Я обманываю тюльпаны электрической лампой -
не закрываются
на ночь.

Сизой крошкой облака за верандой
рассыпаются
напрочь.

И Луна алой долькою сочной
легла
на блюдце,
Соком-светом по пальцам молочным
стекла.

Бьются
мотыльки стаей трепетной в окна,
к утру -
умирают.

Ночь совсем уж от лампы поблекла -
в бреду
догорает.

Кисть скользит по листу, оставляет
акварели
след.

На холсте тюльпаны цветут. Вдохновляет.
Неужели
рассвет?

© Copyright: Мио Ленц, 2009

Цветы на теплых картинах Игоря Левашова,нарисованные с поразительным умением и неповторимой точностью

Ах, вам бы всем хотелось в "преферанс"?
Да все "дурак" - там меньше правил.
Ум в наши времена - редчайший декаданс.
Вас Бог от тяжести ума избавил.

Кого-то в спальне дамы ждут
И тянут шелк чулок по стройным ножкам,
А кто-то тянет свой хомут,
И ужин свой cкребет по крошкам.

Вы скажете: "Несправедливо! Лгут!
Наворовали и теперь гуляют!"
Да каждый ведь из вас и плут, и шут,
Но интеллект красиво жить не позволяет.

И шулерство, извольте - мастерство.
Обмана нет, лишь ловкость рук, идеи.
Коль ваш предел - баранье естество,
Удел ваш - гнуть горбы и шеи.

Так в чем обман, коль вы слепы к обману?
Несправедливость вам спустила рукава?
Коль денег нет, претензии к карману?
Увольте, милые, в ответе голова!
© Copyright: Мио Ленц, 2009

Кофе с рассветом
Как вкусно кофе по утру,
И сладко непременно.
Я не умытая сижу,
Пью кофе вдохновенно.
Часы нашёптывают "так",
А " тик" остался в прошлом.
И в окна золотом пятак
Кивает–– всё возможно.
Возможно целый день сидеть,
И пялиться в окошко...
Иль платье всё таки одеть,
Порадовать дорожку...
И просто быть всегда собой,
И выплеснуться в слове.
Рассвет в лазури голубой
Отсеет всё по Воле.
Я кофе, чашка, сладкий миг...
(с)
.

Я хочу кофе. Но, я не хочу просто пойти на кухню, вскипятить чайник, взять любимую чашку, насыпать туда противный коричневый порошок из красивой банки, залить кипятком. Нет, совсем не этого я хочу.
Я хочу идти темным вечером под моросящим дождем, стуча каблучками и переходя из одной лужи желтого фонарного света в другую, по тихой улочке где-нибудь в центре старого города. Я хочу, проходя мимо какого-нибудь дома позапрошлого века, увидеть лестницу в подвал и неприметную, но очень милую вывеску. «Это мое место», - прошепчу я себе. Я хочу спуститься в этот подвальчик и, осмотревшись, понять, что все здесь свои. «Это мои люди», - подумаю я про себя. Я хочу, повесив зонт на спинку стула, подойти к барной стойке и улыбнуться бармену. Потому что он здесь главный маг и волшебник, а с волшебниками надо дружить. Я хочу подойти, улыбнуться, и, посмотрев ему в глаза, услышать вопрос: «Одно эспрессо?» я хочу кивнуть в ответ и пойти к манящей вращающейся витрине с десертами — самому освещенному месту во всем кафе. Я хочу стоять и смотреть, как крутятся тарелочки с чем-то воздушным и сладким. Я хочу стоять и смотреть, но так и не выбрать ничего, потому что слишком трудно. Я хочу вернуться к своему столику, сесть и разглядывать фотографии на стенах, почти неразличимые из-за полумрака. Я хочу, чтобы там звучала музыка. Я хочу, чтобы это был джаз. Я хочу, чтобы Луи Армстронг играл что-нибудь грустное. Я хочу, чтобы Арэта Франклин пела что-нибудь протяжное. Я хочу, чтобы из динамиков звучала музыка великих или совсем неизвестных мне музыкантов. Но я хочу, чтобы это была музыка моего настроения. Я хочу, чтобы за соседним столиком закурили и, положив сигарету на край пепельницы, забыли о ней. Я хочу, чтобы сигаретный дым поднимался тонкой струйкой и терялся где-то в полумраке потолка. Я хочу сидеть там, за столиком кафе, даже названия которого я не удосужилась прочитать, совсем забыв о времени. Я хочу очнуться от этого забытья, только когда мне принесут кофе. Эспрессо с парой кофейных зерен на блюдце, пакетиком сахара, который я так и не открою, почти игрушечной ложечкой и на отдельной тарелочке стакан ледяной воды и шоколадка. Я хочу ощутить — как это, когда желания сбываются. Я хочу отпить чуть-чуть воды, покрутить в руках пакетик с сахаром и сделать первый глоток кофе..
Отсюда : http://kinomanka5.blog.ru/88024707.html

Серия сообщений "КОФЕ":
Часть 1 - С добрым утром..!
Часть 2 - Кофейные сны
...
Часть 7 - Как приготовить самый вкусный кофе?
Часть 8 - Как приготовить самый вкусный кофе?
Часть 9 - Кофе это варенье из джазовых пластинок
Часть 10 - Кофейный аромат
Часть 11 - Жизнь начинается с утра. А утро с чашечки арабики
...
Часть 41 - Осень кофе на завтрак варила
Часть 42 - Сказка о кофе по-турецки
Часть 43 - Кофе. и книги. и кофе

она ночами не спит, засыпает ближе к пяти.
думает о разных мечтах и о том, что нужно проснуться к семи.
конечно, еле встает, начинает искать мозги,
и кофе на завтрак без сахара обжигает ее изнутри.

она опять опаздывает, собирается на ходу, одевается в лифте,
а мокрые волосы сушит на улице холодным утренним ветром по лицам.
наверно, взрослеет и чаще теперь меняет цвет
и постоянно забывает, уходя из дома, выключить свет.

наверно, она странная, умеет читать чужие мысли.
ходит босиком по холодному полу и разгадывает сны по умным книжкам.
совсем не верит в любовь, точнее не хочет верить.
запирает себя на замок и мечтает слетать на север.

она психопатка и истеричка, часто накручивает сама же себя,
не любит солнце, и счастлива наверно только по пасмурным дням.
вечерами ее согревает с лимоном чай и общение в icq,
а брызги холодной воды по лицу помогают ей окончательно не пойти ко дну.

она совсем не следит за днями/неделями/календарной датой,
не может запомнить законы Ома и зачитывается Анной Ахматовой,
записывает свои бредовые случайные мысли карандашом где попало,
а потом рифмует их, еще раз убеждаясь в том, что глупа и бездарна.

у нее за окном всегда то проливной дождь, то холодный ветер,
и она всеми силами пытается сделать так, чтобы ее погоду не заметил.
она сама себе ставит задачи с бесконечным числом неизвестных,
и часто смеется, зная, что смех – лекарство от всего на свете

(с)ameli-

ТИМУР ВАЛЕЕВ и группа КЛЮЧИ

Сколько их сидит у тебя в подрёберье, бриллиантов, вынутых из руды,
Сколько лет ты пишешь о них подробные, нескончаемые труды,
Да, о каждом песенку, декларацию, книгу, мраморную скрижаль –
Пока свет очей не пришлет дурацкую смску «Мне очень жаль».
Пока в ночь не выйдешь,зубами клацая,ни одной машины в такой глуши.
Там уже их целая резервация, этих мальчиков без души...


Детка-детка, ты состоишь из лампочек, просто лампочек в сотню ватт.
Ты обычный маленький робот-плакальщик, и никто здесь не виноват.
Символы латинские, буквы русские, глазки светятся лучево,
А о личном счастье в твоей инструкции не написано ничего.

Счастье, детка – это другие тетеньки, волчья хватка, стальная нить.
Сиди тихо, кушай антибиотики и пожалуйста, хватит ныть.
Черт тебя несет к дуракам напыщенным, этот был циничен, тот вечно пьян,
Только ты пропорота каждым прищуром, словно мученик Себастьян.
Поправляйся, детка, иди с любыми мсти, божьи шуточки матеря;
Из твоей отчаянной нелюбимости можно строить концлагеря.

