У меня много друзей. Было больше, но они куда-то делись. Мне всегда нравилось осознавать себя частью "мы", несмотря ни на какую пустоту и чуждость. Как появлялись в то время друзья? Мы снюхивались. Подрагивание одного лицевого мускула при звуке правильной музыки - и ты друг. Одно правильное слово - и ты друг. Ошибок было мало. Вот он - свой, вот он - чужой. Упругий воздух, напитанный опасностью и вдохновением, толкал друг к другу. Слов было не нужно. Но говорили мы много, очень много. Поэзия и проклятья лились из наших зубастых ртов. Сообща то творились произведения, то вытворялось страшное.
    Архитекторы, рок-музыканты, разбойники, бродяги, люди спорта, панки... Диффузный хоровод. Как мы понимали друг друга? Кьюэкусинкай. Трава, блять, по пояс. Мы пили горькую, мы ели сладкое. Общее безумие, общий восторг, общая свобода.
    Я хочу воздать долг тому времени. Кусочками, урывками, вспышками. Давно уже пришло время собирать камни для нового дома, взамен ушедшего в память. Но любой дом - это лишь начало новой дороги.
    У меня много друзей. Одного из них зовут Кот. Так его зовут. Тот ещё тип! Я иногда его опасаюсь, я вообще многих своих друзей временами остерегаюсь - хрен знает, что им в голову взбредёт в следующуее мгновение. Опасные психи ведь. Костя по прозвищу Кот, кто же он по-жизни? Музыкант, осевший бродяга Дхармы, поэт и бывший стритфайтер, отец маленькой принцессы. Но разве это вам что-нибудь скажет о живом человеке? Живой.
    В память о прошлом и в мечтах о будущем, в своём настоящем я публикую часть из написанного Котом, и часть из его ранней графики. Большая часть того, что увидите ниже, создавалось в промежутках между бездомными мандрагоровыми трипами по бесконечным дорогам России начала 90-х. Тогда ему было лет двадцать, вряд ли больше. Возможно, многое из литературных и графических опытов Кота покажется декадансом. Может быть так оно и есть. Но если тебе не из-чего делать добро, делай его из зла. Потому что его больше не из-чего делать.   

   Мы были молоды, так молоды. О, где вы, чистые земли? Ангелы пели, шептали нам на ухо, целовали наши быстрые ноги. Как мы блестали, как мы сверкали, как переливались на солнце наши чуднЫе крылья. Нам были дарованы глаза, сердца и быстрые ноги. Царства завидовали нам, беспечным безумным детям. Нищета наша была дороже любого земного золота. Вдохновение незримым богатством давило на душу, не оставляло место вздоху, было нашим ипритом, которым мы отравлены навсегда. О, боги, боги, как позабыть это солнце, солнце нашей безмерности, нашей радости, нашей тоски? Светило, поглощённое лезвиями наших ножей, отражённое вовне стальными глазами. Бурлящий поток жизни нёс наши тела, подбрасывал вверх наши души, топил отставших. Стаи воронья пели нам победную песнь, мы ликовали. Как веселились мы во дни юности своей! Вам не припомнить таких снов, что были для нас явью. Нам не было равных, блаженным детям страны, унесённой ветром. В самом начале Конца мы уже праздновали Начало. Уже тогда мы изготовились к прыжку, как хитрые рыси, как дикие коты, умеющие жить в Ночи, в ожидании Восхода.
   Хвала Небесам, нам осталась не только память. Мы, по-прежнему, у вас за спиной. Оглянитесь, отворите двери восприятия, и вы увидите сияние нашей будущей победы. Будущей победы не бывает.