несколько циничных мыслей

первая меня посетила на психологии проф. образования, где мы рассматривали специфику обучения у людей с отклонениями. первыми были люди с умственными отклонениями- дебилы, имбицилы, идиоты. три степени умственных отклонений- от меньшего к большему. есть еще четвертая- но там человек даже поворачиваться не умеет- и живет максимум несколько лет от рождения.
мне тогда пришло в голову, что, если бы люди не были столь гуманными ко всем сирым и убогим- то мы были бы куда сильнее, как вид. потому что вот лежит такое нечто- слюни пускает- за ним нужен постоянный уход- потому что сам ничего не умеет- и что? мать убивает свою жизнь в пользу служения этому нечту. никому больше он не нужен- никому больше она не нужна. она живет на одно пособие- потому что работать больше нет ни сил ни времени- а она умрет- и он умрет. и все. и ничего она в жизни не сделала.
нет- сделала. она продолжила его страдания. при том- на неизвестно сколько лет. от таких сразу избавляться надо- это благо, а не убийство. я знаю, что тогда нас станет куда меньше- без должной помощи мир лишится таких замечательных людей, как глухие, слепые, астматики, аутисты и прочее прочее.. но они не смогут давать потомство, которое получит гены с отклонениями и передаст их дальше.
в животном мире все куда проще. вот он родился весь из себя последний, слабый- не может поспевать за перемещениями семьи. сначала его ждут, подгоняют- кто-то остается, чтобы за ним присмотреть. а потом о нем забывают- это обуза. так почему бы нам не понять все это?

вторая не такая жуткая, как первая- хорошо это или плохо.
вот вчера был День Мыльных Пузырей. меня уже который год приглашают на сие мероприятие- и который год я не прихожу. и не зря- как показывает статистика- у них всегда какая-то хрень с погодой :3 вчера было холодно, и шел дождь. в прошлом году, как мне помнится, был снег. и как, спрашивается, быть счастливым, выдувать мокрые пузыри и ходить по набережной, когда на улице так холодно? :3
часть третьей плавно вытекает из второй- у нас в метро нет ни единой мусорки. зато есть терминалы, которые выдают чеки, и ларьки, которые продают конфеты-сигареты и прочее с фантиками- и нет ни одной поганой урны :3 а те, что есть- за дверьми на выходе, и до них очень часто не доходишь, потому что они совсем с краю- и дай Бог, если в непосредственной близости от последней двери. поэтому либо на пол, чего не хочется- уж очень он чистый- либо в карман :3
предлагаю устроить флешмоб- Намусори в Метро! может тогда они хоть коробки какие поставят :3

Обзор №2250 - Nell Fallcard

источник

далее...

Просто так

Кровь на губах

Автор: Edward Pride aka Tin Kristo (gravity-07@mail.ru)
Название: Кровь на губах
Бета: отсутствует
Фандом: Harry Potter (Гарри Поттер)
Жанр: angst
Рейтинг: PG-13
Пейринг: Гарри Поттер / Драко Малфой
Предупреждение: особо впечатлительным - не читать. Отходит от канона.
Содержание: монолог героя
Резмер: 338 слов
Дисклеймер (отказ от прав): персонажи принадлежат их создателям, в точности тёте Ро.
Размещение: меня предупредите, а дальше - можете копировать куда хотите.

Ты любишь кровь на губах, а я люблю их целовать. Это так просто и смешно, что хочется плакать. Да, эти два простых факта легко доводят меня до состояния истерики.
Когда все изменилось, скажи? Чего тебе не хватало? Внимания? Ласки?
Боли?
Мне казалось, у нас было все. Ненависть, любовь, страсть, слезы… Чего не хватало? Скажи, чего?
Ты перешел на его сторону… Порвал со мной, словно обрубил все ниточки, связывающие нас. Выжег на руке его метку.
Я страдал и молчал. Ты страдал и старался уничтожить меня всеми способами. Зачем? Ты настолько сильно меня возненавидел? За что?
А когда все закончилось…
Черт бы тебя побрал, как ты посмел свихнуться?! Как ты посмел бросить меня одного, я этого тебе никогда не прощу, никогда, никогда!!!
Никогда…
Никогда.
Ты любишь кровь на губах. И каждую ночь я прихожу к тебе, и твои глаза загораются странным огнем, лукаво блестя. Это для тебя как наркотик – ты ломаешься, если меня нет хотя бы одну ночь.
Ты никогда не кричишь, но иногда тихо стонешь. Провоцируешь меня бить сильнее, смеешься, хрипловато и смотря в сторону. Ты не смотришь мне в глаза.
Мы встречаемся взглядами, только когда я разбиваю тебе губы. Так символично… И тогда ты мне разрешаешь себя поцеловать.
И ради этого мига я готов умереть.
Когда на пару секунд твои руки обвивают мою шею, металлический привкус почти не чувствуется, но никогда не исчезает.
Он не дает мне забыть о цене этого поцелуя.
И ты засыпаешь, умиротворенный, а я залечиваю синяки и ссадины элементарными заклинаниями, иногда не удерживаясь и судорожно прижимая тебя к себе, уткнувшись лицом в светлые волосы.
И сижу у кровати до утра.
Знаешь, я почти перестал спать… Бессонница мучает.
А ведь ты меня даже не узнаешь. Тебе важен не я, а то, что я делаю. Хотя я тешу себя мыслью, что ты привык именно к моим рукам.
Ты любишь кровь на губах, а я люблю их целовать. Это так просто и смешно, что на подушечках пальцев в такие ночи всегда остаются капли, стоит коснуться щеки.
Когда все изменилось, скажи? Чего тебе не хватало? Внимания? Ласки?
Боли?..