Можно делать бомбы – и будет лужица вместо нескольких городов.
Эти люди просто умрут от ужаса, не останется и следов.
Вот такого ужаса, из Малхолланда, Сайлент Хилла, дурного сна –
Да, я знаю, детка, тебе так холодно, не твоя в этот раз весна.
Ты боишься, что так и сдохнешь, в этот вторник, другой четверг –
Всех своих любимых экранизируя на изнанке прикрытых век.

Так и будет. Девочки купят платьишек, твоих милых сведут с ума.
Уже Пасха, маленький робот-плакальщик. Просто ядерная зима.

Вера Полозкова

ладно, ладно, давай не о смысле жизни, больше вообще ни о чем таком
лучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопом под потолком пахнет липкой самбукой и табаком
в пятницу народу всегда битком
и красивые, пьяные и не мы выбегают курить, он в ботинках, она на цыпочках, босиком
у нее в руке босоножка со сломанным каблуком
он хохочет так, что едва не давится кадыком

черт с ним, с мироустройством, все это бессилие и гнилье
расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жилье,
как старухи передают ему миски с фруктами для нее
и какое таксисты бессовестное жулье
и как тетка снимает у них во дворе с веревки свое негнущееся белье,
деревянное от крахмала
как немного им нужно, счастье мое
как мало

расскажи мне о том, как постигший важное – одинок
как у загорелых улыбки белые, как чеснок,
и про то, как первая сигарета сбивает с ног,
если ее выкурить натощак
говори со мной о простых вещах

как пропитывают влюбленных густым мерцающим веществом
и как старики хотят продышать себе пятачок в одиночестве,
как в заиндевевшем стекле автобуса,
протереть его рукавом,
говоря о мертвом как о живом

как красивые и не мы в первый раз целуют друг друга в мочки, несмелы, робки
как они подпевают радио, стоя в пробке
как несут хоронить кота в обувной коробке
как холодную куклу, в тряпке
как на юге у них звонит, а они не снимают трубки,
чтобы не говорить, тяжело дыша, «мама, все в порядке»;
как они называют будущих сыновей всякими идиотскими именами
слишком чудесные и простые,
чтоб оказаться нами

расскажи мне, мой свет, как она забирается прямо в туфлях к нему в кровать
и читает «терезу батисту, уставшую воевать»
и закатывает глаза, чтоб не зареветь
и как люди любят себя по-всякому убивать,
чтобы не мертветь

расскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий, чтобы казаться старше,
чтобы нравиться билетёрше,
вахтёрше,
папиной секретарше,
но когда садится обедать с друзьями и предается сплетням,
он снимает их, становясь почти семнадцатилетним

расскажи мне о том, как летние фейерверки над морем вспыхивают, потрескивая
почему та одна фотография, где вы вместе, всегда нерезкая
как одна смс делается эпиграфом
долгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваются так, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь ими
почему мы всегда чудовищно переигрываем,
когда нужно казаться всем остальным счастливыми,
разлюбившими

почему у всех, кто указывает нам место, пальцы вечно в слюне и сале
почему с нами говорят на любые темы,
кроме самых насущных тем
почему никакая боль все равно не оправдывается тем,
как мы точно о ней когда-нибудь написали

расскажи мне, как те, кому нечего сообщить, любят вечеринки, где много прессы
все эти актрисы
метрессы
праздные мудотрясы
жаловаться на стрессы,
решать вопросы,
наблюдать за тем, как твои кумиры обращаются в человеческую труху
расскажи мне как на духу
почему к красивым когда-то нам приросла презрительная гримаса
почему мы куски бессонного злого мяса
или лучше о тех, у мыса

вот они сидят у самого моря в обнимку,
ладони у них в песке,
и они решают, кому идти руки мыть и спускаться вниз
просить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананас
даже пахнут они – гвоздика или анис –
совершенно не нами
значительно лучше нас

(c) Вера Полозкова.

На стыке зеленого с красным колышится воздух.
Все жгут парафин, только я почему-то – ладони;
Я не помню, где точно у нас начинаются звезды,
Читаю по брайлю февральский заснеженный сонник,
Заседаю ночами на кухне – дружу с кофеином –
Называю его своей крепостью, бункером, базой.
Я не верю словам ни на йоту, рисую картины
Но бумага не терпит мои ядовитые фразы.

2.
На уровне крыши шагая по тонкому снегу,
Забыв сигареты в кармане постиранных джинсов,
Впустив в свои мысли прохладное летнее регги,
Я строю дома для стеклянных завьюженных принцев.
И кофе целует, горчит на губах. Я синоптик –
Я всем обещаю весну и дружу со свечами,
На стеклах холодных рисую забытые тропки,
Ладонь отпечатав на инее зоны молчанья.

3.
В забытой тетради – шесть глав недописанных судеб:
(роман не окончен и что с ними будет – загадка)
В автобусе встретились зеленоглазые люди,
Носившие синие линзы, игравшие в прятки.
Гадая на гуще кофейной, уснула Джульетта;
Мария Стюарт допивает холодную мокку;
Офелия ищет того, кто подскажет ответы
На тест для вступления в рай ее светлого Бога.

4.
Скажи мне, кто это придумал – приручены лисы
И Маленький Принц укрывает от холода розу?
Наверно, я слишком… Но, знаешь, у мертвой актрисы
Ночами бывают почти настоящие слезы.
Малевич и Гёте живут в коммунальной квартире;
Ван Гог бомжевато сидит на скамейке, ссутулясь;
Дали в обветшалых носках грустно штопает дыры.
А я, закрываясь на кухне, качаюсь на стуле.

5.
Я – маятник – мерно теку то туда, то обратно.
Кончается кофе, горчит, как нетрезвый прозаик.
Мадонна с младенцем размножена тысячекратно
Трехбуквенным гимном заборно-дощатых мозаик;
Марина Цветаева ходит зимой без берета;
Ахматова тихо торгует цветами у цирка.
На все в этом мире есть ценники или билеты,
И только на кофе еще не наклеены бирки.

6.
Трамвайный билет все равно что путевка в Египет:
Вернешься туда же – к заснеженно-голому парку.
Я верю в молчание, сны и вакцину от гриппа,
Пью кофе без сахара, как заповедовал Маркес.
Мои имена – на обложке любого журнала,
Я – первая буква последнего слова в газетах.
…Меня, как и кофе, осталось мучительно мало.
В колумбовом трюме я еду в индийское лето.

Дарья Шиманская

Ваше высочество, как с Вами быть?
Снова фингалы, занозы, царапины…
- Няня! Я пластырь смогла раздобыть!
Чуть поискала по ящикам папиным…

Все для двоих: для Него и меня
Мне – на коленку и на нос для Пуфика.
Дрался он лучше любого коня,
Хоть он и пони…
- А где Ваша туфелька?

- В схватке метнула ее во врага
Целилась в глаз, а попала… в дворецкого
Тот уронил оленячьи рога,
Те, что прислали от хана турецкого.

- Ваше высочество, что за слова!
Может быть все-таки, переоденетесь?
С Вами так шумно… Болит голова.
- Пластырей много – мы с вами поделимся!

Мне пластырь на руку, Вам – на парик!
Пуфу, на окорок, что б за компанию.
Няня, Вы слышали? Что там за крик?
Пуфик! За мной! Мы не так сильно ранены!

- Стойте, принцесса! Постойте! Куда?!!
Вы в панталонах, а платье на вешалке!
- Няня, родная, но там же беда!
- С Нашим высочеством в топку аль вешаться…

- Няня! Нам больно! А уху за что?!
Ай-ай-ай-ай! Няня, только не за уши!
Лучше за косу!
- Что это за тон?!
Вот подрастете, и выйдете замуж и…

- Замуж не надо! И так не легко!
Мы с Пуфом с детства к мученьям приучены:
Все заставляют нас пить молоко,
Платье носить, вышиванием мучают…

Дело принцессы – сидеть вышивать
Крестиком, гладью… Не крестиком-ноликом!
- Няня! Но я так хочу выживать
В битвах…
- Ровнее сидите за столиком!

