Но кто-то вспомнит, вот вам крест,
И, может быть, расскажет сыну,
Что лучше нету в мире мест,
Где в детстве бегали босыми.

Его по миру поезда
Несут, а он грустит в вагоне -
Отныне падает звезда
В чужом дворе в его ладони.



А дворик месяц сторожит,
И он своею жизнью странной
Еще живет, не в Лету канул:
Какие стелются туманы,
Какие падают дожди...

Живут до сноса, до поры,
Упрятаны под дуги арок.
Они как юности подарок,
О. эти старые дворы…

©









Дом, газона лоскут, полотно тротуарное в трещинах.
Город пухнет упорно, со всех напирая сторон…
Этот двор приютил сизарей, сумасшедшую женщину,
Свору кошек и стайку пытливых, проворных ворон.

Тишина по утрам. Прошагаю неспешной походкою.
Этот двор что-то значит в моей, без сомненья, судьбе…
Кормит женщина птиц, свору кошек с улыбкою кроткою.
Что поделать - она, понимаешь, чуть-чуть не в себе.

О сегодняшнем дне сочинят что-то завтра историки,
Мол, прожили мы жизнь в паутине престранных причуд…
Мне бы лишь не спугнуть эту стайку в заброшенном дворике -
Кошек, птиц и её. Остальное - неважно ничуть.

©