Когда очнутся птицы ото сна, Когда опять завластвует весна,

Услышу в переходах Скрипки плач – На Ней играет старенький Скрипач.

Среди прохожих, вечной суеты Я слышу отклик истинной мечты:

Он сам по жизни выбрал эту роль – Играть на скрипке всю людскую боль.

В глазах усталость стольких долгих лет, И сеть морщин оставила свой след.

А ветер треплет локоны волос, Как будто их посеребрил мороз.

Он помнит улочек старинных шум, Где было столько мыслей, столько дум.

Он помнит стук спешащих вдаль карет, И звон блестящих золотых монет.

На каждом бале был Он званый гость, И взгляды дам так жгли Его насквозь,

Ведь нет души желанней, чем Его – В ней скрыта тайна мира, волшебство.

Но ни одной Он повода не дал, Он жизнь свою навек другой отдал

– Той, струны чьи теплей горячих рук, Той, что преображала всё вокруг.

Бежало время скоростью реки, Свечей погасли тёплых огоньки,

Бумажных денег шум стёр звон монет, Забыты книги. В мире Интернет.

И Он теперь без дома и гроша, Как говорят – заблудшая душа.

Свой коротает срок в цепочке дней Он вместе со старушкою своей.

Так много лет отдал Он для Неё, И Ей Он сердце подарил своё.

Но Он уйдёт по зову в небеса, И с Ней оставит боли голоса.

И когда дни все похорон пройдут, Её потом остывшею найдут,

Рассмотрят, бросят восхищенный взгляд И быстро сплавят в антиквариат.

Её там выкупит какой-то чин, Чтобы на ней смог заниматься сын,

Но из Неё не выйдет прежний звук – Она Его рельефы помнит рук.

А когда сын ложится ночью спать, Она не прекращает Его ждать.

Ты слышишь на концертах Скрипки плач?

Но плачет Скрипка, плачет не скрипач.

© Copyright: Sofi Gloster

Исполнение на подлинной скрипке Страдивари ...