- Эх… настучали по попе ремнем…
Нам не впервой расставаться с обидами!
Вырасту принцем, а Пуфик – конем!
Пусть нам все принцы и кони завидуют!

(с)Саша Бес

...и зачитываться Бродским..........., и смеяться - над собой, когда к тебе стучится горе, тёплым пледом укрываться от ненастий, слушать музыку вечернего прибоя, заблудиться в шелухе, в словесном соре – и простить себе и всем, с кем ты был в ссоре...

...что слова, когда в ладонях птицей бьётся чуть живая нежности пылинка, но табу суровою рукою наложил Всевышний на ошибки ("Хватит, детка, наигралась, нагулялась – будем строить жизнь по правилам и схемам") – ты напрасно так за прошлое цеплялась, это жизнь, всего лишь жизнь – не кинолента. В ней не будет хеппи-эндов и сюрпризов, не придёт на помощь дряхлый санта-клаус, а ленивая река с названьем Лета унесёт всё то, чем ты жила.
(дышала…………)



Ирина Василенко

9 марта
Вчера были гости. В прихожей собралось блестящее общество из самых разных зимних шапок. Успел познакомиться со всеми, с одной потанцевал, а парочку даже уговорил.

10 марта
Хозяева ели колбасу, а мне не дали. Гневно спал два часа.
12 марта
Вчера хотел раздёрнуть шторы, но в этот момент вошла хозяйка и оборвала шторы вместе со мной. Я долго бегал от неё, а потом устал, лёг на залитом солнцем полу и умывался.

15 марта
Поразительное открытие: если в тапок засунуть лапу, то из дырки на носке высунется кончик чей-то лапы. Пытался нащупать хозяина той лапы в тапке… бесполезно. Хитрый, гад! Ну ничего, рано или поздно вылезет.

16 марта
Уж мы бумажку вчера душили, душили… душили, душили…

19 марта
Сегодня весь вечер был дома один. Нализался в хлам!
22 марта
Собаки тупы и не поддаются дрессировке. Ни одну невозможно научить ходить в ящик. Или хотя бы под диван. Вот и мучаются с ними.

25 марта
Заучивал вчера один мотивчик, пока не получил тапком по лицу. Примитивные создания – не смогли уловить Второй скрипичный концерт Паганини си-минор! Получить по морде во время исполнения величественной и благородной «Кампанеллы» – что может быть обиднее?!..
28 марта
Людям никогда не понять, как это круто – подпрыгнуть почти до потолка, а потом медленно-медленно сползать вниз, чуть придерживаясь когтями за обои.

1 апреля
Зачем я опять сожрал каланхоэ? Почему я так зависим от этого наркотика? Я же волевой и цельный кот. Пойду поем рассаду.

4 апреля
Смотрю я на своего человека иногда – ну чем не жизнь? Свалил с утра из дома и шляйся хоть до самого вечера. У дверей тебя встретят, на коленках поластятся, помурлыкают тебе. Знай только за ухом чеши… Дармоед!
7 апреля
Ну и что с того, что я нагадил в тапки? Гулливер в Стране Великанов наверняка тоже нет-нет, да и гадил в чьи-нибудь тапки!

8 апреля
В последнее время моя сексуальная жизнь не блещет разнообразием. Муська, Пуська, Машка, Людка, Сонька, Любка, Олька, другая Олька, Юлька и практически всё. И так день за днём, одно и то же. Это уже превращается в какую-то рутину, тем более, что эти дуры ничему не учатся. Секс – это скучно, господа! Это я вам авторитетно заявляю.

10 апреля
Сегодня впервые захотел собаку. Вот что с котами делает весна

14 апреля
Хозяин желает хозяйку и орёт всю ночь под окном. Она его не пускает, потому что от него водкой пахнет, – знает, что я этот запах не переношу.

15 апреля
Эти твари просто помешались на золоте! «Ой, серёжка! Ах, серёжка!» Дерьмо это ваше золото… Чёрт, когда ж оно выйдет??? Три часа тужился. Много плакал.

16 апреля
Весь день пролежал в кресле с газетой. В этом доме нет ни мышей, ни тараканов, кого прикажете ловить? Буду ловить хрустальные рюмки в серванте!

17 апреля
Значится, Галилею с Пизанской башни гири сбрасывать можно, а мне вазу со шкафа нельзя? А где логика? А логики нет, есть средневековое мракобесие!
19 апреля
Кстати о птичках – хорошо бы валерьяночки!!! С удивлением узнал, что люди от валерьянки успокаиваются. Вы бы от водки вашей вонючей лучше успокаивались!
20 апреля
Съел попугайчика и потом весь день харкал кровью, потому что хозяйский сын, как оказалось, попугайчика любил больше, чем меня.

21 апреля
Вчера хозяйка увидела на обоях мои записки и полчаса тыкала меня мордой в 7 апреля.
22 апреля
Хозяин завёл дурную привычку – убирать свои ботинки, то на балкон, то на шкаф. Сегодня унюхал их в духовке, кое-как отцарапал дверцу и всё-таки пометил!

23 апреля
Это конец. Завтра меня повезут кастрировать… Прощайте, мои дорогие! Мои родные, мои большие ненаглядные друзья!.. Эх, жаль, что я маленьким не утонул!..
5 мая
Давно не писал, так как вместо операции хозяева отвезли меня за сто километров от города и выкинули из электрички. Встретил неплохих ребят из деревни Васюткино, закрутился и только вчера вернулся домой. Все были, конечно, в шоке от радости. Хозяин сразу слёг.

7 мая
Утром прогуливался по балкону, вспоминал Вишневского – «О как внезапно кончился балкон...» – и сорвался вниз. Пролетая, заметил в окне второго этажа недурственную кошечку. Когда зарастёт плечо, надо будет сходить познакомиться.

11 мая
У людей радость – хозяйка родила двойню. Тоже мне событие. Зачем-то оставили весь помёт, никого не утопили, никому не отдали. Видимо, на продажу.

18 мая
Сегодня я сделал Мусе предложение, она сразу же согласилась. Мы поженились и тут же развелись, ах, как прекрасен мир!!!
©«Красная бурда»

она танцует на белом снегу фламенко.
тонкие ноги выдают в ней с лихвой фламинго.
алые вены глубоко голубого оттенка
и злые глаза как у дикой собаки динго.

она танцует...

острые ногти в движеньях цепляют плечи -
крылья без перьев, оскал саблезубой дичи.
сама же увечит, сама же со временем лечит -
порхает легко, ступая на землю по-птичьи.

она танцует...

по клавишам в такт, разделяя точки пробелом,
как будто картечью меж букв без разбора палили.
следы оставляют мокрые лужи на некогда белом
снегу, что теперь весь изрезан клетками линий.

она танцует...

сквозь стены идет и закрытые наглухо двери -
снежным холодом веет из окон в ее квартире.
она кружит бостон и наверное, все-таки, верит,
что в две смены сможет работать мишенью в тире.

она танцует...

так нежно и плавно летит сквозь возможные "если",
ступая по строчкам, украдкой глядит по-лисьи.
она вспоминает все твои самые грустные песни -
и выводит словами по снегу сокровенные мысли.

она танцует...

на шахматных досках со звоном чеканной меди,
будто монеты пришиты к лодыжкам за тонкие нити,
чеканит уверенный степ босиком ледяная леди.
для нее в этом мире не осталось новых открытий.

она танцует...

чтобы кровь разогнать и как можно быстрее согреться,
тишину рвет в бессильи, опуская покорно ресницы,
у нее нет души и, наверное, больше нет сердца...
только музыки речь, от которой ночами не спится.

она танцует...

вдоль по клеткам, меняя Е2-Е4 на нечет,
черный след оставляя от пят с безмятежностью спичек.
если ей, кроме сердца, любить, пожалуй, что нечем -
для нее больше нет в этом мире полезных привычек.

она танцует...

озаряет рассветом сквозь ночь темноглазая дева
и выводит на небе слова солнценосным курсивом:
"через тернии к звездам" - помеха обычно слева,
лишь движение - шанс в этой жизни родиться счастливым.

она танцует...

среди сотен запретных плодов этот - самый спелый.
о добре или зле будут спорить упрямые нимбы?
она сольно считает шаги, в голове децибелы
на ходу регулируют громкость танцующей нимфы.

