супруга твердо убеждена, что нынешние доходы сотрудника – неделимая собственность его нынешнего семейства, и без того смехотворная в сравнении с затратами на вышеупомянутый прокорм. Так что финансовое обеспечение широты душевных порывов первой жены (по мнению второй) следует целиком возложить на семью мужа, которая его и воспитала таким вот уродом…
На робкие возражения, что старенькая мама и прочие братья-сестры уж никак не согласятся с тем, что это их обязанность, аргумент выдвигается сказочный:
«А ты чего хотел? Приехать из своего Мухосранска (простите мой французский), да еще и на халяву московскую прописку получить? Ты хоть знаешь, сколько люди за такую прописку денег платят???»
Для лучшего понимания отмечу, что этот Мухосранск – миллионный город, в котором ярая москвичка и сама радостно жила с 18 лет. Из которого она уехала в Москву к маме, прихватив с собой и мужа, у которого там была вполне приличная цивилизованная работа, разумная зарплата, круг общения и та же самая родня, кстати…
Послушал я это дело и единственное отчетливое понимание появилось, что лимитА – это ни фига не место рождения. Это состояние души. Потому что и родившись в Москве, и с пропиской в паспорте люди умудряются быть рафинированными лимитчиками…
Эх, покрепче словечко просится…

Солнце нового дня (скажем без ложной скромности!!!).

Я о чем задумался...
Народ переживает. И страдает. И мечется. И рвет себе душу, сердце и прочее...
Интересно было бы понять, существует ли более-менее четкая грань, за которой естественные мотивы для этого исчерпаны, и начинается нечто другое:
- любование;
- расковыривание;
- инерция;
- следование собственным представлениям о том, как это должно быть;
- т.д., т.п.
Поскольку несомненно и очевидно, что где-то есть эта грань, перейдя которую человек становится деструктивен. И по отношению к себе самому, и по отношению к возможному выходу из кризиса...
Как бы проходит мимо двери и продолжает спускаться по лестнице все ниже, уже не приближаясь, а удаляясь от выхода...

Занятная "картинка с выставки".)))
На парковке у ЦДХ. С выставки идут мужчина и женщина. Она - в золотистых туфельках на шпильке, в длинной шубе, с пышно взбитым перманентом. Он - в скромном, сдержанном сером костюме.
Идут к машине. Москвич 2141, в котором за давностию лет дырку, при желании, можно проткнуть пальцем. Припаркован правой стороной впритык к соседней машине. Мужчина садится, заводится. Женщина стоит, ждет, пока можно будет сесть.
Идет дождик.
Он выезжает и останавливается пассажирской дверью прямо перед ней.
Пауза секунд 15. Идет дождик. Она стоит. В шубе.
Он открывает дверь, обходит всю машину по кругу и открывает дверь ей. Она с достоинством усаживается, он снова обходит машину, садится, и они отбывают.
Идет дождик.
Я все понимаю. Выход в свет. Себя показать, и ля-ля-ля... И мы тоже не чужды высокой духовности и тонкостей этикета.
Но я смеялся...

Был заманен на концерт Розенбаума. Когда он, наконец, закончился, настроение поправилось на пути к выходу из ГЦКЗ. В центральном холле на стене гордо висит мемориальная доска. Где, помимо всяческих лауреатских и прочих регалий волшебника песни Иосифа Кобзона написано, в частности, золотом по зеленому:
ГЕРОЮ НАШЕГО ВРЕМЕНИ.
Во. Ни убавить, ни прибавить... )))