Алексей Адамов - художник, следующий традициям русской реалистической художественной школы. В своём творчестве он с любовью изображает природу, в которой царит умиротворение, покой и гармония.
И. Крутой. Осенняя соната
Я люблю эту тихую пору, Эту острую чуткость земли,
Когда в ноги зелёному бору Первой пригоршней листья легли.
Когда всё ещё так, как вначале, Только съехали дачники с дач,
Только птицы вокруг замолчали Да сквозь зелень проглянул кумач.
Когда полдни светлы и погожи, А ночами – ни зги у крыльца,
Когда лето, как сердце, не может Осознать неизбежность конца.
__________
Ирина Снегова
(1922-1975)
Лето незаметно подходит к концу.
Последняя декада августа. Уже и ночи холодные, и ветер резкий, хотя днем еще жарко.
Деревья все еще пышные, зеленые, не слышо шуршанья опавшей листвы.
Что ж, подборка августовских картин наготове.
И стихи Ирины Снеговой, которую называли поэтом "августовской строфы"
Август празднует
В силу вошедшее лето,
Зеленее зелёного
В чаще огни.
Не скудеет избыток
Горячего света,
Запастись бы им впрок,
На ненастные дни!
Набирает рябина
Багряную горечь,
Оглушает
Кузнечиков струнная речь.
Август —
Это когда ты не просишь,
Не споришь,
Каждый солнечный луч
Начинаешь беречь.
Просто руки
Навстречу теплу поднимаешь
И с тревогой встаёшь
Не в десятом, а в семь.
Август —
Это когда ты уже понимаешь,
Что померкший денёк
Отгорел насовсем.
И становится
С каждой минутой яснее,
Что всё ближе и ближе
Седые дожди,
И что осень уже неизбежна,
А с нею,
Август, время моё,
Не спеши, подожди!
И. Снегова
Справа: Валерий Шепталин. Август. Предчувстие осени.
Сергей Морозов. Маленький кусочек августа.
Руслан Смородинов. Августовский туман.
Похрустывают косточки минут
Под сапогами бешеного дня.
Потрескивают. Будто хворост мнут
В печи, за створкой, щупальца огня.
Позвякивают. Мимо. Как дожди.
Посвистывают. Как песок из рук.
Покалывают. Мелко. Как в груди...
Но день велик. И в нём есть главный звук.
И если жить, так надо жить, как Крез.
Не меряно. Наотмашь. Не в обрез.
Так и живём... Но вдруг ожжёт, как кнут:
Похрустывают косточки минут.
He люблю вспоминать. He научена. Время - хлеб; отрезаешь ломоть…
Как бы ни было сердце намучено, перемелет, и - дальше молоть! И живёшь, словно набело, начисто, словно не было силы иной… только изредка вдруг обозначится,
будто кто-то стоит за спиной...
О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня.
Об этом в книгах девочки читают,
Старухи плачут, греясь у огня.
И мать семьи, живущая как надо,
В надежном доме, где покой и свет,
Вздохнет, следя, как меркнут туч громады:
И все как надо, а чего-то нет.
Есть нежность, верность есть, но ежечасно
Никто коротких, трудных встреч не ждет.
Никто тебя за счастье, за несчастье,
Как зло, как наважденье не клянет.
Не довелось… Вздохнет, а тучи тают,
Горит закат на самой кромке дня…
О, господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня, —
Неотвратимо, с яростной тоскою,
С желаньем мстить, как первому врагу.
… Должно быть, я любви такой не стою,
Коль броситься ей в ноги не могу.
KotBeber
Хильда56