она танцует...

будто незачем жить, будто вовсе предана всеми,
не жила ни на Кубе, ни в Чили, ни даже в России.
будто в чрево ее кто-то бросил богово семя
и теперь она умирает в распятых объятьях мессии.

она танцует...



© Юлия FRAU Короткова
Художник :Robert Krogle

Бабочки-в-животе срочно берут отпускные, и чемоданы собрав улетают на запад;
Мне эти дуры крылатые стали чужими. Я обижаюсь. Когда-то любила их запах
Терпкой ванили, корицы и яблоков-с-медом. Чаем поила заботливо и шоколадом
Их угощала. Они забавляли полетом, пьяно восторгом искрились…и мы были рядом.
читать дальшеБабочки-в-животе снова идут на больничный, звонко чихают в огромных, махровых халатах.
Их утомляет отсутствие праздничной личной, я притворяюсь глухой и не слышу крылатых.
Бабочки сонно толстеют и маются ленью,давят бессмысленным грузом пустых обещаний.
Я вспоминаю как эти дурехи галдели, стоило только к тебе прикоснуться губами.
Сладкий ноябрь не время порхающих крошек.Их бессердечно пришпилю булавками в рамки,
Эти две тысячи маленьких,остреньких ножек после тебя оставляют зудящие раны.
Бабочки-в-животе тяжко вздыхают ночами и я кладу на живот одинокие руки.
«Все еще будет» тихонечко им обещаю.Бабочки верят. Совсем затихая под утро.
/Анастасия Никулина/

Она сказала: «Он уже уснул!»,- задернув полог над кроваткой сына, И верхний свет неловко погасила, и, съежившись, халат упал на стул. Мы с ней не говорили про любовь, она шептала что-то, чуть картавя, Звук «р», как виноградину, катая за белою оградою зубов. «А знаешь: я ведь плюнула давно на жизнь свою… И вдруг так огорошить! Мужчина в юбке. Ломовая лошадь. И вдруг – я снова женщина…Смешно?» Быть благодарным – это мой был долг. Ища защиту в беззащитном теле, Зарылся я, зафлаженный, как волк, в доверчивый сугроб ее постели. Но, как волчонок загнанный, одна, она в слезах мне щеки обшептала. И то, что благодарна мне она, меня стыдом студеным обжигало. Мне б окружить ее блокадой рифм, теряться то бледнея, то краснея, Но женщина! меня! благодарит! за то, что я! мужчина! нежен с нею! Как получиться в мире так могло? Забыв про смысл ее первопричинный, Мы женщину сместили. Мы ее унизили до равенства с мужчиной. Какой занятный общества этап, коварно подготовленный веками: мужчины стали чем-то вроде баб, а женщины – почти что мужиками. О, Господи, как сгиб её плеча мне вмялся в пальцы голодно и голо… И, как глаза неведомого пола преображались в женские, крича! Потом их сумрак полузаволок. Они мерцали тихими свечами… Как мало надо женщине – мой Бог!- чтобы её за женщину считали ЕВГЕНИЙ ЕВТУШЕНКО

Вот лежишь ты камешком в камышах,
И любуешься небом, и чуть дыша
Уыбается миру твоя душа,
А в глазах проплывают зайцы.

Беззаботны, солнечны и легки,
Не готовы есть ни с какой руки,
Рождены от бликов лесной реки,
там, где солнце купало пальцы.

Эти зайцы, в сущности, не просты -
Они так умеют сжигать мосты,
Твои мысли путать до черноты,
Застить свет и пугать прохожих,

Что, возможно, утром другого дня
Ты успеешь просто дойти до дна
И понять себя, и понять меня
И понять этих зайцев тоже.

Когда пляшут пятна в твоих глазах,
Это зайцы! - зайцы, что снова "за",
Чёрный маркер ярко закрасил зал,
Нечитабельно всё, что сложно.

А простое, вроде душистых трав,
Все законы логики вмиг поправ,
Так заходит радостно - Здравствуй, Клав!
Если хочется, значит - можно!

если очень веришь - бери и пой
если любишь крепко - иди со мной
если так скучаешь - давай домой
не сиди, не рыдай, не майся.

----

Камышиный лепет знаком и мил,
Его корни прочно врастают в ил...
Ну а солнце? Солнце готовит тыл,
выпускает на волю зайцев..
© Copyright: Лала Тарапакина, 2009

/ Виктор Третьяков /

Бабья сущность... Ты знаешь, как это? Атрибутами —конь с избою? Если сразу не сдашь экзамен —то отчислена ты судьбою из журнально-шаблонно-вечного мира женщин — наивных, слабых, Принца ждущих всю жизнь доверчиво... Что с них взять-то? Простые бабы. Говоришь - быть такою хочется? Изб горящих достали двери? Ухмыляется одиночество — бизнес-планом твоей карьеры. Эталонное счастье — штампами в сериально-рекламных шоу, Заменяется солнце — лампами, Вместо рыцаря — в моде клоун. Клоун — с поступью супермачевой, И с экранно-дирольным "чизом". Это в детстве не тонут мячики —в мире взрослых свои сюрпризы. Тонет все - нет кругов спасательных. Чип и Дейл не спешат на помощь. Надоело - самостоятельной. Как быть слабою - разве вспомнишь? И бравируешь с обреченностью сильной женщины модной маской. А так хочется защищенности и любви. Вот такая сказка... (с)Лера Шер

Я открыл дверцу холодильника, и оттуда на меня прыгнула колбаса.
Это было несколько неожиданно. До такой степени, что я я судорожно ухватил ее, несколько раз подкинул в воздух и дрожащими руками отбросил в раковину.
А с верхней полки смущенно глядел кофёнок. И вот это как раз было вполне логично.
- Ты зачем тут уселся? - спросил я обличающим тоном.
- А... а ты... Вы зачем колбасу напугали?
С тех пор, как Шуршафчик пояснил Кофёнку детали человеческого этикета, тот начал мне "выкать". При его огромных детских глазах это смотрелось вполне органично. Хотя к аборигену кухни он по-прежнему обращался "на ты". Но Шуршафчика это, видимо, не смущало. Или, может, поправлять не хотел...
- Я? Напугал? Я вообще-то хотел ее съесть.
- Она же и не против, но зачем так неовфыданно?
- А что вы там делали?
- Разговаривали...
- Шуршафчик, помнится, тоже такое выкидывал.
- Ну... Он слышит. А я понимаю.
- Поэтому у него уши, а у тебя глаза. Логично.
Я вынул колбасу из раковины и уложил ее на стол, хвостиком к себе. Ничего особенного. Рыба как рыба...
- А о чем вы беседовали-то?
- Да так, о своем... о продуктовом.
Он вылез из холодильника, забрался наверх. Спрятался за микроволновку. И оттуда добавил:
- В следующий раз так резко двери не открывайте. Пожалуйста. Колбаса говорит, вы так уже четыре йогурта довели до нервного срыва. А если капуста в этот момент будет переодеваться, может потом и кишечную устроить.
Я хмыкнул.
- Мои продукты что, выбрали тебя парламентером?
- Нет. Но колбаса очень, очень волнуется. А профсоюз консервированных овощей...
- Прокиснет?
- Подорвет фвои банки. В знак протеста.
- Тоже мне, камикадзе... Ну, ладно. Передай им, что в следующий раз я буду стучаться. А колбасу, в качестве жеста доброй воли... эм... Минутку... Алё, Наташ? Да, привет. Слушай... Это все потом, ты мне вот что скажи: колбасу любишь? Какую-какую... Летающую... Да. И приезжай поскорее! А то она нервничает...
(с) Источник

За окнами весенний лес летит
Я еду в ленинградской электричке
Напротив меня девочка сидит
С Георгиевской ленточкой в косичке
Сегодня эту ленточку носить
На сумке можно, можно – в виде брошки
Но я прекрасно помню и без лент
Как бабка не выбрасывала крошки
Как много лишнего мы слышим в дни побед
Но только этой патоке с елеем
Не очень верят те, кто в десять лет
Питался в основном столярным клеем
А время умножает всё на ноль
Меняет поколение поколением
И вот войны подлеченная боль
Приходит лишь весенним обострением
Над этой болью многие кружат
Как вороньё, как чайки… И так рады
Как будто свой кусок урвать хотят
Бетонно-героической блокады
Я еду в поезде, смотрю на всё подряд
В окно, на девочку с прекрасными глазами
А за окном солдатики лежат
И прорастают новыми лесами

Я подарю тебе звездный дождь. В жизни каждого человека бывают звездные дожди, чистые и удивительные: если не дни, то хоть редкие часы, полные звездного света, или хотя бы минуты, пусть даже мгновения, бывают, обязательно бывают, стоит только вспомнить...
Помнишь, когда ты совершила самый гордый поступок...
День и час, когда ты увидела человека, ставшего самым любимым...
Миг восторга от встречи с искусством...
Счастливые минуты смеха, развеявшие горе и боль... И многие-многие, сверкнувшие прозрением мгновения нашей жизни люди называют звездными.
Я дарю тебе звездный дождь.
Взгляни, его капли я принес тебе в ладонях.

