Бывает я не узнаю себя в зеркале. Мне кажется странным моё имя. Мне кажется я болен, как будто и не жил. В звуках твоего голоса я слышу лязганье. Я слышу шипенье. Иногда мне чудится что я один. Кругом смерть и блядство. Живых так мало. Зачем ты прячешь от меня лицо? Не бойся. Я не уйду. Не плачь, это не поможет. Ты должна принять это. Но у тебя не хватит сил. Завтра я встану, умоюсь и пойду опять умирать. Почему я проснулся здесь, в этой комнате? Я не помню как тебя зовут. Не напоминай мне моё имя. Кто научил тебя так смотреть на меня? Иногда я вспоминаю детство, там была роса и солнце. Теперь я в этой комнате. Что-то тут не так. Я точно знаю, что должно быть по-другому.   

    Большинство рокеров классической эпохи давно уже пережило свой яд. Для них бунт - всего лишь пенсионная симуляция. Да и вообще, бунт на старости лет - это всегда подозрительно. Но есть и исключения. Смотришь на иного рок-старпера и веришь - да, у этого есть ещё порох в пороховницах. Игги Поп явно ещё могёт розочкой писануть. Не чих барана. Ну пусть здравствуют.