О любой картине мы знаем одно наверняка: ее автора и, возможно, историю полотна. А вот о судьбах тех, кто смотрит на нас с холстов, нам известно не так уж и много.

Каждый портрет — это (как минимум) два человека, две судьбы. Художник и его модель. Иногда они остаются неизвестными — "Портрет неизвестного", "Неизвестный художник". И "прочитать" картину до конца не получится. Имя автора портрета, о котором пойдёт рассказ, к счастью, известно. Хоть о самой художнице мы знаем мало. Значительно меньше, чем о героине картины. О судьбах двух женщин, на миг пересекшихся благодаря одному портрету, эта история.

Портрет графини Марии Сергеевны Бутурлиной

Портрет графини Марии Сергеевны Бутурлиной (1841) работы Кристины Робертсон находится в Воронежском художественном музее. Тонкая работа художника и красивая девушка на полотне привлекают внимание. Хочется узнать их судьбы...

Твой портрет у меня на стене,

Я смотрю на него и любуюсь.

Если б ты вдруг не встретилась мне.

Я бы выдумал только такую.



Глаз не в силе с твоих отвести,

Не пойму,   как художник безвестный

Смог так верно воспроизвести

Облик твой нереальный, небесный?



Да, такой я тебя полюбил.

Этот взгляд, что в далеком где-то,

Так волшебно теперь застыл

Изумрудно-искристым светом.



Губ  прелестных  пунцовый  налив

Так божественен, так сладко-сочен,

Что вот-вот ты, про все позабыв,

Что-то вымолвишь нежное очень.



Об одном я тревожусь теперь:

Что когда-то случится встреча,

И того, что любил я в тебе,

Может быть, я уже не замечу.



Может, прежней тебя больше нет?

Время, будто река, быстротечно.

Потому мне и дорог портрет,

Яркий образ любви моей вечной.

Александр Полуполтинных

Всегда найдется женская рука,

чтобы она, прохладна и легка,

жалея и немножечко любя,

как брата, успокоила тебя.



Всегда найдется женское плечо,

чтобы в него дышал ты горячо,

припав к нему беспутной головой,

ему доверив сон мятежный свой.



Всегда найдутся женские глаза,

чтобы они, всю боль твою глуша,

а если и не всю, то часть ее,

увидели страдание твое.



Но есть такая женская рука,

которая особенно сладка,

когда она измученного лба

касается, как вечность и судьба.



Но есть такое женское плечо,

которое неведомо за что

не на ночь, а навек тебе дано,

и это понял ты давным-давно.



Но есть такие женские глаза,

которые глядят всегда грустя,

и это до последних твоих дней

глаза любви и совести твоей.



А ты живешь себе же вопреки,

и мало тебе только той руки,

того плеча и тех печальных глаз…

Ты предавал их в жизни столько раз!



И вот оно — возмездье — настает.

«Предатель!»- дождь тебя наотмашь бьет.

«Предатель!»- ветки хлещут по лицу.

«Предатель!»- эхо слышится в лесу.



Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.

Ты сам себе все это не простишь.

И только та прозрачная рука

простит, хотя обида и тяжка,



и только то усталое плечо

простит сейчас, да и простит еще,

и только те печальные глаза

простят все то, чего прощать нельзя…