/Леонид Енгибаров/

Ни наложницей, так дурою
зайти в Инет и пялиться в экран -
в надежде, что последователь фюрера
убьёт во мне с любовью Еву Браун.
А лучше бы…. а лучше бы….
а лучше бы…
составить ослепительный дуэт -
как дуче и Петаччи - вжавшись душами
/ и трупами / в полотнища газет.
Но, нет…
И времена, и имена - не те…
Иди, как встарь, с улыбкой на Берлин -
по кнопочкам… по клавишам
по памяти -
на "раз" вводя пароли и логин.
И кофе победителю…
и чай - ему..


© Copyright: Аманда Моррис, 2012

Когда-нибудь нас сведут усталые ливни...

В этой жизни...Или в следующей...Или в Вечности...
Мы растворимся друг в друге...
И не захотим уже больше разъединяться на две половинки одной Души...
Когда-нибудь пойдет дождь...маленький легкий дождик,состоящий из моих маленьких капелек нежности и ласки...хрустальными каплями падающий в ладони удивленных прохожих...
И насытившись ощущеним чистоты и свежести, они не заметят, что дождик давно превратился в ливень...соединившись с тяжеловесными и крупными твоими каплями любви и тепла, твоей силы и твоей заботы...
Это ты окутал мои капельки ,чтобы им не было так одиноко и холодно...
Это ты обнял меня своими каплями Вечности и божественной красоты...
Ты,такой родной и близкий, растворил меня в себе... соединив дождик и дождь в ливень...
А две половинки одной Души в единое целое - в одну Душу...

© Copyright: Ирина Александрова Ивушка, 2011

Что такое счастье? Счастье – это твой собственный океан, каплями которого являются события и чувства твоей жизни. Счастье – это твоя личная гора, в которую ты по камешку складываешь то хорошее, что с тобой происходит.
И наверное, самой большой житейской мудростью является способность видеть счастье в мелочах. Многие из нас (а может быть периодически и все) считают, что для счастья нужен значительный повод: смена работы, преодоленная ступенька в карьерной лестнице, финансовые вливания или другие подарки фортуны, а все остальное – еще не повод радоваться. Они, безусловно правы, но думая так, они как будто надевают шоры, лишая себя возможности видеть источники счастья в чем-то еще.
Наша жизнь – это дорога, вымощенная булыжниками дней и событий, а чувства, которые мы испытываем, окрашивают эти булыжники в определенные цвета. Болотно-зеленые булыжники - зависти, черные- гнева и ненависти, серые – скуки и уныния, красные – любви, желто-оранжевые – счастья и радости.
Оглянись назад, на свою дорогу жизни. Что ты там увидишь? Какого она цвета? Пестреет всеми цветами радуги? Серо уходит за горизонт? В твоих силах раскрасить ее так, как хочется тебе. Для этого надо совсем чуть-чуть: начать видеть счастье вокруг себя.
Научись видеть счастье не только в значительных событиях (их, увы, мало в нашей жизни, и не заметны будут эти кирпичики на общем тусклом фоне). Научись радоваться мелочам:
Приходу нового дня; утренней чашке кофе; сонной улыбке любимого человека; свежести своего лица после умывания; солнышку или дождику; автобусу, на который успел; музыке, играющей в наушниках; интересной книжке, от которой не оторваться и которую читаешь даже выйдя из метро в прямом смысле слова «на ходу»; своей работе, какой бы она ни была (во-первых, ты сам ее выбрал, а во-вторых, она была у тебя не всегда, помнишь?); концу рабочего дня и возможности придумать себе занятие на свободное время: попить кофе, погулять, потанцевать, поиграть в волейбол, теннис, бадминтон, или просто поспать; возможности прийти домой, где тебя ждут или где можно побыть одному после целого дня на людях; смске от друга или любимого человека; пустому вагону в метро; красивому закату; интересному фильму; мягкой подушке; своим мыслям; тому что ты можешь ходить, видеть слышать, говорить и ощущать запахи!
Всего этого или хотя бы части этого ведь могло и не быть!
А еще можно порадоваться тому, что человек, который рядом с тобой, понимает счастье также, как и ты. Иначе он не был бы рядом, правда?
Прошел очередной день. Лег в твою дорогу булыжник. Какого цвета он будет, когда ты оглянешься, чтобы посмотреть на него?

© Copyright: Рыжая Весна, 2007

Marinina by Geliografic—живопись

не следуй настроениям весны, она коварна при любой погоде, ей снятся замороженные сны, а по утрам оттаивает вроде, но плачет так, что хочется бежать опустошать ближайшие аптеки...
над горизонтом солнечный пожар безжалостно высушивает веки и соль дорог мешается с дождем, со снегом, с мокрым ветром, со слезами... давай еще немного подождем... не стоит колдовать над тормозами - их перерезал этот хрупкий лед, когда осколки разметало всплеском шального солнца... кажется, вот-вот... весенний луч, натянутый, как леска, горячий и звенящий, как струна опасного апреля-Паганини исполнит свой Каприз...
твоя страна окажется безвизовой отныне...
а во дворе смешной лохматый пес гоняет перепуганную кошку...
давай теперь попробуем без слез...
и пустота рассеется немножко...

© Порновыхухоль

Художник Андрей Белле

На часах 25:25....
На часах 25:25.
Выскажите, что такого времени не бывает. И будете совершенно правы. Времени вообще не бывает. В принципе. Все - сию секундная прихоть человека объяснить необъяснимое. У меня тоже прихоть, и я так же хочу дать свое объяснение тому, что объяснить нельзя.
Что, например, Вы, знаете о времени? Да, да, именно Вы. Вы же читаете эти строчки? Значит, время коснулось и Вас, заинтриговало, заворожило, замерло загадкой.
Я уверена – время, как и любая субстанция, имеет три состояния – твердое, жидкое и газообразное. (Это собственно все, что я помню из учебника физики. Еще была парочка замыканий с моей и Божьей помощью, и, навсегда запомнившаяся «лямбда», которая что – то там обозначала).
Так вот. Твердое состояние времени – это когда, все стабильно. Вечером - чай из любимой чашки с надтреснувшим краем, потом кровать и здоровый сон и ТВЕРДАЯ уверенность, что наступит следующее утро и так будет всегда. Вы ТВЕРДО стоите на ногах и грызете ТВЕРДЫЙ кусок своего времени, отмерянного вам в ближайшем гастрономе Вечности.
Когда сухарик закончится, Вы спокойно уснете, с чувством выполненного долга, и возможно воскресните в воспоминаниях того, кто наткнется на чашку с выщербленным краешком и поставит ее в угол, стесняясь выкинуть часть чьей – то жизни.

Жидкое состояние – переменчиво, как и любая жидкость. Нестабильно. Вы стоите на краю озера и пытаетесь решетом набрать немного времени, что бы донести его до своей жизни. Можно попробовать ладошками, так получается хоть немного, но этого все равно чертовски мало! Всю жизнь Вы пытаетесь успеть, и всю жизнь не успеваете. Разве, что Вам придет в голову плюнуть на условности, опуститься на колени и пить прямо из ручья, не пытаясь упорядочить течение жизни.
Рано или поздно, Вы выпьете Вашу норму, возможно быстрее, чем Вам бы хотелось, и растворитесь, станете частью звонкой песенки ручья.

