Господи, как хочется домой!
В свой тихий дворик с диким виноградом,
где пляшут тени яблочного сада,
а в кухне- занавески с бахромой...
Как хочется сбежать от суеты,
от лиц чужих и взглядов незнакомых,
листать свои потертые альбомы,
где в тонких косах- белые банты.
Как хочется (пускай хотя б тайком)
увидеть маму в тесной комнатушке,
макнуть в варенье свежую "горбушку,"
запив ее горячим молоком!
Как хочется, проснувшись, петь с утра,
в прихожей танцевать, как балерина,
сорвать, как вор, медовую малину,
украдкой у соседского двора.
Взглянуть, как месят праздничный пирог,
а рыжий кот- почесывает ухо.
И оплеуху получает муха,
Посмевшая пробраться за порог.
Там нет тревог, спокойствие, уют...
Все половицы- помнят ноги наши.
Там места нет для зависти и фальши,
и к празднику конфеты раздают...
Какая там метелица зимой!
И не страшны- ни седина, ни годы...
Там все мое! - луга, леса, восходы!
О, Господи, как хочется домой...

ЛЮДМИЛА СПИВАКОВА

GABBI60