|
 Варфоломей_С
Суббота, 08 Мая 2021 г. 13:52 (ссылка)
Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз...
Как странно явь господствует над снами,
Что снятся нам обидевшие нас
И никогда - обиженные нами.
Из гордости.. не снятся нам они,
Чтоб нашего смущения не видеть...
А может быть, чтоб, боже сохрани,
Нас в этих снах случайно не обидеть!
(с) Ирина Снегова
Варфоломей_С
Суббота, 08 Мая 2021 г. 13:45 (ссылка)
Чем меньше женщину мы любим…
А.С.Пушкин
Опровергаю. Любим за любовь.
В ней пагуба. В любви. А не в притворстве.
Любовь идет к любви. На трубный зов.
Любовь разит любовь. В единоборстве.
А равнодушье – что игра его! –
Для девочек опасно, не для женщин…
Сквозь бедность равнодушья твоего
Косит любовь зрачком своим зловещим.
(с) Ирина Снегова
Варфоломей_С
Суббота, 01 Мая 2021 г. 12:20 (ссылка)
У нас говорят, что, мол любит и очень.
Мол балует, холит, ревнует, лелеет...
А помню, старуха соседка – короче,
Как встарь в деревнях говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.
- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь – чего мол управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица!
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек...
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном!
И тихо вздыхала: жалел меня очень.
В ту пору смешным мне всё это казалось.
Казалось, любовь чем сильнее, тем злее.
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная, бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой - тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, -
Как верно она про любовь говорила!
(с) Ирина Снегова
Варфоломей_С
Суббота, 01 Мая 2021 г. 12:16 (ссылка)
О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня.
Об этом в книгах девочки читают,
Старухи плачут, греясь у огня.
И мать семьи, живущая как надо,
В надёжном доме, где покой и свет,
Вздохнёт, следя, как меркнут туч громады:
И всё как надо, а чего-то нет.
Есть нежность, верность есть, но ежечасно
Никто коротких, трудных встреч не ждёт,
Никто тебя за счастье, за несчастье,
Как зло, как наважденье, не клянёт.
Не довелось... Вздохнёт, а тучи тают,
Горит закат на самой кромке дня...
О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня, -
Неотвратимо, с яростной тоскою,
С желаньем мстить, как первому врагу.
...Должно быть, я любви такой не стою,
Раз на неё ответить не могу.
(с) Ирина Снегова
Варфоломей_С
Суббота, 01 Мая 2021 г. 11:59 (ссылка)
Что было, то было…
А было?
Было.
Наверняка.
Солнцем глаза слепило,
Ветром наотмашь било,
Сыпало вслед снега…
А я всё равно любила.
Что было, то было…
Забыла.
Окончательно.
На века.
(с) Ирина Снегова
 Любовь_фрезе
Пятница, 09 Апреля 2021 г. 19:44 (ссылка)
|
У нас говорят, что, мол любит и очень.
Мол балует, холит, ревнует, лелеет...
А помню, старуха соседка – короче,
Как встарь в деревнях говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.
- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь – чего мол управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица!
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек...
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном!
И тихо вздыхала: жалел меня очень.
В ту пору смешным мне всё это казалось.
Казалось, любовь чем сильнее, тем злее.
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная, бессонницей зябкой
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка –
Как верно она про любовь говорила!
Ирина Снегова
Ирина Снегова родилась в 1922 году в Курске. Окончила Литературный институт им. М. Горького в 1948-ом. В том же году начала печататься. Автор поэтических сборников «Лирические стихи» (1958), «Август» (1963), «Лирика» (1966), «Крутизна» (1967), книги стихов для детей «Бьют часы» (1962). В 60-е годы была достаточна известна. Много печаталась в журналах, в основном это были переводы армянских и грузинских поэтов. Умерла в 1975 году.
Это все, что известно о ее жизни и творчестве.
|
| |
|
shelkovi4ka1954
Понедельник, 21 Сентября 2020 г. 12:29 (ссылка)
Это цитата сообщения ГалаМаг Оригинальное сообщение
Ирина Снегова. Твой час, душа!
Туман повис на черных сучьях сосен,
Пустынный путь желтеет, как ремень.
Уже не лето, но еще не осень,
Еще не вечер, но уже не день.
Далее
Вален-Тинка
Вторник, 07 Июля 2020 г. 21:09 (ссылка)
ХРИПАНКА
Хрипанка — это не река,
Скорей ручей Хрипанка.
Плывут по ней лишь облака
Да из-под килек банка.
Осока воду в ней берёт,
К ней гусь гусят приводит,
И трясогузки речку вброд
Спокойно переходят.
Хрипанка — это не река,
Не Волга, понимаешь?
Поймать в ней можно червяка,
А щуку не поймаешь.
Но неба синь в её воде
Прохладнее и гуще,
И нет поблизости нигде
Другой воды бегущей.
Ольшаник встал над ней стеной,
И травы чащей плотной,
Сочит Хрипанка в летний зной
Медовый дух болотный.
У каждого житьё своё...
Зови её хоть лужей,
Но, если б не было её,
Мы б жили много хуже.
Ирина Снегова
1961
Александр Зорюков Неручь летняя
Хильда56
Понедельник, 01 Июня 2020 г. 19:33 (ссылка)
Мы обложены с детства данью
Бесконечного ожиданья.
Сперва ждём праздников,
Позже — лета,
Каникул, праздности у моря где-то
Ждём чьих-то писем, чьих-то звонков,
Великих мыслей, лавровых венков.
Ждём завершенья исканий трудных,
Ждём возвращенья мгновений чудных..
Ждём — и с трудом стрелки время вертят
А в сущности — смерти ждём,
Или бессмертья?...
Ирина Снегова
художник Тамара Глытнева
 |
|
|
Любовь_фрезе
Четверг, 09 Апреля 2020 г. 15:54 (ссылка)
У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А, помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.
– Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко…
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай бог ему отдыха в царстве небесном! –
И тихо вздыхала: – Жалел меня очень.
В ту пору все это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, –
Как верно она про любовь говорила!
Ирина Снегова
|
|
О_себе_-_Молчу
Среда, 16 Мая 2018 г. 15:53 (ссылка)
Лишь печаль приходить рано — Боль, разлука и погосты...
Оставляют в сердце раны Безответные вопросы...
Эльпида-Амальди
|
Варфоломей_С
Любовь_фрезе