Газообразное состояние времени – это вообще хаос. Как можно поймать дуновение ветра, дыхание или облако? Никак. Вы просто дышите временем, как воздухом. С той лишь разницей, что это Ваш воздух. Воздух отравленный, либо ароматизированный Вашими желаниями, надеждами и попытками вдохнуть побольше.
Вдох, выдох. Тик – так. Вдох – выдох. Тик – так. Вдох…

Самое интересное начинается тогда, когда время в Вашей жизни начинает переходить из одного состояния в другое.
Тогда любимая чашка наполняется жидким временем, вдох – газообразным и то, что Вы считали незыблемым, звенит ручьями слез. А что? Слезы – это тоже жидкое состояние.
Вы роняете слезинку – тик, вздыхаете – так, успокаиваетесь – тик- так.

Какое состояние ближе Вам? Никто не знает. Только – Вы. Известно только одно -встанете ли Вы в очередь в гастрономе вечности, зачерпнете ладонями из ручья или вдохнете полной грудью – Время останется, а Вы растворитесь. И это счастье, если Вы растворитесь в памяти любящих Вас людей.
На часах 25:25.
Загадывайте желание…

© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках

От Ми до Фа - всего одно дыханье –
Рукой подать ….
- О, Вольфганг, я устала…..
Побудем врозь чуть-чуть…...
На расстоянье….
(Любви нужны большие интервалы:
примерно секста… септима….
Октава....)
- Прощай, Констанца… - Моцарт улыбнулся, -
Побудем врозь…..так лучше…. да…
Вы правы….
Мелодия прерывистого пульса
неслышным контрапунктом подсказала
вступленье к величайшей из Симфоний.
Игра теней……безмолвие…..
Начало:
«Любимая….я одинок…..и болен………….
Без ваших глаз………без смеха….
Без улыбки…..
Я безнадежен.... немощен.... безволен....
Четвертый такт: рояль...
Вступают скрипки…
(Фа…Си бемоль….) Прошу тебя, не мучай!
Тревожный сумрак....
Блики - как пробелы......
И рвётся ……рвётся……рвётся (!) ткань созвучий,
Спадая шелком с трепетного тела.
Мысль обнажает руки….. шею……
Плечи…
Волнует кровь….. Мы врозь -
Ты так хотела…
А интервал разлуки – бес-ко-не-чен………………
да... бес-ко-не-чен........
да....
и ты посмела...............
..............................................
Ежесекундно возвращает память
Твой запах.... голос….силуэт….. «Констанца!»
По раскаленным клавишам рояля
Порхают, обжигаясь, чьи-то пальцы….
Я раб Любви….. но так же….. раб Искусства,
(Ля…Си бекар...) …. не заживают раны……….
Увы, бекар не отменяет чувства,
Ах, голос твой - лучистое сопрано!
Моя ладонь – пересеченье линий, -
Как нотный стан, и судьбоносны ноты,
А звуки-пчелы, расправляя крылья,
Нектар Души вливают в Жизни соты…
Стою над бездной оркестровой ямы -
Над пропастью…..в лучах никчемной славы –
Там - в жерле разъяренного вулкана
Клокочет Музыка неукротимой лавой…
А я – беглец в последний день Помпеи –
Бессмысленно сбегаю от погони,
Но только сам в спасение не верю,
И загнаны напрасно Звуки-Кони.
То рысью, то галопом, то аллюром
Влекут меня до хрипа…. до одышки….
И так от партитуры к партитуре -
Пока их бег не пресечет Всевышний.
То рваный ритм……то плавное легато…
Падения – от форте до пиано………………
Аллегро…..многоточия…стаккато….
Безумие сменяется нирваной……..
Но обуздать Коней своих могу ли?
Я – Моцарт – в повседневье нищий…. голый…
Увы, не звякнет всемогущий гульден
Орлом (а, может, решкою) об стол……..
О, этот звон серебряной монеты! -
Магические….сладостные звуки…..
И нет в природе лучше инструмента,
Который бы ласкали эти руки,
Как тот металл….. (откуда ж эта боль?)
Ах, да…..Любовь….. Констанца….(си бемоль…..)
«Побудем врозь…» - вот так она сказала…..
Начало есть…….Каким же быть финалу?

© Copyright: Весна,

Как приготовить самый вкусный кофе?
Не растворять в стакане суррогат,
Сварить самим - полезный для здоровья,
Имеющий особый аромат...
Советую ручную кофемолку.
Для зерен кофе важен сам процесс!
От электрической, замечу, мало толку,
И быстро пропадает интерес.
Вся наша жизнь напоминает кофе...
Крупицы знаний, мыслей и надежд,
Что оставляют зерна в каждом слове
И оседают в памяти невежд.
И, зачерпнув всего две чайных ложки,
На дно кидаем турки порошок,
И добавляем сахара немножко...
Ведь жизнь не сахар, согласись, дружок!
Зальем, перемешаем все с водою,
Поставим наш напиток на огонь,
Пока все не поднимется горою...
Внимательно следи, не проворонь!
Чуть подождем, пока осядет пена
(Осадок пролетевших мимо лет),
И разливаем в чашечки мгновенно,
Вдыхая сногсшибательный букет.
Один глоток... Еще глоток... смакуя
Божественный кофейный аромат,
Чтоб на губах горчинкой поцелуя
Вернулся обязательно назад!

© Copyright: Марина Бойкова
Грабенко Елена "Чёрный кофе"

Серия сообщений "КОФЕ":
Часть 1 - С добрым утром..!
Часть 2 - Кофейные сны
...
Часть 6 - Утренний кофе
Часть 7 - Как приготовить самый вкусный кофе?
Часть 8 - Как приготовить самый вкусный кофе?
Часть 9 - Кофе это варенье из джазовых пластинок
Часть 10 - Кофейный аромат
...
Часть 41 - Осень кофе на завтрак варила
Часть 42 - Сказка о кофе по-турецки
Часть 43 - Кофе. и книги. и кофе

Весенние депрессии и упадок сил, несмотря на то, что, казалось бы, сам запах весны должен нас вдохновлять и улучшать настроение… Впрочем, эти состояния могут возникать вне времени года.
И очень неприятны, пугающи, раздражающи, и мир кажется серым и безрадостным, и все ни к чему, и сами мы себе бесполезны, и никто нас не любит, и… Ну сами знаете…
А давайте-ка последуем рецепту русской интеллигенции и попробуем-таки ответить на два сакраментальных вопроса – «кто виноват» и «что делать».
Отвлечемся на несколько минут от внешнего мира и заглянем в… мозг. Итак, наши две половики, два полушария. А не пора ли призвать их к ответственности за безобразия и неслаженную работу? А может, и помочь им немного, чтобы избежать потом этих самых серо-бурых клякс, которые мы видим вместо мира, стоит только мозгу подустать, а нам пойти у него на поводу.
Давайте взглянем на распределение ролей в нашем мозгу.

Более того, правое и левое полушария по-разному реагируют на то, что мы в быту называем депрессией, так называемые центры пессимизма у правого полушария – это печаль и тоска, а у левого – тревога и поиск действия.
Как известно, правое полушарие отвечает за левую сторону тела, а левое – наоборот. У кого-то из нас более развито левое полушарие, у кого-то правое. Кто-то из нас левша, кто-то правша, а кто-то и сам не знает, какая рука у него ведущая. Но вот отследить, как именно мы реагируем на какие события, сто побуждает нас к действию, как мы себя чувствуем после всплеска эмоций или творческого подъема – это ведь в наших силах. Именно в этом распределении «кто ведет» и кроется разгадка того, как насладиться спадом, не заводя себя в тупик депрессии, как вовремя встряхнуть и заставить, нет, не так, соблазнить себя на активное действие. Правое полушарие обожает творить и придумывать, но ему не просто решиться на активные действия, ему кажется – а вдруг, это никому не нужно, тогда как левое – это как раз-таки нужный нам активизатор, начальник.
Не важно, правша вы или левша, если не хотите попадать в зависимость от перепадов настроения, пара простых советов для балансирования и дружной работы обоих полушарий.
Поочередное дыхание правой и левой ноздрей – активизирует обе половинки. Если у вас период упадки, дышите больше правой, если же вас «колбасит», состояние нервной чересчур активной тревоги – то левой.
При вставании утром с «левой ноги» (ах, как метко-то подмечено), при состоянии беспросветной тоски и никчемности, правой рукой легко поглаживайте внутреннюю часть левой руки, а еще лучше – возьмите левую руку правой, как младенца и убаюкайте, как плачущего младенца.
При приступе нерешительности, мешающей вам продвигаться вперед и принимать решения, сильно сжимайте и разжимайте кулак правой руки.
А если мысли мечутся, вы готовы то плакать, то бежать, то сядьте где-нибудь в спокойном месте, уприте ладонь в ладонь, как при буддийской молитве (локти параллельно полу) и нажимайте ладонью на ладонь, как если б они соревновались – кто сильнее. Дыхание животом, вдох через нос, выдох ртом. Через пару минут мозг «бутнется», как зависнувший компьютер.
А также очень рекомендую рисование обеими руками, без кисточек, обмакивая пальцы в краски. Если делать это с закрытыми глазами, то получаются очень интересные результаты, которые потом можно проанализировать, чтобы разобраться, что вас тревожит и чего хочется вашей мятущейся душе.
Ну, а пока вы знакомитесь со своими полушариями и тем, как они на вас влияют, мы отправляемся лечить свой эмоциональный авитаминоз в Прагу. О том, как будет проходить путешествие – расскажу подробно по приезду.
Всех люблю и улыбайтесь, не кисните. Жизнь – это интересное приключение.
Из блога GEKATA
http://blogs.mail.ru/mail/gekata_13_66/5B063F90FEE46737.html

Ночь.
Идет мелкий дождь.
Капли дождя видны, когда попадают под свет фонарей, и кажется, что фонари вдоль улицы плачут.
О чем?
Фонари плачут дождливой ночью только о том, что не удалось людям, потому что сами они - просто фонари, своей печали у них нет.
И плачут они целую ночь от одиночества, от того, что идет дождь, и завтра нелетная погода, и кто-то не встретится, кто-то недолюбит, недоцелует...
И оттого, что завтра нелетная погода, этой ночью вдоль улицы плачут фонари.

/Леонид Енгибаров/

На гибких ветвях человеческих жизней - узорчатые зеленые листочки. Листья Добра - их больше всего, нежные листья Любви и листья Страха - они обычно растут где-то внизу, их мало.
Листья Верности, может быть, не самые красивые, но наверняка самые необходимые...
Есть листья не похожие на другие, ни в каких гербариях не описанные, они встречаются редко, и их надо особенно беречь.
Качаются под ветром живучие гибкие ветви, но рано или поздно приходит осень, облетают пожелтевшие от времени листья, и очень важно, чтобы узор ковра, который они выстелят на земле, был светлым, звонким и чистым.
Это очень важно для будущей Весны.

/Леонид Енгибаров/

Я попрошу тебя: оставь мне, пожалуйста, свою тень. В платье, украшенном солнечными бликами, пробившимися сквозь кленовую листву.
Оставь мне свою тень, ведь завтра взойдет солнце, и у тебя будет точно такая же прекрасная тень.
Не бойся, я не буду смотреть на землю, чтобы нечаянно не увидеть, как твоя тень положит свои руки на чьи-то плечи.
Нет, я буду беречь твою тонкую стройную тень, а когда пойдет дождь, я верну тебе ее, и ты, гордая, пойдешь по городу. Прохожие будут говорить: «Смотрите, дождь, а у этой девчонки длинноногая солнечная тень! Этого не может быть!».
Они просто не знают, что те, кого любят, всегда бывают необыкновенными.

/Леонид Енгибаров/

Еще дуют холодные ветры
И наносят утренни морозы.
Только что на проталинах весенних
Показались ранние цветочки,
Как из чудного царства воскового,
Из душистой келейки медовой
Вылетела первая пчелка,
Полетела по ранним цветочкам
О красной весне поразведать,
Скоро ль будет гостья дорогая,
Скоро ли луга позеленеют,
Скоро ль у кудрявой у березы
Распустятся клейкие листочки,
Зацветет черемуха душиста.

Пушкин А.С.

Как гладь воды дрожит экран,
Сидят два человека.
Хатгивер – состоит из ран…
А вот второй – хаттейкер.
Им друг без друга не прожить,
Идет так век за веком…
Хатгивер – сердце всем дарить,
И принимать – хаттейкер…
Несправедливо?...Но давай
Подумай - кто калека...
Сейчас хатгивер ты, пускай…
А завтра ты – хаттейкер.
Луна и солнце, свет и тень,
Отсчет и перспектива,
Зима и лето, ночь и день..
Хаттейкер и хатгивер.…

( автор стихотворения Татьяна Стружанова
http://blogs.mail.ru/mail/struzhanova/6539F2C6941B...&page=#comment_5A3DF156C03440D )

Воскресный день. Муха, пролетая мимо большого дома, принюхивалась к запахам еды, которые разносились из множества открытых окон. Наконец, она учуяла самыый приятный, обещающий ей хорошее лакомство аромат и нырнула в большой, заботливо открытый для неё квадрат форточки. “Главное – хорошо запомнить дорогу назад”, отметила про себя Муха. На кухне трудилась Хозяюшка, на огне стояли кастрюльки, шипела сковорода… На мраморном разделочном столике раскинулась свежая рыбина. Муха сделала вираж и быстро оценив обстановку, спикировала, ловко приземлившись на голову рыбины… Отобедав свежатинкой (ой, только давайте не спорить о вкусах! Родись вы мухой, вы бы оценили по достоинству выбор нашей героини), муха взлетела…
Но что-то изменилось… В кухне появился ещё кто-то большой и сильный. Он влез на табуретку и… закрыл спасительную форточку! Но Муха пока этого не поняла. Она видела свет в том месте, которое запомнила, когда влетала и шепнув Хозяюшке: “Спасибо!”, устремилась на волю… И тут БУМ! От шока, Муха не поняла, в чём дело… Большая голова на тонкой шее болела, в ней дико шумело… Отлетев от форточки и сфокусировав разбежавшиеся от удара глаза, она снова ринулась в форточку… И снова БУМ! Муха начала паниковать… Она снова и снова биласть в стекло, окружённое оконной рамой… Обессилев, она садилась и ползала по стеклу… Потом взлетала и опять билась головой, которая дико трещала от боли… Наконец, обессилев окончательно, Муха свалилась в горшок с цветком и потеряла сознание… Очнувшись, Муха потёрла лапки друг об дружку, умываясь, и стала осматриваться…
“Всё не так уж и плохо”, подумала Муха. Я жива, на столе всё ещё лежит вкусная рыба и за мной никто не гонится… Кроме того, здесь нет этих ловких и голодных птиц, которые могут проглотить тебя даже на лету… С этими мыслями, Муха решила восстановить силы и нашла блюдечко с вареньем. Потом увидела чашечку с остатками кефира и настроение её совсем улучшилось… Подлетев к форточке, Муха обнаружила, что из узкой щели с улицы тянет промозглой сыростью. Ночь она провела в складках занавески, где её никто не беспокоил…
А утром её разбудил ласковый солнечный лучик… Муха нашла баночку от фруктового йогурта и каплю малинового варенья на столе. Она уже ни о чём не беспокоилась…
Тут на кухню зашёл Большой Человек и сказал: “Посмотри, дорогая, – ливень кончился! Какая чудесная погода!” Он влез на табуретку, протянул руку и открыл форточку…
А муха подумала: “Как часто мы бьёмся в закрытую форточку, не желая осмотреться по сторонам… А ведь может статься, что если форточка закрыта, то это даже к лучшему… Нужно только сесть и спокойно осмотреться.” И с тех пор Муха делала так всегда и с грустью смотрела на других своих подруг, которые разбивали себе лбы об оконные стекла, даже когда на улице шёл дождь.
(из инета)

Вырастет Герда и станет Снежной,
Гордой, надменною и красивой.
Старая песня: "Я так любила..."
Вспомнится разве в связи с текилой.
Каждый замёрзший у трона мальчик
Будет сапфиром в её короне,
/В этой игре есть немного фальши/
Ну да и Бог с ним...Ведь Каев - море.

Рыжая Герда с улыбкой сонной,
Где твои розы, камин, улыбка?
В этой ротонде хрустальной, тронной -
Что ни мужчина - опять ошибка...
Что за беда, если Каев море?
/Эти слова положи в закладки/
Горе - текила твоя без соли,
Горе - в мороз потерять перчатки.

© Copyright: Снежный Рыцарь, 2012

Ах, как же ошибся ты сильно,
Решил будто знаешь меня досконально
Поверь, что сейчас улыбаюсь тебе умильно
Прочтенная книга я?? Нет, мой хороший, едва ли

Е 2, Е4...какие-то там ходы,
В той жизненной партии мы разыграли тобой
Да, плакала, помнится я, но теперь, парадокс, это ты
Звонишь мне опять, а я нажимаю на телефоне своем "отбой"

Мы только лишь пили кофе,
Горячий , с ликером очень оригинальным
И ты так уверенно лгал, уж в этом точно был профи..,
Мне приторный, привозя, обожаемый мной "Vana Tallimnn"*

А я наслаждалась не им, тобой...
И нынче тебе, мой хороший, и шах от меня, и мат...
Я счастлива, я живу в кайф, и стала отныне совсем другой
Такой вот случился итог забавнейшей партии жизненных шахмат.
© Copyright: Дневник Кошки

/это как заступить черту, за которую заступать нельзя/

помнишь классики, школьный двор, изумрудную гладь стекла?
над затылком повисшее солнце, сумку, брошенную в кустах?
как качаются тени тонкие на длиннющих своих ногах?

мячик стукается так звонко. школьный двор. все вокруг цветет.
ты стоишь за чужими спинами, ожидая когда черед,
и глядишь сквозь стекло, как прыгают, поворачиваясь в прыжке,
тонконогие эти девочки, кем-то видимые во сне.

/солнце жарило так неистово, словно это июль, не май.
ты сказала, что слишком выросла, что ты чувствуешь, как стара.
что всё было уже - ты видела, и ты знаешь все наперед,
что подкинутый этот камушек стопроцентно не попадет/

это после придёт прозрение, что пророков на свете нет.
есть единственное мгновение - когда падает жгучий свет.
на затылок тебе, на плечи. на зеленый кусок стекла.
и стоишь, как рентгеном просвечена. и щемящая пустота
накрывает колючим облаком так внезапно, что не сглотнешь,
не вздохнешь, не вдохнешь, не выдохнешь ту вселенскую слабую дрожь,
что накатывает, накатывает...
и безумно цветет сирень.
память все сохранит покадрово:
как вздымается чья-то тень, накрывая собою классики,
сумки, школу, кусты, детей. оборачиваешься, и вязкое
солнце смотрит в глаза тебе.

и вот тут открывается истина - ты не более чем хлопок.
но при этом стара. и мысленно совершаешь ещё виток
по орбите своей истории, в каждом дне проживая век.
ты стоишь, и между ладонями продолжает струиться свет.

это лишь секундная пауза. пульс собьется и зачастит.
так приходит к тебе взросление - как притягивает магнит.
и раскручиваясь пружиною, возвращаешься в жаркий май.
ты стоишь за чужими спинами. слышишь чье-то "Давай, бросай!"

/дети вечно играют в классики. это помнит любой из нас.
это, кажется, очень весело - кинуть камушек и попасть/

солнце жарит. глядишь растерянно - что там сверху в тебя лилось?
но покуда тебе одиннадцать, есть ответ на любой вопрос.
можно думать - тебе почудилось. все построились у черты.
и ты шепчешь чужому камушку "Мимо, мимо, не попади!"

/нет какого-то смысла. не было. всё заполнила пустота.
гулко падает серый камушек. катится. вылетает за/


© Copyright: Сучилища, 2012

Я не ищу Мужчин "на вырост" -
предпочитая свой размер.
Я не беру Мужчин "на вынос",
как пиццу в баре, например.
Съедаю сочных
и горячих:
пока стихами пальцы жгут
/ здесь и сейчас / -
а это значит,
стыдить меня - напрасный труд.
……….
И ненавижу,
………..не прощаю (!)
когда испорчен аппетит.
Лишь пара слов: и кружка с чаем
в тебя из рук моих летит.
Пригнись!
А впрочем, мне не важно
какой у завтрака финал.
Не утолив ни чувств,
ни жажды,
затрёшь тональником фингал.
……….
Я не леплю Мужчин из глины,
и не даю себя кроить...
Искусство -
вечный поединок,
где каждый хочет победить.
Когда венец Наполеона
вдруг начинает череп жать
ваятелю - Пигмалиону,
едва-едва сойдёт с ножа
Богиня,
………Муза,
………………Галатея..
Итог известен. Поделом!
Она свободна - хоть и Фея.
И грех пленить её...
Облом.
…………..
Я не иду с Мужчиной в ногу,
предпочитая отставать.
Пусть будет первым!
Будет богом(!) -
когда скользнёт в мою кровать.
И "над, и "под" - Он вечно выше.
Но слишком хрупок постамент.
Низвергнуть Бога
до мальчишки
способна фальшь в один момент.


© Аманда Моррис

….любить меня – как прикуривать от свечи...
палёная святость…
чувствуешь, пахнет жареным?
я скоро, наверно, привыкну топить мужчин
в густой пелене сигаретно-больного марева…
смотреть исподлобья молча,
…..и не дышать…
поход в ресторан – это повод одеться празднично,
чтоб пить с Одиночеством грустно на брудершафт,
закусывать джазом
и стряхивать пепел в вазочку...
пройтись «незнакомкой» по-блоковски меж столов
и вздрогнуть от холода в синих, вечерних сумерках,
нащупав ладонью под сердцем любовь…
любовь? –
огарочек боли, что тлеет и жжёт под курткою,
но, как бы там ни было, он освещает путь,
шагнув в никуда,
различаю во тьме меж прочего
у самой дороги котёнка остывший труп,
отброшенный «мерсом» на камни пустой обочины..
© Copyright: Аманда Моррис

26 февраля на Воробьёвых горах

В лужу посмотрюсь – смешным котёнком
Я себе пока ещё кажусь.
В голосе - весна, как прежде, звонком,
Белизной клыков своих горжусь!

Но прогнула спину я напрасно.
Хоть искрится шерсть, и хвост – трубой,
Зрелость не в почёте - это ясно.
Молодым везёт, само собой.

Звук чужой любви внизу – всё тише:
Муську с Муркой кот пропёр хромой.
Им везёт, а я одна на крыше...
Вот уже рассвет – пора домой!(с)

Солнце опять повесилось - и потемнело враз.
Хулио свет Иглесиас,
……………………..хули так мучать нас? -
Южными серенадами ранить ночной эфир?
Лето - на русском радио -
радуйся, пассажир!
…………..
Нет, мне сегодня стингово! -
………………………..спрингово прёт весна.
спрыгнули в душу синглами громкие имена:
тихо,
нежнее-нежного
шепчутся у дверей
до откровенья снежного
………………выдохом - "YESTERDAY"
………..
Битым стеклом - по битому
…………….сердце саднит тоской -
байтово - бито - би'тлово……не-до-е-битло….. ой(!)
Паника пальцев в памяти - соло продрогших душ.
Может, взорвать динамики
ритмами Мулен Руж?
………….
Встать за чертою города
………………………и целовать взасос
влажные губы……..чёёё-ёрные
тёмной, как ночь, Грейс Джонс?
Мрачно….. грешно…. эбе'ново - пить по глоточку тьму
с гибкой, большой пантерою
…………………………и изменять ЕМУ.
……
Пусть из двух зол - я меньшее.
Где же второе зло?
О, это……
эта Женщина(!) -
Кража со взло…... со взлом-мм-ммм…
Взломано сердце песнями - мороком чёрных глаз.
Лесби я,
если лезвием музыка входит в нас..
…..
Смята одним движением чёрных, красивых рук..
Редкое извращение - радио после двух!
Жарко мне…
душит… плавится
……………воском ночной эфир -
и... не со-про-тив-ляет-ся тембру Аманды Лир…


© Copyright: Аманда Моррис